Наконец-то мы выбрались из нашей скромной квартирки на улицы города.

— Да я правда чувствую себя одиноким, но это нормально. — немного помолчав я продолжил — По-моему это даже хорошо. Люди обычно боятся быть одни, а мне нравится. Даже спокойней.

— А может ты просто не был одинок по настоящему? — спросила она

— Объяснишь, что значит по настоящему?

Мы дошли до детской площадки у дома. Адреса ни я ни она не знали, как и города, но что поможет лучше его узнать чем такие прогулки?

Хотя не каждый вечер, даже ночь ведь до неё остался час, становится откровенным.

Разговор продолжили сидя на качелях.

— То есть ты не любил никогда?

— Получается так.

— А меня? — абсолютно серьёзно спросила она

— Тебя тоже.

На балконе было прохладно. Дошли мы до дома в молчании. Каждый думал о своём. Сейчас чай, кофе, я курю как всегда.

— А тебе не грустно из-за этого? — она замолчала где-то на минуту, хотя казалось прошла вечность. — Не хотелось полюбить?

— Зачем грустить из-за того что нет? — чапман пах вкусно — Нет любви, нет проблем. — Её взгляд выражал недовольство. Ну и пусть. — Но всё остальное я чувствую хоть и скрываю частенько, от этого они никуда не деваются конечно. — я развёл руками — Но что делать? От чувств не избавиться. Зато есть привязанность.

— Ты идиот.

— Полный. — согласился я потушив сигарету.

— Но я к тебе привязалась.

— Оно того не стоит.

— А ты разве нет?

— Привязался. Поэтому мы с тобой и разговариваем день и ночь.

Ещё одна сигарета не помешает. Каждый думал о своём пока она не повернулась.

— Пойду ка я спать.

Поцеловала меня и собралась уходить.

— А ты знала что от поцелуя с курящим может начаться никотиновая зависимость? — одному Богу известно почему меня дернуло.

— Нет, не знала. — кажется она начинала злиться. — Перестать тебя целовать? Ты к этому? Смотрите я весь такой холодный! Не люблю никого, не целуй меня. Почему кстати? Раньше всё было нормально.

— Как раз потому что не было. — как же паршиво. — Ты вроде спать собиралась, так иди. Договорим когда остынешь.

Она ушла не дослушав. Почему я такой? И за что это всё ей? Не думаю что найду ответ у звёзд.

Потушил сигарету, опустился на пол. Лучше останусь здесь.

Это же просто жуткая грязь

Неужели, ты не чувствуешь кожей

И похоже, Буковски писал про нас

А может

Мы персонажи графомана

Который у классиков ворует сюжеты

Это же просто грязь ебаная

Ты не чувствуешь этого?*

Ты подошла как раз в тот момент когда я судорожно пытался что-то убрать с себя.

Тебе, возможно, показалось что я сошёл с ума. Но всё же подошла. Попыталась успокоить.

— Что с тобой?

— Всё хорошо. Просто устал.

— Тогда идём спать?

— Иди, а я пожалуй выкурю ещё.

Ты молча помогаешь мне подняться и встаёшь рядом. Ну почему ты здесь? Зачем остаёшься со мной?

— Почему ты со мной? Даже сейчас.

— Сама не понимаю. Остаюсь с тобой не смотря на всю твою хуйню.

Её взгляд такой странный. Не понимаю что это.

Как же хочется понять тебя. Жаль что не получается. А ты ничего не говоришь.