<?xml version="1.0" encoding="utf-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink">
 <description>
  <title-info>
   <genre>short_story</genre>
   <author>
    <first-name>Юрий</first-name>
    <middle-name>Александрович</middle-name>
    <last-name>Хвалев</last-name>
    <id>71665</id>
   </author>
   <book-title>Лекция</book-title>
   <date></date>
   <lang>ru</lang>
  </title-info>
  <document-info>
   <author>
    <first-name>Иван</first-name>
    <last-name>Пономарев</last-name>
    <nickname>Ivan62</nickname>
    <email>ipatr@ro.ru</email>
   </author>
   <program-used>OOoFBTools-2.42 (ExportToFB21), FictionBook Editor Release 2.6.6</program-used>
   <date value="2016-06-06">06.06.2016</date>
   <id>DF43A7A4-819D-4805-8543-E8C0899BB785</id>
   <version>1.0</version>
  </document-info>
  <publish-info>
   <year>2010</year>
  </publish-info>
 </description>
 <body>
  <section>
   <title>
    <p><strong>Хвалев Ю. А</strong></p>
    <p><strong>ЛЕКЦИЯ</strong></p>
   </title>
   <epigraph>
    <p>«Как же всё–таки хорошо, что лекция, на злободневную тему или о вреде чего–то, возвращается в (наше) общество, где мы сосуществуем совместно с кем–чем–нибудь».</p>
    <text-author>Мнение случайного прохожего</text-author>
   </epigraph>
   <p>В полумрак зрительного зала, где на сцене репетировали, судя по хорошим манерам что–то из классики, вошёл человек неопределённого пола. На него, как говорят в таких случаях, ноль внимания. Тогда он демонстративно хлопнул дверью. К нему сразу, как часто бывает, отнеслись со вниманием: пять артистов хором возмутились, двое за кулисами многозначительно промолчали. Режиссёр, сидевший в проходе за партой–одиночкой, приложился кулаком так, что настольная лампа потухла. За кулисами что–то грохнулось.</p>
   <p>— Какого чёрта вы здесь стучите?! — закричал режиссёр.</p>
   <p>— Это вы стучите! — парировал вошедший.</p>
   <p>— Вон отсюда!! — опять закричал режиссёр.</p>
   <p>Вошедший выжидал. Возможно, ему хотелось произвести впечатления в полнейшей тишине. Голоса стихли. Настольная лампа, поколебавшись в разумных пределах, засветилась снова, правда, уже не так ярко. Но этого было достаточно, чтобы видеть, как режиссёр возмущён.</p>
   <p>— Я от Романа, — подходя к режиссёру, сказал вошедший.</p>
   <p>— А–а–а, — протянул режиссёр. — Вот оно что!</p>
   <p>— Да. Вот, — собеседник протянул режиссёру сложенный пополам лист.</p>
   <p>— Что это?</p>
   <p>— Доверенность.</p>
   <p>— На сегодня всё! — обращаясь к артистам, бросил режиссёр. — Все свободны.</p>
   <p>Артисты сошли со сцены, обменявшись колкими репликами, точно не по сценарию, потому что использовали непристойную банальную ругань.</p>
   <p>— Роман вам доверяет? Наде же! Ладно, не обижайтесь, я люблю в меру иронизировать. — Рассматривая бумагу, режиссёр насторожился. — Но здесь не вписано конкретное лицо…</p>
   <p>— Доверенность на предъявителя. Я это лицо.</p>
   <p>— Но в приватной беседе Роман мне говорил, что не доверяет никому.</p>
   <p>— Да, — собеседник демонстративно закурил. — Поэтому доверенность действительна всего три дня. До семнадцатого.</p>
   <p>— Угостите сигаретой. — Попросил режиссёр. — Спасибо. Подождите, семнадцатого премьера! Это совпадение?</p>
   <p>— Нет…</p>
   <p>Режиссёр погрузился в свои мысли с определённой целью, поставить перед собеседником вопрос ребром, но погружение получилось настолько мелкое, что главный, так сказать, вопрос вопросов найти не удалось. Пришлось довольствоваться вопросом, который, естественно, плавал на поверхности.</p>
   <p>— Простите, вы мужчина? — режиссёр впился глазами в доверенное лицо. — Или женщина? Поймите, мне нужно знать как себя вести дальше. Наконец, скажите ваше имя.</p>
   <p>— Дальше? Ведите себя естественно. Мужчина и женщина здесь имеют абсолютно одинаковые права, — собеседник взглянул на парту–одиночку, но, не увидев пепельницы, стряхнул пепел на пол. — Потом вас мучает совсем другой вопрос. Зачем я здесь.</p>
   <p>— Ну и зачем вы здесь?</p>
   <p>— Семнадцатого премьера. Так вот, во время спектакля, наверно, ближе к антракту, вы выйдите на сцену и выступите с лекцией.</p>
   <p>— Что, что?! — режиссёр прыснул в кулак. — Выступлю с лекцией?! Вы с ума сошли!</p>
   <p>— Роман готов в пять раз увеличить финансирование. Деньги огромные. Поймите, тогда осуществится ваша мечта. Вы же хотели снять фильм? Так снимайте!</p>
   <p>— Откуда вы знаете?</p>
   <p>— Ваше интервью в газете, написано чёрным по белому.</p>
   <p>— Ваша лекция: бред сивого мерина, — с фальшивой ноткой в голосе подчеркнул режиссёр.</p>
   <p>— А ваш спектакль по мотивам мировой классики не бред? — чуть повышая тон, спросил собеседник. — Пять часов зрители ждут прибытия поезда. Главный герой бегает по сцене, в чём мать родила, и через каждые три слова вспоминает чью–то «мать».</p>
   <p>— Ну, знаете, ваше мнение выходит за рамки приличия. — Режиссёр достал фляжку и сделал несколько глотков. — Фу. Не забывайтесь, я, между прочим, лауреат.</p>
   <p>Хлынул дождь. Крупные капли забарабанили с каким–то летним весельем, рассыпаясь по сцене хрустальными брызгами. Где–то вдалеке прогремели раскаты грома; на горизонте мелькнули зарницы.</p>
   <p>— Что это? — спросил собеседник.</p>
   <p>— Вот так всегда, — режиссёр отмахнулся, — специалист по погоде забыл выключить «дождь».</p>
   <p>— Так как же с лекцией? — спросил собеседник.</p>
   <p>— Я должен подумать…</p>
   <p>Семнадцатого числа, во время премьерного спектакля, когда до антракта оставалось примерно пять минут, на сцену вынесли трибуну. Актёры вежливо удалились, а переполненный зрительный зал (сидели даже в проходах), почувствовав антракт, начал рукоплескать. Многие встали с места, возможно, мечтая о буфете (выпить и закусить), но увидев режиссёра, который шёл к трибуне, зааплодировали. На премьеру редко попадёт случайный зритель, как правило, здесь находятся ценители Мельпомены. Встали все. Овация достигла предела. Владельцы цветов уже тянулись к режиссёру. Послышались возгласы «браво!»</p>
   <p>— Уважаемые дамы и господа! — поднимая вверх руки, обратился режиссёр. — Прошу внимания!</p>
   <p>Зрители замерли, оставаясь в тех позах, в которых их остановил режиссёр.</p>
   <p>— Меня попросили перед вами выступить… — было видно, как режиссёр делает над собой усилие. — С лекцией. «Алкоголь — зло нашего общества». Мы живем в свободной стране и каждый вправе выбирать: пить ему или не пить. Поэтому я отказываюсь. Эта лекция не для меня! — режиссёр промокнул платком лоб. — Но!..</p>
   <p>Компактная группа, по–видимому, иностранцы провозгласила «брависсимо!»</p>
   <p>— Но! Минутку внимания! — режиссёр достал из кармана фляжку и сделал несколько глотков. — Фу. Я прочту вам другую лекцию. «Курение — враг номер один». Каждая выкуренная сигарета убивает нас…</p>
   <p>Оратор был настолько убедителен, что многие зрители тут же выбросили сигареты, поклявшись режиссёру, что обязательно бросят курить. Режиссёр налево и направо раздавал автографы, получая взамен адреса и телефоны бывших курильщиков, которые помимо самоконтроля очень хотели, чтобы их надзирал, ну хотя бы раз в неделю, заслуженный деятель культуры.</p>
   <p>P. S. Лекция всё–таки состоялась, поэтому Роман увеличил финансирование, как и обещал, в пять раз.</p>
   <p>24.03.10</p>
  </section>
 </body>
</FictionBook>
