<?xml version="1.0" encoding="windows-1251"?>
<FictionBook xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink" xmlns:xlink="http://www.w3.org/1999/xlink" xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0">
<description>
<title-info>
<genre>sf</genre>
<author>
<first-name>Максим</first-name>
<middle-name>Владимирович</middle-name>
<last-name>Моторный</last-name>
</author>
<book-title>Извините, вы ошиблись номером</book-title>
<annotation>
<p>Мы живем в технотронном мире, чуждом человеческой природе. Живя в окружении лязга металла, бывает сложно самому не уподобляться ему… Знаем ли мы, что может скрываться за глупым с виду вопросом ошибшегося номером человека? Сможем ли поступить правильно?..</p>
</annotation>
<date></date>
<lang>ru</lang>
</title-info>
<document-info>
<author>
<first-name></first-name>
<last-name></last-name>
</author>
<program-used>Fiction Book Designer</program-used>
<date value="2012-11-05">05.11.2012</date>
<src-url></src-url>
<src-ocr></src-ocr>
<id>FBD-A3B03E-2A6E-9F42-0EB5-9D6C-B00C-6D523B</id>
<version>1.0</version>
</document-info>
<publish-info>
</publish-info>
</description>
<body>
<title>
<p>Максим Владимирович Моторный</p>
<empty-line/>
<p>Извините, вы ошиблись номером</p>
</title>
<section>
<epigraph>
<p>Словам присуще побуждать к действию,</p>
<p>именно поэтому в мире нет ничего страшнее слов.</p>
</epigraph>
<empty-line/>
<p>О том, что ему исполнилось девяносто пять, Старик вспомнил не сразу. Утром он проснулся и долго глядел в потолок, размышляя, как провести еще один день. Затем он встал, включил компьютер и заказал завтрак. На приемной стойке нуль-канала появился сверток. Разрывая аккуратно оформленную роботом упаковку, Старик получил сводку сетевых новостей и, тогда-то, собственно, автоматическая система расписания вежливо поздравила его с днем рождения. Нуль-канал вновь вспыхнул, и на ровной поверхности появилась темная бутылка холодного пива. Старик едва заметно усмехнулся, оценивая подарок, а после еще сильнее помрачнел. Жуя пиццу и запивая ее пивом, Старик печатал на стареньком принтере новости – он терпеть не мог читать с компьютера. Взяв отпечатанную стопку, которая пахла фирменными чернилами, он несколько часов провел на диване, нацепив на нос очки. В полдень пробили большие настенные часы. Старик поднялся, подошел к окну и, поддев пальцем жалюзи, принялся смотреть на город.</p>
<p>Небоскреб, в котором он жил, был одним из самых высоких строений в округе. Отсюда был виден почти весь Старгрей-Вест – жилой район крупного индустриального мегаполиса на Ирригаде-3. Глядя на бетон и стекла домов, Старик вспомнил другой город – купол на Ганимеде: низкие красные домики, пыльные кварталы, третья эпидемия плазура и умирающая жена. Он посмотрел в небо, но вместо пухлых облачков на лазури увидел пышное облако взрыва, красное, словно спелое яблоко, и сыплющиеся на землю сверкающие обломки экспериментального флайера, и до самого конца спокойное лицо сына, которое он видел в записи с тактического дисплея.</p>
<p>Медленно тянулись часы. Спутниковое телевидение, новости, компьютер, пицца и пиво. Старик занимался этими вещами попеременно, чтобы не сойти с ума от тоски и одиночества.</p>
<p>Настал вечер. В щелях жалюзей тлели лучи заходящего солнца. Старик открыл окно, и сквозь аэрофильтр потек воздух, не столь загаженный выхлопами, как днем. Старик чувствовал усталость и облегчение оттого, что прожит еще один день. Предвкушая грядущий сон, он сделал то, что делал ежедневно вот уже более пятнадцати лет. Он поднял телефонную трубку и набрал номер гадалки.</p>
<empty-line/>
<p>– Я вас слушаю, – сказала Ирена.</p>
<p>Голос у Ирены был бархатистый, с хорошо поставленными интонациями и отчетливой артикуляцией. Ее выбрали на работу из многих десятков претендентов.</p>
<p>– Здравствуйте, – ответил Старик. – Скажите, пожалуйста, я доживу до завтра?</p>
<p>Ирене сразу вспомнились слова босса. Он предупреждал о Старике. Он сказал, что тот звонит каждый день и спрашивает только один вопрос. Только один вопрос, а затем кладет трубку. Ирена откинулась в кресло.</p>
<p>– Без сомнения. Вы доживете до завтра.</p>
<p>Старик положил трубку. Ирена потеребила колоду карт и пожала плечами. Она сделала все, как ей велели.</p>
<empty-line/>
<p>Ринд вернулся домой под вечер разбитым. Глядя в окно, он видел, как оранжевое солнце скатилось за серые пики стоэтажек, а на самом дне бетонных ущелий воцарилась тьма. За стеной слышались возгласы играющих на компьютере детей, из ванны, где мылась жена, доносились шипящие звуки душа. Он тяжело опустился на диван и начал искать что-нибудь интересное по телевизору. Наткнувшись на футбольный матч, он забросил ноги на спинку и принялся жевать забытую на столике грушу.</p>
<p>В этот момент зазвонил телефон. Сначала Ринд не обратил на него внимания. Но телефон задребезжал снова. А затем снова, чуть ли не подпрыгивая и властно требуя, чтобы на него обратили внимание. На четвертый раз разозленный Ринд вскочил с дивана и схватил трубку. В ней раздался хриплый голос Старика.</p>
<p>– Скажите, пожалуйста, я доживу до завтра?</p>
<p>– Нет! – рявкнул Ринд.</p>
<p>В трубке послышался… вздох? Затем короткие гудки. Ринд посмотрел на телефонную панель, где все еще ровными цифрами горел номер Старика.</p>
<p>– Зря я так, – подумал вслух Ринд, – надо позвонить и извиниться.</p>
<p>Он нажал кнопку автодозвона. Аппарат встрепенулся и несколько раз послал запрос. Никто не отвечал.</p>
<p>– Уснул, наверное, – устало подумал Ринд, – ну и ладно…</p>
<empty-line/>
<p>22:30 26-06-99 </p>
<p>Винница, Украина</p>
</section>
</body>
</FictionBook>