<p>Иван Королёв</p> <p>Бесконечная любовь</p>

Отторжение

Я хочу, чтоб ты тонула

В моих тёмных волосах,

Так мечтаю сжать ту руку,

Что пришла ко мне во снах.

Почему не вижу радость

Я в сияющих глазах?

Ощущаешь ты усталость?

Растворяешься в мечтах?

С каждым днём я забываю

Твои нежные черты,

Каждый день я так мечтаю

Подарить тебе цветы.

Я ведь так и не узнаю,

Как тебе мне угодить.

Ты же знаешь, я скучаю,

Я хочу тебя любить.

Я не знаю, что мне делать,

Как ещё мне написать,

Чтобы ты всё посмотрела:

Снова дать тебе понять.

Не найти еще такую,

Чтоб ещё раз полюбить.

Моё сердце так тоскует

И тебя мне не забыть.

Для чего?

Я устал писать о прошлом,

Что когда-то упустил.

Упустила ты ведь тоже,

Чем я очень дорожил.

Ошибаться ведь нормально,

Ошибались ведь и мы.

Хоть звучит всё так банально,

Но ведь нет теперь любви.

Буду рад и очень счастлив,

Если ты полюбишь вновь.

Мир порочен и обманчив -

Это клетка для богов.

Не хочу себя я мучать,

Думать дальше и писать.

Мне уже не станет лучше,

Не хочу я вспоминать.

Но я должен что-то делать,

А не просто размышлять.

Не могу я дальше бегать,

Этот образ собирать.

Для чего не спал все ночи

И зачем писал стихи.

С каждым разом новый очерк

Создаёт мне лишь мечты.

Я всё же смог

Тайна вечера пугает

Той звенящей тишиной,

Что со мной в ночи играет,

Что разрушит мой покой.

Как хрусталь о твердый кафель:

И осколки не собрать,

Не стереть кровавых капель –

Будут тело украшать.

Исказится отражение

В моём зеркале души;

Или это наваждение

Даёт знак, что мне не жить.

Но я многое не сделал,

И хочу я доказать:

Всем, себе, и кто не верил,

Что счастливым могу стать.

Свет серебренный из окон

Осветит мне долгий путь.

Я так ждал, но слишком долго,

Что могу я утонуть.

В облаках кудрявой ночи,

Что пасёт стада из звёзд.

Но одно я знаю точно:

Не сдержу сегодня слёз.

Зимний мрак, глухие звуки:

Снег скрипит, как наша дверь.

За окном ведь нету вьюги;

Что же видишь ты теперь?

Почему же все пейзажи

Будто стёрты кислотой.

Где же прошлое всё наше,

Где любили мы с тобой.

Как добыть мне эту правду,

Что скрывают те глаза?

Слышу звуки канонады,

Разрывающей сердца.

И война не утихает,

Длится несколько веков.

Призрак мой всё так мечтает

Всем сказать: «Я всё же смог».

Это сон, где я с тобой

Хрустальный звон слезы далёкой

Пробудит в сердце моём сон:

И я в одном с тобой полёте,

И я опять в тебя влюблен.

В глазах твоих я вижу слёзы,

Что так загадочно блестят.

Какие видят они грёзы

И почему опять молчат?

Какие тайны вновь скрывают

И что боятся рассказать?

Ведь эти блики так играют,

Но так боятся отпускать.

Твоя рука нежнее шёлка

Из самых лучших мастерских,

Но в этом, право, нету толка,

Ведь я тобою нелюбим.

Не ощутить мне больше мягкость

Волос сияющих твоих.

Я не увижу больше радость

В глазах твоих, что так любил.

Не ощутить твоё дыхание

И не почувствовать тепло.

И наше первое свидание,

Что вдруг метелью унесло.

Давай забудем эти бредни:

Сейчас с тобою мы во сне.

И мы вдвоём, и ветер летний –

Твоя рука в моей руке.

Твои мечты, твои объятия –

Оно всё здесь, оно живо.

И если хочешь ты отнять их,

То ты сожги моё перо.

Но я уверен, что сквозь годы,

Ты появиться хочешь тут.

И я забуду все невзгоды,

И я создам нам мир вокруг.

И вот настал рассвет жестокий:

Растает в сердце моём сон,

Где был с тобой в одном полёте,

Где был в тебя опять влюблен.

Не хочет другого

Крупные капли дождя проливного

Падают навзничь на твердый асфальт.

Ей нужен я, и не хочет другого,

Хочет закрыть свой особый гештальт.

Хочешь и ты быть сердечно любима,

Чтобы, когда ты вернёшься домой,

Смотрели глазами не только картины,

Но и встречал тебя взгляд дорогой.

Я не пишу, я жду новой травмы:

Спектр эмоций хочу показать.

Так я освоил болезненный навык,

Всё тяжелее мне снова писать.

И мне не надо какой-то оценки;

Требует крови душа-мазохист.

Она поглощает меня постепенно

Я и не против, ведь я — пацифист.

Вижу лишь осень, холодные зимы,

Дождь и пурга — мои визави.

Глаза опишу, что стали пустыми.

Раньше тонул в них в избытке любви.

Мой лучший стих — там, где тебя нету:

Он мелодичен и сердце замрёт.

Зной и тепло — вечное лето,

Но не имею подобных работ.

Это было всё напрасно

Как забыть мне взгляд прекрасный,

Что так смотрит на меня.

Смотрит он ведь не напрасно –

Это точно знаю я!

Я тону в любви и боли:

Почему ты не со мной?

Моё счастье, моё горе;

Ты была моей мечтой.

Я как плед, что из лоскутьев –

Во множество цветов.

Разорвался, как и судьбы.

Разорвался как любовь.

Ты запомнишь всё плохое,

Но ведь было всё не так:

Лето, берег, и нас двое.

Почему ты видишь страх?

Мои разные лоскутья

Пролетят по всем местам,

Где держал тебя за руку,

Где была в моих ты снах.

До сих пор летят по миру,

Смотрят каждый уголок:

Где была ты мной любима,

Где прошёл и тот урок.

И я знаю, что читаешь,

И я знаю, что грустишь.

Но ведь ты прекрасно знаешь,

С кем сегодня улетишь.

И я каждую работу

Посвящал твоим глазам.

Тебе льстит моя забота,

А я путаюсь в словах.

Я бы мог и лучше сделать:

Это тоже знаю я.

Если б только посмотрела

В мои тёмные глаза.

Ты их помнишь, моя радость?

Я любил тебя любить.

Ты одна моя лишь слабость

И тебя мне не забыть.

Я не знаю, что сегодня

Мне придется написать.

До сих пор я и не понял,

Как мне вновь себя собрать.

Почему картину мира

Не могу нарисовать?

Моя темная квартира

Мне не хочет помогать.

Каждый метр мне напомнит,

Что я был вчера с тобой.

А сегодня сердце ноет,

Дарит мне привычный сбой.

Не могу я больше думать,

Что я делал всё не так.

Сколько нужно ещё рюмок,

Чтоб пришла ко мне в мечтах?

И я жду того момента –

Сердце тихо мне шепнет:

Той любви уже ведь нету,

Нужно двигаться вперёд.

Я забыл тот взгляд неясный:

Он не смотрит на меня.

Это было всё напрасно –

Это точно знаю я.

Бредни

Ты, наверное, устала

Мои бредни разгребать.

Ночью той звезда упала

И успел я загадать.

Буду счастлив, буду весел,

Буду рад и буду жить.

Буду искренним и честным,

Не успел сказать «любить».

Что же делать? Это время

Я назад же не верну.

И неистовое бремя

На себе опять несу.

Не горжусь я этим делом,

Я ведь проклят красотой.

Проклят я и этим телом,

В нём закован, я — изгой.

Ты прости мои рассказы –

Мои глупые стихи.

Это просто большой казус,

Но они ведь неплохи?

Написать ещё хоть что-то

Вряд ли я ещё смогу.

Посмотрю я наши фото,

Что я так хранить люблю.

Ты прочти мой крайний стих.

Он хороший, говорю.

Он опишет нас двоих,

Я тебя им озарю.

Интересно: ты расскажешь

Что ты чувствуешь теперь?

Наше лето было краше

Всех заснеженных аллей.

Всех рассветов вместе взятых,

Что случились без тебя.

Облаков парад косматых

Унесётся без меня.

Ты заметишь? Стихов восемь:

Это найденный баланс.

Как сменяет лето осень,

Как прелестный реверанс.

Цифра восемь — бесконечна,

Как моя к тебе любовь.

Она крайне безупречна,

Она чует мою кровь.

Ещё тысячи вариантов,

Что могу я написать.

Ещё тысячи талантов

Я не смог реализовать.

***

И я не знаю этот день,

Когда прочтёшь наверняка.

Я на асфальте вижу тень:

В моей руке твоя рука?

Выставка картин

Я забуду то, что было,

Всё я смог теперь понять.

Моё сердце не остыло,

Но умеет отпускать.

Я смогу бродить по парку

Средь растрёпанных аллей.

Буду рад я и огарку

Нерасплавленных свечей.

Буду рад я новой встрече:

Шумный вечер при гостях.

Но я знаю — он не вечен.

В моём сердце снова страх.

Я не знаю, кто те люди,

С кем сейчас я ем и пью;

Она утром меня будит,

Но её я не люблю.

Подожди же, вот все лица;

Ты их знаешь: посмотри!

Помогают мне забыться,

Они рядом, позади.

Но, а как же те, другие,

Вот родные, вот друзья.

Но мне стали вдруг чужие,

Отвернулись от меня.

И я знаю, в чем проблема:

Я ведь просто эгоист.

Пока пишется поэма,

Упускаю эту жизнь.

И такой не будет больше,

У себя ведь я один.

Ты одна, и вы все тоже,

Как квадратный мастихин.

Он запачкан в белом масле

И другого больше нет.

Но ты можешь собрать пазлы,

Если видишь новый цвет.

Ты смешаешь эти краски:

Цвет друзей и свой родной.

Изменишься ты в окраске,

Улетишь ты за мечтой.

Написать картину мира,

Что содержит все цвета.

Она станет ориентиром,

Но, увы, не для меня.

Я счищаю слой за слоем,

Чтоб увидеть белый холст.

Новым цветом перекрою

Те места, где раньше рос.

Дорисую я моменты,

Что я раньше упускал.

Расставляю вновь акценты,

Но я сделать должен сам.

Ты ведь раньше помогала

Мне увидеть все цвета.

И со мною ты писала,

Но закрыл тогда глаза.

Я не видел, что картина

Вся в цветах, когда со мной

Та рука, что так любима,

Что хранила мой покой.

И теперь настало время

Всё сначала исправлять.

Тебе тоже нужно с кем-то

Мир в себе преображать.

Это сложно, видеть пятна

Чисто белого холста,

Чьи размеры необъятны;

Я не знаю их и сам.

Не найду в себе я силы:

У кого мне взять цвета?

Шедевральная картина

Лишь возможна в моих снах.

Ты уже дорисовала?

Так прекрасно, я горжусь!

Она ярче всё же стала,

А я также всё тружусь.

Летом рано, на рассвете,

Будет выставка картин:

Я останусь в том моменте,

Где рисую я один.