Современный автор.

Не проза, нм в коем случае не поэзия, может быть даже не литература в чистом её виде.

Это способ прожить каждый день и выжить, с наименьшими потерями. Это психотерапия посредством текстов, самоисцеление.

Это медитативная ворожба словами, перетекание состояний и образов.

Шаманский танец с бубном и без, когда с языка срываются странности, и ложатся на бумагу.

Вот и всё. Ничего более.

Лестница в небо

неполный сборник в авторской редакции

***

кто-то кого-то

кто-то кого-то любит

кто-то о ком-то грустит

кто-то кого-то забудет, с ноткой корицы в коробочке чая

может быть сохранит

кто-то кому-то потребность,

мерная ложка любви;

кто-то кому-то адская нежность

та, что за пределами всяческой высоты

кто-то теряется на раздорожьи,

другой ускоряет шаг

кто-то лелеет зыбкую цельность

с привкусом ржавчины от железа

в плотно сомкнутом рту

кто-то кому-то оберег от проклятий

единственно верный,

вслепую нащупанный в темноте

кто-то зачем-то ищет кого-то,

кто-то падает ниц

потому что нашёл, -

кто-то учится благодарить

а кто-то и нет.

// 15.01.2019.

***

соотнесть себя с календарной определённостью

это чертовски в тему, знаешь -

красные гроздья спелого сентября,

дни по наклонной,

дробью

охотника остроглазого

вниз, с тихим шорохом, без чувства вины;

это чертовски вовремя –

когда вода хлынула в ров и твой замок вновь неприступен,

башнями возвышается

вровень с полётом воронов;

вовремя, патокой стечь с теплых летних страниц

и соотнесть себя с календарной определённостью

ухватив ускользающий ил со дна этой мутной реки,

а над ней

спутанный узел плетей тумана

связующий со всем, что кроме и вне

не касаясь ногами дна и подбородком волны

// 7.09.2018.

***

отсель досель

ну что же,

- значит, будем жить,

метаться пламенем свечи

отсель досель,

от темноты до мрака;

хотя б на шаг

вперёд

светя

хотя бы

// 8 декабря 2018

***

ничего никому не доказывай

Ветер, птицы, запах моря,

цепочка следов по кромке прибоя

неразрывная.

Ничего никому не доказывай

- даже себе,

а другим ещё меньше.

Запах моря, ветер, птицы

и дышать легко.

Твой горизонт в огненно-рыжих снах

упряжь сорвав, унесётся в даль бледно-синюю

разметав рукава.

Не заклиная его погодить,

Не подгоняй суть его быструю.

Птицы, ветер, запах моря, -

красный кадмий, синий кобальт, жёлтый крон.

Мы необъятны и всемогущи,

- беды лишь пыль

наших дорог.

Без шуток, и даже иронии -

мы суждены нашим дорогам – пройти их.

// 4.05.2018

***

нет ничего страшнее

Доктор, Вы меня посыпете солью?

Соль впитает излишнюю краску,

я быть может стану светлее и чище,

может быть легче, - как одуванчик,

и смогу ощутить как насквозь светит солнце,

как пронизаны ветром мои настроения

и легки на подъём.

Вы знаете, Доктор,

всё не слишком прекрасно,

но мне не до жалоб.

Не до жалоб взахлёб.

Жажду,

ищу равновесия

в точке, где кисть

прикасается, ластится кошкой,

к шероховатости,

к чистой двухмерности

нетронутого листа.

Ищу,

мучительно, но с наслаждением

название цвета,

вижу которым что-то неясное

впереди.

Но знаете, Доктор,

всё-таки,

нет ничего страшнее собственной головы.

// 8.05.2018.

***

вдвойне

Каждому солнца немного в ладошки,

веры в надёжность

рядом идущих,

в безупречности сил,

что несут этот мир в невесомых руках;

уверенной лёгкости

принятия

необратимости происходящего,

и убеждённости что восполнится

тотальная необходимость

в нежности

и любви.

Хлеб преломленный и разделённый, -

сытнее и мягче

вдвойне.

Укрытое ладошкой дремлет тепло,

твоё и моё,

моё и твоё.

Беспечно,

надёжно,

испокон веков.

// май 2018

***

И Розенкранц, и Гильденстерн мертвы.

Давно уж.

Огромное небо

подмято слегка полумраком;

и метроном неутомим,

настойчив,

где-то внутри.

Слагаются, но на бумагу не ложатся

такие рваные,

но петлями на спицах набраны

стихи;

в неловком танце рифмами сплетаются,

живут мгновением

и разбиваются

они.

Меняем правила,

не в силах жить в прямоугольных рамках;

Склоняем правила,

теряем правила, как будто бы случайно,

а в снах - медузы Тарханкута

и вечный вызов

самому себе.

И Гильденстерн, и Розенкранц мертвы,

и даже память стала пеплом.

А на семи ветрах безвременник осенний

меняет времена,

и расцветает.

Вопреки.

// 21.05.2018.

***

А гуглу невдомёк,

как веточка тимьяна, и вовремя и к месту

касается ноги;

и столько пониманья,

так запредельно нежно,

что сил на удивленье

нет

А гуглу невдомёк,

как глупости милы,

ведь с ними весело по лужам

с распахнутой душой

и тонкостью

запястий

А гуглу невдомёк,

в чём прелесть аллеи, где ноги прохожих

шуршат опавшей листвой,

хотя он расскажет, откуда багрянец на листьях,

и куда улетают от нас журавли

однажды

А гуглу невдомёк,

что юность может быть бессмертна

без заклинаний и усилий

тщетных,

ведь каждый счастливым

рождён изначально

Но гуглу невдомёк,

что чудесней чудес для любого из нас

благословение небес -

бросающих спасательный круг

вместо вызова.

И не страшно,

тогда

// 21.05.2018.

***

кто кого боится

он хочет жить у шумного моря

в тихой рыбацкой хижине

и слушать под шум прибоя

сверчка монотонные исповеди

он хочет писать длинные письма

далёким, потому как любит их и скучает;

и отдаваться зыбкому,

но такому прекрасному,

что никогда не стихает

он тоже хотел бы и грезил,

однако всё вовсе несбыточно, -

лишь потому что сам он

всего лишь маленький,

темный и страшный

мир, которого ты боишься

ему б целовать все звезды,

в окошке рыбацкой хижины,

ему хотя бы мысленно

по маршрутам, которые видятся

но как,

если все боятся

даже не думая,

что он всех беспомощней,

улиткой на берегу

моря, которое

сам себе выдумал

не обещаю,

но не будет покоя мне

пока не смогу постучать

навещая

его

за дверью той самой хижины

// 25.05.2018,

бок о бок с тёмным и страшным миром,

очень адресно

***

Я ступаю за порог,

и предвижу без испуга

тонкий,

тонкий лёд

своих дорог

Серебристое свеченье

безрассудства без стыда,

честное желание

причащаться

терпким вкусом губ

Милый, странный,

но серьёзный

взгляд

и вдаль, и вглубь

кто и рад бы оборваться,

но не смеет

прекратиться вдруг

Храбрый, но не до упоенья

крик в расщелину небес;

безнадежный, безутешный,

такой себе личный

Дао дэ цзин

Сливаясь глазами

с красным околышем

темнеющего горизонта,

проникаюсь величием

глобального замысла

и ступаю за порог.

// 5.06.2018.

***

между землёй и небом - дождь

держащий их за руки

в молчаливой молитве;

между мной и тобой – лист,

исписанный до середины

опечатанный сургучом,

а на верёвочке

смысл бьётся речитативом;

льдинкой на языке

вертится птичья трель,

мы ведь когда-то были

легче парящего неба

над невесомостью скал;

между дальностью городов – свет

тех окон

что как малый проблеск

приоткрытых ресниц,

и глаз, что светятся;

как бы там ни было,

жизнь – это то, что между

нелепицей и околесицей.

// 29.06.2018.

***

каждый жаждет любви

Тепло обетованных дней.

Истома утренних туманов.

И снова 31 июня, и исступлённый ветер, терзающий калитку на ржавых петлях междумирья.

Хотеть любви как воздуха – естественней, чем власти.

Сойдут со следа те, кто следом, попав под пелену очарованья чернильных пятен строк, что смятый ворох любой влюблённый напишет сходу.

Ведь не секрет, но так и есть – весь мир висит на лентах шёлковых из девичьих волос. Секрет, известный многим.

Влюблённых держит воздух на невесомых крыльях летних трав.

И каждый мог хоть раз объять такую лёгкость. Без права на владение, но с ощущеньем права.

И более скажу, без притязаний на серьёзность, а уж тем более на скромность. Каким прекрасным образом сойдётся по изломам, по неровным граням – незавершённое повествованье, с отложенным, но безусловно светлым эпилогом.

Стыкуется из маленьких осколков и отразится в зеркале сиюминутных снов.

Не верь, без разницы и без последствий. Никто тебя не принуждает.

Мир так огромен, что скрывать,- по большей части равнодушен.

Но каждый ищет в нём мгновенья утоленья жажды.

Каждый хочет любви, а как иначе? Каждый. Жаждет этого каждый.

// канун 31 июня // 2018

вариант написания (первоначальный):

Тепло обетованных дней.

И снова 31 июня,

и исступлённый ветер,

терзающий калитку

на ржавых петлях междумирья.

Каждый жаждет любви,

а как иначе?

Сойдут со следа

те, кто следом,

сбитые с толку

чернильным пятном

тех строк, что смятый ворох

любой влюблённый

напишет сходу

Ведь не секрет,

известный многим,

но так и есть -

держится мир

на шёлковых лентах из чьих-то волос

Влюблённых держит воздух

на невесомых крыльях

душистых

летних трав,

жаждет этого каждый.

История с отложенным эпилогом

сложится,

самым прекрасным образом.

Можешь не верить.

Миру ведь всё равно.

***

В грубовато-шершавой рубцовой ткани

облако,

вывернутое наизнанку, -

оно обнимает тебя руками

понимая, что это всего лишь форма речи

и немного уход за грани

ирреальности встречи.

Киноленты со старых дисков

как зарубки прожитых лет,

как вездесущие боги убеждённого синтоиста

- рядом в любой момент.

В бархатистости пересечений геометрических линий

есть вероятностный смысл параллельных -

тянешься,

и вырастаешь в какой-то момент

без малейшей определённости

- когда именно,

и на сколько лет.

Лови, расшитый мельчайшим бисером

браслет

бесценных годовых колец

не пугайся, если руки растут у облака -

безмятежно искрящегося,

облака на горизонте…

// 5.07.2018.

***

Кто хочет быть рядом, - останется рядом,

без всяких условий,

с вязанкою дров через снежный буран.

Без лишних вопросов и принципов тоже,

с готовностью быть,

расчёсывать спутанность,

с чуткостью снов.

Кто хочет – тот сможет.

Без тени смущения,

без клятв, обещаний,

без страха

непонятым быть.

Слова попадают на стык –

двух миров –

будто лодка на зеркале вод.

С дорогами вперехлёст

вырастают наши взаимности

и возможности

из рукава – белых пускать лебедей

и чёрных грачей.

Кто должен быть рядом -

- останется рядом,

там,

где смыкается синий свод,

в обители четырёх ветров.

// 8.07.2018.

***

танцующий Ганеша

в подол горы упираясь лбом

закрываешь глаза и ищешь слова не о том,

но такие, что шелестят страницами

проворней чем пальцы спицами

на пределе сложности,

избежав истеричности,

без клейма духовности,

кто не в теме, для тех –

неразборчиво

всё, чего ради

всегда на кону,

без вариантов и без передышки;

клянёшься насуплено, а веришь лишь в то, -

распределяющий всех по полочкам

порядок

немыслимый, -

ни о чём.

Бессмысленный.

И вдруг, на крае, видишь -

танцующий Ганеша изящней мотылька,

имея силу

быть достойным маленьких шагов

к себе и к цели,

лета, полные карманы

- для вдохновенья )

// 11-12.07.18.

***

Левитация – отнюдь не парение в облаках

это туман над озером, стелющий мягко утро под ноги,

с отмели вглубь отползающая волна,

скольжение по касательной на краю грозового облака;

Вовсе

не выбор направления, а нахождение в потоке,

единовременно и при этом вне точек отсчёта;

ни монотонности, ни постоянства,

в мозаичном движении переменчивая картинка,

полная цвета и запаха, вкусностей и обертонов.

Скорее уж

заполненная дыханием чаша цветка,

там где воркуют незримые птицы,

клюя щедро рассыпанное зерно

из прохудившихся мешков истины;

это тающий мёд в середине зрачка,

отблеском солнца в тебе пребывающего,

чувство легчайшего понимания,

что не_всегда и не_обязательно

будет не_так. Без абсолюта.

Воспоминания и предвосхищение

одновременно

ветхого шелеста любимых страниц,

прожитых вместе.

Левитация не способность, а состояние,

к которому дорастаешь.

Утро затмения

такое же, как и тысячи до него,

но урок закрепляется многократностью повторения.

Солнечный круг всегда замыкается ко дню рождения.

// пятница, 13 июля 2018

/// Liebe, liebste Wunderblume

***

радуюсь,

несомненной сложности и парадоксальной связи всего сущего и неосязаемого,

бесконечной и множественной глубине происходящего,

замираю и…

радуюсь.

радуюсь,

в бессилии и пустоте, роняя спутанные кружева себе под ноги, делая что считаю правильным, даже если мнится ненужным и бестолковым. Как река расхожусь синими тропками, расшиваюсь рукавами глубокими и широкими, вразлёт, да с подвывертом. Так чтоб всласть по равнине, да между горами, по камням и промоинам, с водопадами без оглядки. Лишь достичь бы того, кто влечёт своими глубинами. Неизведанный, он взрезает собой берега как ему вздумается, меня в дрожь бросая от предвкушения.

Белое, бирюзовое, голубое и сизое. Мне без разницы, если по-честному. Небо над головой такое как море – бесконечное и со своим настроением.

С оглушительным треском раскалывается внутренняя тишина, - радуюсь. Иначе нельзя.

радуюсь, искренне. Как замёрзшая птица восходящему солнцу, благо несущему.

Без торга.

Без вымученных фраз – но откровенно и надолго.

Лелейно радость берегу,

- и мелодично,

фоном голос подают

не смазанные петли завтрашнего дня,

кто знает, может и они чему-то рады...

// 1.08.2018.

***

сплетённые ветви

Мой духовник сплетает крону в ажурную колыбель из веток и птиц, паутинок и перьев, солнечно-светлых лучей. На пружинящих ветках сидят хранители Сирин и Алконост. Жесткие когти вцепились в податливость дерева жизни.

Будет ли брошен клич, будет ли плач услышан. Будет ли новой зари тонкая нить проходит сквозь ту тьму, что соткали. Будет ли Гамаюн откровенна и благосклонна.

Про это украдкой. Про это – почти никому.

не лукавлю,

снова лето, как и тысячу лет назад, как и тысячу пепельных листьев на поверхности дальнего озера растворяющих тишину меж столетий;

меж корней и камней истекает падевый мёд, он скрепляет миры, кроной касается верхнего дуб, нижний опутан корнями, нам вековать посредине;

снова как прежде, яблоки райского сада созреют к Спасу, август сольётся в осеннее жерло и растворится. До грядущего повторенья.

Как всё устроится, - желанно иль нет, взойдёт ли кипрей на сожжённом поле, спрячётся ветер в объятьях сосны, заштормит нелюдимое море или ветка проткнёт новым листом дрожащий на солнце воздух?

Будет ли, кто его знает. Если покажут -

только

украдкой

сквозь сплетённые ветви

// 2.08.2018.

***

Усталость сложила крылья в веер слов.

И ветром, ветром, обрывисто падает с плеч. Я не держу – до встреч. И можно до не скорых.

Дождь смывает с асфальта мел.

Тщательно и методично.

Как бы ни был шедеврален набросок, для потоков воды всё едино.

Белым, бесцветным взмахом с тобой прощается птица.

Сквозь изгиб прозрачности тебя освещает солнце прожитого дня. Зачем мне элегия как настроение?

Не в радость, не в сласть.

Не живёшь, а будто стекло жуёшь. Растираешь мелки и засыпаешь в лунки. По периметру круга.

Методично и тщательно. По ровному, ровному, чёртову кругу.

Струны моих мостов до упора напряжены. Даже дотронуться страшно…

// 9.08.2018.

***

Пёрышки моей зимы чуть слышные, почти незримы.

Их миг касания как звон

разбившейся небесной крыши,

сорвавшейся с карниза льдинки и устремившейся книзу;

я выдохну «пускай…»

рисуя мысленно углём

по первозданно-белому,

лишь птичьим следом тронутому снегу.

Вылавливая в пене дней по весу драгоценные черты,

сливаю их с портретом обратной стороны ума,

играя в чехарду со здравым смыслом.

Когда ты нищ – то ценишь каждый грош.

Когда ты ценишь, - уже не нищ.

А благодарен. Тому что свыше.

И пёрышки моей зимы такие лёгкие,

как беззаботно время -

катящее с горы

с задором.

// 17.01.2017

***

Знаешь ли, в мире всегда всё не просто,

не гладко, не без проблем

В этом высоком, высоком, высоком небе

есть мой чертог,

не имеющий стёкол и стен,

виден головы запрокинувшим

сквозь бесконечность небес

В нём моя память, надежды завет

и что-то ещё, наверное важное

и очень личное

В мире всегда всё не просто.

что ж, иначе немыслимо…

у спины твоей запах прелых осенних листьев и тишины,

запах крыльев уставших и древесной коры,

запах веток обугленных и погасших костров,

бесконечности неба остаточный шлейф,

и того что родней

нет

Зная что в мире всегда всё не просто,

пересекаю чертог

и обнимаю тебя со спины

нежно и искренно

// 5.12.2017

***

Господи, да где ж этот чёртов звёздный мост?!

Уже и башмаков десять пар истоптано, и посохов штук семь о дороги вытерто (а может и восемь), хлебов и вовсе без счёта съедено.

Булыжная мостовая до безобразия выщерблена.

У раздорожья указатели выставлены, приходи и на выбор – любые пути.

Вьётся сказка, обвивая фаланги пальцев…

Бить хворостиной, стегать дурость, трусливо живущую в пятках.

Горсточку смелости жадно прятать, - ни себе, никому…

Остерегаясь тени бесплотной, к ней же за помощью, от безысходности.

И голос с небес полушёпотом, вкрадчиво:

- Про это сказка совсем иная, и называется «поворот не туда»…

Ни боли, ни выбитой кости не стоят дни.

И падает долу дудочка крысолова, горсточку смелости высыпав без остатка. Дорога, в окрестности вписана, вильнёт и скользнёт вдоль сюжета заветного.

Линия персонажа до безобразия выщерблена, лейтмотив заезжен, глушится ветром в трубах, наивный.

Указатель как перст, смысл сакральный колышком держит, не даёт улизнуть и оставить дороги беспутные.

Где ж этот чёртов звёздный мост,

в этом высоком, высоком, высоком небе.

// 4.12.2017

***

Всё приходящее – суть.

Выжимки из виноградных косточек, масло, елей. То, без чего колёсам не сдвинуться. Залог продвижения вглубь.

Честь и достоинство – последний приют, когда завернуться лишь в плащ и увидеть путь.

Клинки сплетаются и звучат как хрусталь, разбиваясь. Перья врозь от небесных баталий. Всё приходящее – суть, уходящее – скорлупа от раскрытых слоёв, обнажённый итог.

Звон чайной ложечки о фарфор.

Кашель из горла сменяет крик, волны как крылья стремясь взлететь бьются о берег с надрывом.

Молодость склонна к трагичности, далее больше комичного. Так замечательно, что не наоборот.

Там, где сплетение рук создаёт свой узор. Там, где на внутреннем веко распускаются веером разноцветные сны. Там же, изнеженный взгляд с поволокой обретает прочность стали.

Где-то там, где журавлик ищет свою струю и стремится на юг, к теплу.

Там, на семи ветрах расцветает безвременник, осени ускользающей эпилог.

Всё приходящее – суть.

// 4.11.2017.

***

в устах моих небес

жемчужным бисером слова прощания

спадают вниз

строчат созвездья

рисуют так,

как гений что безумен и бесконечно прав

мелком судьбы по грифельной доске небес

заполнить пустоту

замка, к которому утерян ключ

груди, в которой ритм сбит

разбежности дорог

и слишком низких ориентиров

по дну реки сплетутся волосы теченья,

из рук – к ногам

падёт цветок

в ладонях крошево хлебов,

в них пробудятся птицы

примут в подарок небо

меня покинув

всё будет так,

записано пером легчайшим

приложена печать.

// 17.10.17

***

Окольных путей не бывает.

Бывает погода плохая, нелётные эпизоды, да тяжесть усталого шага.

Но можно побренчать ключами, зарифмовать потерю с переменой мест и попытаться притереться к монотонной прозе будней.

За ниточку тяни короткий день осенний,

на кисть наматывая желтизну и взвесь тончайших струй, держащих небо

как можно выше над землёй

Усилие листа – слететь с родного древа, запрятав страх за дуновеньем ветра, не более чем озорство.

Держать в руках себя не означает строго.

Ведь можно бережно держать, и укрывать от бурь.

Надорванные вены – брешь воспоминаний – непрочный след,

усилие резинки по бумаге.

И снова лист готов пойти на поводу у ветра.

// 16.10.17

***

Колосья обмолочены, пусты. Провеяно зерно.

Со скрипом новый оборот, вращенье колеса,

однажды, этой осенью, и впредь.

И вновь.

Полю – новые всходы ржи и ячменя,

под жернов снова горсть зерна.

однажды, этой осенью

сложится множество, сверится тождество,

однажды осенью.

Мы наверстаем и прорастём, наверное вглубь,

а хотелось бы вширь.

однажды, этой осенью

вспомнится то, что исхожено,

где-то запишется и учтётся, но лучше без протоколов.

Нет ни добра, ни зла. Только соль бела, да и то не всегда.

однажды, этой осенью

лес догоревший проявится новой порослью,

как небыль

перешагнём свои сны

и оттолкнувшись от линии горизонта

оседлаем загривок танцующих волн, -

так радостно, что они как и раньше, резвы.

однажды, осенью

укоры, сомнения, - сойдут белым шумом, как с пеной вода

в молельном доме гулкая пустота –

отзовётся она тишиной

и да,

мы будем спокойны и прощены.

- Готовы к неизменной

белизне зимы.

// 10.10.2017

Однажды осенью

случится нечто большее.

***

Всё будет хорошо.

Я это знаю. Бездоказательно, и в чём-то на авось.

Всё будет так, насколько искренне небезупречно ты голубя возьмёшь и выпустишь его из рук.

Всё будет хорошо.

Будет, обязательно будет всё, и скорее всего хорошо.

Мир по-прежнему нерушим, собранный из осколков прямых зеркал. Связанный нитями мыслей благих и дружеских рук. Мир отражён от зеркала вод и проявлен сегодня.

Ветер холодный способен раздуть очень тёплый огонь.

Каждый закинувший сеть с чем-то да будет. Подставляющий свету ладони – открыт благословению свыше. Сомнения прочь.

Будет всё - хорошо. Ты идёшь и становишься выше. Ровным дыханием ободрён.

Каждый давший волю желанию, волен дать разгон своим облакам. Каждый открывший глаза расшивает лазурью свои небеса.

Будет ли всё хорошо… Да конечно же будет.

Миндальное дерево прорастает сквозь холст, и прорывает картину. Из прорехи сыпется целый ворох розовых лепестков и устилает серые будни.

Будет всё хорошо.

// 4.10.2017.

***

твоя боль, ты моя тьма.

крошечные коготки цепляют одежду и распускают швы;

ты моя пряжа, мне уготовано веретено.

знаю, как становиться пеплом

и вырастать из него белоснежно белой

вид твой грозен и строг,

а мне подвластен взгляд сквозь

и через суровый дресс-код видна тёплая кожа

и дрожь

буду баюкать... ты разрешишь?

вместе сочтём струи/нити небесные, дожди неуёмно прядущие

ищущие твердь земную,

сумеречный момент

когда

душа с душою словоточит

и сквозь покровы рождаются строчки.

ты мне в ладони падаешь как с обрыва

а тебя пью. как молоко парное

// как победить депрессию

// 21.09.2017

***

Всё сложится так как сложится,

а не так как хочется, видится, грезится

воспалённые ночи сотканы из отчаявшихся

что-либо изменить

/ впрочем все мы однажды

не такие как хочется быть /

блаженны обнадёженные

отражением с дна колодца, -

наивность их достойна уважения,

но мне с ними не по пути

я раздвигаю руками солнце, плывя по воде

выдох ловлю в ладони и отпускаю

равновесную точку безошибочно нахожу

и ступаю. сознательно Нежно.

// 15.09.2017

***

легче лёгкого изобличать дурную молву,

всё равно что стряхивать шелуху

с колен.

море,

всех опрокинутых догм

цедит по капле чужую толпу

Никто не придёт и не спросит за всё,

растрёпанный ворох дурацких слов

рассыпется эхом гулких шагов

по коридору

ведущему вон

Становится тихо. И слышно лишь то

как мало таких, кому не всё равно.

Ты спишь. А как-будто

блэк-аут,

цейтнот

// 13.09.2017

***

ты мне – на ощупь, я тебе – вскользь…

подбором аккордов выстроим

песню Дао дэ цзин,

ветвистое древо намерений

и разметаем бисерный небосвод, под ноги потомкам выстелив.

от того, что сильнее добра и зла

мы центробежно бежим от условностей;

то что по правилам и всерьёз

не станет сокровищем вне времени

главное двигаться,

даже если никто не ждёт,

не обещает хотя бы малого;

стремлением силы вершить пути,

то, что обыденно – обернуть заповедным,

и разогнувшись дотянуться до неба

// 08.09.2017

***

Доподлинно неизвестно,

есть ли над нами кто-то кто верен – слову и делу, правде и чистоте. Кто-то кто вечен и не исчезнет с новым потопом осенних дней. Кто-то кто близок, оставаясь невидим.

Кто возвращается каждый вечер, чтобы зажечь фонари.

Доподлинно неизвестно, сладок ли смысл, или дорога гораздо реальней цели. Есть ли вершины заоблачных высей, или мы сами венчаем мечты и рисуем загоризонтные небылицы.

Кто знает, есть ли жизнь за оборотом страницы, есть ли краски на выходе из темноты.

В старой стене с облупившейся краской – волн переливы и рокот прибоя. Тот, кто не видит такого – сам доподлинно не проявился.

Есть ли. Тот, кто ладошкой закроет зияющую пустоту и зажжёт свет в окошке, невзирая на невозможность чудес.

Кто настолько неприхотлив, что не оставит ни следа, ни даже хэштега, подлинность не подтвердит.

Кто ответит. А если я заключу с тобой сделку.

Ты не прожжешь мне страницы, визируя в уголке?

Это доподлинно неизвестно.

// 07.09.2017

****

Собираю тебя по песчинкам, по крупинкам раздробленным в круге вращения непорочном, но вечно кружащемся и неутомимом.

Собираю тебя по ниточкам, оборванным и истлевшим, огрубевшим и потемневшим.

Спустишь меня с поводка, оттолкнёшь от причала, закачаюсь и стану волной, оставаясь частицей. Тебя.

Собираю тебя по оставленному ДНК на расчёске. С каждой частичкой соприкасаясь как на причастии.

Неизвестно, сколько между нами встанет в ряд стихотворений. Мне бы в ритм попасть, да совпасть с твоим стихотворным рядом.

Собираю тебя по осколкам от веера, который разломлен и рассеян по свету. Кто в сердцах его бросил оземь, тот не брат нам, но и не враг.

Всё случившееся не случайно, руки уставшие держат бабочек и стараются не дрожать.

Собираю тебя по кусочкам, от надломленных стрелок, уставших кружиться по циферблату.

Не уняв грусть-печаль от прохлады осенней, нет причин для прощания с летом. Если оно как тот праздник, с тобой навсегда.

Собираю тебя по разорванным гроздьям рябины. Пусть как пяточки шероховаты листочки желтеющего календаря, его хрупкость нам знак. Всё преходяще. В ускользающем ценность.

Собираю себя.

// 1.09.2017

***

зодиакальный свет

Иду, выхватываю тень, и шпателем широкие мазки – вокруг да около, чтоб высечь свет. Но без теней фактура не проступит. Шероховатость выдаёт реальность, не иллюзорность дел.

Иду, выхватываю тень, тяну её за кончик, и кружево следов опутывает лес. В руках небесное шитьё, зодиакальный свет. И шелест бражника касается щеки. Овладеваю ночью, стоя у страхов за спиной, из шалости – им руку на плечо.

Иду, выхватываю тень, скольжу пунктиром вдоль отметин. Скольжу внутри ствола, который выгорел и обернулся лодкой. Теперь гораздо легче удержаться на плаву, не только мне.

И ожидаю день, когда под силу мне - зарифмовать мелодию легчайших дуновений под дробь дождя.

Когда любая тень – лишь миг затмения, и вскорости минует.

// 22-23.08.2017

***

до границ Ойкумены

Гладью вышитой вдоль ниточки между нами – облечённая словами мысль.

Звенящая на ветру, с тонкостью волоса, но крепче стальной арматуры.

До дрожи, до портретного сходства слова прожигают время и расстояния, высекают тончайшее полотно и на нём проступает мраморность сущего.

Вижу и слышу, даже отчасти понимаю.

Самоирония не шутовство. Скорее уж наивысший пилотаж, мудрое мастерство скольжения. От притяжения до отторжения. И с подозрением думаю, что с веры в силу падения и начинается восхождение.

Может, погромче, эту подкрыльную синь? На восходящих потоках словить свою песнь и подняться на ней.

Отсель и -

до границ Ойкумены.

// 10.08.2017

***

Позволь мне тебя приголубить,

пригреть на руке,

неслышно коснуться и спеть. Как колышутся ветви, перебирая ворохом звезд в проточной воде.

Как таволга на лугу ловит туманы и плетёт из них сеть.

Как древесные запахи заполняют пробелы, дягиль зацвёл и оплёл собой лето.

Позволь мне напомнить, что песня – спит и в твоей груди.

Позволь мне гостинец без повода приберечь. Ни к чему не ведущий.

Но как только август дозреет и стечёт янтарём, развернёшь.

Это всего лишь память о маковых лепестках, живущих не долее летнего дня.

Алая ткань, на паруса. Тебе.

// 4.08.2017.

***

Пока я буду говорить, держи меня на кончике свирели

И лёгким духом возноси - в момент, когда поникну,

оступлюсь, оговорюсь или охрипну

Пока я буду говорить, вплети меня в пышную крону, -

многорукого, растущего испокон,

с ветвями на уровне звёзд

Пока я буду говорить, к замшелости прислони, к надёжности стен

Все реки текут в океан, - это вера, с надеждой что будет всё именно

так, по справедливости. И когда ты услышишь – к чёрту, сдаюсь…

Зажги меня на кончике свечи, незатухающем вовек

сжимая

горлышко

свирели

// конец июля 2017

***

внутреннее. глубоко

Моё внутреннее – под арочным сводом. Выгибается куполом, ограждая принятие бесконечности неба.

С нотками кедра в шлейфе, с горечью самого чёрного шоколада.

Моё внутреннее под откос на крутом вираже, в адреналиновом штопоре.

С шрамами от лопнувших струн на уязвимой руке.

С фиалковым корнем в запасе на тёмный день.

Моё внутреннее слишком глубоко залегло, туда и вода не течёт.

Русла рек там пунктиром, может быть иногда. В сезон дождей.

Там города под слоем песка. И сады Семиречья, где-то в уме.

Шероховатости зиккурата не дают оступиться и соскользнуть.

Кровь сарматов и гуннов песню огня и меча продолжают. Где-то внутри меня.

Подкожное свято. Туда никому.

// 26.07.2017

***

Оттенки голубого, бирюзы. Тончайший привкус чуть горчащей боли. Которая не то что бы темна, но вот по краю чуть темнее. Заметно, но едва.

Оттенки матовых, сердящихся небес, которые не что бы грозны, но бровью выгибают горизонт и чуть мрачнеют от того, что больно. Не им, а тем кто ниже. Кто ходит, поднимает взор и посылает много слов в надежде. Не то что бы услышат, но может часть дойдёт и чуть смягчит и грозный взор, и мрачные оттенки.

Чистейший цвет воды, в котором небо, и может быть летящей точкой те, которых с завистью мы провожаем взглядом высоко. Застывшей камедью впечатаны в дрожанье струн меж небом и землёй. Но различаем множество оттенков.

Взметнулся полог органзой, но это только ветер. И только цепочкой следов, смываемых прибоем, мы задеваем край листа. Который не особо чист, но обновляем день за днём.

И даже если меркнет свет, цвета неразличимы, - нам память выдаёт что сберегла, с нюансами оттенков.

Оттенки голубого, эссенция небес.

// 12.07.2017, в памяти море

***

как будто невзначай

Срезонировать.

С васильковыми омутами тех кто в тебя глядит.

Осколки от зеркала Тролля выудить. Дать просочиться. Сквозь чуткие пальцы. И не считать.

Спеться.

Прорехи твои зарастить своими губами.

Больше всего надоела правильность. И обилие сносок, конечно.

Удалить комментарии. Редактора в бан.

Слиться.

Выудить всех заблудившихся рыбок из чьих-то бездонных глубин.

И всё это – ненароком. Как будто бы невзначай.

// 20.06.2017.

***

смятенно

Смятенны дни.

А мы средь них смиренны –

и хоть опалены, но озаренным светом вдохновенны.

Смятенны вешних вод теченья, -

но и они находят русла.

Развязываются пояса, смыкая берега

и чёрное на голубом

прокладывает след, впечатывая нежно.

Мне непонятно и смятенно,

но обнимаю крепко.

Смятенно и небрежно,

пронзают ласточки собою небосвод.

Сей росчерк - чёрное на голубом

Смятенность выше и небес, и наших сил,

и отвлечённых слов,

слетающих к земле – голубки сизые на чёрном,

а чёрное на голубом.

// 01.06.2017

***

свой личный элизиум

Запитаны музыкой, вскормлены книгами, обвитые хмелем изломов эпох -

Мы сами рисуем кофейною гущею

дороги и двери, затворы и ставни,

колышущих далей прицельные векторы,

щиты и забрала, - себе и другим,

и даже чудовищ, причудливей страхов –

кошмары прекрасные,

зрачков их узкую щель.

Мы сами. Своими руками, кофейною гущею.

С безумия искрами, - в зенице, на донышке,

танцуем неистово,

на краешке мира, горизонта событий,

уносимся центробежно,

с равнодушием к неизбежному –

и выдыхаем свой личный элизиум.

// 24.05.2017

***

Как спят дельфины?

Давай поговорим об этом.

Как много выпало страниц из наших книг, забытых кем-то. Забытых где-то. Давай поговорим о том, что выцвело на солнце и ушло, как всё уйдёт, и мы конечно тоже. Но чуть позже.

Давай поговорим.

За что, зачем и почему. Риторику потратим на вопросы.

Пусть только пальцы будут сплетены ладоней наших. Давай поговорим.

Зачем для мести выбран день, когда он создан для любви.

И почему горчинка миндаля не отвергает чашу. Её испить до дна и улыбнуться блеску.

Как спят дельфины?

Давай поговорим. Давай поговорим как будто ни о чём.

Послушаем давай, застыв на берегу. Под шелест улетающих страниц.

И сон, и пение, и бесконечный разговор.

И серенады внутренних китов.

Давай поговорим.

// 19.05.2017

***

когда качнётся свод

Сознание определяет бытиё. И верх, и низ, и правильность суждений, и уровень вина в бокале, и даже шелковистость лент, скользящих в волосах того, кому вино в бокале.

И земляничный сок, оставшийся на пальцах, и жаворонка песня, дрожание варгана на губах, и отблеск синевы в глазах, - того же неба, где жаворонка песня.

Сознание определяет бытиё.

Рассыпанный дрожащими руками свет от дальних звёзд, - он всё же свет, и только лишь тобой он светел.

Беря вершины сверхусилий, врубаясь в скалы и достигая эдельвейсов, - будь этой самой высотой.

На битву вызов принимай, лишь если сам готов в ней биться.

Античный стих сложи как в ножны меч. Разящих строк будь верен. Росток живуч, он прорастёт словами.

Когда качнётся свод – ты сможешь удержать его плечами.

// 5.05.2017

***

грош на победу

Уверенность в победе – тот самый грош,

который может быть последним.

Утерянный на чёрный день, и вынутый из-под подкладки. Случайно обретённый вновь.

Фигурки на доске сверкают латами, теснятся, смыкают ряды.

Сжимается пространство и платочком -

скользит сквозь колечко луны.

Каждый выигрыш – чей-то крах. Помни об этом, собираясь играть. Выставляя фигуры и закусывая краешек губ, строя планы побед. Когда между вами – только поле игры.

Когда между вами ссылками застит свет гипертекст. Грош полустёртый с ликом того, кто давно не у власти, может сверкнуть в полуночном окне.

Когда сквозь железо всех битв трава прорастёт и укроет собой.

Когда все гроши рассыпятся прахом.

Все ставки сыграют. Тогда.

Доска, где полегли войска, не станет чем-то большим. Конец игры не воскресит. Целуя руку, поднимающую меч – не жди пощады. Мы строим стратегию на соседних клетках одной и той же доски.

Быть может, проиграв – хоть на мгновенье ощутишь – легчайшее прикосновение губ. На тыльной стороне руки.

// 25.04.2017.

***

С ветлый мотыльковый сон, - тихий, на грани беззвучия.

Как видишь, мы выжили. Выжили. Наверное, стали сильнее. А может, просто другими. Которые видели сотни рассветов, срывали цветы и садили их тоже.

Повадки изучены, страхи приручены, с глазами закрытыми скользим по ладоням вдоль линий. Мы выжили.

Выжили. Поля асфоделей за нами.

Комкая лист, ложится ночь за порогом заутренним.

Ложится, как на заклание.

Плывя и раскачиваясь, рождает волны лодка Харона.

На грани беззвучия свет расшивает узоры.

Пора распускания вишен и слив, пора песнопений в садах.

Пора распусканий узлов на путах, на стреноженных лошадях.

Светлый мотыльковый сон, - тихий, на грани беззвучия.

Тем светлее, чем мрачнее ночь. Тем беззвучней и светлее.

Тем прочнее, чем ближе фундамент к краю обрыва.

Ты мой светлый мотыльковый сон - тихий, на грани беззвучия.

Если падают лепестки, - значит, прав был Ньютон.

// апрель 2017

***

и дождь разобьёт свои капли о крышу

Полный случайности свет обнажает тени, они расползаются, проясняется. До стекольного звона становятся мысли прозрачны и стихают суставные боли.

Знаешь ли, как отличить мою тень от звуков флейты? Когда бесплотным духом буду сидеть и стеречь берег реки.

Когда будет дрожать стрекоза над зеркалом вод,

Когда тот камыш позавидует флейте, что он ещё жив.

Мне б понять, где тот момент, когда тишина своевременна и священна, - когда гнездования весенний черёд. Уста смыкаются как мосты. Когда каждый настолько честен, что не о чем говорить.

Мне б успеть посмотреть, как горит рассвет и согреть и его и себя словом «привет», мне б горчичным зерном проскользнуть сквозь цейтнот и суметь уложиться в пророчества точно и в срок.

Голоса с карнизов срываются вниз. Никто не случаен, каждый будет услышан.

И дождь разобьёт свои капли о крышу.

// апрель 2017

***

Тот момент, когда жмёт воротник

и срывается шёпот на крик.

Тот момент, когда безрассудно и странно – это лучшее, что можно теперь и сейчас. Когда невозможное становится обязательным и непреложным.

Тот момент, когда «навсегда» - наименьшая из потерь. Как и всё, что даётся на время. Лёгкая взвесь на ладони руки.

Тот момент, когда срослись позвонки. И не гнёшься. Растёшь, как растётся, небо своё протыкая листвой.

Тот момент, наступающий на подол, как неловкий танцор. И кто здесь кого отныне ведёт?

Тот момент.

Когда что-то ждёт,

молча ждёт -

На счёт

Три

// 23.03.2017, мартовский дождь

***

мы метафоры

Жизнь будто скроена стихотворцем, -

всё по полочкам, в рамках размера и ритма.

Жизнь узаконена амфибрахием, без заморочек, всего лишь трёхсложно, и ударение на каждом втором.

Если постель устилает сфагнум, вряд ли тут будет рифмой слово любовь.

Даже если задуман сюжет – он не гарант ни света, ни благого конца.

Жизненный путь как силлабо-тоническое стихосложение – всё чередуется. И ты даже не автор. Скорее метафора, деталь из контекста.

Кончик морали не ухватить, он тонок и вёрток. Право имеет остаться открытым любой финал. И повороты любые, изгибы верлибра. И петля, и сумасшествие, и мост Мирабо.

Ну и прекрасно. Мы, метафоры, парадоксальны. Тем и ценны. Избегая красивостей, доносим свой смысл. Игнорируя повеления стихотворца, смягчаем эпичные строфы и уходим за грань листа.

// 13.03.2017

***

в узенькой горловине

Запястье моё обвивает лоза,

Тикают здесь не часы, а сокодвижение;

Усики земляники повторяют круговорот Земли вкруг звезды,

И цепляются за опору.

Раннее кватроченто с ручьями стремится к реке, сугробы уходят в небытиё.

Мир перекроен наново, пальцы испачканы цветочной пыльцой.

Дождь по струнам, капли на ветках, деревья чувственно обнажены и проснуться готовы.

И кажется что по силам даже гиблое дело, самое обречённое. Но по силам! Если пёрышки гладить, ощущая сердечный стук. Если высеять в грядки крупицы от ржавых гвоздей, из костров от сожжённых крестов. Если в узенькой горловине – зыбучий песок, насладимся текучестью неотвратимого. Пусть.

Пустота и наполненность сообщающихся сосудов – равноценное состояние.

Тебя не несёт, ты течение само. И внутри, и на гребне волны. По умениям место твоё.

На печали стоит нефритовая печать, на которой клеймо. За строкой улыбается Соломон и гладит по шерсти не приручённых львов.

// 1.03.2017, первый весенний

***

нанизать на нитку

Устав от разочарований, выдыхаю блёстки очарования

и ныряю вглубь зрачка иного взгляда. Не тонуть.

Отнюдь.

Нанизать на нитку бусины достоинств

- рассыпанные, как драже по половицам,

норовят укатиться – и в щель.

А я их в горсть.

Нанизать на нитку лучики, крошево света,

тающий лёд у кромки прибоя.

Собирать ожерелье, которое совпадёт с углублениями ключиц и осветит лицо.

Нанизать на нитку бисеринки воплощенных слов

- ставших делом, явленным сном.

Весы настроив на острие меча, с балансом остроты

простить переизбыток слов

- наличием их воплощений. Золотом деяний.

Не клянусь и не обещаю.

Тучи не разгоню, вспять течения не разверну. Не растворю все печали.

Нанижу на нитку спелые ягоды восторженных откровений. От того что наши лабиринты хоть и внутри, нитями встреч и пониманий рассечены.

// 21.02.2017

***

Вы повзрослели, если

различаете нюансы оттенков среди чёрного и белого.

Вы повзрослели, если

понимаете, что вселенная ставит не многоточия, а прицельно метится.

Вы повзрослели, если на ваших деревьях мох не обязательно растёт с северной стороны, а добро не всегда побеждает.

Каллиграфы говорят, что написанная Буква – это сосуд, содержимое которого тем чище, тем глубже затрагиваются тончайшие струны души человека. Вы повзрослели, если уже верите в эти струны больше, чем в написанное газетами.

Вы повзрослели. Это непреложный факт. А дальше… Не мешать узору расцветать, распускаться, прорастать. Солнце отражать, играть лучами. На многоствольной сиринге играть.

Вмещать немыслимое в день, загонять под кожу и тепло и холод, сидеть на безглютеновой диете и помнить себя на первом утреннике детского сада.

Взрослеем. Путаясь в облаках и коммунальных платёжках. От поэзии до прозы за миг.

Помня о месте встречи. Это аллея. Где-то в её конце.

// 10.02.2017

***

спасибо всем

В сутане свет свечой застыл, остановилось время -

криволинейность горизонта замыкает круг.

У башмаков протёрты дыры, посохи сбиты в кровь –

прорехи залатаем мёдом, а дёгтем смажем ось.

Мой феникс кучкой пепла в горсти –

трепещёт и хочет петь. Сквозь ладонь

- шёлковых узоров проступает тень

Спасибо всем, кто был, спасибо тем, кто не был.

Дорогам, заплетающим узор и тянущим тебя вперёд

Спасибо небу за алмазы, земле за грязь, за твердь

За каждый шаг, в котором не уверен,

за остановки и возможность отдохнуть

Спасибо струнам, рвущим пальцы, и эху, хоть и вдалеке

Желаньям, расцветающим внутри и рвущимся на свет

Спасибо сумеркам за ощущенье страха, как дымный след

- к рассвету, где надежды свет.

Что горечь – лишь движение хвоста и плавника

в реке у хижины моей. Спасибо и на этом.

Спасибо всем, кто был, спасибо тем, кто не был.

Спасибо, что смотря на город, огни мне проясняют суть.

Пусть долго, поимённо, - но раз в году

пройдусь и перечту.

С признательностью, году. Каждому дню.

// 29.12.2016.

***

объятья рук смыкают небеса

Случается, сбывается, совпадает неизъяснимое.

Без гаданий, планов, и конечно же без морали.

Дорога выбрала пилигрима, распутье раскинуло карты. Кто-то с сетями разжёг огни и наизготовку встал.

Не без изъянов по умолчанию, без надежд и притязаний. Такие как есть мы выходим навстречу, - думая что одиноки и не суждены.

Встречаемся, принимая серебристый росчерк крыла за опечатку на случайной странице.

Случаемся. Так просто, так вдруг.

Объятья рук смыкают небеса, и нет пределов. Нежности твоей. К изгибу ключицы, к родинке на плече, к звукам имени моего на губах твоих. Твоего на моих. Крадётся нежность по изгибу стебля.

Смыкаются разрозненные части бытия.

Объятья рук смыкают небеса.

//8.12.2016.

***

Неназванные города не считают века, не ловят метель в рукав, не равняют улицы по фонарям.

Ничто не стоит зависти твоей. Ни клад, ни свет, ни лёгкий путь. Ничто не стоит зависти твоей. Ни тяжесть ворона крыла, ни мягкость пуха одеял чужих домов. Ничто, и даже более того.

Ничто не стоит зависти твоей.

Кто кого оставил, кто приютил, кто кем дышит, кто спас иль был спасён.

Не под силу даже толика боли фантомной, если она не твоя.

А дух так чист, что тонкой струйкой пара взмывает и парит. Ничто не стоит зависти твоей. Даже если накроет горней лавиной, даже если останется только память, только рана выцветшими письменами ляжет скатертью за твоим столом. Оставим каждому своё, по сути и по вере.

В шкатулке запечатай, в городе дальнем, в заброшенном доме на подоконнике оставь и забудь. Свечу затуши.

Неназванные города не ловят метель в рукав, не равняют улицы по фонарям, не считают века.

Оставь.

Лови свой путь, скользнув между лунных фаз.

// 06.12.2016

***

баюкаем снежные сны

Северный ветер гонит из Арктики тяжёлые облака. Как лодка что отвязалась от причала, тонет в безмолвии кормчий немой.

То ли снег ложится на землю, то ли время подходит к концу.

То ли вечность совсем расчудесится и вручит нам всем по кольцу.

Северный ветер гонит из Арктики тяжёлые облака. И колёчко всё катится, не достигнув крыльца. И метелица кружится, и кормчему кажется, - нет ничего вокруг.

Города заметаются, названья стираются. Мы белы и невинны, и отныне прописка нам не важна.

Под тяжёлыми облаками веки слипаются, мы ложимся, - баюкаем снежные сны.

// 2.12.2016.

***

Всё начинается тогда,

как только упавший снег обнимет тебя за плечи, раздвигая улицы, минуя стены домов – одним движением. За пределы.

Всё начинается тогда,

как только звон ристалищ устанет быть, яриться, ликовать. Завоевания теряют цель, битв усталость истекает кровью и принимается землёй. Когда стихает звон.

Всё начинается тогда,

как только гроздья гнева ложатся в лоно всепрощенья, в нефрита хлад. Как только выпустишь себя из клетки само/эго. Войдёшь и встанешь над собой.