«Грядущие дни не сулили ничего хорошего. Запас провизии иссяк, а пятка левой ноги зудела от впившегося в неё гвоздя».

— Ничего-ничего, — подумал главный герой моего короткого рассказа. — Прорвёмся!

— Ничего-ничего, — подумал я. — Придумаю что-нибудь.

Он находился в пустыне, а я сидел в кресле и, казалось бы, каждый жил своей жизнью, но в этот момент возникала незримая связь между мной и героем моего маленького шедевра.

— Ну и что будем дальше делать? — спросил герой.

— Я хочу курить. Мне НАДО покурить! — подумал я и потянулся за очередной сигаретой.

— Ты много куришь, — нахмурился протагонист. — Говорят, это вредно.

— Да иди ты! Я хочу, и мне надо, и я буду. У меня, между прочим, кризис.

— Среднего возраста?

— Творчества, блин! — я стиснул зубы и не стал брать сигарету.

Ничего-ничего… ничего… ни… че… го…

— Может, я куда-нибудь пойду? — спросил он меня.

— Иди куда хочешь, — пробормотал я себе под нос.

— Ну… Я пошёл! — решительно сказал герой и уныло побрёл, прихрамывая.

— Э! Ты куда?! — спохватился я.

— Не знаю. Может, нарвусь на неприятности, будет повеселее. Мне, думаешь, так здорово в пустыне без еды и с парой капель воды. Пятка болит ещё, — поморщился герой и потряс ногой, будто вытряхивал песок из штанины. — Спасибо, что не прострелили.

— Пока нет, — улыбнулся я.

— Что значит «пока»? — вскрикнул мужчина. — Пока? Нет! Я, пожалуй, сваливаю из этой книги! Ищи другого героя.

— Не книги. Это маленький рассказ. Меня девушка просила написать, пока голову моет, а я не знаю о чём написать.

— Ещё и не книга. Зачем тебе это вообще тогда?

— Ну, как тебе сказать? Понимаешь, попросили. Девушка моя попросила. Как тут не написать-то…

— И сразу пятку мне поранить решил. Ну, спасибо тебе! Низкий поклон тебе!

— Извини. Я хотел, чтобы начало затягивало.

— С таким началом меня затянет только в могилу.

— Ну-ка, не бздеть!

Мы обменялись решительными взглядами и не менее решительно зашагали по пустыне.

— Куда идём? — спросил герой.

— Вперёд, — неуверенно написал я.

Герой вздохнул и обречённо поплёлся следом за мной.

— Долго ещё?

— Пару сигарет, наверное, — ответил я. — И дойдём.

«Внезапно раздался выстрел, и на землю камнем упала неизвестная, но явно хищная птица».

— Это чёйто, — пнул птицу герой. — Кто стрелял?

— Да я не придумал ещё, но кто-то хороший.

— Хорошие без предупреждения не стреляют, — деловито заявил мужчина, и пнул птицу ещё раз. — Жирная… И еды как раз нет. Почти.

— Так разделай и приготовь, — пожал я плечами.

— Можно без всей этой тягомотины? Ну, пожалуйста. У меня нога болит. Ты мне пятку поранил! ТЫ!

— Ладно. Ладно.

«Если бы не застреленная неизвестным снайпером сочная птица, он бы так и околел от голода, блуждая по пустыне. Для профессионального охотника разделка птицы не составила труда, как и разведение костра, и в итоге, через скорое время, дорожная сумка из кожи была забита аппетитными ломтями розового мяса».

— Вот за это спасибо. Действительно, чувствую себя героем! Профессиональный охотник! Здорово! — затараторил герой, уминая жареное мясо.

— Так. Мне уже спать пора, — вздохнул я. — Мы ещё встретимся?

— Тебе виднее. Лучше да, чем нет. В пустыне не очень весело, — вздохнул герой. — Да ещё и пятка эта.

— Ладно-ладно.

«Неприятные ощущения в пятке раздражали всё сильнее и герой, не выдержав, почти сорвал ботинок со своей ноги. Внезапно боль исчезла и… из ботинка выпал маленький камешек».

— А вот в чём было дело… Спасибо! Теперь лучше. Гораздо лучше! — обрадовался герой.

— Ну, спокойной ночи, мне спать меньше четырёх часов осталось.

— Ну, давай. Пока. Спасибо тебе, — улыбнулся герой. — До встречи?

— Конечно. До встречи.

И каждый пошёл своей дорогой. Я отправился чистить зубы, курить и спать. Именно в такой последовательности. А герой в самый дружелюбный город (расположенный в оазисе (в ста метрах от нас)), который он сразу не заметил.

***

«В самом дружелюбном городе, расположенном в оазисе, который он сразу не заметил, было многолюдно. На рыночной площади пахло специями, выпечкой и чем-то ещё».

— Это чем ещё там пахло-то? — поинтересовался герой.

— Не знаю, — пожал я плечами. — Чем-то…

— Хоть приятно пахло? — принюхался герой, и в животе у него заурчало.

— Видимо, да, — ухмыльнулся я. — Или ты редкий гурман. Ха!

— Я есть хочу, — пожаловался герой. — Смотри! Пирожок!

— О! Точно! Пойду, кофе выпью, — обрадовался я. — Пока перерыв.

— Какой перерыв?

— Обеденный! Я же на работе. Вот и пойду. Кофе попью с молоком и покурю. Пока возможность есть.

— Мало того, что ты несколько месяцев отсутствовал, так и опять уходишь, — надулся герой.

— Ну, так, жизнь она такая…

— Конечно! У вас, у авторов всегда так. Ты маленький рассказ написать хотел, пишешь сколько уже?

— С августа.

— А сейчас?

— Декабрь. Конец декабря, — произнес я и вымученно улыбнулся. — Скоро Новый год, кстати.

С этими словами я закрыл вордовский документ и пошёл отпиваться кофе. Сегодня у меня опять было полно работы. Население, как прорвало. И сегодня я снова не смогу уйти вовремя.

***

«Таинственный незнакомец выглянул из-за стены и вперился взглядом в нашего героя…»

— Хмм… Прям так и «вперился»? — поинтересовался герой.

— Ну… не знаю, может, «просверлил взглядом», как вариант, — пробубнил я.

— Не, сверлить меня не надо, мне камня в сапоге хватило. Долго не забуду.

— Бывает, да. Я тебе всё исправил же.

— Исправил, конечно, но впечатления сильные были. Как-то так.

— Ясно-ясно. Как сам?

— Нормально, что со мной будет-то?

— Ну, — протянул я. — Не знаю. Без понятия. Что вы, там, герои делаете, пока автор не дописал.

— Существуем. Мы всегда существуем. И до того, как вы начали писать и во время, и после. Мы никуда не уходим. Даже если мы погибаем, то живём дальше и можем воскреснуть. Или наша гибель окутывается тайной, и никто не знает действительно ли мы умерли или нет. Как-то так.

— Тебе виднее.

— Ну да. Я ж местный, — хмыкнул герой.

— Как тебя зовут, хоть?

— Да хрен его знает… Как автор назовёт, так и зовут.

— А на кого ты хотел бы быть похож?

— Не знаю. Удиви меня и читателей.

— Да попробуй вас удиви. Все такие прошаренные. Много чего знают, читали, слышали, видели, а я один. Все вокруг эксперты! Один я лошара на всей планете. Я даже не публиковался никогда. Я даже не уверен, что моё произведение кому-то понравится.

— Мне пока норм, — пожал плечами герой. — Считай, что кому-то понравилось. Уже не плохо, да?

— Ничего так, — согласился я, — не самый плохой вариант.

***

— Так, продолжим! — воодушевленно сообщил я герою.

— С прошедшим, кстати. Вчера тебя не поздравил.

— С чем?

— С Новым годом.

— А! Тебя тоже!

— Угу, — буркнул герой, вычитывая что-то в записной книжке. — У меня вопрос. Если я профессиональный охотник, то почему я чуть не околел от голода. Как разделывать птицу, так я профессионал, а как добыть еду, так нет?

— А у тебя есть инструменты или оружие какое-нибудь?

— Я не знаю.

— У тебя ничего нет, — обрадовал я героя. — Только маленький ножик, сумка и фляга с парой капель воды. Ну и пусть ты будешь охотником на редких животных. Ты добываешь, но не лишаешь жизни. Но если надо разделать птицу, то справишься.

— Не нравится мне это, — нахмурился герой.

— Если не нравится, я тебя вегетарианцем могу сделать. Ядрёным таким веганом! Хотя нет, просто строгим вегетарианцем, иначе ты охотой не сможешь заниматься. Будет несостыковка. Если я правильно разбираюсь в вегетарианцах.

— М-да, угораздило же меня на раздаче сюда попасть, — герой шмыгнул носом. — Сейчас бы, может, у кого-нибудь из знаменитых писателей в книге был бы крутым героем или в сценарии каком-нибудь.

— На какой ещё раздаче?

— На распределении свободных сущностей, претендующих на роль литературных героев первого плана.

— Это ещё что?

— Это наш мир, из которого мы приходим в ваш, — герой замялся. — Да, так проще будет, вероятно. Считай, что это наш рай, из которого мы перерождаемся. Есть опытные герои, о которых часто пишут, потом издают книги, снимают фильмы, делают игры и прочее. Есть новые герои и о многих из них мало кто узнает. Есть такие неудачники. Например, как я сейчас.

— Интересно-интересно. А, что потом происходит с такими героями?

— Ничего. Они навсегда остаются в том мире, который создал автор.

— Навсегда? Но это же кошмар! А почему их не возвращают обратно?

— Как можно их вернуть обратно? А если автор решит дописать, а если кто-то решит продолжить?

— Странно, но ладно. Это ваши порядки, а я просто автор. Я постараюсь, закончить рассказ, чтобы у тебя был свой мир, и ты смог в нём жить, — улыбнулся я.

— Хорошо бы, а то пока грустно. Я ничего не знаю о себе. Как я выгляжу? Что я умею? Откуда я в этой пустыне?

— Тогда я буду придумывать дальше. Согласен?

Герой молча кивнул.

***

«Таинственный незнакомец выглянул из-за стены и…»

— Тебе не надоело начинать с одного и того же? — полюбопытствовал герой.

— Так я не начинаю, а продолжаю. Знаешь, у меня нет идей. Давай так. Чего бы ты хотел?

— Развития событий, а то стою тут на площади. Спасибо, что зачастил. Уже третий раз за февраль. Устрой движуху, наконец!

— Так с этим и проблема. Хотя… Ты же охотник. Выслеживаешь редких животных. Надо развить эту тему. В любом случае, пока я только пишу набросок. В конечном итоге надо будет всё корректировать, редактировать. Или что там ещё положено делать? Я уверен, что буду ещё дописывать, а может и переписывать. Пока будем составлять, так сказать, тезисный план. Не прямо сейчас, а попутно. На будущее. А потом посмотрим, что из этого всего получится.

— Давай. Уже хоть что-то.

«Едва он вошел в город, как сразу же стал объектом наблюдения для таинственного незнакомца, будто бы вперившегося взглядом в нашего скитальца. Герой держал в левой руке, что-то похожее на клетку, обмотанную разноцветными тряпками. В местной гостинице мужчина снял самый дешёвый номер. Задернув шторы в комнате и поставив клетку на стол, он стал снимать одну за другой, полоски материи. Внезапно сквозь прутья просунулась маленькая когтистая пятипалая лапка, покрытая мехом горчичного цвета, и попыталась ухватить его за рукав.

— Успокойся, — строго сказал мужчина. — Сейчас будет светло, и ты сможешь погулять. Только не шуми.

Но лапка не находила покоя и норовила поймать рукав. Когда часть тряпок была снята, а дверка клетки открыта, на стол вылезло забавное существо, и… перед мужчиной уселся довольный бинтуронг.

— Наконец-то! — потянулся зверёк. — Я, конечно, не настолько люблю светлое время суток, но постоянно сидеть в темноте под тряпками — так себе!»

— Это что? Фэнтези? — вмешался герой, попятившись.

— Нет, — растерялся я.

— Тогда… Подожди, а почему оно… он… она… разговаривает?!

— Та-а-ак! — выставил одну лапку вперед бинтуронг. — Почему я не могу разговаривать?

Теперь настала очередь мужчины стоять с растерянным видом и пожимать плечами.

— Чем я хуже? Возможно, я редкий вид! Живу в пустыне, цвет необычный и вообще! Может, это я главный герой! — самодовольно заявил зверёк.

***

— Удобно, — зацокал языком герой.

— Ты о чём? — спросил я.

— О том, что автор может слинять в любой момент.

— Ну, извини.

— Проехали. Обедал что ли?

— Да. Ну, что, погнали! На чём мы остановились?

Бинтуронг поднялся с пола, потянулся и ткнул пальцем в героя моего рассказа.

— Может, это я главный герой! — так же самодовольно заявил зверёк.

— Ах да… Если честно, это ещё не окончательное решение, но возможно, вы станете напарниками, — сообщил я.

— А ты ещё кто? — спросил бинтуронг.

— Это автор, — ответил герой, уже сомневающийся, что он герой.

— Понятно, — вздохнул зверек и повернулся в сторону мужчины. — Тебя тоже с раздачи сюда направили?

— Угу.

— Значит, товарищи по несчастью. Надо держаться вместе. Тогда справимся.

Я оставил «героев» общаться, а сам призадумался.

— Мда, — прошептал я. — Не знал, что делать с одним героем. Теперь у меня их двое. Что делать-то?!

Если с одним из героев уже была хоть какая-то связь, то зверёк был добавлен просто так, для массовки. Я устало вздохнул и потянулся за сигаретой. Кофе уже остыл, голова была пуста, а писать было надо. Сложно сказать, почему именно «надо», правильнее было бы — я так хотел. Я хотел написать, дописать этот рассказ, но никакого вдохновения, мыслей, да и желания уже не было. Сидеть за компьютером и терзать клавиатуру, выжимая из себя крупицы информации, чтобы читателю не было скучно, а, возможно, стало интересно, занятие глупое. Читатель почувствует, когда ты исписался. Не всегда скажет, но почувствует.

Я включил чайник, который сразу же застрекотал всем своим железным нутром, нагревая воду. Идей у меня не было. Я не знал, что дальше писать. Какие приключения ждут эту парочку? Человек и бинтуронг. Человек и бинтуронг… Пришла пора уже раздавать имена. Хотя бы этим двоим. Как назвать героя? Надо так, чтобы имя было короткое, ёмкое, запоминающееся. Макс! Хорошее имя, но, на мой взгляд, уже малость избитое. Фамилия нужна, чтобы гармонировала с именем, а отчество… Нужно вообще отчество герою? Может, вообще прозвище дать и всё? Каратель, там, Мститель. Но нет. С профессией не вяжется и комиксами попахивает. Причем ненашенскими. Зверобой и Следопыт не пойдут, тем более что Д. Ф. Купер не простит, хоть и почил уже давно. Надо что-то своё и родное, — отечественное. Марк! Ну, почти отечественное. Латинское, вроде бы. Как и Макс, блин. А фамилия… Романов! Точно! Романов Марк Валерьевич! Вот так! Даже отчество само придумалось. И бинтуронга назвать… Мех горчичного цвета, бинтуронг разговаривает. Да Горчицей и назвать! Очень родное получилось. Марк и Горчица! Ересь какая-то!.. Звучит, как басня! Пойду-ка я спать.

***

«Марк и Горчица. Марк любил горчицу, а горчица его не любила. Она обижала его до слёз, каждый раз, когда он намазывал её на бутерброды с колбасой или на сардельки. Она мстила Марку за унижение. И однажды…»

— Нет, это бред. Неужели вы действительно подумали, что я буду писать такую басню?! Нет, конечно же!

Мужчина и бинтуронг молча смотрели на меня с подозрением.

— А если заявление написать, нас отсюда заберут? — внезапно спросил бинтуронг.

— Нет. Мы здесь навсегда! — вздохнул Марк.

— Хочешь финик?

— Хочу.

Зверёк запустил лапки в шерсть на животе и выудил сушёный плод.

— Держи.

— Спасибо, — сухо поблагодарил герой.

— А что вы такие грустные? — спросил я, закуривая очередную сигарету.

— А чему радоваться? — поинтересовался Горчица. — Мы теперь обречены.

Зверёк растянулся на полу.

— На что? — чуть не поперхнулся я едким дымом.

— На забвение и безвестную погибель…

— Ну, уж дудки! — возразил я и на всякий случай отправился спать.

Ещё посмотрим кто кого!

***

— Жрать охота. Дай финик, — попросил герой.

Я ошарашенно смотрел на двух пухляков.

— Это… А что с вами случилось-то?

— О, а ты кто? — прищурился Марк.

Мужчина ткнул пальцем в распластавшегося на полу округлого бинтуронга.

— Эй! Может, это за тобой пришли?

— Даже знать не хочу, — проворчал Горчица.

— Я автор этого рассказа, — напомнил я.

— А, — равнодушно сказал Марк. — Слышь, это автор этого рассказа…

Бинтуронг с трудом воздел переднюю лапку, сжал её в кулачок и потряс в воздухе.

— У-ху! — лениво протянул он. — Движуха…

— Так! Что с вами произошло?

— Нам было скучно последние два года, и мы просто ели, — пожал плечами герой.

— Оказывается, от фиников можно поправиться, — сообщил бинтуронг.

— Вы ели только финики?!

— А больше нечего, — вздохнул Марк. — Другой еды нет, а во фляге всегда была пара капель воды. Какая-то бесконечная фляга оказалась. Так и выжили…

— Значит так, — строго сказал я. — Срочно приводите себя в порядок! Что мне с такими героями делать?

— Придумай что-нибудь. Ты же автор.

Герой задрал голову и уставился в потолок.

— Напиши что-нибудь, пока я мою голову, — продекламировал он. — Бедная женщина… Пять лет моет голову. Когда уже напишешь, это самое? Что-нибудь напишешь?

— Да вымыла уже. За эти пять лет столько всего произошло, что не перечислить.

— А ты, вроде как, уже готов дописывать, наконец?

На лице Марка промелькнула слабая тень надежды.

— Нет. Это лишнее, — возразил герой. — Ничего не промелькнуло, но надежда имеется.

— Даже у меня. Если это, конечно, хоть кого-нибудь интересует, — выдавил бинтуронг.

— Тогда приступим! — я потёр руки.

— Понимаешь. Тут такое дело, — вкрадчиво начал Марк. — Мы так долго ждали, что уже забыли о тебе.

— И что вы предлагаете?

— Может, махнёмся местами?

— Каким образом?

— Ты пока позанимайся своими делами, а мы приведём себя в норму и напишем рассказ о тебе.

— Ничего не понимаю, — растерялся я.

— Напиши что-нибудь, пока мы доедаем финики, — предложил бинтуронг. — Только где-нибудь в другом месте и не про нас.

— Так я пришёл к вам.

— Мы и так никуда не денемся, — успокоил меня Марк. — Но я точно не в подходящей форме. Особенно для активных действий.

— Я тоже. Спасибо, что зашёл, — помахал лапкой Горчица. — Давай в другой раз. Без обид!

Я не знал, что ответить своим героям и просто ушёл.

Но я обязательно вернусь.

И надеюсь, что в следующий раз у нас всё получится.