Я нажал на кнопку и хамскую физиономию наместника сменили благородные черты моего давнего друга Пети Старопанского. Еще нажатие - и Петю сменил Конфуций. Конфуция Маркс. Маркса - Борхес. Борхеса - Маркес. Маркеса - неожиданно сменил Олдос Хаксли, собственной персоной. Потом как в чехарде, на моем дисплее мелькнули : член 4 й Гос. думы Пуришкевич, учитель дзен Алан Уотс, Зигмунд Фрейд, лама Анагарика Говинда, душегуб русского народа Егор Гайдар, поэт-ренегат Валерий Брюсов и нынешний ректор Литинститута, фамилию которого я не помню.

А я чем хуже ? - подумал я и нажал кнопку. Мой милый ноутбук (3 тыс долл., фирма Тошиба) пожужжал и возникла надпись "информация отсутствует". Я попросил : ну пожалуйста, ноутбук отчего то замялся и вдруг на экране появилось нечто очень странное… Если бы я не боялся обидеть читателя, то сказал бы, что это было похоже на фигу. Она провисела в центре дисплея некоторое время и растаяла.

Хм… - подумал я.

Кстати, Петю я тайно ненавидел с детства. Как только представилась возможность, я создал на его основе собирательный образ и застрелил подлеца. Он три дня лежал под ковриком для мыши, в углу стола, там где у меня лежат скрепки, резинки, всякая мелочь и даже не попросил у меня прощения. Он был мистиком когда то, потом, как ни странно, пошел в бизнес, потом в большевики.

Правильно я его застрелил…

Я выступал на каком то митинге. Народу было много. Мелькали папахи, береты, платки, тирольские спортивные шляпы. Кое где над толпой поднимались штыки. Я рассказывал им об И - цзин, китайской классической книге перемен, вы о ней наверное ничего не знаете… Удивительно, но меня внимательно слушали. Опытным взглядом пропагандиста, не закрывая рта, я увидел, что в толпе много ряженых. То были ряженые солдаты, ряженые матросы, ряженые маги, поэты и даже два ряженых члена последнего по счету Политбюро.

Славные кстати ребята, не в пример нынешним…

Из дневника :

Кулинарный рецепт :

Взять два яйца, самурайский меч, немного лука, книгу Оссендовского "Звери боги, люди", яблок, корицы, пол африканской рыбы кукумарии, вспомнить, кто, что, где и когда говорил, все это смешать, посолить, сверху кинуть еще пяток фамилий, боль за Россию, пару комплексов, три пары изящных шуток и подать на стол непроваренным.

После митинга все стали грузиться в эшелон. Я впрочем этого не помню, болел гриппом, лежал, но говорили, что так. Очнулся в штабном вагоне. Вам приходилось когда нибудь мечтать, что вы - маршал, или лучше, сын маршала ? Вот. Вспомните все свои самые смелые мечты, помножте их на магическое число "пи", и вы поймете, что я почувствовал, когда проснулся. Проклятые комиссары умели жить… Было больно за народ, теснившийся в теплушках сзади, за начатый роман, но - я решил на все плюнуть, каждый народ достоин своего правительства - раз, Россия великая страна, несмотря ни на что, надо только найти волшебное слово - два, роман напишу еще - три, и я кликнул казачка и он отцепил мое недавнее прошлое вместе с обозначившейся было сюжетной линией и теплушками с солдатами…. Они потерялись в ночи, а мы помчались вперед еще быстрее - эгей ! - паровоз сыпал красными искрами…

Обессиленный всем этим, я еле дотащился до дому, то есть до штабного вагона, и там насаждаясь и казнясь, упал на белоснежную постель.

Теплушки остались в ночи, но прошлое таки настигло меня. Во сне…

Из дневника :

1. Не забыть посмотреть описания природы.

2. Интересно, чем я так понравился Чапаеву ?

Анна. Ее так звали. Граф Жофрей де Пейрак был бы ею доволен. Плюс я институтка, я дочь генерала, плюс хороший к/ф "Бег" и несметное количество прочего - белой акации, цветов эмиграции, позднего Бунина (он нагнулся и поцеловал красный след от натерших чулок на ее девичьей, еще почти детской, ножке - ну как ? это я сам придумал, под Бунина), плюс князь-папа Алексей Толстой, плюс анекдоты из серии про Василя-Иваныча, дадут вам как ни странно представление о моем представлении, какой она была - Анна.

Интересно, что у нее была короткая стрижка - под мальчика.

Кстати, еще совпадение с Буниным - моей героине на самом деле было не то 42, не то 43.

Впрочем, наш роман так и не завершился…

Из дневника (дополнение) :

Наверное все 15000 будд и 300000 боддхисатв на небе радовались глядя на нашу любовь…

Помню : опять же в детстве участвовал в любительском спектакле. Играли что то дореволюционное. Все были возвышенны и бледны. Веяло обреченностью, как духами "Красная Москва". Не помню, что я Ей сказал, вероятно ужасную дерзость, и вдруг раз ! - она дала мне пощечину… а я ей раз, ни за что не догадаетесь, что - и по харе в ответ ! Потом прошептал : извините… Вышло просто потрясающе, как романтично…

Она не поняла и не почувствовала, дура, что мое участие в этом спектакле есть лишь попытка излечения от так называемой внутренней жизни…

Повторяю : дура.

Из дневника (a propos) :

Фрейда я не уважаю.

Реформы - это обман, перестройка - еще больший обман, весь мир - враждебный обман, ну а люди - опаснейшие гады, поэтому я по Москве езжу только на броневике, издали похожем на "Мерседес-600". Но это только издали. Внутри это башня из слоновой кости. Мой Вермонт, если угодно. Я и его (и ее) сам украсил изнутри, подобрал интерьер, обстановку, даже картину на стенку повесил - мой любимый Хирошиге, "Самурай летит над осенним Хоккайдо", установил небольшую кухню "PHILIPS", полная автономия, мягкая мебель, пулеметы, хоть целый год там сиди… .

Кстати, поразительная вещь, великолепно иллюстрирующая крестный путь русской интеллигенции : Чапаев по моим данным был изощренным интеллектуалом, потом вдруг раз, в угоду сюжету революции - и опростившимся. У меня есть несколько вариантов, обьясняющих эту метаморфозу, но я промолчу. Мне то что…знай записывай, что он говорит, критика истолкует.

Р.С Я так очарован Чапаевым, что в разговорах с ним совершенно пасую и становлюсь полным кретином.

А говорил он много чего. Особенно, когда опростился.

Как то читал одной знакомой даме отрывок из своих записей :

Чапаев : где находится вселенная ?

Я : вселенная находится в моем сознании.

Чапаев : а сознание твое где ?..

Прочел это и был потрясен : какая глубина !..

А дама - та просто упала. Гениально ! - she sad.

Воображал себя девой Марией. Во сне…

Из воспоминаний девы-Марии:

"… Я летела на самолете с артистом Бельмондо. Он был похож на Нотр Дам. Я схватилась за какой то рычаг, погладила, потом повернула его, и вдруг самолет испытал оргазм. Странно. Пусть дураки ухмыляются и обвиняют в чем угодно : повторяю еще раз, Россию не свести к сексуальному неврозу ! Попутно предсказываю духовную смерть Америки. Потому что, что там есть за их глянцем и мнимо дружескими улыбками ? Страшное дело, если приглядеться - одни провода…

У нас проводов нет. В этом наше спасение. Здесь духовность. И прочее…"

Это все из за Куросавы. Он все перепутал. Я же столько всего еще знаю, стольких читал, что приходится, просто приходится торопиться. Мы носились между Хонсю и Хоккайдо просто как угорелые, туда-сюда, потом помчались в Эдо, древнюю столицу Японии, потом на Фудзи, потом пили сакэ, кстати вы наверняка забыли, что японцы пьют его разогретым, так я вам напоминаю, не забудьте, потом трахнули каких то гейш, о эта восточная покорность, сколько я о ней мечтал, потом Кобо Абе (и откуда он взялся, был же Куросава ?) захотел сделать мне харакири, я говорю : ты что парень, отойди, но потом подумал, что такой момент замечательный, жаль упускать, чайная церемония, разговор задушевный, говорю : эх, знай наших, режь…

Как я одинок, как печален. Как глупо все вышло. Как нас морочат эти восточные учителя… Они же все тупые козлы и одновременно мошенники, не приходила ли вам хоть однажды в голову эта странная и страшная мысль ?…

Он сделал мне харакири, профанируя саму суть сути, а я ему, но это оказался не я. И он оказался не он.

Так что все закончилось благополучно…

(примечание редакции : в двух местах в рукописи почему-то отсутствовало несколько страниц, а поскольку обратного адреса автор нам не оставил, мы сделали разрядку на свой страх и риск, обозначив ее как - "обрыв записи" и - продолжили публикацию)

…оказался бароном Унгерном, знаменитым мистиком и жестоким красавцем. Кстати, как забавно : вы слышите созвучие его фамилии с фамилией известного психиатора доктора Юнга ? Ха - ха - ха ! Я думаю, вы оценили мой юмор. Вот вам еще один подтекст, второе дно : тонкая, скажу тончайшая насмешка над нынешним повальным увлечением психоанализом и тому подобной мультибелибердой… Кстати еще : все враки, что барон был истеричным убийцей, это был рафинированный интеллигент. Чапаев познакомил меня с ним прошлым летом. Сказал : такой замечательный молодой человек, как ты, Петя, обязательно должен познакомиться с бароном. Это такой мужчина, это что то !..

Но по порядку.

Мы скакали целой компанией, Чапаев, я, писатель Михаил Булгаков, Анна, Чжуан цзы, Котовский (опять откуда то вынырнул, пройдоха), был еще какой то народ, я не запомнил, кажется позднее к нам присоединился известный востоковед В. Малявин, вокруг цвели горы.

Барон подьехал в самодвижущемся зеленом паланкине, без носильщиков. Малая, так сказать, колесница. Дешево ? Зато благородно. Он вышел, мы все попадали. Сходство с … - ? (не пойму, с кем) стало разительным, даже голос был таким же, сильным и низким. Выйдя, он тут же замочил Котовского. Почему - никто не понял, Чапаев попросил. Сказал - надоел, мол, мне Котовский, отцепи его. Барон его и отцепил.

Он обнял меня за плечи, потом вдруг толкнул на землю, жестокий… Просто дзенский учитель какой то.

Потом мы с ним посетили несколько нижних миров, потом мимо нас несколько раз пролетел Даниил Андреев, потом я рассказал барону, что где то читал про галлюциногенные грибы, мол поешь их и существенно расширяется кругозор, а он сказал, чтобы я бросил эти попсовые дела и что сейчас покажет мне, что такое нигде, раз уж мне это так интересно.

И показал.

Доложу Вам, господа, это совершенно неинтересно..

Главное, что все относительно, все в своем роде нигде. И что если этого не понять, то оставят одного в аду на 2 тысячи лет, и тогда, там в аду, в космическом холоде, одиночестве и тьме, уж точно все поймешь.

И еще я понял, что надо думать о душе.

В этом милосердие мира.

А вы поняли ?..

(обрыв записи)

Из письма к другу :

Хочу поделиться, с тобой, дорогой Николай, что я написал на книге Достоевского.

Вот :

Заметка на полях книги Достоевского :

А в империи, нравственный закон-то, был…

Ну, как тебе ?

Из дневника (записано карандашом) :

Сегодня заснул после обеда… Долго снились токие пальцы Анны, ласкавшие мощный ствол немецкой гаубицы…

Не понимаю одного, почему немецкой ?..

Я знаю, знаю, зачем затеяна вся эта перестройка… Хотят из нас сделать нормальных, обычных людей, вроде каких-нибудь венгров или бельгийцев. От имени и по поручению, а также от себя лично ответственно заявляю :

Не выйдет !

Хорошо, что я гностик. А может а-гностик. И мне на все наплевать. Иначе можно было бы предположить, что я что то с чем то иногда путаю.

Потому что ведь хочется, мучительно хочется найти себя, с собой встретиться, успокоиться, перестать выпендриваться… Хоть в Африке, хоть в Монголии, хоть в Греции…

Разумеется Внутренней.

И барон, кстати, с Чапаевым, миляги, об этом же, если честно, просили : перестань, грят выпендриваться, браток, перестань, а то не знаем, что сделаем…

Тонкие пальцы Анны…молчу.

В поисках себя рассказал Котовскому о Внутреннем Мире. Закрыв лицо руками и пережив сильнейшее потрясение, он выбежал на улицу. Я, через минуту выбежал за ним. Но бедолаги уже и след простыл.

Не к Анне ли он побежал ?..

Я крикнул ему вслед : единственная реальность, это сейчас ! Вот где вечность !

Он не отвечал.

Потом пришел Чапаев и дал мне дзенский подзатыльник. Не ори,- говорит. -Ходи молча. Кругом полно белых.

Засомневался в его продвинутости.

По телевизору в этот момент показали очередную гадость из общественной жизни.

Бессильно возмутился : воры ! потом понял, нет, тени теней ! и начал новую главу.

По английски.

Вы наверное думаете, что я не вставлю сюда знаменитую историю про бабочку и Чжуан-цзы, что мне будет совестно ?

Не угадали. А вдруг кто то ее забыл ? Сидя, как говорится, на красивом холме…

Нет-нет, как хотите, а на всякий случай надо ее упомянуть.

В ироническом смысле, разумеется.

Из дневника :

Снова начинаю вести дневник. Давненько за него не брался. Ну, сейчас пропишу…

Что хочу сказать после стольких лет длительного перерыва в моем вынужденном молчании?

Друзья мои, странно, но все навевает мне - мысли. Абсолютно все. Вот взять хотя бы элементарную вещь - декоративную настольную лампу с воском, что были модны в начале 80-х… Помните ? Ну, цилиндр из цветного стекла наполнен водой и внизу воском, капли воска, разогреваясь от подсветки, всплывают вверх цилиндра, красиво переливаясь. Пока всплывают, остывают и(а) остыв, падают вниз.

Видел эту лампу еще дитятей, у дальних родственников. И еще тогда печально и твердо подумал : о, муза, вот сестра твоя ! Это ведь жизнь… Боже мой…

А если лампу разбить ? Или перегорит подсветка-нагреватель ? А ?

Но это уже будет Дзен.

То то…

Ну, как вам моя запись ? Пробирает, надеюсь, Упанишады вы мои?

Показывал рукопись одному приятелю. (Не Коле). Он читал-читал, а потом и говорит : а это ведь вовсе не про Чапаева… Чапаев тут так, для смеху.

Наконец-то. Хоть кто то догадался. Не то что та дама из высшего света. "She sad…" Харе Рама…

После того, как он мне это сказал, я долго не мог опомниться. Нехорошее, вредное чувство собственной значимости, о котором так долго говорил калифорнийским антропологам старый африканский индеец Дон Хуан овладело мной. Я начал с ним изнурительную борьбу. Вспотел. Отказался от телевизионных интервью. Вступил в Российский союз писателей. Не поехал отдыхать в Грецию. Поехал (по писательской линии) в Китай. Как ни странно так получилось дешевле. Продинамил каких то козлов, устроивших банкет в мою честь. (Они были потрясены глубиной моего поступка…Все шептались, как мне передали : придет ? не придет ? Козлы…надо будет написать роман : из жизни козлов. Как вам идея ?), написал философскую статью в газету "Не все так плохо было при социализме" и встретился с одной дамой, которую бросил сто лет назад. Может быть это она была прототипом Анны ?..

Оказалось, что нет.

Именно за последний поступок по вселенскому закону причин и следствий я наверное и получил премию английских братьев Довгань "За вклад в дело душевного мира". Когда я ее получил, понял, что окончательно одержал победу над ложным чувством собственной значимости, овладел собой и зажил обычной жизнью, даже сфотографировался в темных очках (вроде это не я, а какой то жук-инопланетянин) для одного модного журнала…

Впрочем зачем, зачем я вам это рассказываю, даю все координаты, все подробности метафизической географии моей Внутренней Монголии, это ведь сакральность, и жуткая, страшная тайна…

Видимо здесь играет свою роль исповедальная традиция нашей литературы, а ей как известно бесполезно сопротивляться…

Да, вот современность, современность у нас почти не прописана. С другой стороны - что там писать ? Ибо что такое современность ? Я уже говорил. Это (совершенно ясно что) - бандитская тусовка, гадость. То же самое могу сказать о новой "российской государственности"…

Туды ее, сюды.

В общем : сидят в натуре пацаны. В лесу. Рядом "Чероки", поодаль морлоки, ближе к зрительному залу - элои. Ну там базар-вокзал про офис, стрелку, белку, шмальнуть-пальнуть. В натуре. А говорят-то, на самом деле говорят о чем ? Ясно дело - об абсолютной любви. О вечной женственности в смысле преодоления ползучей трансцеденции мужского. О любви-2 ко всем живым существам. Б… буду. Главный - пахан, обьясняет пацанам, почему люди в монастыри идут. Про кайф духовный обьясняет. Речёт, что когда по-настоящему всех полюбишь, такой свет вокруг… ну в натуре.

Одного пацана после этих слов так приперло, сразу раскаялся, признался что это он общие деньги притырил, испытал настоящее просветление, самадхи называется, вскочил в джип, поехал, вокруг огни, а он вдруг как заорет : Белый дом зачем расстреляли ?! А потом : это я чужие деньги взял ! И ну на газ…

Врезался конечно в дерево. Врезался, из под сиденья книгу Прабхупады достал, пахан знал что так будет и заранее его туда положил, с закладкой, где про философию молотом говорится, и стал читать… Пахан вышел, усмехнулся, черным зайцем обернулся, рад, говорит, за вас мужики…

Тут стало светло, как днем.

И все стали рвать на груди тельняшки, плакать, меняться амулетами, четками и обниматься. Потом сели в джип, который превратился в обычные "жигули" и с песнями поехали в город, до утра надо было еще один мелкий банк там взять, а они ё-моё, в лесу прохлаждаются…

И так далее.

И тому подобное.

А Чапаев поговорил со мной еще немного о единственной реальности, которая внутри, потом взял да и выстрелил в мир из пальца (еще раз : Фрейда я не люблю) и все вообще пропало. А потом кинулся в разноцветную реку жизни, куда когда то сам принц Сидхартха кинуться побоялся. Вот он какой, мой Чапаев.

summаry

Россия спит. И видит сны. Пусть эти сны безумны. Но кто, кто пытается нас разбудить ?! Одна сволочь. Казнокрады, фигляры, просто мелкое и крупное жульё.

А усыпить ?

Неудачники, калужские бонапартики, отставной козы барабанщики.

Посему предлагаю партии и правительству, а так же всем честным людям планеты третий путь.

Главное, смотрите внутрь себя и пишите (хотя бы стихи) только по английски. Это во-первых.

Во-вторых : будь вы хоть тысячу раз просветленным, обязательно заранее выкопайте себе подземный ход, вроде кремлевских, который начнется у вас под столом, а закончится в тихом овраге с дождем в лихую годину. Да не забудьте укрепить кровлю и включить телевизор. Там, в этом овраге, когда беснующиеся морлоки будут уже далеко, вы сможете понять, смотря репортаж CNN, что есть истинная свобода.

Еще лучше купить хороший броневик и спрятать его у тестя в гараже, но об этом я уже говорил.

В-третьих, когда мы с Анной наконец того… ну вы понимаете… я с удивлением осознал (правда позднее), что она была сверху. Почему ? Но впрочем, возможно, все это вообще был сон…

Далее

Я обещал третий путь. Вот он. Слушайте.

Всем налимонится при помощи протертого и тщательно высушенного белого гриба (следите, чтобы вам не подмешали груздей !) до синтеза абсолютного ХУ и - пропасть на дне колодца. При этом - внимание - не пить ни единой капли алкоголя. Утрем нос мировой буржуазии и ее представлениям о нас, как о нации не читавшей Грофа, Теренса Маккену и прочих битников-элэсдешников …

Абсолютное ХУ, если кто ёще не догадался - это все самое хорошее, что у нас только есть, своеобразное Ом русского языка и одновременно небольшая речушка в архангельской губернии, приток Волги. Таким образом вы чувствуете, что я не просто несу всякую дичь, а теснейшим образом связан с родной природой…

А в русской природе, - вы слышали, что сказал поэт ? - усталая нежность, холодная боль затаенной печали…

И после этих гениальных слов кто то еще говорит, что у нас бардак !..То есть не просто сумасшедший дом и не просто чинный степенный семейный бордель в стиле Лудовик-14, как бы им хотелось, а именно эта адская смесь, подрыв устоев, угроза всеобщему миру - бардак. Насколько я понимаю этимологию, бардак - суть публичный дом в обиталище сумасшедших, психлечебница в борделе, клоунада, эскапада, цирк и слезы матерей в одном метафизическом лице.

История как известно повторяется. В очередной раз решили это рационализировать, будто мало им предыдущих попыток.

Ладно…

Когда меня выпустили из дурдома, где сегодня находятся все лучшие люди России, разумеется шел снег. Он был белый и пушистый и медленно опускался на родное Переделкино. Мне сказали, что я - типа вылечился, и, мол, могу идти функционировать. Хочу - в "Samsung", хочу - в "Инкомбанк", хочу - вообще куда подальше. Врешь, - думаю, - наш бронепоезд еще стоит на запасном пути. Там же кстати, стоит броневик Чапаева.

Я стал искать и нашел его где всегда, в подворотне артистического кафе.

А где же ему еще быть ?..

Но предварительно я устроил в этом кафе страшный скандал, расстреляв всю обойму, все чернила своей ручки в старуху-процентщицу, хрустальную люстру (странное звуковое сходство у этих двух словосочетаний…) и мерзкую коллективную рожу нового жлобья.

Честное слово, жаль, что вас там не было…

Только после этого я пошел на задний двор, где дремала занесенная снегом железная туша броневика и постучался в его волшебную дверь… Мне открыли. Господи, наконец то, зашел и подумал : как хорошо… Тишина, пахнет нагретой кожей, горит электрокамин, мигают огоньки приборов. На столе - письмо от Анны и желтая роза в бокале (все таки кто она ? Может она - Александр Блок ?.. Опять же эта короткая стрижка… )

Заглянув в моторный отсек я увидел Чапаева. Василий Иванович ! Милый !..

Здесь, друзья мои, в конце моего повествования, я пожалуй скажу вам, кто он… Впрочем, вы, я вижу, давно догадались сами. Для непонятливых намекну тонко , что рука Василия Ивановича была перевязана, а для полных кретинов добавлю, что на ней не хватало пальца… Ну, догадались теперь, с кем я общался ?!

То то…

Якобы-чапаев (теперь я могу наконец то так называть его) что то сказал в якобы-микрофон, тяжелая якобы-машина мягко якобы-тронулась с места и набирая скорость пошла по заснеженным московским улицам. За тонированными смотровыми щелями замелькали тени местных жителей, очереди, витрины… Вскоре засветилась вечными огнями Тверская, показались кремлевские башни. Я сначала удивился - неужели мы туда ? Потом понял - конечно ! Ведь это она - моя Шамбала, Внутренняя Монголия, Вермонт и все, все что вы захотите. Она всегда была здесь, так близко, за тройной, бронированной дверью, я просто, как и многие мои соотечественники, не понимал этого.

Теперь понял.

Спасские ворота распахнулись, часовой отдал честь. Я понюхал желтую розу, которую прислала Анна…

Гессе-юрт, Касталия - Мариуполь

1917 - 1997