<?xml version="1.0" encoding="utf-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink">
 <description>
  <title-info>
   <genre>prose_contemporary</genre>
   <genre>network_literature</genre>
   <author>
    <first-name>Анна</first-name>
    <last-name>Алмазная</last-name>
    <home-page>http://samlib.ru/a/almazowa_a_w/index_6.shtml</home-page>
    <id>206540</id>
   </author>
   <book-title>Я никогда… [СИ]</book-title>
   <annotation><p>Все когда-нибудь возвращается. И однажды совершив ошибку, мы должны будем за нее заплатить.</p>
   </annotation>
   <lang>ru</lang>
  </title-info>
  <document-info>
   <author>
    <nickname>ProstoTac</nickname>
   </author>
   <program-used>FictionBook Editor Release 2.6</program-used>
   <date value="2019-02-08">08 February 2019</date>
   <src-url>http://samlib.ru/a/almazowa_a_w/ja-nikogda.shtml</src-url>
   <id>388ACEC5-9030-4FDA-BDEC-C3C8A98D2305</id>
   <version>1.0</version>
   <history>
    <p>v 1.0 — ProstoTac</p>
   </history>
  </document-info>
  <publish-info>
   <book-name>Я никогда… [СИ]</book-name>
   <publisher>СИ</publisher>
   <year>2012</year>
  </publish-info>
  <custom-info info-type="librusec-id">667309</custom-info>
 </description>
 <body>
  <title>
   <p>Алмазная Анна</p>
   <p>Я НИКОГДА…</p>
  </title>
  <section>
   <p>Хорошо-то как. Просто лежать обнаженной на кровати, ничего не делать и смотреть на укутанное в паутину тюля окно. А за окном давно стемнело. А за окном танцуют в свете фонаря белоснежные хлопья. А за окном сминают снег машины, отбрасывая призрачный свет фар на серый в полумраке потолок…</p>
   <p>— Не зажигай свет, — попросила я.</p>
   <p>Он провел рукой по моей шее, погладил пальцами золотистые бусинки:</p>
   <p>— Солнечный камень…</p>
   <p>Нитка янтаря приятно холодила кожу. Его шепот был напротив — обжигающе горячим. Холод и жар.</p>
   <p>— Медовый… Моя медовая девочка…</p>
   <p>Девочка… ведь мне уже за тридцать. А влюбилась как подросток. Искренне, пламенно. Да еще в девятнадцатилетнего мальчишку.</p>
   <p>— Привяжу к себе, — тихий шепот в полумраке, — никому не отдам…</p>
   <p>Мед поцелуев на коже. Сладкий яд по венам. Дрожь предвкушения и танец на грани. Вихрь льнущих к теплому стеклу снежинок. И теплом обжигает, и холодом, и уже не знаешь, чего жаждешь больше — продолжать или остановиться. Пронзающая тело дрожь, соль пота на губах и прохладные, влажные от пота простыни.</p>
   <p>А потом томительная нега, полное опустошение. Ни двигаться, ни куда-то идти. Ничего не хочу. Просто лежать вот так и смотреть на танец снега за окном…</p>
   <p>— Мне пора, — сказала я, сладко потянувшись.</p>
   <p>— Зачем тебе домой? — в очередной раз спросил он, садясь на кровати. — Зачем тебе муж? Разве меня мало?</p>
   <p>— Мы уже говорили на эту тему…</p>
   <p>— …не хочешь менять свою жизнь, — он ласково провел пальцами по моей щеке, убирая прилипший к коже влажный локон. — Не хочешь ранить мужа, а обманываешь. Со мной в постели.</p>
   <p>— Скоро ты мной насытишься, меня забудешь, — я встала с кровати и под его пронизывающим взглядом принялась наскоро одеваться.</p>
   <p>Сказать по правде, мне не хотелось уходить. Но у меня семья.</p>
   <p>И мои годы. И я знаю, что этот рай когда-нибудь закончится. Он от меня устанет. Иначе и быть не может…</p>
   <p>А муж? Муж был, есть и будет. Всегда. Немного скучноватый, немного надоевший, но теплый и уютный. Как мягкий, знакомый до боли плед в морозный вечер.</p>
   <p>— Люблю тебя, почему не веришь?</p>
   <p>В голосе сладкого мальчика послышалась мука. Я задумчиво погладила бусинки янтаря и потянулась за расческой.</p>
   <p>— Мне пора.</p>
   <p>Мне действительно пора. Надо зайти в магазин. Надо приготовить ужин. Надо заняться стиркой. Надо убрать квартиру к приходу мужа. Паша любит чистоту и уют. Никогда не говорит этого прямо, никогда не упрекает за беспорядок, просто…</p>
   <p>Он платит за заботу ласковой, теплой улыбкой и счастливым взглядом. Как огромный пес, что безмолвно трется мордой о ладони хозяйки и рычит на остальных, осмелившихся подойти ближе чем на два шага. Только со мной бережен. Только со мной ласков.</p>
   <p>— Лиза…</p>
   <p>А мой любовник — мальчик. Еще и хулиганистый. Соблазняет, пытается остановить грацией дикого, молодого зверя. Взглядом, улыбкой, медленными, плавными движениями. И уже не хочется никуда идти, хочется поддаться охватившей тело неге, ответить поцелуем на поцелуй, проигнорировать трель мобильного.</p>
   <p>— Не отвечай, прошу.</p>
   <p>— Я должна ответить… — прошептала я, вырываясь.</p>
   <p>— Не отвечай…</p>
   <p>Я взяла мобильник, нажала на кнопку и выдохнула:</p>
   <p>— Да…</p>
   <p>Миша обнял меня со спины, поцеловал в шею.</p>
   <p>— Лиза, — голос свекрови был каким-то странным… усталым, наверное.</p>
   <p>— Да?</p>
   <p>— Паша…</p>
   <empty-line/>
   <p>Телефон выпал из моей ладони. Пальцы дрожали. Я оттолкнула Мишу и медленно, все еще не осмеливаясь поверить, опустилась в кресло. Мой мальчик задернул шторы, отрезая нас от снежного вальса. Волшебство исчезло. Взорвавшийся искусственностью свет развеял последнюю надежду, что все это неправда.</p>
   <p>— Что? — невозмутимо спросил он, надевая штаны и застегивая ремень.</p>
   <p>— Муж в реанимации… Сердце. Он видел… наши фотографии…</p>
   <p>— Естественно видел, — Миша издевательски улыбнулся.</p>
   <p>Циничный мальчик, разбалованный. Как я раньше не замечала?</p>
   <p>Мальчик.</p>
   <p>— Я их сам выслал. С твоего мобильного. Пока ты была в ванной. И пока мы с тобой кувыркались в кровати, твоего мужа увозили на скорой.</p>
   <p>Холодно-то как сказал. Убил словами.</p>
   <p>Миша потянулся к моим сигаретам, щелкнул зажигалкой, затянулся горьким, пахнущим ментолом дымом:</p>
   <p>— Как ты можешь курить эту гадость? — тихо спросил он.</p>
   <p>— Как ты… можешь? — задохнулась я.</p>
   <p>— Знаешь…</p>
   <p>Он потушил сигарету и подошел с туалетному столику. Налил немного коньяка. Повертел стакан в пальцах, заставляя темную жидкость лизать граненное стекло, а потом вдруг решительно подал стакан мне:</p>
   <p>— … я даже рад. Когда он умрет, ты будешь только моей…</p>
   <p>Я машинально взяла стакан и задохнулась от разом нахлынувших воспоминаний.</p>
   <empty-line/>
   <p>В тот день мне исполнилось шестнадцать. Бушевала весна.</p>
   <p>Купалась в пронзительных лучах солнца горько пахнущая черемуха, медленно высыхали на асфальте лужи, а внутри все плавилось от счастья.</p>
   <p>Родители уехали к внезапно приболевшей бабушке, старший брат пожелал мне приятно развлекаться и укатил к друзьям на пьянку.</p>
   <p>Он решил, что лучший подарок на день рождения — оставить меня одну. Правильно решил. Я была счастлива. Так счастлива, что пальцы дрожали, когда я крутила диск домашнего телефона.</p>
   <p>— Девчонки, устраиваем девичник! На всю ночь! Хата свободна!</p>
   <p>Я включила радио на полную катушку и забегала по комнате, запихивая все лишнее в ящики комода. Потом вытащила из холодильника приготовленный мамой зефирный торт, из буфета — шоколадные конфеты «Белочка», развернула подарок от родителей.</p>
   <p>Очередная кофточка. Хорошенькая, но не больше. Подарки мамы всегда неинтересные… «практичные». А вот судьба ко мне была добрее:</p>
   <p>«Сегодня в полночь, — холодно сообщило радио, — вы сможете в прямом эфире задать вопрос знаменитому исполнителю, Дмитрию Алицину».</p>
   <p>Я взвизгнула от счастья, перевернув мамину любимую вазу. А плевать! Даже если мама будет ругаться — плевать! Главное, что сегодня я смогу позвонить Диме, смогу услышать от него пару слов, которые будут предназначены только мне. Исключительно мне.</p>
   <p>— Попрошу его поздравить с днем рождения, — вспыхнула я. — Ему ведь не сложно, правда? Просто поздравить.</p>
   <empty-line/>
   <p>Дима был моей первой любовью.</p>
   <p>— Он лучший! — кричала, услышав его песни, Ленка, заставляя меня трепетать от ревности.</p>
   <p>О да, он лучший. И он мой! Он будет любить только меня.</p>
   <p>Когда-нибудь. Когда я чуточку подрасту.</p>
   <p>— Дура ты, — ответила Ленка. — Он же женат. И ребенок у них недавно родился… И поет он ради жены, ради его любви к ней.</p>
   <p>Разве ты не знала?</p>
   <p>— Ну и? — надув губы, упрямо отвечала я. — Я и красивее, и моложе, он точно выберет меня. Почему ты не веришь?</p>
   <p>Лена лишь пожала плечами. На миг показалось, что в ее карих глазах промелькнула тень неодобрения.</p>
   <p>Какая разница, одобряет или нет? Я любила. Всем сердцем. Я думала только о нем, мечтала только о нем, о том, как хорошо нам будет вместе. А ведь будет, обязательно.</p>
   <empty-line/>
   <p>Взвизгнул звонок входной двери, и я побежала открывать.</p>
   <p>— Послезавтра идем на его концерт! — крикнула светловолосая Ленка, даже порога не успев перейти.</p>
   <p>День становился все более радостным. Я бросилась Ленке на шею, целуя ее в веснушчатые щеки, а потом, еще не веря, посмотрела на прямоугольники страшно дорогущих билетов и осела по стеночке на пол, подвывая от счастья.</p>
   <p>Я увижу Диму на сцене. Вживую. Я на самом деле его увижу… и когда наши глаза встретятся, он поймет. Обязательно. Он ведь умный…</p>
   <p>Я танцевала по комнате, а подоспевшая к тому времени темноглазая и темноволосая Анька с хитрющей улыбкой достала из кулька толстопузую зеленую бутылку.</p>
   <p>— Шампанское, девчата! — пропела она.</p>
   <p>— Откуда?! — крикнули хором я и Анька.</p>
   <p>— Брата уломала. Он мне достал. И еще… у тебя теперь есть шанс. Реальный, — Анька мне подмигнула. — Жена Димы в аварию попала, в больнице. Говорят, что не выживет, так что…</p>
   <p>— Какой шанс? — прошипела Ленка. — Он на всю страну… а она — простая девочка. Пусть себе найдет мальчика. Нормального.</p>
   <p>Который ближе. А жене его пожелала бы выжить… нельзя же так.</p>
   <p>— Завидуешь ты, Ленка, — закричала я. — А он обязательно меня полюбит. Вот увидишь! Сегодня! Прямо сегодня. Сегодня мой день!</p>
   <p>А потом был первый в жизни глоток алкоголя, похожего на кислый лимонад. И радостный смех, просившийся к горлу, и счастье, бегущее по венам пузырьками шампанского… и тихое хихиканье, когда мы с подружками никак не могли набрать заветного номера.</p>
   <p>— Радио «Лидия», — ответили, наконец-то, на другом конце провода. — Вы можете в прямом эфире задать вопрос Дмитрию Алицину.</p>
   <p>— Когда… — я тихонько икнула и выпалила:</p>
   <p>— …когда твоя жена сдохнет, ты ведь будешь моим?</p>
   <p>Стало вдруг совсем тихо. Неожиданно серьезная Ленка вырвала из моих дрожащих ладоней трубку и нервно бросила ее на рычаг. В радио раздались предательские гудки, а вслед за ними Дима, неожиданно холодно, беспристрастно ответил:</p>
   <p>— Знаешь, девочка. Я никогда раньше не верил в Бога. И никогда ни о чем Его не просил. Но сейчас… впервые в жизни мне хочется взмолиться. Дай, Боже, услышать тебе те же слова, что услышал я сейчас… в адрес дорогого человека.</p>
   <p>А потом тягостная пауза и мучительное, прерывающееся рыданиями:</p>
   <p>— Простите, но на сегодня я хотел бы закончить.</p>
   <p>— Понимаю, — ответил ведущий, врубая музыку.</p>
   <p>Я протрезвела в один миг. Остывали красные пятна на щеках Лены, угасала шальная улыбка в глазах Аньки, невыносимо пахло вокруг алкоголем.</p>
   <p>— Пойду я, — тихо сказала Анька.</p>
   <p>— И я… — Лена осмотрелась и прошептала, — завтра я к тебе зайду, помогу прибраться. Но сейчас пойду… Прости.</p>
   <p>Я ничего не ответила. Дрожа села на диван и спрятала лицо в ладонях, чувствуя, как бегут по щекам слезы бессилия.</p>
   <p>— Лена… — спохватилась я, когда шаги девочек уже давно стихли… — не хочу сейчас одна…</p>
   <p>Я сорвалась с места, схватила ключи, и, вылетев из квартиры, с треском захлопнула за спиной дверь.</p>
   <p>— Куда? Шею свернешь! — смеясь перехватил меня у самой лестницы темноволосый парень.</p>
   <p>Заметив, что я плачу, он сразу же стал серьезным. Прижал к себе, погладил по волосам, тихо прошептал на ухо:</p>
   <p>— Все так плохо?</p>
   <p>— Да-а-а-а!!! — взвыла я, цепляясь в его джинсовую куртку.</p>
   <p>А потом мы до самого рассвета гуляли по набережной, любовались, как тонут в реке огни фонарей, вдыхали влажный, пахнущий черемухой воздух и съели столько шоколада, что у меня разболелся живот.</p>
   <p>— Как тебя зовут? — запоздало спросила я, когда мы вернулись к дверям моей квартиры.</p>
   <p>— Паша, — тихо ответил он, целуя меня в щеку.</p>
   <p>На концерт я так и не попала… После смерти жены Дмитрий не пел никогда.</p>
   <empty-line/>
   <p>Воспоминания, промелькнувшие перед глазами в один миг, яркой, разноцветной лентой, вдруг отхлынули. Показалось, что это было только вчера… Ослабели пальцы, вылетел их них стакан, теряя в полете темный коньяк.</p>
   <p>Моя жизнь разлетелась вместе со стеклом, вдребезги. По щекам побежали горькие, безудержные слезы. Как тогда, в детстве.</p>
   <p><emphasis>Я никогда ни о чем не просила Бога…</emphasis></p>
   <p>Хлопок пощечины, удивление в ярко-синих глазах Миши.</p>
   <p><emphasis>… но теперь молю…</emphasis></p>
   <p>Не поддающийся непослушным пальцам замок. Наскоро накинутое на плечи пальто, дрожащая в руках сумка… Резкая боль в шее и в пальцах, когда я неистово рвала проклятое ожерелье.</p>
   <p>… только об одном…</p>
   <p>Бешенный бег по лестнице. Стук бьющихся о ступеньки янтарных бусинок.</p>
   <p><emphasis>… пусть он живет!</emphasis></p>
   <p>Снег в лицо. Колючий, горький. Ветер, от которого перехватывает дыхание. Белые хлопья на черной шерсти пальто, быстро остывающие слезы на щеках. Снежное марево, разрываемое светом фар, визг тормозов, и удар ладонями о красный, быстро покрывающийся снегом капот. Сильно, до боли.</p>
   <p>Выбежавший из автомобиля водитель захлебнулся гневным криком, услышав тихий шепот, рвущийся через перену снега. Мой?</p>
   <p>Не мой? Я уже ничего не знала:</p>
   <p>— Отвези в больницу, прошу… там мой муж… сердце.</p>
   <p><emphasis>Живи, любовь моя!/</emphasis></p>
  </section>
 </body>
</FictionBook>
