<?xml version="1.0" encoding="utf-8"?><FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink"><description><title-info><genre>humor_prose</genre><genre>short_story</genre><genre>literature_20</genre><genre>prose_rus_classic</genre><author><first-name>Аркадий</first-name><middle-name>Тимофеевич</middle-name><last-name>Аверченко</last-name></author><book-title>Магнит</book-title><annotation><p>Из сборника «Зайчики на стене», Санкт-Петербург, 1911 год.</p></annotation><date>1910</date><lang>ru</lang><src-lang>ru</src-lang><sequence name="Зайчики на стене" number="9"/></title-info><document-info><author><nickname>Ханурик</nickname></author><program-used>FictionBook Editor Release 2.5</program-used><date value="2010-11-06">06.11.2010</date><id>3D1120DD-49F8-436E-A68B-90A91F387DDB</id><version>1.0</version><history><p>1.0 — создание файла</p></history></document-info><publish-info><book-name>Зайчики на стене</book-name><publisher>Шиповник</publisher><city>Санкт-Петербург</city><year>1910</year></publish-info></description><body><title><p>Аркадий Аверченко</p><p>Магнит</p></title><section><subtitle>I</subtitle><p>Первый раз в жизни я имел свой собственный телефон. Это радовало меня, как ребенка. Уходя утром из дому, я с напускной небрежностью сказал жене:</p><p>— Если мне будут звонить, — спроси кто и запиши номер.</p><p>Я прекрасно знал, что ни одна душа в мире, кроме монтера и телефонной станции, не имела представления о том, что я уже восемь часов имею свой собственный телефон, но бес гордости и хвастовства захватил меня в свои цепкие лапы, и я, одеваясь в передней, кроме жены, предупредил горничную и восьмилетнюю Китти, выбежавшую проводить меня:</p><p>— Если мне будут звонить, — спросите кто и запишите номер.</p><p>— Слушаю-с, барин!</p><p>— Хорошо, папа!</p><p>И я вышел с сознанием собственного достоинства и солидности, шагал по улицам так важно, что нисколько бы не удивился, услышав сзади себя разговор прохожих:</p><p>— Смотрите, какой он важный!</p><p>— Да, у него такой дурацкий вид, как будто он только что обзавелся собственным телефоном.</p><subtitle>II</subtitle><p>Вернувшись домой, я был несказанно удивлен поведением горничной: она открыла дверь, отскочила от меня, убежала за вешалку и, выпучив глаза, стала оттуда манить меня пальцем.</p><p>— Что такое?</p><p>— Барин, барин, — шептала она, давясь от смеха. — Подите-ка, что я вам скажу! Как бы только барыня не услыхала…</p><p>Первой мыслью моей было, что она пьяна; второй — что я вскружил ей голову своей наружностью и она предлагает вступить с ней в преступную связь.</p><p>Я подошел ближе, строго спросив:</p><p>— Чего ты хочешь?</p><p>— Тш… барин. Сегодня к Вере Павловне не приезжайте ночью, потому ихний муж не едет в Москву.</p><p>Я растерянно посмотрел на загадочное, улыбающееся лицо горничной и тут же решил, что она по-прежнему равнодушна ко мне, но спиртные напитки лишили ее душевного равновесия и она говорит первое, что взбрело ей на ум.</p><p>Из детской вылетела Китти, с размаху бросилась ко мне на шею и заплакала.</p><p>— Что случилось? — обеспокоился я.</p><p>— Бедный папочка! Мне жалко, что ты будешь слепой… Папочка, лучше ты брось эту драную кошку, Бельскую.</p><p>— Какую… Бельс-ку-ю? — ахнул я, смотря ей прямо в заплаканные глаза.</p><p>— Да твою любовницу. Которая играет в театре. Клеманс сказала, что она драная кошка. Клеманс сказала, что, если ты ее не бросишь, она выжжет тебе оба глаза кислотой, а потом она просила, чтобы ты сегодня обязательно приехал к ней в шантан. Я мамочке не говорила, чтобы ее не расстраивать, о глазах-то.</p><p>Вне себя я оттолкнул Китти и бросился к жене.</p><p>Жена сидела в моем рабочем кабинете и держала в руках телефонную трубку. Истерическим, дрожащим от слез голосом она говорила:</p><p>— И это передать… Хорошо-с… Можно и это передать. И поцелуи… Что?.. Тысячу поцелуев. Передам и это. Все равно уж заодно.</p><p>Она повесила телефонную трубку, обернулась и, смотря мне прямо в глаза, сказала странную фразу:</p><p>— В вашем гнездышке на Бассейной бывать уже опасно. Муж, кажется, проследил.</p><p>— Это дом сумасшедших! — вскричал я. — Ничего не понимаю.</p><p>Жена подошла ко мне и, приблизив свое лицо к моему, без всякого колебания сказала:</p><p>— Ты… мерзавец!</p><p>— Первый раз об этом слышу. Это, вероятно, самые свежие вечерние новости.</p><p>— Ты смеешься? Будешь ли ты смеяться, взглянув на это? Она взяла со стола испещренную надписями бумажку и прочла:</p><p>Номер 349 — 27 — «Мечтаю тебя увидеть хоть одним глазком сегодня в театре и послать хоть издали поцелуй».</p><p>Номер 259 — 09 — «Куда ты, котик, девал то бриллиантовое кольцо, которое я тебе подарила? Неужели заложил подарок любящей тебя Дуси Петровой?»</p><p>Номер 317 — 01 — «Я на тебя сердита… Клялся, что я для тебя единственная, а на самом деле тебя видели на Невском с полной брюнеткой. Не шути с огнем!»</p><p>Номер 102 — 12 — «Ты — негодяй! Надеюсь, понимаешь».</p><p>Номер 9 — 17 — «Мерзавец — и больше ничего!»</p><p>Номер 177 — 02 — «Позвони, как только придешь, моя радость! А то явится муж, и нам не удастся уговориться о вечере. Любишь ли ты по-прежнему свою Надю?»</p><p>Жена скомкала листок и с отвращением бросила его мне в лицо.</p><p>— Что же ты стоишь? Чего же ты не звонишь своей Наде? — с дрожью в голосе спросила она. — Я понимаю теперь, почему ты с таким нетерпением ждал телефона. Позвони же ей — Номер 177 — 02, а то придет муж, и вам не удастся условиться о вечере. Подлец!</p><p>Я пожал плечами.</p><p>Если это была какая-нибудь шутка, то эти шутки не доставили мне радости, покоя и скромного веселья.</p><p>Я поднял бумажку, внимательно прочитал ее и подошел к телефону.</p><p>— Центральная, номер 177 — 02? Спасибо. Номер 177 — 02?</p><p>Мужской голос ответил мне:</p><p>— Да, кто говорит?</p><p>— Номер 300 — 05. Позовите к телефону Надю.</p><p>— Ах, вы номер 300 — 05. Я на нем ее однажды поймал. И вы ее называете Надей? Знайте, молодой человек, что при встрече я надаю вам пощечин… Я знаю, кто вы такой!</p><p>— Спасибо! Кланяйтесь от меня вашей Наде и скажите ей, что она сумасшедшая.</p><p>— Я ее и не виню, бедняжку. Подобные вам негодяи хоть кому вскружат голову. Ха-ха-ха! Профессиональные обольстители. Знайте, номер 300 — 05, что я поколочу вас не позже завтрашнего дня.</p><p>Этот разговор не успокоил меня, не освежил моей воспаленной головы, а, наоборот, еще больше сбил меня с толку.</p><subtitle>III</subtitle><p>Обед прошел в тяжелом молчании.</p><p>Жена за супом плакала в салфетку, оросила слезами жаркое и сладкое, а дочь Китти не отрываясь смотрела в мои глаза, представляя их выжженными, и, когда жена отворачивалась, дружески шептала мне:</p><p>— Папа, так ты бросишь эту драную кошку — Бельскую? Смотри же! Брось ее!</p><p>Горничная, убирая тарелки, делала мне таинственные знаки, грозила в мою сторону пальцем и фыркала в соусник.</p><p>По ее лицу было видно, что она считает себя уже навеки связанной со мной ложью, тайной и преступлением.</p><p>Зазвонил телефон.</p><p>Я вскочил и помчался в кабинет.</p><p>— Кто звонит?</p><p>— Это номер 300 — 05?</p><p>— Да, что нужно?</p><p>Послышался женский смех.</p><p>— Это говорю я, Дуся. Неужели у тебя уже нет подаренного мною кольца? Куда ты его девал?</p><p>— Кольца у меня нет, — отвечал я. — И не звони ты мне больше никогда, чтоб тебя дьявол забрал!</p><p>И повесил трубку.</p><p>После обеда, отверженный всей семьей, я угрюмо занимался в кабинете и несколько раз говорил по телефону.</p><p>Один раз мне сказали, что если я не дам на воспитание ребенка, то он будет подброшен под мои двери с соответствующей запиской, а потом кто-то подтвердил свое обещание выжечь мне глаза серной кислотой, если я не брошу «эту драную кошку» — Бельскую.</p><p>Я обещал ребенка усыновить, а Бельскую бросить раз и навсегда.</p><subtitle>IV</subtitle><p>На другой день утром к нам явился неизвестный молодой человек с бритым лицом и, отрекомендовавшись актером Радугиным, сказал мне:</p><p>— Если вам все равно, поменяемся номерами телефонов.</p><p>— А зачем? — удивился я.</p><p>— Видите ли, ваш номер 300 — 05 был раньше моим, и знакомые все уже к нему привыкли.</p><p>— Да, они уж очень к нему привыкли, — согласился я.</p><p>— И потому, так как мой новый номер мало кому известен, происходит путаница.</p><p>— Совершенно верно, — согласился я. — Происходит путаница. Надеюсь, с вами вчера ничего дурного не случилось? Потому что муж Веры Павловны не поехал ночью в Москву, как предполагал.</p><p>— Да? — обрадовался молодой человек. — Хорошо, что я вчера запутался с Клеманс и не попал к ней.</p><p>— А Клеманс-то собирается за Бельскую выжечь вам глаза, — сообщил я, подмигивая.</p><p>— Вы думаете? Хвастает. Никогда из-за нее не брошу Бельскую.</p><p>— Как хотите, а я обещал, что бросите. Потом тут вам ребенка вашего хотел подкинуть номер 77–92. Я обещал усыновить.</p><p>— Вы думаете, он мой? — задумчиво спросил бритый господин. — Я уже, признаться, совершенно спутался: где мои — где не мои.</p><p>Его простодушный вид возмутил меня.</p><p>— А тут еще один какой-то муж Нади обещался вас поколотить палкой. Поколотил?</p><p>Он улыбнулся и добродушно махнул рукой:</p><p>— Ну уж и палка. Простая тросточка. Да и темно. Вчера. Вечером. Так как же, поменяемся номерами?</p><p>— Ладно. Сейчас скажу на станцию.</p><subtitle>V</subtitle><p>Я вызвал к нему в гостиную жену, а сам пошел к телефону.</p><p>Разговаривая, я слышал доносившиеся из гостиной голоса.</p><p>— Так вы артист? Я очень люблю театр.</p><p>— О, сударыня. Я это предчувствовал с первого взгляда. В ваших глазах есть что-то такое магнетическое. Почему вы не играете? Вы так интересны! Вы так прекрасны! В вас чувствуется что-то такое, что манит и сулит небывалое счастье, о чем можно грезить только в сне, которое… которое…</p><p>Послышался слабый протестующий голос жены, легкий шум, все это покрылось звуком поцелуя.</p><empty-line/></section></body></FictionBook>