Кручу в руках расписание на зачетную неделю, поднимаюсь по лестнице.

- Куда идти-то?.. "Биомеханика..."

Вместо нашей горячо любимой Алёнки Максимовны в расписании на "Биомеханике" стоит некто настораживающий - "Зима Д.С." Вот это мы сдали экзамен, чувствую! Там билетов пятьдесят... Я не открывал ещё даже.

Притормаживаю, понимая, что пока пялился в расписание, прошел свой этаж.

Резко разворачиваюсь, врезаясь в девушку.

- Аккуратнее! - ловит она очки, которые я нечаянно снёс плечом с ее лица.

Ловлю поспешно девушку за локоть, чтобы не оступилась.

Очки выскальзывают из ее пальцев и с треском бьются о каменную лестницу.

Она растерянно смотрит на них, а я на нее.

Красивая, яркая... Белая блузка с глубоким вырезом, стянутая под грудью белым корсетом. Волосы строго собраны. Чувственные губы. Стрелки на глазах...

Поднимает на меня рассерженный взгляд.

Какая...

Люди идут мимо, звуки превращаются в фон. Мне кажется, мы остаёмся вдвоем здесь.

- Извини, - теряя голос, шепчу я, пытаясь не улыбаться и улыбнуться одновременно.

Наклоняюсь, поднимаю разбитые очки. Треснуло стекло. Дорогая стильная оправа...

- "Извини-ТЕ", - дёргает она темной бровью, поправляя меня.

- Ой... - прикусываю с улыбкой губу.

Старше меня, да. Препод?

- Черт... - касается разбитого стекла.

- А может, Вы мне свой телефончик дади-ТЕ... - повторяю ее интонацию. - Я их починю и верну.

- Не дам я свой телефончик, - вытягивает у меня из рук очки.

- Давайте, я хотя бы финансово компенсирую.

- Нет, - поджимает губы. - Ещё со студентов я компенсаций не брала…

- Может, я тогда отработаю? - подмигиваю ей.

Нахмурившись, припечатывает мне слегка папкой.

- Вы так за мои очки переживаете, что у вас уже глаз дёргается. Не стоит... - ядовито бросает мне.

- А давайте я Вас вечером провожу? А то как Вы без очков теперь? Заблудитесь еще... - веду пальцем по дужке, доводя свой до ее пальчика.

Темно-бордовый маникюр, два кольца на указательном...

Сердце мощно вздрагивает от прикосновения.

Ещё раз строго выхватываю папкой по предплечью.

- Руки…

Обходит меня, поднимаясь по лестнице.

Оборачиваюсь ей вслед. Мой взгляд скользит снизу вверх. От высоких стальных шпилек, по фигурным икрам, подчёркнутым тонкой вертикальной линией на чулках. Уверен - это чулки! Юбка-карандаш чуть ниже колен. Попка сердечком и тонкая талия. На изящную шею выпущена тонкая прядь из зализанных в строгую прическу волос.

Ну девочки здесь, просто пиздец какой-то! Пытка! Я думал, лучших друзья растащили... А нет, есть ещё богиня!

Как только она исчезает из виду, мечтательно вздохнув, разворачиваясь, спускаюсь вниз на пролет.

Слышу издали дружный хохот у деканата. Это наши... самбисты.

Скрип двери кафедры...

- Я вас попрошу вести себя потише, - надменный мужской голос. - Это университет, а не эти ваши... спортзалы.

- А чо Вам наши спорт... - с вызовом начинает быковать Яшин в спину зав кафедрой. Мерзкий мужик. Как его... Вячеслав Иванович Пьяных.

Обнимая Яшу за шею, запечатываю ему рот. Не надо нарываться перед сессией! Мы и так встряли…

Отпуская, тяну ему руку.

- А это что такое?! - разворачивается Пьяных, заметив у двери кафедры Шмелёвский сноуборд.

- Это моё, - засовывает руки в карманы Шмель. - А чо? Нельзя?

Бросает взгляд исподлобья в глаза завкафу.

- Бардак! - в чувствах бросает Пьяных. - Развели гопоту... В спортивных костюмах в вуз вход запрещен!

- Мы в курсе... - закатывает глаза Марат. Стоя в спортивном костюме с оранжевым пламенем поднимающимся по черным брючинам вверх.

Я - единственный в брюках и рубашке сегодня.

- Здорово, пацаны! - тяну по очереди руку.

- О! Май нарисовался! - переключаются на меня. - А ты чо такой нарядный?

- Да... с самолёта.

Мы только с соревнований и пропустили половину семестра. Сейчас будем от всех отхватывать.

Они вернулись чуть раньше, а меня задержал в Москве отец.

Преподаватели озабоченно снуют между кабинетами.

- Кафедры объединили, несколько человек сократили, - поясняет Марат. - Все злые... Пиздец, попали мы с сессией, чувствую.

Показываю им расписание.

- А Аленка нас кинула, да? Зиме какому-то сдавать будем. - "Зима"... Есть уже у нас какая-то "Зима". Проректор? Разве он что-то читает на нашем факультете?

- Но-но! - стреляет в меня взглядом Марат, понижает голос. - Аленка не кинула. У Алёнки Спарта и маленький ребенок!

Защищает ее. Они женаты...

Толпа у деканата нарастает. Подходят девочки. Подгруппа с дзюдо.

Выглядывает Алена Максимовна, отдавая ключи от аудитории Марату.

- Идите... идите... уводи всех! - подталкивает Мара в плечо. - У нас и так тут жарко. Не подливайте масла в огонь.

- А что там? - с любопытством суем носы.

В приоткрытую дверь кафедры слышно как на повышенных тонах говорят наши преподаватели: Аиша, Наталья Антоновна... И декан наш здесь.

- Кыш! - машет на нас руками.

Лекционная аудитория - как амфитеатр. От кафедры уходит вверх. Сажусь на второй ряд вместе с парнями за спины Ярославны и Лизы, девушек Шмеля и Яши.

Ложусь лицом на руки. Спать хочется - жуть.

Закрываю глаза.

Девочки приятно щебечут. Стоит гул.

- Май... - теребят меня девчонки. - Ты на Новый год пойдешь с нами на тусу?

Отрицательно мычу.

- Почему?? Мы тебя уже посчитали.

- Не хочу один... - морщусь, грустно улыбаясь.

Они все парами. А у меня нет девушки.

- Ну вот, наш Пьеро опять загрустил! - сводит печально брови Лиза.

- Ой, да найдем мы тебе пару! - закатывает глаза Ярославна.

Переодевает с себя на меня новогоднюю шапку деда Мороза.

- Снимай рубашку, - хихикает, - тут сейчас очередь будет до первого этажа.

Хихикая расстёгивает мне пару пуговиц, дергая за рубашку.

- Яська, сейчас от Яши выхватишь! - ухмыляется Шмель.

- Но-но! Я наоборот. Придаю товарный вид другу.

Отрицательно качаю головой.

- Не надо. Я уже нашел.

- Зови!

- Не пойдет...

- Почему? - пытают меня девчонки шепотом.

Неопределенно кручу пальцами.

Потому что она - моя пара - есть только в моих фантазиях, навеянных столкновением на лестнице.

Но не ответишь же так?

И я прокручиваю про себя эпизод на лестнице.

Не отпускает...

В груди ворочается взбудораженное сердце, поднимаясь комом в горло. Понравилась очень... Очень!

А что надо было говорить, чтобы "дала". Все дала или только телефончик, м?

Ах, эти непонятные русские барышни! От некоторых не отмахаешься, к некоторым не пробьешься!

В своих фантазиях я нахально целую ее там, на лестнице. И она отвечает мне... Ощущения в теле такие - словно наяву. Дышать сложно... И очень горячо! Плаваю в своих грёзах, закрыв глаза.

- Друзья мои, - сквозь сон слышу мягкий голос Алёнки Максимовны. - Установочные лекции перед сессией вам буду читать уже не я. И экзамен тоже будет принимать другой преподаватель.

Скрип двери, перестук каблуков... Шорох голосов по аудитории.

- Хочу вам представить - Дарья Сергеевна Зима. Любить, не обижать, слушаться! - строго добавляет Алена.

- Воу-воу-воу! Мы уже любим! - стебется кто-то из парней...

- Вести себя прилично! - добавляет многозначительно Аленка. - Всем удачи на экзамене.

- Здравствуйте. Меня зовут Дарья Сергеевна Зима. Для малограмотных - фамилия не склоняется.

Распахиваю глаза.

Да ладно!

Рывком поднимаюсь, продирая глаза.

Она...

Даша, да?

- Я буду читать вам Биомеханику.

- Перед сном? - шутливо дразню ее, чтобы заметила меня.

Замечает… Узнавая, распахивает чуть шире глаза.

- М-м-м... как Вас? - щелкает на меня пальцами. - Подскажите…

- Май. Янг.

Распрямляю плечи.

- А Май Янг мне не сдаст.

Группа улюлюкает, поддерживая стёб.

- Почему? - улыбаюсь.

- Потому что он даже со своей биохимией справиться не может. Куда уж ему до биомеханики.

Злюка...

Подвеска-диск на ее груди съехала вбок. И маняще лежит прямо на поднятой белым корсетом пышной полусфере. Дарья постукивает указкой по ладони. Залипаю на ее глубоких ключицах...

- Так. Тишина!

Тонкая указка, которую она принесла с собой делает впечатляющий оборот в ее длинных пальцах.

- У меня на лекциях все взаимно. Вы любите меня на лекциях. Я люблю вас на экзаменах. Банальности вам читать не буду, вы их почитаете сами. Перейдем сразу к вкусному…

Опускаю взгляд, поджимая улыбающиеся губы. Ой-ёй...

- Ебать, горячая штучка... - шепчутся парни за спиной. - Сколько ей, интересно?... М-м-м… Факультет обдрочится...

Разворачиваюсь, встречаясь агрессивным взглядом с тем, который ляпнул.

Нахуй все пошли! Это - моя...

ГЕРОИ: Май Янг и Дарья Сергеевна

От автора: Ну что... поехали? Встречайте новиночку! Не забывайте добавлять в библиотеку, чтобы видеть добавление новых глав.
С любовью, Янка!

У нас три ленты подряд по Биомеху. Две лекции на потоке, потом практика у нашей группы.

Я слушаю ее голос, интонации... абсолютно не понимая смысла, словно разучился понимать русский.

Ловлю детали. Как двигаются выразительно пальцы, губы, как она ведёт бровью, интонируя в некоторых местах...

Я залипаю на ее позы у кафедры, у доски. Линия бедра, линия челюсти, взмах рукой...

Карандаш автоматически повторяет эти линии в тетради.

Мой конспект пуст. Вместо того, чтобы писать, я рисую и пишу: Darya...

- Дарья Сергеевна! - сводит Шмель жалобно брови. - Ну мы не можем столько писать. Разве Алена Максимовна не предупреждала, что у нас лапки?

Она смотрит на часы.

- Ладно. Отпущу вас сегодня на десять минут пораньше. Пусть ваши лапки отдохнут. Ведите себя тихо в коридорах, помним, что у остальных ещё идут лекции. Встретимся на практике.

Забирает журнал и стуча каблуками выходит из аудитории.

Поспешно хватаю свой рюкзак и иду за ней.

Зачем? Ты нашел что сказать нового? Нет... Просто это порыв.

Но не успеваю догнать, как на лестнице ее перехватывает какой-то препод.

- Дарья Сергеевна... - тянет ее за локоть. - Минуту.

Притормаживаю в нескольких метрах от них, собираясь дождаться, когда окончится эта "минута" и все же подойти к ней.

Он что-то тихо ей говорит, глядя мимо нее, на проходящих мимо студентов

Она вытягивает локоть из его хватки.

Он поднимает руку, разжимает кулак. На его пальце повисают ключи от тачки.

- Что скажешь? - ловит ее взгляд.

- Хм... Скажу - спасибо, - перехватывает ключ.

- Нет. Спасибо - мало. Ты знаешь, что я хочу, - не отпускает он.

- Воспитывать меня не надо, - ухмыляется она ему в лицо. - Оставь ее себе в таком случае.

Проходит мимо него дальше.

- Даша! - разворачивается он ей вслед, снова ловя за руку. - Окей. Просьба снимается. Забирай.

- Нет, не хочу. Угости сигаретой, лучше.

- Нет с собой...

- Ничего-то у тебя нет, Игорь, - с ядовитой усмешкой. - Занеси журнал на кафедру, пожалуйста.

Отдает ему. Уходит вниз по лестнице.

Его ноздри недовольно вздрагивают.

И мои...

Горю так, словно это моя девушка сейчас то ли флиртовала, то ли невнятно отшивала какого-то мужика.

Усмехаюсь над собой.

Дурак ты, Янг.

Но усмешка выходит так себе. Чувства эти жгучие никуда не деваются.

- Тоня... - перехватываю одногруппницу.

С вежливой улыбкой, вытаскиваю из ее пальцев пачку сигарет.

- Я верну потом, ладно?

И пока она растерянно моргает, сбегаю. По лестнице вниз, лавируя между людьми.

Выхожу за Дарьей под лестницу, и на крыльцо. Которое ведёт на внутреннюю стоянку для всяких статусных лиц универа. На этом крыльце обычно курят преподаватели. А студентов здесь практически не бывает. Такие негласные правила.

Обняв себя одной рукой за плечо, Дарья задумчиво щелкает зажигалкой. Снимаю пиджак, надеваю ей на плечи.

Вздрогнув, она оборачивается, с удивлением смотрит на меня.

Протягиваю открытую пачку сигарет.

- Ну, допустим... - подцепляя длинными коготками, вытаскивает одну.

И я достаю себе тоже.

Протягиваю руку, молча прося у нее зажигалку. Прикуриваю ей, себе, возвращаю.

Глядя друг другу в глаза, мы синхронно затягиваемся. Пьянею от сигареты и ее взгляда.

Она слегка склоняет голову на другую сторону, разглядывая меня ещё внимательнее.

- Ты что-то хотел, Май Янг?

Можно озвучить все, что я бы хотел? Не думаю...

И я молчу.

Поднимает плечо, ведёт носом по лацкану моего пиджака, вдыхает запах парфюма...

Ресницы порхают, взгляд теряет фокус.

А я теряю башню.

Раскрываю ладонь, протягиваю ей свои ключи от машины.

- Что это?

- Мне показалось, что... Вы хотели такие.

- Какой ты... интересный мальчик, - с иронией расплывается в улыбке. - Но... Больше так не делай.

Сжимает снизу мои пальцы в кулак, пряча ключи.

- Почему?

- Нужно немножечко подрасти, - поднимает многозначительно бровь. - Для таких игр и жестов.

- В каком именно месте... - смотрю ей в глаза. - Вы считаете, что мне нужно подрасти?

Её губы распахиваются для ответа, но...

- Дарья! - недовольно окликает ее за моей спиной тот самый "Игорь".

- Благодарю... - возвращает она пиджак. - Не опаздывайте на практику, Янг.

- И Вы... Не опаздывайте, - бросаю на него взгляд, стараясь сохранить равновесие. - Дарья Сергеевна.

Наши наверняка в кафетерии. И я иду туда.

Пропускаю нескольких девочек с нашего потока в очереди вперед.

- Май... - оборачиваются они, показывая сердечки пальцами.

Улыбнувшись, киваю.

Покупаю себе кофе.

Группа заняла стоящие рядом столики у окна.

- Май! - машут мне самбисты, отодвигая свободный стул за их столиком.

Мар, Яша, Шмель, Лиза, Яся. Уже практически моя семья. Ближе них здесь никого нет, только семья тренера ещё.

Все вокруг обсуждают Дарью.

Делаю вдох поглубже. Это неизбежно. Слишком молодая и яркая, чтобы не возбудить интерес спортсменов.

- Май? - с демонстративным вниманием разворачиваются ко мне наши.

- Что?

- Ну, колись, братишки переживают за тебя! - ухмыляются пацаны. - Догнал?

- Мхм... - положительно киваю.

- И-и-и? - Яша изображает барабанную дробь по столу.

- Ты говорил, - делаю глоток кофе, обращаясь к Шмелю, - что девушки в России любят щедрые подарки. И их легко покорить этим.

- Любят, - подтверждает он.

- Тогда, я что-то сделал не так, - с улыбкой опускаю взгляд.

Я расстроен немного, да.

- Нет-нет-нет! Май... - взмахивает руками его Лиза. - Приличные девушки принимают щедрые подарки только... от своего мужчины. Если их делает посторонний, малознакомый - это провокация! И даже может восприняться оскорбительно.

Вздыхаю.

- Окей.

- Ну рассказывай давай! - с интересом переглядываются они.

- Нечего рассказывать. Пересеклись мы ещё до лекции. Понравилась... - мой взгляд теряет фокус, перед глазами ее образ. - Очень.

- Отшила?

- Мм... да.

- По-другому и быть не могло, - пожимает плечами Марат. - Она же препод...

- Твоя Алена Максимовна тоже препод.

- Целый год танцев с бубнами! - закатывает он глаза. - Знаешь, сколько раз я слышал "нет"?

- И как ты получил своё "да"?

- Немного насилия... - играет бровями.

- Что?!

- Шучу, Янг! - раскрывает тормозяще ладони. - Но препод-студент - это барьер. Его как-то придется проламывать. Разница в возрасте - тоже барьер здесь и...

- Не понимаю. Все совершеннолетние. В чем проблема?

- Это Россия, братан! - шлёпает мне по плечу Яшин. - Девочкам тут неприлично иметь парня помладше. А роман со студентом вообще моветон.

- Бред...

- В Британии не так?

- Вообще не было проблемы, если все совершеннолетние. Но сейчас в Оксфорде запретили романтические отношения между преподавателями и студентами. Именно потому, что проблемы настолько не было, что это стало проблемой.

За соседним столиком скабрезности и смех.

- Янг на Зиме дыру протёр. Да, Янг? - пихает меня в плечо Смолин.

Не нравлюсь я ему. А он - мне.

Он не из нашей Спарты. Но тоже спортсмен.

- Ты что-то хотел? - недружелюбно скашиваю на него взгляд.

- Хочешь, мы тебя Зиме презентуем? - ухмыляется.

- Ты не справишься с презентацией, - надменно, но вежливо улыбаюсь я.

- А чо тут справляться. Май - парень огонь! Только дохуя вежливый. Перед тем как "войти", постучит и спросит разрешения! А может и "братишек" вперёд пропустит. Аха-ха...

- Тебе я "постучу", не спрашивая разрешения, - стряхиваю с плеча его прикосновение небрежным движением. - Если не будешь следить за базаром.

- Сноб...

- Нет. Это неправда. Просто ты - чав, - с отвращением взмахиваю пальцами.

- Кто?

- Чавы... Это... Как это по-русски? "Нищие духом". Низший класс, который любит казаться высшим, но не умеет. Они любят гулять по торговым центрам ничего не покупая, пить пиво в подъездах, на свидание в закусочную девушку могут пригласить, на старую машину установить навесы и колонки, так чтобы улица гремела, из еды предпочитают фастфуд, - кошусь на тарелку Смолина с двумя сосисками в тесте. - Маргиналы?

- Гопота по-нашему, - подсказывает Яшин.

- Гопник, - щёлкаю пальцами. - Точно.

- Слышишь, британец, ты дохуя умный?

"Британец" я потому что учился какое-то время в Британии. Для тех, я русский, для этих - британец.

- Да, - лаконично соглашаюсь я. - Я такой.

- Смолин, с огнем играешь, Янг тебя разъёбет на ринге как шпану, - предупреждает его Марат.

- Этот вежливый-то?! Пф...

- Вежливо разъебёт... - ржут пацаны.

- Ну хватит! - шикает на них Лиза.

Угощает меня шоколадной конфеткой.

- Не грусти. Вон сколько девчонок в тебя влюблены... Без всяких танцев с бубнами.

- Не "моё", - качаю головой.

- Это всё - неправильный мёд! - подмигивает мне Марат. - Да? Май шарит...

Положительно моргаю ему, ухмыляясь.

Общаться - да, секс - да, отношения - нет.

- Тогда, через тернии к звёздам, братан, - хлопает по плечу Яшин, поднимаясь. - Комон на практику!

Кто-то из преподавателей подходит без очереди, покупает себе кофе.

- Купить ей кофе сейчас - тоже моветон? - уточняю я, у идущей передо мной Яси.

- Только при ней. Принести - не вариант.

- Почему?

- А может ты шизо, и подсыпешь ей туда наркотики, а может маньяк, и подроч...кхм... в этот кофе... Откуда ей знать?

- Ой, всё-всё! - взмахиваю руками. - Я понял...

Хихикает.

- Девочки берут напитки только у тех, кому уже доверяют.

- Это параноидально. Никто никогда не отказывался здесь от кофе, если я угощал.

- Может, они были просто не против, если ты в их кофе подроч...

- Яся! - рявкает на нее Яшин. - Язык грязный выкушу!

- Аха-ха! Ну я шучу же… Просто ты такой лапочка и тебе все доверяют.

Яша ревниво подтягивает ее к себе в охапку.

Барьер, да?

Староста первой группы, Ярославна Яшина, заглядывает на кафедру.

- А можно взять ключи от аудитории. У нас практика по биомеханике.

- Выйдите немедленно! - шипит на нее Вячеслав Иванович. - Почему вы входите как к себе домой?!

- Вообще-то, я постучалась.

Фыркнув, Ярославна закрывает дверь.

Пьяных в обиде. Его смещают с должности, ставя на его место Игоря. Конечно же, впереди выборы заведующего кафедрой из претендентов. Но Пьяных не набирает голосов. Даже некоторые его сотрудники собираются голосовать за Игоря. Например, его бывшая жена - Наталья Антоновна.

Снимаю ключи со стены.

- Не кричите, пожалуйста, на моих студентов, - бросаю на него холодный взгляд.

- А Вы не приваживайте их сюда. А то повадились бегать, то к Алёне Максимовне, то к Наталье Антоновне, теперь и к Вам будут?? Чаю ещё им налейте!

Истеричка.

- Нужно будет - налью.

Щёлкаю чайником.

- То, что у вас там... - крутит пальцами, - история с Максимовым, не даёт Вам ещё право тут распоряжаться. Вы обычный преподаватель! Он, кстати, пока ещё - тоже.

О, нет! Максимов Игорь Викторович - преподаватель не обычный. У него золотой билетик в дамки. А кафедра - первая инстанция.

- Не хамите. Я и ответить могу.

Открываю дверь.

- Что за толпа? - морщать, прорывается через группу Игорь. - Разойдитесь немедленно.

- Это мои малыши, не надо их ругать. Они сейчас уйдут. Просто расписание сбилось из-за объединения кафедр. Они не знают куда им.

Мои "малыши", на полголовы выше меня, не смотря на мои каблуки. И косая сажень в плечах. Красавцы!

Автоматически ищу в толпе глаза Янга. Светлые, внимательные омуты с черными ресницами. Как талантливо он умеет "опускать очи долу". Чувственный мальчик. Но борзый. Бывают же сочетания...

Встречаюсь взглядом с Яшиной.

- Ярославна... - протягиваю ключи. - Двести десятая аудитория.

Игорь заносит на кафедру пачку документов. Бросает на меня рассерженный взгляд.

- Можно Вас, Дарья Сергеевна, на минуту?

Смотрю на часы.

- У меня практика, Игорь Викторович.

- Подождут.

Наливаю в кружку кипяток, бросаю ломтик лимона. И с кружкой иду за Игорем.

Он заводит меня в пустую аудиторию, запирает дверь.

Встаёт лицом к окну, засовывая руки в карманы брюк.

- Я не возьму от тебя тачку. Можешь, даже не начинать.

- Даша... Скажи мне, ты совсем пиз... конченная, или есть надежда?

- Что опять не так? - делаю глоток.

- Какого... хе... хрена ты оставила на ноутбуке порнушку на паузе?!

- А в чем проблема? Тебя смущает порнушка?

- Не меня, блять. Мама зашла в комнату...

- То есть, это не мама, которая заходит в спальню сорокалетнему сыну и проверяет его ноутбук, и ещё и выговаривает ему после за порнушку - конченная, а я?

- Следи за языком!

- Нет, Игорь Викторович, не получилось перевешать с больной головы на здоровую. Вины не чувствую. По случаю - повторю, - ухмыляюсь я.

Разворачивается, перехватывая мое лицо за подбородок.

- Ты прекрасно знаешь, что будь моя воля, я бы женился на адекватной аристократичной женщине лет тридцати, а тебя бы держал в любовницах. И никому не показывал.

- Знаю... - ухмыляюсь я.

- Но, увы, ты не схаваешь. А мой член не готов с тобой прощаться.

- Какая трогательная история, - хихикаю я злорадно. - Но... я хочу облегчить твою участь.

Наверное, нам стоит притормозить наш роман. Нет, все как бы нормально, но слишком много мамы! Меня уже подташнивает от нее. Мама у нас "академик, член корреспондент и... дальше только звёзды", золотой билет короче в этот путь.

- Догадываюсь, чего ты хочешь. И поэтому, несмотря на твою полную пизданутость, я вынужден это сделать.

Щелчок. Протягивает на ладони ювелирную коробочку с кольцом.

- Это что? - дёргается мой глаз.

- Предложение. Выходи за меня.

Дёргаю ошарашенно бровями.

- Неожиданно.

- Это "да" или "нет"?

Зависаю.

- И пока ответа нет, я хочу тебе, как умной женщине напомнить, что я - это то будущее, которое ты хотела.

- Мне кажется, в этот момент мужчина должен говорить о любви.

- О любви пусть тебе юные отроки говорят. Они это периодически делают, я в курсе. А я буду говорить о том, что действительно имеет значение. Сегодня ты мне сказала, что у меня ничего нет для тебя. Хочу оспорить этот тезис. Через пару лет, когда я уйду на должность проректора, я подарю тебе эту кафедру. Ты сядешь на мое место. К этому времени, я помогу тебе защитить докторскую. И в перспективе, мы оба будем в научном совете и ректорате. Просто прояви немного адеквата, Даша. Скажи - да.

- М-м-м...

- Я честно говоря, не понимаю, что тут думать. Других путей наверх у тебя нет. Ты просто издеваешься, да?

Перехватывает мою руку, силой надевая кольцо. Больно проезжаясь по костяшке, оно с натягом прорывается на положенное место.

- И таблеточки пей, детка...

Да пошел ты!

- И веди себя с моей мамой... максимально дипломатично, ясно?! От нее много что зависит.

- Сейчас я стащу это кольцо и засуну его тебе прямо в...

- У тебя практика! - перебивая, выпихивает из аудитории. - Студенты ждут.

Растерянно иду к аудитории, рассматривая покрасневший от изнасилования палец. И семейную реликвию Игоря. Внушительный розовый бриллиант.

А мне не идёт розовый...

Замуж, да?

Игорь, в целом, не плох. И весьма терпелив к моей сомнительной персоне.

А в голове почему-то улыбка Янга, как отрицательный аргумент. Может, я ещё не готова? Ну, к браку. Раз на улыбки мальчишек реагирую.

Злясь, пытаюсь стянуть кольцо.

Вообще-то, я ещё не сказала - "да". Снять не получается... Дёргаю ещё, ломая ноготь, царапая себя и проливая воду из кружки.

- Р-р-р!!

Настроение обрушивается напрочь.

Подхожу к аудитории, там несколько парней из группы стоят в проходе.

- Дарья Сергеевна, - ухмылочки. - Мы хотим с практики отпроситься, у нас тренировка.

- Назначайте тренировки во внеучебное время! - рычу я.

- Но нам правда надо.

- Вы уже взрослые мальчики, сами можете решать куда вам надо. Не смею задерживать.

- А пропуск не поставите?

- Обязательно поставлю, - прохожу мимо них к учительскому столу.

- Стерва... - тихий шепот вслед с досадливым цоканьем.

Май сидит один на первой парте. Прямо перед моим столом. Протяни руку, коснешься. Обещаю себе, ни капли внимания этому мальчику. Что-то он разогрелся слишком... Что я буду с ним потом делать?

- Итак, лабораторная работа номер один. Определение веса звеньев тела человека и положения их центра тяжести по среднестатистическим данным. Отдельно считаем девочек, отдельно мальчиков...

Вытаскиваю из стола коробку с сантиметровыми лентами и методички.

- Выводы пишем об отличии расположения центра масс женского и мужского тела.

- А вас можно измерить? Ну чисто для статистики... - ухмыляется один из парней.

- Фамилия?

- Смолин.

- Смолин лабораторную не защитил. Идёт на пересдачу.

- А чо-то Вы Янга за шуточки из аудитории не выгоняли.

- Мне два раза повторить?

- Да все, извините! Больше не буду.

- А нам так и писать - "Зима Дарье Сергеевне"? Или все-таки - "Зиме Дарье Сергеевне". Я запуталась... - жалобно смотрит на меня Яшина, заполняя документы по группе.

- Зима Дарье Сергеевне.

- А почему? Женские же склоняются.

- Ну давайте, тест на интеллект, а то вы заскучали, смотрю. Почему моя "Зима" не склоняется?

- Мм... Вы мужчина, но хорошо шифруетесь? - с задней парты.

- Итак, мы определили нижнюю планку интеллекта группы, - щёлкаю пальцами на парня, который ляпнул. - Кто будет верхней?

- У меня есть версия.

Чертов Янг!

- Ну? - опускаю взгляд ему в глаза.

- "Zimah", - пишет, произнося правильно. - Это не производная от сезона. Формально фамилия заканчивается на согласную. И потому не склоняется. Но "h" не читается. И в русской транскрипции получается "Зима", но... есть нюанс.

Нет, ты посмотри какой, а?

- Верхняя планка сегодня заслуженно достается Янгу! - вынуждена признать я. - А для внимательных, на последней странице методички, в скобках написана моя фамилия на латинице - Zimah. Но у Мая методички не было, - протягиваю ему. - Поэтому, все честно.

Забирая методичку, организует прикосновение наших пальцев.

И мне нравится! Нравится, черт возьми! Я хочу ещё.

Закончится этот "Майский день" когда-нибудь или нет?! Так и влюбиться можно ненароком. А я практически приняла предложение Игоря.

- Черт...Черт... Черт... - перебираю хаос в сумочке.

Нервничая высыпаю все на стол.

- Что-то случилось? - поднимает Алена взгляд на меня.

На этой многострадальной кафедре наконец-то все разошлись. Остались только я и она.

- Таблетки куда-то засунула... - поджимаю губы.

- По времени пьешь?

- Да.

- Аптека на остановке.

- Без рецепта их не продадут. А он у меня дома.

- Пойдем, там фармацевтом работает моя одноклассница...

- Да, ладно. Спасибо, Алён. Не хочу напрягать.

На самом деле, не хочу светить препаратами, которые пью.

- Пойду домой, там есть у меня ещё.

Выходим вместе с Алёной, обсуждая программу по курсу.

- Тебе в какую сторону? - спрашивает она.

- Я в - студгородок. Через сквер.

- И мне в сквер.

Под ногами хрустит свежевыпавший снег.

Болтаем о студентах.

- Группа, где староста Ярославна Яшина - хорошая. Хотя могут и поборзеть. Но табу понимают, с интеллектом порядок. На высшее образование тянут. В остальных группах чуть похуже. Учатся для галочки, в основном. Кроме спорта ничем заниматься не планируют.

- Это где Май Янг, Шмелёв, Яшин...

- Да-да. Это спортивная школа "Спарта", наши чемпионы.

- Мальчик у тебя хороший... Марат Тарханов.

- Муж, - улыбаясь, поправляет она.

- Муж, да.

Одновременно замираем на месте, заметив, впереди как раз эту компанию.

- Май, ну давай, спасай братишек. Нужен вау-контент на аккаунт. И бабки перед Новым годом.

- Раздеться? - смеётся Май.

- Торсики-торсики!.. - пищат первокурсницы с лавочки.

- Да! Лови, - кидает ему скакалку Яшин. - Покажи класс. Ты же умеешь. Мы потом тречок наложим и порвём аудиторию.

- Да мы и сейчас тречок рубанем! - стоя у открытой двери тачки врубает музыку Марат.

Май снимает пальто, пиджак и рубашку. Подпрыгивает несколько раз на месте, хвастаясь прокачанным торсом. Играет грудными мышцами.

Ух, какой!

Да, малыш... Расти тебе больше некуда. Причем, видимо, во всех смыслах, если ты так уверенно уточняешь на этот счёт.

Аленка недовольно цокает.

- Ну, заморозите же его! Он же у нас не "зимний".

Встречаемся с Янгом взглядами.

- А я уже "зимний" Алена Максимовна, - улыбается он, глядя мне в глаза. - Адаптировался!

Провокатор...

Со свистом прокручивает скакалку вокруг себя, рисуя восьмерки как нунчаками. Она рассекает воздух как плеть. Перехватывая в обе руки скакалку под музыку отжигает разными стилями. Четко в ритм. Словно танцует. И разбавляет трюками. Делает это играючи, абсолютно без напряжения, заигрывая лицом на камеру телефона Яшина.

Вот это шоу! Прыгучий какой тестостерончик, вай.

- Бо-о-ожечки... - дёргаю я бровями, соскальзывая взглядом вниз и залипая в районе его ремня, на кубиках.

- Май, жги! Юху-у!! - подбадривают его девчонки.

- Куда они это снимают? - уточняю у Алёны.

- У них коммерческий аккаунт по воркауту и самбо. Но и вот так любят прокачать публику. Это заходит лучше всего! Торсики... - улыбаясь, вздыхает она.

- Не сомневаюсь...

- Май у нас спортивный сталкер. Начинал в боксе, потом ушел в кикбоксинг. Там скакалка - базовый снаряд. А Яшин все умеет превратить в контент.

- Кикбоксинг, значит...

- Нет. Потом ушел в боевое самбо, потом к нам в классическое. Но, знаю, до сих пор хочет в ММА.

- М-м-м... Нескучный парень.

- Очень хороший.

- А мне показалось - борзоват.

Не то, чтобы это плохо...

- Май?! Ну что ты... Нет-нет. Май у нас - вежливый хороший мальчик.

- Обозналась, значит.

- Снято! - кричит Яшин. - Огонь!! Сейчас ещё спецэффекты с замедлением и ускорением наложим и вообще бомба! Випка в клубе, считай, наша. Май, теперь ты просто обязан пойти. Ты - спонсор банкета!

- Ну вы можете потом это обсудить? - ворчит на них Алена. - Май, ты воспаление хочешь?

- Мне горячо, Алена Максимовна! - смеётся он, застёгивая рубашку.

- Мне, пожалуй, тоже... - шепчу сама себе, оттягивая от горла шарф.

- Дарья Сергеевна! Не хотите нам контента подкинуть на аккаунт? - улыбается Шмелев, обнимая Лизу.

- Тоже раздеться? Я, пожалуй, пас! - усмехаюсь я.

Пора сбегать.

- Пока, Ален, - прощаюсь с ней.

Ухожу дальше по широкой тропинке к преподавательскому ЖК.

Слышу по шороху снега, что меня догоняют быстрыми шагами.

Сердце ускоряется, снова кидает в жар. Разворачиваюсь.

- Янг...

- Мхм. Я.

На ходу застёгивая пальто.

- Внимательно слушаю.

- Я проводить...

- Я не заблужусь, обещаю. Даже без очков.

- А вдруг поскользнетесь на своих каблуках? - поджимает губы, пряча улыбку.

- Май... - облизывая горящие губы, поправляю ворот его пальто и шарф. - "Нет". Андестенд?

- Нет... Не понимаю, - смотрит мне в глаза.

- Вот там девочки сидели на скамеечке... наверняка, под ними растаял снег. Отогрейся там. А я ледник с опытом.

Ой, лукавишь, Зима, поплыла по самое не хочу!

- Там... "неправильный мёд".

- А здесь... вообще мёда нет, - внушающе моргаю ему. - Понимаешь? Одна горчица.

Снова облизываю пересохшие губы.

- Люблю горчицу...

- Извините! - со спины. - Можно?

Рефлекторно делаю шаг на край тропинки, пытаясь пропустить идущих.

Каблук попадает на какую-то твердую неровность, припорошенную снегом. Теряя равновесие, взмахиваю руками. Май ловит за талию...

Наши лица касаются... Дыхание смешивается... Меня оглушает от перехода в интимную зону.

Ой-ёй... кипяточек какой. Ноздри ловят запах его пьянящего парфюма.

И если сейчас его губы вопьются в мои... Боюсь, быть катастрофе!

Но, Янг ставит меня на ноги, отпускает.

Сглатываю ком в горле, пытаясь отдышаться от него.

- Ну вот, видите как скользко, - хрипло...

- "Нет", Май, - строго хмурюсь я. - Нет.

И опять его ресницы падают, пряча взгляд. Но с места не двигается.

- Я уже пришла, кстати, - киваю на ближайшую девятиэтажку. - Не прогуливай. За красивые глаза зачёт не поставлю. Всего хорошего.

Ухожу.

Пока иду, перевариваю ощущения от него. Порхающие такие... эйфорические! В голове играет музыка, под которую он отжигал.

Улыбаюсь.

Это все таблетки, которые я не выпила. Не иначе.

У подъезда, сидя в машине, ждёт Игорь.

- Привет, - выходит, протягивая мне пачку сигарет.

Забираю.

- При-и-и-вет.

Ловит меня за подбородок, заглядывая в глаза.

- А ты чего такая заряженная, м? Таблетки не пила или юные отроки донимают?

И то, и другое.

- Показалось тебе, - дёргаю головой, вырывая подбородок из его пальцев.

- Извини за наезд про маму. Это была не твоя вина. Просто... я немного устал от неё. Сорвался на тебе. Пригласишь?

- Нет. Я тоже устала. Четыре пары подряд.

- Понятно.

- Хорошего вечера, Игорь.

- И тебе...

Дома кручу кольцо. Какое удивительное! Снять не выходит, а на пальце сидит как влитое и не давит. Мистика...

Подписываюсь на воркаут. Раз десять пересматриваю ролик с Маем.

Ну боги мои... как хорош!

И даже не знаю, что лучше. Эти ресницы, скромно прячущие взгляд. Или этот нескромный торс.

В порыве ставлю лайк!

Кручу в руках стандарт с таблетками.

Мне на них ровно и комфортно. Но без них сильно ярче. Причем - и в плюс, и в минус. Без них я живу как на качелях. Дух захватывает! Но могу и разбиться.

А ещё... с ними мне заказан алкоголь. И я не чувствую вкусов. Да и секс не так роскошен, если честно. А я хочу нормально отдохнуть в эти праздники. Рутина утомляет.

Кладу стандарт обратно в стол. Сделаю небольшой перерыв. После новогодних праздников опять начну пить.

Тяну к себе трезвонящий телефон.

- Слушаю...

- Видео включи, - просит Игорь.

- Думаешь, у меня тут пара "малышей" покрепче? - стебу его я.

- Даша!

- Окей-окей... - включаю видео. - Какой ты нервный...

Он показывает мне стандарт моих таблеток. Значит, я потеряла этот стандарт как раз у него.

- Не хочешь объясниться?

Не вывозит меня "чистую".

- Неа.

- Сколько ты уже пропустила?

- Ммм... Я не помню.

- Соберись, Даша! Врач рекомендовал не пропускать прием, ты же помнишь?

- И отметил, что это не жизненно важная история, а всего лишь повышает уровень моей жизни.

- Да, но ты не в состоянии сосредоточиться без них.

- Все, не лечи меня. Я держу ситуацию под контролем. После праздников вернусь на систему.

- Два самых важных человека в моей жизни - сумасшедшие, - сетует он. - Кажется, я тоже скоро двину крышей с вами.

- Но-но. Попрошу! Сумасшедшая у тебя матушка.

- Да, а у тебя просто... сексуальные расстройства!

- Ну, кому расстройства, а кому радости... - дёргаю бровью.

- Я шучу, Даш. Просто мама опять устроила мне...

- За что тебя так Бог наказывает, Максимов?

- Не знаю, чем я так нагрешил. Даш, ты отца поздравила?

- С чем? - наматываю на палец прядь волос.

Я не слежу за его жизнью. Мы давно не общаемся.

- Ясно... А стоило бы. Тебе, возможно, защищаться в его Совете.

- Ты обещал, что найдешь для меня альтернативный.

Это непросто. Защитить мою специализацию и тему на данный момент можно только здесь.

Но отец никогда и ни за что "не утвердит". Он как проректор третирует меня изо всех сил. Но я, блять, упорная...

- Я очень стараюсь сдерживать свои обещания, - многозначительно намекает Игорь. - И если будет нужно, я открою другой Совет.

Молчим.

- Отдохнула вчера?

- Мхм...

- Чего-нибудь хочешь?

- Ммм... Каштанов жареных. Пломбир с кленовым сиропом. Синабончик. И Том Ям.

- Ну, понятно...

Да, я полноценно чувствую вкус только без колес. На них я вообще есть забываю. Ставлю будильник. Ем в основном ПП, так как разницы по вкусу никакой.

Поэтому иногда я и делаю перерывы... Вкус жизни! Чисто насладиться.

Через полчаса мне приносят заказ. И конечно мне не съесть этого всего. Я просто наслаждаюсь вкусами, мурча от удовольствия, пробуя одно за другим маленькими кусочками, и так по кругу.

- Боги... Как же это вкусно!

"Благодарю! Мне было хорошо..." - отписываюсь Игорю.

Максимов: "У меня есть пара часов..."

Намекает на секс.

Зима: "А у меня уже нет. Лекции..."

Максимов: "Вечером я не могу. У мамы давление."

Зима: "Да и черт с тобой."

Максимов: "Она моя мать, Даша."

Зима: "Не осуждаю. Но прошу меня не втягивать".

Максимов: "Я всё ещё жду вторую главу. Так что тебе есть чем заняться.".

Он мой научный руководитель. Отличный, к слову.

Зима: "Не жди. Я пока двоечница".

Мне нужна исследовательская база для второй главы. А я все никак не могу ее найти. Алена Максимовна приглашала в "Спарту", поговорить с их руководителем. Надо ехать...

Максимов:"Даша, твою мать! А чем ты занимаешься по вечерам?!..."

Дальше не успеваю прочитать выговор от Максимова. Потому что мне приходит сообщение с незнакомого номера: "Добрый вечер, Дарья Сергеевна.".

Пишу в ответ: "Добрый вечер. С кем имею?.."

Незнакомый номер: "Самбисты. Можно, мы опоздаем на час? У нас акция по сдачи донорской крови. Много желающих, и мы не успеваем к началу ленты."

Зима: "Кто именно сдает, справки будут подтверждающие?"

Самбисты: "А может видео хватит? Справки ещё полчаса ждать придётся.".

Дальше - видео...

Марат, Яшин, Шмелев и... Май. Прямо на кушетках.

Фокус камеры двигается от Янга по всем парням, а потом - обратно, словно они передают телефон из рук в руки. Тормозит на Янге. Он, улыбаясь, провокационно смотрит в камеру. А потом его ресницы снова падают. Почти что смущенно... почти! Но на самом деле, скрывая кипяточек во взгляде.

Свободная рука, лежит под головой, демонстрируя внушительный рельеф трехглавой и бицепса.

Ты ещё и донор!

И как тебя девки ещё на флажки не растащили?!

Отписываюсь им.

Зима: "Можно".

С усмешкой, облизываю губы и несколько раз прокручиваю видео, глядя ему в глаза. Там есть, чем поживиться...

Сердце мое впечатленно стучит. И тело тянет как у мартовской кошки.

Врубаю музыку.

Саундтрек: Земфира - "А девушка созрела"

- "А девушка пьяна! Уже который день! Ее никто не ждёт... Не любит ее тело... Ааа!!" - весело ору, подпевая Земфире.

Ну что? Привет, маниакалочка? Спасибо, что не депрессивочка.

Стягивая с себя красные кружевные трусики, растягиваю их как рогатку, целясь в контейнер для белья через открытую дверь ванной.

- "Засмотренный до дыр мх-мх журнал... В пустой квартире млеет, саму себя любя!"

Трусики, вырываясь из пальцев, подлетают выше и цепляются за люстру.

Прыгаю голая вверх, пытаясь достать. Грудь чувствительно покачивается, заставляя постанывать от возбуждения.

А потом вспоминаю старый прикол с красными трусиками, которые надо закинуть на люстру и загадать желание.

- М-м-м... Секс хочу! Спонтанный, оторванный... Вау-какой! - облизываю горящие губы. - Чтобы кончать до потери сознания!

Щёлкаю пальцами.

- С Янгом!

Смеюсь над собой. А потом, пододвигаю стул и разговариваю с трусиками, снимая их.

- Я, вообще-то, пошутила! Не принимайте близко к сердцу.

Надеваю радостные мальчишеские трусики со спанч бобом. А сверху строгий брючный костюм, стилизованный под мужской. Белую рубашку на голое тело и сверху бордовый галстук. Одну длинную серьгу в ухо с лаконичным бордовым овалом.

Крашу в цвет ему губы. Зализываю волосы построже.

Пробегаюсь пальцами по крышечкам своего парфюма. Останавливаюсь на горьковато-сладком унисексе.

Сегодня - этот!

Пару раз жму на дозатор.

Смотрю в глаза своему отражению.

- Зима, ты - препод. Не теряй края.

Да помню-помню!.. Я строга как колония Черный дельфин. Неприступна как Бобруйская крепость. И холодна как Антарктида.

Мягкие бордовые ботильоны но на стальной шпильке. Как завершение образа.

- Да! - разглядываю себя в зеркало, подмигивая. - Привет, кошка... "Никто ее не ждёт... Не любит ее тело... М-м....".

Вдох поглубже и... вперёд, на лекции.

Не смотрит...

В глаза мне не смотрит.

Ни на лекции, ни сейчас, на практике. Словно первая парта пуста.

А это значит, цепляю я вас, Дарья Сергеевна! Иначе, с чего бы такой игнор? Всем раздала внимания! Даже Смолину. Мне - нет.

Я откровенно залипаю на "лекторе". Словно пришел смотреть представление одного актера, по которому фанатею.

И даже "мужской" костюм не может убавить у нее женственности. Скорее - прибавляет. Она из тех, на ком нереально хорошо сидят мужские рубашки после секса...

Я смотрю на то, как двигаются ее губы, не понимая о чем она говорит.

- Десять минут перерыв, - смотрит на часы.

По аудитории гул, кто-то выходит, кто-то общается... Сзади тихо включают музыку на телефоне.

Дарья отходит к окну за своим преподавательским столом. Говорит тихо по телефон. Смотрит на кольцо на безымянном, трогает его большим пальцем, пытаясь прокрутить. Недовольно хмурится.

Прислушиваюсь, пытаясь выделить ее голос из фонового шума. Почти ничего не слышно, она стоит в пол оборота.

- Май, можно к тебе сесть?

- Тихо, - неожиданно для себя раздражаюсь я.

- ...Я не сказала - "да", Игорь... - доносится до меня.

Игорь Викторович Максимов... Я уже в курсе кто это. Ее научный руководитель. И не только...

- Не торопи меня. Если ты будешь давить, будет "нет".

- Извини, Тоня, - пожимаю плечами. - Садись, конечно, здесь свободно.

Тоня садится, словно нечаянно касаясь своим бедром моего.

- Я не могу... Правда, не могу! У меня в Спарте встреча сегодня с Бессарионом Ахметовым. Они мне готовы предоставить исследовательскую базу...

Забираю свои вещи, пересаживаюсь на последнюю парту к пацанам.

- Янг ты чего, сдулся?! - шепчет Шмель, толкая меня локтем.

- Нет.

- А чего пересел?

- Тоня... - делаю терпеливый вдох.

У нас не сложился роман. А Тоня слишком далека от феминизма, чтобы разделить ответственность за случайный секс пополам. А я ещё не отдуплял тогда менталитет местных девчонок, чтобы отделять тех, с кем можно и тех, с кем не стоит.

И с тех пор, Тоня хочет от меня того, что я ей дать не готов. Периодически делает странные заходы на мою "территорию". Не хочу!

И мне казалось, это закончилось наконец, и мы можем нормально общаться, но нет.

- Фак... Я ей пачку не вернул.

- Какую пачку?

- Да... - отмахиваюсь я. - Ерунда, разберемся.

Лабу защищаю последним. Специально дождался. Потому что после защиты Дарья отпускает подгруппу. А я без подгруппы, делаю один. И сажусь к ней последним. В аудитории мы вдвоем.

Братишки тактично и тихо закрывают дверь с другой стороны.

Глядя ей в глаза что-то рассказываю про мышцы предплечья, сам не соображая что. Эту тему я отчасти знаю ещё с физиологии...

- Май... - листает мою тетрадь. - Ты ничего не зарисовал.

- Я в методичке покажу, можно?

- Нет. Они там все подписаны.

Не отводя взгляда, задираю рукав своего белого свитера.

- Плечелучевая мышца, - напрягаю, выворачивая кисть, чтобы она прорезалась чётче. - Сгибание предплечья в локтевом суставе и пронация положения предплечья из супинации и наоборот.

Вздыхает с улыбкой.

- Всё, иди. Защитил.

- Но я же только начал.

- Май... - прищуривается. - Мышцы тазового дна будешь сдавать, штаны снимешь?

Опускаю взгляд.

- Я прекрасно вижу, какой ты красивый мальчик. Оценила. Учла. Но все равно - нет. Прекрати это демонстрировать.

Склоняет голову к плечу, с вниманием глядя мне в глаза.

- Ты хотя бы слышишь, что я на лекциях говорю?

- Честно сказать?

- Так, Май...

Кладет руку с кольцом демонстративно на мою раскрытую тетрадь.

- Как ещё тебе сказать "нет"?

- Ходит такая легенда, что парни из Спарты такого слова не знают, - вытягиваю из под руки свою тетрадь.

Постукивает кольцом о стол.

- И я прекрасно вижу, какое красивое у вас кольцо. Оценил. Учел. Но все равно - да. Прекратите его демонстрировать, - дёргаю бровями с вызовом.

- Кыш... - стреляет взглядом на дверь.

Фотаю изменения расписания на стенде между деканатом и кафедрой.

Сзади стук каблуков. Зима моя...

Проходит за моей спиной, открывает дверь кафедры.

- Дарья Сергеевна, - выглядывает из аудитории напротив Максимов. - Не получается у меня.

- В смысле? Я тогда уже опоздала в Спарту, - недовольно.

Час пик сейчас. Такси не дождешься сюда, потому что пробки.

Максимов протягивает ей ключ от тачки.

- Благодарю, Игорь Викторович, но нет, - цедит она вежливо. - Сама решу вопрос.

Заходит на кафедру.

Хм...

Спускаюсь.

Сидя в машине на стоянке перед универом, кручу пачку сигарет в руках. Жду Дашу.

Нервничаю...

И даже начинаю болеть внутри, что сегодня больше никак с ней не пересекусь.

Я дышать нормально начинаю только, когда она появляется на горизонте! А так... беда совсем.

Она выходит на крыльцо, оглядывается... Идёт в сторону остановки. Но там тоже не бывает такси, когда заканчиваются последние ленты. Их быстро разбирают.

И я делаю круг по кольцу, ища ее взглядом.

Голосует на обочине. Подъезжаю, открывая изнутри, дверь.

- Здравствуйте! - не глядя, решительно садится в машину. - Мне в центр.

Протягивает мне штуку.

- Янг?! - ахает.

Улыбаясь, трогаюсь с места.

Скептически смотрю на идеальный профиль Янга. Прямо... принц из сказки!

Только я максимально далека от принцессы, малыш.

- Что? - не отводя взгляда от дороги.

В голосе чувствуется волнение.

- Вот думаю, где у тебя борзометр убавляется, Янг.

- "Май", если можно, - мягкая улыбка.

Ну, какой, а... Фамилия - помогает дистанци...

- Я знаю, что фамилия позволяет дистанцироваться, - озвучивает мои мысли, - но... мне было бы приятно слышать как обращение - "Май". Если Вам несложно.

- Май...

Пробка двигается медленно. Май в моменты, пока стоим, сосредоточенно переписывается с кем-то.

Достаю свой телефон. Надо написать, что опаздываю.

- Черт, зарядка на нуле.

- Моя не подойдёт? - показывает провод.

- Нет, увы...

- У меня есть такая дома. Это по дороге.

- Ха-ха... - закатываю глаза. - База, просто! А где креатив, юноша?

- Да я без задней мысли! - округляет глаза. - Клянусь.

- Ладно, прощаю. Я могу позвонить с твоего?

- Ахметову?

- Мм... Да.

- Я уже написал, что мы застряли в пробке. Он и сам стоит. Но в другом районе города. Так что не волнуйтесь, Дарья... Сергеевна, - отчество добавляет чуть лениво, словно нехотя...

Да и черт с тобой, малыш! Наслаждайся моей компанией, если так уж хочется. Разрешаю.

Закрываю глаза, пытаясь сконцентрироваться, выстраиваю в голове схему разговора. Это обязательно, когда я... такая. Так как могу иногда терять концентрацию. А я не люблю, когда люди это замечают.

Опять тормозим в пробке.

- Ехать будем долго. Можно откинуть спинку, отодвинуть дальше сидение и...

Достает с заднего сидения пару больших кожаных диванных подушек.

- Это под ноги.

- Сервис! - хмыкаю я, выполняя рекомендации.

- Иногда сплю в машине между учебой и тренировками. Так удобнее, - оправдывается он.

Снимаю ботинки. Он забирает их у меня из рук, убирая назад.

- Можно Ваше пальто? Жарко...

Отдаю и его.

- Убегать, чувствую, буду от тебя босиком и голая, - ухмыляясь, закрываю глаза.

- Не надо от меня убегать. Я - хороший. Вам понравится.

Мне уже нравится, о, ужас...

Ноги отдыхают от каблуков, я лежу, чуть откинувшись в кресле.

- Музыку включи, пожалуйста.

Просто любопытно, что слушают такие юные принцы.

- Какую?

- Свою.

Саундтрек: Планеты - Давай на ты

Уплываю в музыку, чувствуя ее грудной клеткой. Минорно, глубоко, ярко...

"И когда на кухне у тебя горит свет... Он важнее для меня, чем сотни комет...".

Это очень хорошо, малыш. Зачёт...

- О чем думает Дарья Сергеевна?

- О вечном.

- О любви, получается...

Замолкает.

И мы некоторое время едем под музыку молча. Сквозь закрытые веки, я вижу блики светофоров и горящих витрин.

Кто-то раздражённо сигналит. От торможения меня слегка подкидывает.

Но мне почему-то очень спокойно ехать с ним, и я даже не открываю глаз.

Делает музыку потише.

- Прошу прощения, - наклоняется надо мной.

Резко втягиваю воздух, от неожиданного вторжения в личную зону. Распахиваю глаза.

- Ремень... - пристегивает меня.

Внутри меня шкалят датчики так, словно мы уже разогнались в сексе на финишной прямой.

Капец... Феромонами он что ли какими-то волшебными пользуется?!

Сглатываю сердце, долбящее в горле. Губы расплываются в улыбке. Неровно и горячо выдыхаю.

Надо отыскать какое-то волшебное заклинание!

Типа: "Ты можешь абсолютно все себе позволить, Зима. Но. За все придется нести ответственность. И из вас двоих - тебе.".

Из под ресниц смотрю на его кисти. Кисти тоже вау. Крепкие, мужские, рельефные и с венами. Ухоженные, но без перехода в метросексуальный перебор.

Ловлю себя на мысли, что не хочу, чтобы это поездка заканчивалась. От его близости мне тако горячо и сладко, как не было уже очень давно. Так давно, что и не припомню, чтобы было вообще! И нет... Конечно же ничего не будет между нами. Но вдыхать это... "мгновение до поцелуя" нереально просто кайфово! Словно во мне несколько бокалов шампанского. И жизнь так хороша... А будет ещё лучше!

Надо как-то держать себя в руках, Дарья Сергеевна.

Не выдерживая накала, мы одновременно тянемся за его сигаретами, лежащими между нами.

Улыбнувшись, одергиваю руку при неожиданном прикосновении.

Он открывает мне пачку, предлагает.

Опускает окна.

- Не холодно?

- Отлично.

Надо немного охладиться, отдышаться.

Отворачиваюсь от этого остро-сладкого "перца". Курю в окно, сложив на него руки, рассматриваю тачки...

Снежинки залетают к нам в салон.

На светофоре рядом с нами стоит тачка с парнями. Они опускают стекло.

- Зайка, пересаживайся к нам! - с похабной ноткой.

Лениво показываю им фак.

- Чо - дерзкая, да?

Падаю спиной на сиденье, не желая общаться.

Наклоняясь к рулю, Май смотрит с вызовом в глаза водителю, который пытался со мной говорить. Гляделки заканчиваются тем, что тот поднимает стекло.

Поджимая губы, хихикаю.

Ну крутой мальчик, куда деваться!

- Расскажи мне о Бессарионе Давидовиче Ахметове, пожалуйста. Он же твой тренер, да?

- В плане?

- Какой он человек? Сработаемся или нет... - задумчиво смотрю в окно.

- Бес... - задумчиво. - Бес крутой. Он всегда за идею. За справедливость. И за своих. Спарта - это семья. У нас есть Батя - Бес. И мама - Аиша. Ну и... Аленка Максимовна, конечно, тоже наша. Ну и братишки...

- "Четыре сыночка и лапочка дочка", - ухмыляюсь я. - Интересно у вас...

- Вливайся. В смысле - "вливайтесь"... - улыбается, исправляясь.

- Попробую.

Мы, наконец, подъезжаем к Спарте. Май помогает мне, подавая обувь.

- Сейчас...

Прихватив мое пальто, выходит прямо в свитере, открывает мне дверь.

Руки, пальцы, он близко... Раскрывает пальто, помогая надеть.

- Май! - идут мимо мальчишки лет десяти. - Здорово!

Тянут ему руки, отталкивая друг друга.

- Здорово, пацаны, - серьезно жмёт каждому по очереди, не пропуская и совсем малышню.

Гордую и радостную от его рукопожатий.

- Ты завтра у нас будешь, да? Бес сказал ты будешь!

- Буду-буду... - натягивает на голую голову самого маленького капюшон. - Где шапка твоя?

- Потерял...

Разворачивает его.

- В инвентаре возьми, там форма зимняя старая. Холодно.

И я стою умиляюсь этому большому мальчику, который так заботлив к малышне в момент, когда по канону надо клеить барышню, которую подвёз.

И не спешу даже сбегать от него - потому что... - а где я ещё такой эксклюзивчик впитаю? Классно же!

Малышня расходится, он поднимает на меня чуть смущённый улыбчивый взгляд.

- Братишки? - моргаю ему.

- Мхм...

- Пальто надень. Холодно...

- Я же "Зимний", - облизывает губы.

Щеки горят алым от мороза, делая его лицо совсем мальчишеским.

Потеряв на мгновение контроль за порывами, прижимаю свои горячие ладони к его замёрзшим ушам. Чтобы согреть…

Он сверху прижимает мои руки своими и закрывает глаза.

И такой он… божечки! Что я почти теряю голову от его открытости!

Вытягиваю руки.

- Билетики учи, "Зимний". За доставку тоже зачёт не поставлю.

- Учу...

- Ну и молодец!

Разговор с Бессарионом у нас получается быстрый, деловой и очень позитивный. Ахметов за науку. И если я могу его бойцов усилить по своей теме - вэлком. Даже полставки отыщет, хотя я не прошу ни копейки.

Жмём друг другу руки. Договариваемся, встретиться на следующей неделе уже предметно.

Вся на куражах, с позитивом и кучей проектов в голове выхожу из Спарты.

И…

На стоянке рядом машина Мая и машина Игоря.

Приехал за мной.

Оба стоят возле машин.

А Май решил дождаться?! Черт! Вот… Вот оно - за все надо отвечать. Даже за невинные покатушки.

И сейчас мой прекрасный принц будет очень грустить. И я буду.

Иду в их сторону.

На мгновение встречаюсь взглядом с Маем. Он делает шаг вперёд. Отрицательно качаю ему головой. И подхожу к Игорю.

- Привет.

- Привет, Даш. Ну что там?

- Нормально. Договорились.

Игорь смотрит на часы.

- Поехали, - тороплю его я, ощущая спиной, как бомбит Мая.

Игорь открывает мне дверь.

- Минуту, - не выдерживаю я.

Подхожу к Маю.

- Спасибо… - смотрю ему в глаза.

- Пожалуйста, - хрипло.

Выдержка на пятёрочку. Но в глазах все написано.

- Ты очень классный. Очень. Но… у меня есть мужчина, понимаешь?

- Понимаю. До встречи, - упрямо.

Вот же! Реально слово “нет” не понимает? Поверишь тут в легенды Спарты.

У Игоря прекрасный дом - пригород, сосновая роща за панорамными стеклами веранды, живой камин. И есть на что позариться. Но я не зарюсь. Я это место не люблю. Это не совсем его дом, это дом его мамы, семейное гнездо. После смерти отца она сильно сдала. Но все связи ещё при ней.

Игорь живёт с ней. Он очень... привязан. А она так вообще не представляет жизни без сына. Он - поздний и единственный ребенок.

Я живу в его квартире, в студгородке.

Мы пьем на веранде чай.

Здесь прохладно, несмотря на то, что разожгли камин.

И на соседнем стуле висит роскошная белая шаль, тонкая и кружевная. Именно для того, чтобы накидывать ее на плечи. Игорь принес. Но я лучше околею насмерть, чем укутаюсь в нее.

Это шаль Марии Леонидовны.

На стене у стола висит картина маслом. На ней - юноша. С прекрасными светлыми глазами как у моего...

Так... Какого ещё "моего"??

Но могу я хотя бы про себя поиграть в эту увлекательную игру? Просто пофантазировать? Могу... Сугубо про себя.

- Даша... Даша!... Ты слушаешь меня? - нервничая, раздражается Игорь. - Это всё надо просто игнорировать. Она - пожилой человек. Если ты не будешь реагировать на ее вбросы, она примет ситуацию. Ну неужели нельзя просто молчать?!

А взамен я получу тачку. Я оч хочу тачку, но...

- Нет, нельзя. Я же сказала, что меня не надо воспитывать. Оставь кнуты и пряники при себе. Если ты хочешь мне что-то дать, положи к моим ногам. И может быть я приму... - провокационно дразню его.

- Ты можешь забрать машину просто так.

Протягивает ключ. Отрицательно качаю головой. Нет... Не могу теперь. Потому что я - принципиальная су...

- Но можно ради меня не быть принципиальной сукой?! - взрывается тихо.

- Я могу поделиться таблетками. Кажется, тебе уже тоже пора приобщиться.

- Серьезно подумываю об этом, - проводит пятерней, причесывая волосы. - Кстати... Вижу, ты не возобновила прием.

Кладет передо мной начатый стандарт.

- А как ты видишь? - склоняю я голову.

Я сама за собой не очень замечаю внешние изменения. Мне кажется, я веду себя точно также. А внутри просто все раскрашивается гуашью. Медовой, жирненькой и яркой. И мне правда интересно как это выглядит со стороны.

- Ты... пританцовываешь, улыбаешься... Иногда смеёшься в голос. Ты флиртуешь даже с расписанием, блять! А ключ в дверь вставляешь, как член в ро...

- Ах, увольте от скабрезностей, Игорь Викторович! - хихикаю я.

- И у тебя пьяные глаза.

- М-м... Понятно.

Тело контролировать сложновато. Оно кайфует. Но я буду стараться быть сдержаннее.

- Я не против, Даш, честно. Это даже круто в плане интима. Но мы помним потом про откат, да?

- Помним...

- Вернись на систему.

- Неа...

- Я волнуюсь за тебя.

- Потом. Позже.

Боги, блять, дайте мне пожить пару недель в кайф, а?

Закидывает в рот одну мою таблетку, проглатывает.

- Так не прокатит. Терапевтическую концентрацию надо наращивать пару недель. Если ты хочешь быстрый эффект, надо хотя бы три. Но будут кое-какие побочки.

- Какие?

Неопределенно кручу пальцами в воздухе.

- У кого какие. Не попробуешь, не узнаешь.

- У тебя какие?

- Снижение волевых функций... - пожимаю плечами. - Ну и ещё по мелочи.

Двигает ко мне кофе.

- Твой любимый.

- Спасибо...

В чем нельзя упрекнуть Марию Леонидовну, так это в выборе кофе. Вкус отменный. И я его сейчас ЧУВСТВУЮ.

- М-м-м!... - со стоном закрываю глаза, сосредотачиваясь на вкусовых ощущениях.

- Прекрати стонать, прошу тебя.

- "Ой"... - дёргаю бровями.

Поднимается.

- Я прошу тебя... немного адеквата и терпения, Даша, - целует сзади в макушку. - Я пиздец как устал.

- Давай разбежимся на время, подумаем и отдохнем, м? Ну, правда. Съездишь с мамой в санаторий, а я за тебя лекции отведу. Подумаю на счёт твоего предложения...

- Нет! - цедит он.

- Да почему?

- У нас сложный этап. У нас кризис в отношениях. Он закончится или браком. Или расставанием. Я свой выбор сделал.

Уходит вглубь дома.

Стаскиваю мармелад из китайской вазочки. Лимонная засахаренная долька. Закидываю в рот.

- М-м-м!... Господи... - закатываю глаза. - Я люблю этот мир!

Игоря долго нет. Скучая, листаю ленту. И натыкаюсь на пост из канала "Воркаута". Залипаю, листая их стену.

Вай-вай... Попадается видюшка с лета. Открытый бассейн. Красивые "дельфины". И самый красивый смотрит прямо в камеру, смешливым взглядом, улыбаясь в свои белоснежные тридцать два.

Веду пальцем по его лицу, вспоминая его чувственно закрытые глаза.

Накатывает ощущением теплой волны, перехватывающий горло и взрывающейся где-то в затылке.

Чокнуться можно от этого мальчика!

Так, стоп-стоп... Я не мучу со студентами. Я вообще ни с кем кроме Максимова не...

Настороженно прислушиваюсь к голосам.

Прячу телефон.

- Я все время думаю о том, что если бы ты сдал тогда назад и переехал эту свою дрянь ещё пару раз, добив ее, то уже бы вышел условно. И мы бы прекрасно зажили.

- Мам, ты сошла с ума. Что ты говоришь? Это же была твоя идея, забрать ее из больницы к нам, вообще-то.

- Во-первых, я боялась, что она напишет заявление и посадит тебя. Во-вторых... Она показалась хорошей девочкой! Я думала... она родит мне внуков! Я хочу внуков, мне семьдесят пять! Я могу до них не дожить. О чем ты только думаешь?!

Съедаю очередную лимонную дольку.

Да-да, все так и было. Игорь преподавал на нашем курсе. Все девочки были в него влюблены! И я, надо признать, тоже неровно вздыхала на лекциях... Харизматичный, взрослый, но ещё молодой, интеллектуальный, привлекательный.

После банкета, Игорь сел нетрезвым за руль и неосторожно сдал назад. Сбил меня, организовав черепно-мозговую. Отвёз в больницу.

Я не стала писать заявление на него. И после больницы, я оказалась не в общаге, а здесь, у них. С подачи его мамы!

И первый раз ощутила свои новые "ментальные особенности". У нас закрутился роман... Он помог мне сдать ту сессию, потому что состояние мое было так себе. С концентрацией и памятью беда.

Сейчас это все уже гораздо ровнее и поддается контролю. Но кое-какие ментальные спец эффекты, вероятно, со мной теперь навсегда.

По сути, уже несколько лет мы живём с Игорем гостевым браком.

- ...Я не хочу, чтобы она рожала моих внуков! Сумасшествие передается по женской генетической линии.

- Мам. У Даши это последствия травмы, а не генетика.

- Ты не можешь знать наверняка! Рудольф Валерианович сказал, что травма могла запустить спящие гены.

- Не волнуйтесь, Мария Леонидовна! - повышаю голос. - Никаких внуков, я тщательно предохраняюсь.

- Ну ты прямо меня успокоила! - ворчит с сарказмом, заходя на веранду в распахнутые двойные двери.

Она похожа на фрекен Бок внешне. Но далеко не домработница. У Марии Леонидовны для этого есть персонал.

- Идея с переехать меня несколько раз - зачёт! - ухмыляюсь я.

- А ты не подслушивай. Распустила уши...

- Кстати, кофе пахнет миндалем. Так что , если я внезапно отъеду, знай, милый, что это цианистый, - взмахиваю чашечкой.

Мария Леонидовна садится напротив меня.

- Ну что там наша докторантура? Смотрю - ветшает? Скоро имбецильных набирать будут...

- Не то слово, - препираюсь я. - Утверждают больных на голову. Которых доктора не додавили. Печатают в журналах ВАК, степени присваивают... В общем, полный пиздец.

- Даша! - одергивает меня Игорь. - Я попросил...

Марья Леонидовна морщится.

- Какая дикая пошлость. Как можно, Игорь! И ты целуешь этот рот??

- Помолчите, пожалуйста, обе! Я хотел сообщить, что сделал Даше предложение.

- Ох... - откидывается она на стуле, хватаясь за сердце.

Смотрит на мою руку с кольцом.

- Спокойно! - улыбаюсь я. - Я тоже спешу сообщить, что предложение пока не приняла. Так что давайте отменим давление и скорую.

- Мам... - с досадой Игорь щупает ее пульс.

- У Вас спазм, - хмурясь, подхожу к ней, разминаю мышцу на шее. - Вы так до инсульта допрыгаетесь. Или - инфаркта. Горячей воды принесите, - прошу у заглянувшей дом работницы.

- А ты только того и ждёшь.

- Мам, ну хватит.

- Это кольцо моей матери, между прочим. Она была тонкой интеллигентной женщиной. Скрипачкой! Поэтессой! А ты надел его на... - с отвращением. - На...

- Ма-ма... - строго.

- Моя мамочка сейчас в гробу переворачивается! - лицо ее наливается кровью, губы дрожат.

Морщась, пытаюсь стянуть кольцо. Не поддается.

- Мам, прекрати пожалуйста, мне решать, на кого я это кольцо надену. Мне!

- Всё, не могу... Вызывай скорую! - задыхается Мария Леонидовна.

- Даш...

- Сейчас.

Набираю скорую, прижимая телефон к уху плечом.

В эмоциях, подцепляю подтаявшее масло из раритетной английской масленки и обмазав кольцо, срываю с пальца.

Небрежно вытираю салфеткой его и руки.

- Гипертонический криз, возможно, инсульт, женщина, семьдесят пять лет.

Называю адрес.

Оставляю кольцо в вазочке с мармеладом. Забираю оттуда последнюю дольку.

И пока Игорь занимается матерью, тихо исчезаю.

Накидывая пальто, вызываю такси для себя.

Равнодушно смотрю в окно. Ничего не чувствую по этому поводу.

Мелькают городские огни. У студгородка прошу притормозить. Пройдусь, подышу воздухом. Он такой морозно-вкусный, что жаль даже уходить с улицы в помещение.

У дома замечаю сначала знакомую машину. А потом и Янга. Сидя на капоте, смотрит вверх по этажам, переводя взгляд с одних горящих окон на другие.

Тихо прислоняюсь с ним рядом к капоту. Поднимаю глаза вверх.

- Что там раздают?

Вздрогнув, снимает капюшон, вытаскивая наушник из уха.

Улыбаясь, опускает глаза вниз.

- И чем мы тут занимаемся?

- Девушку жду.

- М-м. Ну, удачи.

Отрываюсь от капота и ухожу вперёд в каких-то неясных чувствах потери почвы под ногами.

- Даш! - догоняет у подъезда, всовывает в руки букет цветов.

Открываю шокированно рот, не найдя что ответить.

- Хорошего вечера.

Отворачивается, идёт к машине.

Нет, нет, нет!

- Май! - рявкаю я строго, собираясь вернуть букет.

Но он садится в машину и уезжает.

- Черт...

Прижимаюсь лицом к бутонам.

- М-м-м... - со стоном закрываю глаза.

Голова кружится от яркости запахов. Лепестки нежно ласкают лицо.

Покаталась, Дарья Сергеевна, да?

И что с этим всем делать?..

Мокрый после тренировки, вытираю самбовкой разъедающий глаза пот. Слезятся...

Валяемся на матах.

- Май, не рыдай! - стебет меня Яшин.

- Отстань... - наотмашь луплю ему по голому животу самбовкой.

- Зима с тебя глаз не сводит.

- Вообще не смотрит в мою сторону.

А вчера на практике даже защиту принимать не стала. Так поставила плюсик и слиняла, не желая оставаться со мной тет-а-тет.

- Ну да, ну да... смотри-ка... - показывает экран своего телефона. - А от кого у нас лайк на твой ролик?

- Да ладно...

- Да!

Улыбаясь, смотрю на лайк от Даши.

- Так! Скинь мне аккаунт ее.

- Уже, - играет бровями. - В личке посмотри.

Набираю и стираю несколько вариантов сообщений Дарье.

- Отдышались? - заходит Бессо. - Давайте в душ, а потом к Алёне Максимовне в кабинет. Тормозим у приоткрытой двери.

- Опять втыкать в нас что-нибудь будут... - вздыхает Яшин.

- ... Дело в том, что если некоторые силовые нагрузки регулировать ортезами, то мы можем задействовать в тренировке мышцы синергисты и дубликаторы, которые потом , при отказе основной рабочей мышцы в ситуации спарринга, позволят довести бросок или прием до конца. За счёт альтернативных ресурсов тела... - слышу воодушевленный голос Дарьи. - Это актуально, когда идёт длительная статическая нагрузка на мышцу при захвате. Даёт двойной ресурс.

- Это гипотеза? - голос Бессо.

- Одна из гипотез. У меня несколько научных проектов. Несколько вошли в кандидатскую. А некоторые в потенциале войдут в докторскую.

- Мне нравится идея. Я нечто подобное читал про тренировки в Шао-линь.

- В общем, не одолжите ли Вы мне несколько мальчиков покрепче для серии экспериментов, - улыбка в голосе.

- Забирайте старших самбистов, дзюдоистов, борцов. У них как раз основной каркас прокачан, можно работать с дубликаторами и синергистами.

Яшин толкает меня кулаком в плечо, подмигивая.

- Ты как, "мальчик покрепче", справишься?

Ухмыляясь молчу.

- А ортезы и оборудование? - уточняет Бессо.

- Максимов в рамках своей докторской уже создал некоторое оборудование. Доработал ортезы.

- У вас там , смотрю, целая школа.

- Пока нет. Но будет! Мы заточим под это кафедру психофизиологии спорта. Это очень перспективное направление! А Спарту оформим как основную экспериментальную площадку. Возьмём гранты... Защитим результаты. Создадим свою научную школу, НИИ... И будем впереди планеты всей!

- Сильно! Одобряю.

- Здравствуйте, - захожу в кабинет. - Можно?

- Ну, вот. Забирайте сегодня двоих - Янг и Яшин. Потом и остальные подтянутся.

- А я не могу сегодня! - отмазывается Яшин. - У родителей юбилей. Я уже опаздываю.

- Ну, завтра давай. И никакого спиртного сегодня, понял, ты в экспериментальной группе, как минимум!

Бессо с Яшиным уходят.

Мы остаёмся вдвоем.

- Анкету заполни, пожалуйста, - кладет передо мной. - Завтра снимем некоторые показатели...

- Снимайте... - смотрю ей в глаза.

Вообще все снимайте...

- Пиши, - стучит ручкой по анкете.

Разбирает бумаги в стопки.

Тянется на верхнюю полку, пытаясь достать что-то. Над ремнем брюк задирается черная облегающая водолазка, и я вижу резинку мужских, брендовых боксеров...

Хулиганить любите, Дарья Сергеевна? А вообще, это читается. Что за строгим неприступным фасадом, там огнище... И это огнище влечет меня, отрывая голову. И фасад вставляет не меньше.

Залипнув на ней, на автомате заполняю анкету на английском.

- Дашенька Сергеевна, мне к Вам? - заглядывает Кир с "Борьбы".

Мое лицо перекашивает от "Дашеньки".

Да, Зима она не только твой препод, Май… У нее полно в доступе “мальчиков покрепче”.

- Заходи, Сахаров, бери анкету, заполняй, - не оборачиваясь командует она.

- Май, здорово, - тянет мне руку.

Жму до хруста.

- Э! Э-э!! Ты чо, Британец, - смеясь,встряхивает рукой. - Химию какую жрешь, что ли?

Ага... тестостерон ведрами.

Протягиваю анкету Даше.

Дергнув бровями, вчитывается.

- "Traditional sports nutrition"?

- Аа... Черт. "Традиционный спортпит"

- Это какой-то английский квест от Мая Янга? - дёргает бровью. - Я должна перевести?

Забираю анкету обратно.

- Можно мне ещё один экземпляр, я нормально заполню.

- Держи...

- А здесь что писать? - уточняет Кир.

- Особенности, касающиеся сна, - отвечает ему.

- Типа, что снилось? - флиртует с ней Кир.

Перевожу взгляд на его анкету. Он пишет, что снилась ему Дарья Сергеевна в сливках.

Сжимаю челюсти, делая глубокий терпеливый вдох. Интересно, а как это все вывозит Тарханов? К его Аленке тоже через одного подкаты. И вроде как бить морды братишкам - not cool. Но и терпеть их дурацкие подкаты...

- Дашенька Сергеевна, а что вам сегодня снилось? - не унимается Кир.

Даша разворачивается, поправляя очки.

- Что мне снилось? - задумчиво и серьёзно. - Сначала мне снился утконос. В кепке. Как у Шерлока Холмса. У него была клюшка для гольфа. Такая, знаешь... - щелкает пальцами. - Для коротких ударов.

- Вэйдж, - подсказываю я, улыбаясь.

- Точно! Вэйдж. И вот на этой клюшке была колония одноногих гномов. Они кастрировали трубкозуба. Крови было, ужас. Весь снег залило. И вот я делаю из этого снега снеговика... - задумчиво накручивая прядь на палец. - И думаю... Морковки нет, вставлю-ка я ему вместо носа красный атомайзер...

- Чо?.. - открыв рот, хлопает глазами Кир.

- Атомайзер... Красный, - смотрит строго ему в глаза.

Удивлённо поднимая брови, Кир молча и обескураженно погружается в анкету.

Боковым зрением вижу, как Даша с ухмылкой отворачивается.

Он кивает мне с вопросом, стуча себе по виску. Мол - чокнутая?

Не выдержав, прыскаю смехом. Киваю положительно.

Отъебитесь от нее!

- Так чо писать-то?

- Режим сна пиши, Сахаров.

- Аа...

Плаваю в какой-то необъяснимой эйфории. Потому что сейчас ее было "много". Без армированного ее фасада.

И вот так прикасаться к тому, что за ним - кайф!

Кир дописывает по-быстрому и уходит.

Мы опять остаёмся вдвоем.

Дописав анкету, наблюдаю, как она переписывается по телефону.

- I finished... - формулирую двузначно.

Потому что... пиздец, как хочется... хочется ещё ее эмоций! Любых! Я как наркоман готов на экшены, чтобы получить дозу.

- Молодец. Свободен, - не отрывая взгляда от экрана.

Жадина! Никаких эмоций.

- Вас подвезти? Мне в сторону студгородка.

На самом деле, конечно же нет.

- Благодарю, нет.

Вздохнув, ухожу.

На стоянке сажусь в свою тачку.

Ложусь на руки, на руль, пялюсь в пустоту.

Чего делать?

Катаюсь по городу, прокручивая как записи ее образы, движения, слова, которыми пополнился мой "жёсткий диск".

И нечаянно оказываюсь снова перед ее домом.

Покупаю себе стакан кофе и опять сижу на капоте, разглядывая окна и лоджии. Мне кажется, ее квартира очень высоко, на самом верху...

- Девушку ждёшь?

Оборачиваюсь. Даша с пакетом из супермаркета.

- Жду... - вздыхаю я, опуская глаза.

- Черт. Кофе забыла купить, - смотрит с досадой на мой стакан.

Пожимая плечами, протягиваю ей свой, абсолютно уверенный, что не возьмёт.

- Горячий...

Но она неожиданно вытягивает у меня из рук мой большой стакан.

Засовывает мне в нагрудный карман шоколадку.

- Честный обмен!

Уходит, исчезая за дверью своего подъезда.

А я, наконец-то хапнув немного Даши и ее внимания, как счастливый дурак смотрю в темное небо и кайфую от редких снежинок, падающих на лицо.

На седьмом этаже зажигается свет…

Седьмое небо, значит.

На кафедре очередной конфликт. Игорь, не участвуя, сидит в ноутбуке, пишет статью.

- Уважаемые, - поднимаю я руки, останавливая перепалки. - Давайте выбирать правильные формулировки. Не кафедра не хочет отмечать Новый год, а некоторые сотрудники кафедры этого не хотят. А потому... Все, кто желают выпить шампанского и поздравить друг друга, вот мой телефон, скидываем сюда денежку, и мы, девочками, организуем стол.

Пишу на доске свой номер. И сумму.

- "Девочками", - морщится Надежда Никифоровна. - Ну Вы все же выбирайте выражения, Дарья Сергеевна. Какие мы "девочки"?

- Кто скажет, что мы мальчики, - подмигиваю Алёне, - пусть первый бросит в меня камень.

- Прекрасно... - ворчит саркастически Пьяных. - Теперь у нас поощряются пьянки на кафедре.

- Вы вольны в этом не участвовать, никто не расстроится, - перебиваю его.

- Вы бы, Дарья Сергеевна, так рьяно научную работу писали, как праздники организуете.

- Куда уж более рьяно?! - возмущается Наталья Антоновна. - Ее Игорь Викторович и так, наверное, плетьми сечёт! Ещё решение о присуждение “кандидата” не пришло, у нее уже половина докторской готова!

- Значит, такая докторская! - фыркает Пьяных.

- Я Вас попрошу критику по работам моих кандидатов оформлять официально, в статьях, - цедит Игорь. - Здесь не народный митинг, а научная среда.

- Всем хорошего вечера! - улыбаюсь я Пьяных в лицо - благостно и ядовито.

Ибо - нехер.

Прихватив журнал, иду в аудиторию. Игорь догоняет меня.

- Даш, а что у нас происходит?

- Что?

- Мне показалось или рядом с тобой крутится какой-то мальчишка из студентов?

- Постоянно кто-то крутится, - пожимаю плечами.

Мне ещё конфликтов не хватало между мужиками!

- Просто все обсуждают.

- Кто - все?

- Надежда Никифоровна ворчала, что вокруг тебя свита. И это аморально.

- Она старая завистливая карга. И ненавидит всех, кто молод и красив - Тарханову, Иштарову, Ахметову, меня...

- Ну, не преувеличивай. Ей не нравится раздутый состав кафедры по "пол- четверть-" ставки и бардак, царящий в последнее время. Я это исправлю.

- Перечисленных выше не смей трогать. Это "свои".

- Свои - это ты и я. А Ахметова с Иштаровой в этом семестре практически ничего не читают. Их ставку можно слить.

- Нельзя. Если мы заходим в Спарту - они "свои". Никого не трогать. В конце концов, они все готовы голосовать за тебя. И они остепененные!

- Не нравится мне эта история.

- Почему?

- Мы не должны идти на чужую территорию, мы должны пригласить их на свою. Иначе, результаты нашей работы будет принадлежать им, а не нам.

Игорь ревностно защищает наши проекты.

- Но я не об этом, вообще-то.

- А о чем ты?

- Май Янг...

Ах, и имя уже звучит в коридорах, да?! Скоро скажут, что мы любовники ...

- Хороший мальчик, - пожимаю плечами.

- Я хочу, чтобы ты поставила ему зачёт автоматом, и эти коридорные сплетни закончились.

- Нет... Он будет сдавать на общих основаниях. К тому же, если я поставлю ему "автомат" факультет взорвется сплетнями. И придумает нам бурный роман

- Да мне плевать, если он исчезнет из твоего периметра. Роман уже придумали!

- Нет.

- Даша! - шипит он.

- Не обсуждается.

Пытаюсь войти в аудиторию, но Игорь перехватывает меня за локоть. Больно сжимая, тянет к себе.

- Ой, простите, - наступает ему на ногу Яшин, прощемляясь мимо нас в дверь.

- Извините, - оттесняет его плечом, проходящий между нами Шмелев, заставляя Игоря убрать руку.

- Дарья Сергеевна, можно пропуски сфотать, наши двоечники просили, - встает между мной и Игорем Ярославна.

- Держи, - отдаю ей журнал.

Следом заходит Марат Тарханов, со своими широченными плечами. И оттесняет меня в аудиторию.

У кого-то играет репчик на всю громкость. Довольно откровенный...

Kamazz - "Мужчина вы же тоните"

- "И я тону в тебе как в омуте... Кричат мужчина, Вы же тоните...

Игорь с недоумением смотрит на этот хит-парад. И я даже уже собираюсь выйти к нему, чтобы закончить разговор, но в дверях теперь стоит Лиза Шмелева, болтает с Янгом, притормозив его. И они закрывают мне обзор.

- Дверь закрывать, Дарья Сергеевна? - уточняет она.

- Закрывайте... - растерянно отвечаю я.

- "И пусть наши тела взорвутся от перегрузки..." - орет телефон. - "Это лучше любой на свете кардионагрузки...".

Аудитория взбудоражена и смотрит на меня с игривым любопытством.

Что это было сейчас? - разворачиваюсь на каблуках к кафедре. Что вообще происходит?

Сводничают! - доходит до меня.

- Разбиваемся на подгруппы. По три человека, - распоряжаюсь я.

- Я осталась одна, - взмахивает рукой Тоня Кайлова.

- Почему одна? У нас Янг свободный парень. Садитесь к нему.

Лицо Мая становится непроницаемо недовольным. Тоня пересаживается на первую парту.

- Я люблю один... сдавать, - хмурит он брови.

- Я не спрашивала, что Вы любите, Янг. В этой лабораторной нужен партнёр. Так бывает...

Давит меня взглядом, не желая таять. Ноздри подрагивают.

Красивый... ужас!

Тоня не сводит взгляда с его профиля.

- Можно выйти?

Обиделся!

- Иди...

Прихватив рюкзак и тетрадь сбегает.

Пока студенты работают, я переписываюсь незаметно с Игорем.

Отвечаю на его заходы про новый год:

"Нет! Ты можешь отмечать новый год с мамой, но я рассчитываю на самый крутой клубешник. Сори, милый!".

Максимов: "Быть может, это мой последний новый год с мамой, Даша. Ты же знаешь в каком она состоянии."

Зима: "Ещё тебя переживет! Нет, короче".

Максимов: "Ты знаешь, твоя расторможенность без таблеток уже видна невооружённым глазом. Ты совершенно не можешь контролировать свои порывы и хотелки. Ты собралась в таком состоянии в клуб?! Без меня?? Вернись в себя, пожалуйста. Ты сбила режим!"

Зима: "Я его свергла!"

Максимов: "Даш..."

Отправляю ему убойный клубный трек.

Буф-буф-буф...

И он как вирусный начинает долбить в моей голове. Ловлю себя на том, что мои пальцы играют в такт. Я снова "пританцовываю"?

Быть может, я и плохо контролирую свои порывы, да.

Черт...

Вчера, вот, у Янга кофе отжала. Но мне так хотелось кофе.

Не-е-ет, Зима... Нет! Тебе хотелось ЕГО кофе. Которое он уже пил. Ты хотела его рот, губы, язык...

Черт!...

До конца ленты так и не появляется. А потом ловит меня в коридоре.

- Когда можно пересдать?

- А это что был за демарш?

- Никакого демарша. Когда можно пересдать?

Потискать сердитого самбиста - это нормальный порыв или пора паниковать?

- На следующей практике две будешь защищать.

- Спасибо, - сухо.

Возвращаюсь домой, с колотящимся сердцем. Боясь, что он опять там. "Ждёт девушку". Но ещё сильнее я боюсь, что не ждёт.

И-и-и... Его нет. Нет его...

Замираю там, где обычно стоит его машина. Поднимаю голову, ловя раскалёнными губами снежинки.

Улыбаюсь, как чокнутая, прислушиваясь к урагану внутри. Он перехватывает горло и разносит вхлам внутренности.

Зима, тормози...

Это неправильная история.

А как тормозить-то, когда у тебя только одна педаль?! И та - газа.

Ты сходишь в этот грёбанный клуб и сядешь обратно на таблеточки, ясно? И станет всё равно, авторский торт или отварная грудка, кофе или вода, Янг или НЕ Янг…

Сегодня последний день перед Новогодними праздниками. На кафедрах банкеты. Коридоры украшены.

- Зима нашей группе последнюю Лабу так ставит и отпускает, но надо тему взять и расписаться. Идите, пока она не ушла, - обсуждают в коридорах между собой студенты.

- Я уже ушла! - прохожу мимо них.

- Дарья Сергеевна! - подлетают, окружая. - Подождите!

Раскрываю журнал, давая им расписаться напротив тем, прямо на весу. Разбирают не читая, только фотают, чтобы потом не забыть.

- А можно я за Янга распишусь? - спрашивает Марат. - Я ему передам.

- Так... А Май у нас где? - ищу его взглядом.

Вчера его и в Спарте не было.

- Май повез малышей на соревнования. Они должны были сегодня вернуться, но поезд задержали.

- А-а-а, - отпускает меня. - Причина уважительная. Расписывайся. Вот эту тему возьми для него, - выбираю из оставшихся более менее внятную.

Сбегаю от них на кафедру, прикрывая за собой дверь.

Поднимаю со стола бутылку дорогого шампанского. Мы взяли с девочками Мартини.

- Ого... Это кто нас одарил?

- Студенты принесли. С бельгийским шоколадом.

- Вау! Зайки какие.

- За какие только заслуги? - ворчит худощавый очкастый Пьяных, надевая свое полупальто.

- А чего вы такой злой, Вячеслав Иваныч? Вроде жена молодая у вас, должны быть бодры и веселы, а Вы как дед ворчите, - улыбаюсь я.

Настроение просто огонь!

И даже ворчливый завкаф мне его не испортит.

Не потому ли что "нашелся" пропавший Янг, м?

Пьяных тушуется... потом бросает на меня презрительный взгляд.

- С наступающим, дамы.

Выходит.

- Чего это он? - поднимаю бровь, держа наперевес в руке шампанское.

- Он не живёт с женой, - шепчет Наталья Антоновна. - Разводятся...

- Упс!

Аиша открывает бутылку, разливая нам в бокалы. Поздравляем друг друга. Общаемся. Подтягивается после лекций Максимов и ещё пара преподавателей.

Игорь незаметно отнимает у меня бокал, чокаясь моим и поздравляя женщин.

- Алён, тут тебе оставили, что-то, -

Поднимаю с нашего стола, который делим пока с ней, небольшую, празднично упакованную коробку.

- Тайные поклонники!

- Это не мне! - беззвучно шевелит губами, заговорщицки играет лицом.

- Хм... А кому?

- Видимо, Вам, Дарья Сергеевна, - пригубляет бокал недовольный Игорь.

Выпить теперь он может себе позволить только дома. И очень умеренно. Впечатлился последствиями!

Вытаскиваю маленькую открыточку. "For Darya".

Янг!

Втягиваю медленно воздух, пытаясь успокоить бурю внутри.

Поспешно кладу коробку на место.

- Какие планы на новый год? - интересуюсь у Алёны, пытаясь перевести тему.

Голос подрагивает от волнения.

Женщины тактично поддерживают разговор.

- Что же ты не открыла? - спустя несколько минут, ревниво спрашивает Игорь, так, чтобы никто не слышал.

- Потом...

Мы уходим с ним последними с кафедры. Убираю подарок в пакет.

- От кого?

- Не знаю. Не подписано.

- Почему я тебе не верю?

- Потому что я иногда вру?

- А зачем ты врешь?

- Зачем... Чтобы избежать споров, в которых ты любишь навязать мне чувство вины. Но так как я все равно отказываюсь испытывать чувство вины, считаю споры бессмысленными.

- Ясно...

- Отлично.

- ...Что ты пьяна и невменяема.

Запирает кафедру.

В коридоре толпы студентов, музыка, смех...

- Ну, пусть так, - не спорю я.

Забирает у меня из рук мою сумочку. Пакет я не отдаю.

Проходя сквозь толпу, вслух подпеваю под их хулиганский тречок: "Я расплываюсь в улыбке, как дурак... Как шоколадка на лобовом окне... Тебе срывает крышу, мне рвёт чердак..."!

Саунд: Минаева - Шоколадка

- Даша Сергеевна! Огонь! - шутливо заигрывают они.

Хихикаю с ними.

Пакет натягивается, одна ручка обрывается. Прижимаю его к груди.

Перед глазами мелькают лица. Мая нет...

- С Новым годом! - оборачивают мою шею мишурой.

- Встретимся в новом году! - машу им, выбравшись из толпы.

- Дарья... - давит в спину Максимов, ускоряя меня до лестницы.

- Держи себя в руках.

Показываю ему язык.

- Да что тако... Ой! - подхватываю

выскальзывающий пакет.

- Что такого? Они перестанут относиться к тебе серьезно. Начнется панибратство.

- Каждый семестр с новой группой начинается "панибратство" и заканчивается на второй-третьей лекции. Так что - не лечи меня! Я прекрасно справляюсь.

Идем к его машине.

- Благодаря тому, что все знают, кто твой... мужчина.

- Ты сейчас с огнём играешь, Максимов! Я же захочу проверить так это или нет, - с угрозой оскаливаюсь на него.

- М? Что ты сказала? - отвлекшись смотрит в телефон.

- Иди к черту, короче. Все настроение испортил! - пинаю в его сторону по сугробу.

- Да-а-аша... - давая заднюю. - Да что я такого сказал, детка?

- Ты сказал, что я без тебя ничего не стою.

- Нет, я сказал, что усиливаю тебя. И это факт. Не станешь же ты это опровергать?

- Ладно, давай, Максимов. Приятных выходных.

Отворачиваюсь, игнорируя открытую дверь машины.

- Даша! Мы же к маме обещали!

Показываю ему фак, поднимая руку вверх.

В середине студенческого сквера притормаживаю.

Сумка моя у него осталась. А там премия, мы все сегодня получили приятную сумму, и - телефон.

Шарю по карманам. Ключи на месте.

Закрываю глаза ладонью, чувствуя лёгкое головокружение.

Неа! Не пойду за сумкой.

Иду с пакетом дальше.

Слышу громкий звук мотоцикла.

На выходе из сквера он пролетает мимо. Так близко, что я пытаюсь отшатнуться, но не успеваю.

Сидящий на заднем сиденье пассажир, неожиданно вырывает у меня из рук пакет.

- Эй! - возмущённо вскрикиваю я, чувствуя, как меня от инерции разворачивает на укатанном снегу. Падаю, разбивая коленку.

- Даш! - подлетает Май.

Подхватывая, поднимает меня на ноги.

Шокированно смотрю вслед исчезающему мотоциклу.

Прижав к себе за талию, Май набирает ментов. Говорит с ними. Описывает мотоцикл.

- Скажи им, преподаватели идут с крупными суммами домой. А здесь эти пираты...

- Что в сумке было? - уточняет у меня. - Деньги? Документы?

- Нет... - вздыхаю я опечаленно. - Подарок твой...

- Жаль.

- Что там было, хотя бы?

- Одна раритетная английская игрушка.

- Капец...

- Будем ловить в ломбардах, - пожимает плечами.

- Что - действительно такая ценная, да?

Моргает мне утвердительно со скромной улыбкой.

- Ну ты с ума сошел, Май?!

Опускает свои бесстыжие очи долу. Рыцарь печального образа! - в сердцах ругаю его про себя.

- Поехали... - закатываю глаза.

- Куда?

- Заявление писать в ментовку! Как я могу ее не принять, когда ее украли?! Пусть ищут.

- О, Май! - тянет руку Тарханов.

- Практики не будет?

- Нет, Зима отпустила. Я тебе тему взял. Подарок для нее на столе оставил.

- Спасибо, дружище, - жму ему руку.

- Май, завтра мы тебя ждём, - внушает мне Яся. - Вся Спарта будет и факультет.

- Не знаю даже...

- Ты чо, братишек бросишь на произвол судьбы? А вдруг нам морды набьют? - тянет мне руку Ромка Шмелев. - Кто за нас заступится?!

- "А этот год новый... тот был старый... тот был хуё..." О, Янг! Как съездили-то? - замечает меня Яшин.

Улыбаясь, разворачиваюсь к нему. Локтем проезжаясь по спине Тони. Как раз в момент, когда она делает селфи.

Щелк...

Вспышка.

Замираю в каком-то странном ощущении.

Она разглядывает фото на телефоне.

Наклоняюсь над ее плечом, заглядывая в экран.

Фотка такая, словно я стою у нее за спиной и улыбаюсь в камеру. Иллюзия пары на селфи.

Меня это... сильно раздражает. Потому что такие фото появляются не первый раз. С такими "иллюзиями". Словно она специально ищет меня для фона. А потом выставляет их у себя на страничке. И наши девчонки приносили уже мне эти приколы, с вопросом - вместе ли мы?

И вроде как предъявить нечего, имеет право выставлять свои фото. А то, что я на фоне, ну...

Черт, сигареты ей не вернул!

Хочется отдать и развязаться уже!

- Ты чего завис, Май? - толкает меня в плечо Яша.

- Хорошо съездили, Яш. Правда, первое не взяли. Но второе и третье наши.

Ощущаю, словно кто-то дёргает меня за рюкзак. Оборачиваюсь. Вижу удаляющуюся спину Тони.

Открываю ее страничку.

"Меня поздравили с Наступающим. Подарок покажу позже. Не завидуйте, девчонки!" И та самая фотка.

Может, у меня какие-то проблемы с русским, и я не понимаю оттенки-намеки, но... Это пиздец как неоднозначно, нет?

Мне становится неприятно вдвойне.

Оперевшись плечом на стену читаю появляющиеся комментарии к посту, на которые она никак не отвечает. И вроде как опять предъявить нечего. Мало ли у кого какие фантазии.

"Тоня, почему тебя нет в видосах Воркаута? Там же все девочки самбистов тусуются."

"А что нашего Британца тоже уже охомутали?" И рыдающие смайлы

"Неужели Май такую простушку выбрал?".

"Май! Я люблю тебя! Ты самый охрененный из Воркаута!"

"Почему Май твои посты не лайкает?"

- Ромка... - показываю Шмелю.

Хмурясь, листает, смотрит, читает.

- А нахера ты с ней сфоткался?!

- А я не фотался. Я просто развернулся и получил вспышку в табло.

- А-а-а... Я понял. Это такая фанатская тема, короче... Как-то называется у них. Шипперить! Во. Она шипперит себя с тобой. На Марата был такой аккаунт в прошлом году. Но там был фотошоп. Девчонка монтировала свои с его фотками, воруя их с Аленкой совместные фотки и ставя свое лицо вместо ее лица. Батя его отправил досудебку, и она всё снесла. Это популярность, братан! - хлопает меня по плечу. - Видишь, как телочки с нашего канала возбудились в комментариях.

- Мда. И что делать?

- Да забей... Запиши ролик для Воркаута, скажи что твое сердце свободно. Ты одинокий волк... - с пафосом угорает он. - И тыды...

- Но оно не свободно.

- Тогда предъяви Кайловой.

Высматриваю ее взглядом в толпе. Вижу, что уходит к лестнице. Догоняю уже внизу, возле гардероба. Забираю свою одежду вместе с ней. Она делает вид, что не замечает меня.

Торможу ее на крыльце.

- Тоня... Можно тебя на минуту?

- Можно, - останавливается.

- Тонь, а что это за пост, можешь объяснить?

Показываю ей на телефоне.

- А что я должна объяснить? - чуть переигрывая хлопает ресницами.

- Какой ещё подарок? Я ведь ничего не дарил.

- А при чем тут ты? - улыбается. - Речь не о тебе, Май.

- Но на фото с тобой я.

- Ну так вышло... - пожимает плечами. - Я себя фотала.

Чувствую себя идиотом.

- Ты можешь удалить этот пост?

- А я думала ты извиниться подошёл.

- Мм... За что? - сбиваюсь я.

- За то, как некрасиво меня выставил в аудитории, демонстративно отказавшись делать со мной лабу.

- Тонь... Эта ситуация... Ты в ней не главный герой. Это был разговор не с тобой. И поступок не про тебя. Но если это тебя задело - извини.

- Извиняю... - улыбнувшись, уходит вниз с крыльца.

А я чувствую себя идиотом вдвойне. Потому что свою задачу я не решил. Пост на месте. А сейчас мне что делать? "Ах, я три дня бежал за вами, чтобы объяснить, как вы мне безразличны!". Догонять ее? И доказывать, что она имела в виду, не то, что она мне сейчас про этот пост объяснила

- Пиздец... - закатываю глаза.

Ну не бегать же за ней, в самом деле, упрашивая удалить пост.

Ладно, черт с ней.

А такая с виду спокойная милая девчонка была!

А Яшин говорил, что милашки самые ебнутые.

Вздрогнув, замечаю, как мимо меня проходит Зима с Максимовым. Ругаются... Даша явно пьяненькая.

-... Благодаря тому, что все знают, кто твой... мужчина!

- Ты сейчас с огнём играешь, Максимов! Я же захочу проверить так это или нет.

Разворачиваюсь им вслед, челюсти сводит от ревности.

Тоня мгновенно вылетает из головы.

Теряя внутренний дзен, тихо взрываюсь. Потому что присвоил уже. Потому что она позволила снести границу в каких-то моментах. Потому что… обижаюсь, да, видя ее с ним. И ничего не могу с этим ощущением поделать!

Не зачёт, Дарья Сергеевна!

Кислород словно горит в лёгких. Мучительно...

Закрывая глаза, делаю глубокий вдох.

Тренер бы сказал - "значит, где-то не доработал".

Сажусь в свою тачку. Она стоит у крыльца. А тачка Максимова у шлагбаума, дальше.

Они продолжают ругаться. Я - полыхать.

Дарья отказывается сесть в машину, показывая ему зрелищный фак. Уходит в сквер.

Не уехала с ним.

Дышу...

- Паспорт, - требует в ментовке лейтенант.
- Даш... Паспорт, дай.
Вот, Зима, ты уже не сопротивляешься ни "Даше", ни обращению на "ты". Наш эсминец терпит крушение в теплых прозрачных водах его очаровательных глаз...
Кто-нибудь собирается меня спасать?
- Даш, паспорт, дай.
С досадой цокаю, вспоминая где мой паспорт.
- Его с собой нет. Я сумочку забыла...
Выворачиваю карман. Там только ключи и пара сотен.
- Поезжайте за паспортом, - разводит руками мент.
- Я могу заявление и завтра написать, вы работать начните. Я же там не единственная шла после премии! - начинаю возмущаться я.
- Паспорт... Мы начинаем работать после заявления.
- Послушайте, уважаемый... - прищуриваюсь я гневно. - Это ваша работа...
- Петренко, у нас тут девушка нетрезвая буянит! Подойди... - перебивая, надменно смотрит на меня.
- Ч-ч-ч... - сгребает меня Май, отворачивая от них. - Все нормально. Не буянь.
- Так, ладно. Надо звонить Максимову, он привезет паспорт и разрулит, - сдаюсь я. - Дай телефон, пожалуйста.
- Я сам разрулю, - дёргает желваками Май.
Разворачивается к менту.
- Нам бы Александра Михалыча Иштарова.
- Кто спрашивает?
- Спарта.
Лейтенант набирает по внутреннему телефону.
- Товарищ майор, тут к вам... "Спарта". Спуститесь?
- Иштаров... - зависаю я. - Слушай, такая редкая фамилия... Наталья Антоновна с кафедры тоже Иштарова. Может, они родственники?
Май улыбается.
- Ты чего молчун такой?!
Улыбка становится шире. Сверкает зубами.
- Британец, здорово, - выходит целый настоящий майор и тянет руку Маю. - Чо случилось?
Поглядывает с любопытством на меня.
- Здравствуйте, Александр Михайлович... У меня девушку в студ городке ограбили.
Начинает объяснять ему ситуацию.
- Охренели, - вставляет сигарету в губы майор. - И чо, кто поехал в студгородок? - разворачивается к лейтенанту.
- Так никто... Без паспорта заявление принять не могу.
- Ты чо не в себе, Савельев? - с вальяжной претензией отчитывает его майор. - Там у нас новогоднее ОПГ под носом, мы сигнал получили и никто не поехал?!
- Виноват, товарищ майор! Сейчас отправлю наряд! - чеканит побледневший лейтенант.
- Тяжёлую артиллерию отправляй. Нам так то тоже премии на Новый год не помешают.
Идём с ним к выходу. Май, в узком коридоре, приобнимает меня аккуратно за предплечье, прижимая к себе, и пропуская идущих навстречу ментов. Разговаривают с майором
- Завтра заявление завезёте.
Выходя с нами на крыльцо, майор прикуривает.
- А что там было-то в коробке?
- Подарок для девушки, - переводит взгляд на меня.
- Надо бы описать.
- Даш, - всовывает мне в руку ключи Май, кивая на машину.
Нет, ну ты посмотри деловой какой!
Окей...
Сбегаю в машину, оставляя их вдвоем. Любуюсь им издали.
Серьезный парень...
Май прощается с майором, идёт к машине и садится за руль.
- А почему ты "Британец"?
- Учился в Британии.
- Мм... Где именно?
- Да... В интернате, - отмахивается скромничая. - В провинции.
- А сюда зачем приехал?
- Хотел в Россию... Здесь "свои". Задумчиво смотрит в лобовое.
- Можно я тебя ужином угощу?
- Это тоже "по пути", - намекаю на предыдущую попытку затащить меня домой.
- Нет. Здесь есть одно место хорошее.
- Какое?
Все хорошие места я тут знаю
- "Логово"... - улыбается.
Логово - это зачёт! Но...
- Не дороговато ли для студента?
- У меня хорошая стипендия, - снова улыбается.
В глазах пляшут веселые черти.
А есть хочется просто адски. Бельгийский шоколад и оливки моих аппетитов не удовлетворили.
- Нет, Май.
Опускает взгляд, нахмуриваясь.
- За твой счёт я ужинать не буду.
Там чек на двоих от десятки. Ну неэкологично это так мальчишку разводить!
- Но если ты согласишься поужинать за мой, поехали.
Это все шампанское!
- М-м... Соглашусь!

Но это будет последнее ваще приключение, Зима, ясно?! Ясно... Ясно... Последнее-припоследнее!

Ресторан оформлен уединенными зонами, в стиле охотничьего царского домика. Мы садимся в зону камина за стол, сделанный из спила огромного дерева. На массивных стульях - шкуры. На столах лампы, имитирующие живой огонь.

- У нас сегодня в ассортименте молодое домашнее вино из Греции.

- Хочешь?

- Хочу, но ещё один бокал и боюсь...

- А ты не бойся... - стреляет в меня взглядом. - Со мной безопасно.

Оценивающе и шутливо разглядываю его в ответ.

- Насколько безопасно?

- Наш тренер говорит, что если нетрезвой девушке безопаснее одной, чем с мужчиной, то он не мужик, а мудак.

- И ты не мудак.

- Нет, - улыбнувшись, переводит взгляд на огонь в камине.

В глазах вспыхивает отраженное пламя.

Мама дорогая... Обвинила бы снова в пикапе. Но... чувствуется, что он искренне волнуется.

Вроде бы ни в чем конкретном не уловить. Но мне передается это его подрагивание на каждое наше прикосновение или контакт взглядами. И в груди словно трепещущая мембрана...

Встряхнувшись, открываю меню.

Глаза разбегаются! Хочется попробовать все, пока мне вкусно.

- Стейк на кости, зелень, фреш гранат, - не читая меню заказывает он.

А... То есть, реально не со стороны ресторан знаем? А я вот меню не знаю, была всего пару раз здесь, да и уже давно.

- А мне... мне… - облизываю губы, теряясь с выбором. - Боже... М-м-м...

"Прекрати стонать!", - прорезается в моей голове голос Игоря.

Черт! Я это делаю? О, да...

- Креветки гриль, вот эту закуску из баклажана. Сырное фондю. И десерт! А что есть от шефа?

- Ванильный крем-брюле под тонкой паутиной нежной карамели, с малиной, черникой и...

- Отлично! Это.

- И бокал вина, - добавляет Май.

- Ты же за рулём, плохой мальчик.

- Это для тебя. Ты хотела...

- Если ты собрался сегодня воплощать все мои гастрономические хотелки, спешу тебя предостеречь. Я ненасытна ко вкусам. И больше пробую, чем ем. Твоя задача, наоборот, тормозить мои порывы. Если я решу заказать что-то ещё - ударь меня! - отшучиваюсь я.

Ах, заткнитесь уже, Дарья Сергеевна! Осталось только добавить как и по какому месту ударить.

Но Дарью Сергеевна несёт...

- Иди сюда, - машу ему пальцами, наклоняясь над столом.

Затупив на мгновение, с удивлением наклоняется вперёд.

Губы распахиваются.

И я забываю что хотела от него, зависнув на приоткрытых чувственных губах.

Ах, да...

Поправляю ему ворот рубашки. Нет, ничего сильно критичного, но... очень хочется потрогать!

У него чисто выбритое лицо, ямочка на подбородке. Брутальная линия челюсти и фотографичные скулы. А улыбается очаровательно, совсем как мальчишка ещё... И парфюм-парфюм... Кончить можно от его парфюма!

Неплохо бы умыть лицо, чтобы прийти в себя. А лучше с головой нырнуть в прорубь.

Нащупываю рукой свою сумочку на соседнем стуле, чтобы...

Пусто.

Зависаю.

- Черт! Моя сумка! - распахиваю в шоке глаза. - Я же без всего. Ни телефона, ни кошелька.

Явно развлекаясь от ситуации, улыбается шире.

- "Ой", - подмигивает мне.

- Ах ты лис!.. - прищуриваюсь я.

- Придется мне угощать Вас, Дарья Сергеевна.

- Нет, тебе придется проводить меня, чтобы я могла отдать тебе деньги.

Морщится.

- Это не свидание, Янг! Я просто кормлю своего голодного студента, - играю ему бровями. - У меня премия, могу себе позволить.

- Даш...

- Или - мы уходим.

Вздохнув, отламывает от букетика на столе крошечную розочку.

И как я пять минут назад, машет мне пальцами, прося наклониться. Послушно делаю это.

Вставляет мне в волосы.

- Мы остаёмся. И я тебя провожу.

Ловлю свои гастрономические оргазмы от каждого блюда.

- М-м-м! Божественно просто! - закрывая глаза, пытаюсь распробовать все оттенки горячего сыра. - Ты пробовал это?

- Нет.

- Попробуй немедленно! - обмакнув оливку в жидкий сыр, протягиваю ему через стол.

Ах, эти губы...

- Вкусно?

- Очень.

- Давай со мной. Мне не съесть...

Переключаюсь на десерт, а потом опять на основное блюдо.

- Да... Мне нельзя пока, падаю в весе.

- А ты не падай! Держи равновесие... - засовываю ему ещё кусочек, теперь - сыр с кусочком груши "Конференция".

- Вау... вкусно.

- Да-да-да! - с энтузиазмом подтверждаю я, запивая вином.

Сбегаю ненадолго в дамскую комнату, когда возвращаюсь, мой опустевший бокал снова наполнен.

- Мистер Янг... - осуждающе цокаю я.

- Я отвезу тебя домой и провожу до двери. Потом развернуть и уйду.

Наивный британский мальчик! А если я тебя не отпущу?

Болтаю в основном я. Он эмоционально и молча реагирует на все мои пьяненькие перлы.

- Ты всегда такой молчун?

- Ну я же "британец". У нас есть такой анекдот... "В английской семье родился мальчик. Все были уверены, что немой. Так как до восемнадцати лет он не произнес ни слова. Однажды во время завтрака он вдруг заявил:

- Вы не подали мне масло.

- Что же ты раньше молчал? - удивились родители.

- А до сих пор все шло нормально."

- Ну то есть, нормально тебе, да?

Взгляд провокационно вспыхивает.

- А тебе?

Ух...

На автомате запиваю вином "острое".

- Мне? Мне... великолепно! - съедаю ложку крем-брюле.

Скрипач играет медленную красивую мелодию.

Май бросает на него взгляд. И тянется по столу к моей руке...

Я знаю что сейчас будет. Нет, мы не будем танцевать. Все. Надо тормозить. Прямо сейчас. Иначе...

- Можно нам счёт? - прошу официанта.

Он приносит замшевую, стильно потертую папку для расчета.

Мы одновременно кладём на ее руку, пытаясь подвинуть каждый к себе. Его рука оказывается сверху на моей. Сжимает.

Мое сердце колотится от прикосновения как у девчонки...

- У тебя нет с собой сумки, - напоминает Май.

- Я только посмотрю, - отбираю у него.

Бросаю взгляд на чек, дергая бровями. Ну, ок... Это того стоило, в конце концов.

Отдаю ему папку.

Он оставляет налом с щедрыми чаевыми.

Пальто не застегиваю. Мне так горячо-горячо... Что я сейчас вспыхну! И чуть-чуть неустойчиво. Но моя рука, в его руке.

Мы едем ко мне.

С колотящимся сердцем, пытаюсь смоделировать для себя, как правильно сейчас это всё остановить.

Я ищу слова, чтобы сказать, что это была разовая акция. И она закончена. И серьезно попросить его остановить эту историю с ухаживаниями за мной. И это надо сделать как-то категорично и...

Сказать, что он классный. Что он без сомнений мужчина и... Но...

Голова кружится.

- У тебя есть сигареты?

- В бардачке.

Открываю, вытаскиваю начатую пачку.

Но не решаюсь. Меня совсем унесёт!

- Можно, я заберу? Мои остались в сумочке.

- Без проблем.

Я начинаю воспринимать все вспышками. Как будто упустила начало, и очнулась уже в процессе.

И мы о чем-то болтаем.

Замолкаю на мгновение, пытаясь понять о чем.

Аа...

- ...Алкоголь отключает лобные доли. А они отвечают за самоконтроль, за принятие решений, аналитику, самокритику... Это растормаживает. Вот я себе сама сейчас кажусь офигенной, - хихикаю я. - Но... Если на меня посмотреть со стороны...

- То ты офигенная...

- Льстец!

- Нет. Нет...

Из колонок играет какой-то жидкий секс! И мы замолкаем, неожиданно встретившись в зеркале взглядами.

Secrets - Omido, Rick Jansen, Ordell

Если всё же кто-то собирается спасти мою грешную душу, сейчас прямо пора!

Паркуется у моего подъезда.

Обычно вечером тут нет мест, но нам везёт, прямо перед нами отъезжает одна машина.

На улице сгребаю с перил свежий снег и прикладываю к щекам. Чувствую, как он тает.

Прикидываю количество спиртного. Не так уж и много. Как я могла наклюкаться так?

Нет, ну я конечно не в дрова. Но, несоразмерно с выпитым. Не иначе, крыша подъезжает от Мая.

- Ты как себя чувствуешь?

- Хорошо, - пожимаю плечами. - Но вино очень пьяное! - обвиняюще заявляю я.

- Мы его накажем, - смеётся он.

И он так классно смеётся, что мне хочется впиться в эту белозубую улыбку!

- М-м-м... - прикусываю губу.

Мы едем в лифте.

Нахмурившись, вытаскиваю связку ключей из кармана. Перебираю в поисках нужного.

Это от кафедры, это от Игоря...

Игорь, да. Он существует, Зима! Ты не позабыла??

Я помню...

- Вот он... - нахожу ключ. - Семнадцать штук, да? - напоминаю себе.

Если твоя внутренняя речь заговорила вслух, значит, ты уже о-о-очень хороша! Следующий этап - когда твои внутренние фантазии превратятся в действия. Так работает алкоголь...

Так, Даша, давай, скажи ему.

Мы подходим к двери, из моих пальцев с грохотом падает связка при попытке перехватить нужный ключ.

Май наклоняется, поднимает, вкладывает мне в руку.

Заправляет мою, выбившуюся на лицо прядь, за ушко.

И очень спокойно, медленно наклоняется ко мне, закрывает глаза и целует в губы.

Я, вспыхиваю пульсами, задохнувшись от прикосновения!

Вкусные, мягкие, желанные губы сминают мои...

Секунда, две...

Отстраняется, заставляя на мгновение потянуться за продолжением.

- До завтра...

Решительно разворачивается и уходит вниз по лестнице.

Бросив меня так, на грани миниоргазма от этого всего...

Втягиваю ошалело воздух.

- Ну что, Зима, все сказала ему, да?... - бормочу я, сползая по стене на корточки.

Вставляю в губы сигарету.

Дверь неожиданно открывается с обратной стороны.

Игорь...

- Твою мать, Даша! - подхватывает за талию, поднимая меня на ноги.

- Что ты здесь делаешь?

- Не смей пить без меня! - вытаскивает из моих волос розочку. - Вообще не смей пить! Тебе нельзя!

Швыряет в сторону.

- Что. Ты. Здесь. Делаешь.

- Я привез тебе сумку и ждал тебя!

Падаю навзничь на кровать.

Чувствую, как он стягивает мою обувь.

- Я хотел извиниться. Я сказал тебе... Я совершенно не имел в виду, что ты ничего не стоишь без меня. Ты безусловно стоишь.

- Уйди, пожалуйста, а?

- Даш...

- Уйди!

- Ладно. Я наберу тебя завтра.

Дверь хлопает.

Закрываю глаза, плавая в эйфории. Вожу пальцем по губам, вспоминая поцелуй. Такой... почти невинный!

Май-май-май... - стучат мои пульсы.

- Боже... Хочу его! Какой пиздец, Зима… какой пиздец…

От автора: Дорогие друзья, сегодня (14.01.) действуют скидки 20 %на три книги серии Самбисты. Про друзей Мая. Ну и кому повезет , ловим промики)

1) Соль этого лета (Марат Тарханов)
https:// /shrt/nKnq

Она старше, говорит, я наглец... А я уже год с ума схожу. У меня тьма шизанутых фантазий! Ей лучше о них никогда не узнать.
Пытаясь расслабиться, наклоняю голову из стороны в сторону, щелкая позвонками.
- Рюкзак, - требую я, снимая с неë его практически силой.
В этот раз пасовать я не стану.
- Тарханов! - бессильно шипит она, смущённо оглядываясь на стоящих неподалёку тренеров.
- Чего? Коллеги осудят? - улыбаясь, мстительно прищуриваюсь я.
- Представь себе...

2) Сводный гад (Яшин)

https:// /shrt/nKSq

- Брат?! У меня что - есть брат??
- Что за интонации, Ярославна? - строго прищуривается отец.
- Ну, извини, папа. Жизнь меня к такому не подготовила! Он что с нами будет жить??
- Конечно. Он же мой ребёнок.
Я тоже - хочется капризно фыркнуть мне. Но я всё время забываю, что не родная дочь ему. И всë же - любимая. И терять любовь отца я не хочу!
- А почему не со своей матерью?
- Она давно умерла. Он жил в интернате.
- Господи... - страдальчески закатываю я глаза. - Ты хоть раз общался с публикой из интерната? А я - да! С твоей лёгкой депутатской руки, когда ты меня отправил в лагерь отдыха вместе с ними! Они быдлят, бухают, наркоманят, пакостят, воруют и постоянно врут!
- Он мой сын, Ярославна. Его зовут Иван. Он хороший парень.
- Да откуда тебе знать - какой он?!

ПРОМО:
icfDK3LX
KHj-qKLj
7MYntO8f

3) Папина дочка ( Ромка Шмелев)
https:// /shrt/nKtq

Таких залётов у меня еще не было. Я сегодня звезда ментовки. Просто зе бест!
- "Напал на майора Иштарова, сбив с ног, угрожал расправой, похитил дочь майора - Елизавету Иштарову, силой посадил в машину и увез в неизвестном направлении..." - прокашливаясь, читает вслух показания с листа мой тренер.
Поднимает от бумаг на меня охреневающий взгляд.
- Ты правда... похитил эту девочку? - смотрит мне с недоумением в глаза он.
- Я просто перепутал... - зажмуриваюсь я.
- Перепутал?! - взбешённый толчок в затылок. - Малахольный, твою мать!
Да, перепутал. Дело было так...
Промо:
hZdnVoZj
wUZwrAZm
r-d8HbKP

Просыпаюсь я только после обеда. Смотрю в недоумении на часы над кроватью.

Пятнадцать тридцать.

- Мда...

Голова такая, словно над ухом ударили в огромный гонг.

Он меня поцеловал...

Это помню, остальное - смутно.

Слышу шорох в кухонной зоне.

- Да, ладно? - сипло бормочу я в ужасе.

Ты не могла такой дичи натворить, Зима!

Выглядываю из ниши, отодвигая штору.

Игорь!

Выдыхая, падаю навзничь на кровать.

- Кофе будешь?

- Да...

Воспоминания возвращаются. Все также не могу понять, с чего бы меня так сильно накрыло. Короче, больше никакого шампанского. И ничего газированного. Только крепкие понятные шоты. Моя золотая доза "семёрка", после нее я ещё вменяема, но уже расслаблена и весела. На этом и остановимся.

Ухожу в душ. Прохладная вода льется на голову.

Да, накуролесила ты вчера, Дарья Сергеевна.

Обернув волосы полотенцем и накинув белоснежный длинный халат, выхожу к Игорю. Сажусь напротив за кухонный стол.

ИГОРЬ ОБРАЗ

Он двигает ко мне большой стакан кофе.

- Твой любимый...

- Спасибо...

Делаю глоток.

- Мм... - морщусь. - Сиропа перелил.

- Разбавить?

- Да ладно...

- Поговорим?

- Ну давай, - открывая окно, тяну к себе сигареты Мая.

- Как ты думаешь, твое вчерашнее поведение уже пробило дно, или ты где-то ещё на десятибалльной шкале между двойкой и тройкой.

Вздыхаю, затягиваясь дымом. Сложив губы трубочкой выдыхаю дым в сторону приоткрытого окна.

- Дальше... - взмахиваю рукой.

Хочет что-то сказать, пусть говорит, а не стимулирует меня на покаяния.

- Я не буду читать тебе морали. Отчасти, это и моя вина. Твоя травма... тоже причина такому поведению...

- Давай без этого! Я из без травмы вполне себе сука.

- Я просто хочу с тобой договориться, что ты больше не пьешь. Пожалуйста.

Сжимая переносицу, закрываю глаза.

Вспоминаю поцелуй с Маем. Ты просто какой-то нереальный, чувак. Никто бы не ушел. А этот ушел... Как девчонку меня разделал!

- Я знаю - с кем ты была. И кто тебя привез. И я честно благодарен, что это не дошло до койки. Не дошло же?

Отрицательно качаю головой.

- Но... Даша! Это дно, блять.

- Может быть.

Мне сложно сейчас оценивать это адекватно. Я... в растерянности. Может и дно. А может и нет.

- Ты понимаешь, что эта история мгновенно станет публичной. И ты облажалась на рубль, а просклоняют тебя на десятку. Нас! За что ты со мной так?! Я не понимаю...

- Не станет она публичной, - смотрю в окно. - Ничего не было.

- Все чего не было, додумают. А он, желая самоутвердиться, подтвердит фантазии публики. Так делать нельзя!

- Ну ты в этом бывалый, да. Точно знаешь, как бывает.

- Даша!! Не я тебя совращал, ты меня! Поэтому, давай-ка не будем! Мы уже один раз прошли это публичное бичевание - "студент-преподаватель". Ты хочешь ещё?! В новом контексте??

- Нет.

Прижимаю к виску холодную вазочку со стола.

- Держи.

Протягивает мне телефон.

- Пиши ему.

- Что писать то? - цокаю я. - Ничего не было.

- Останови его. Ты красивая девка, Даш. Ну ясен пень они влюбляются. Но пользоваться этим и играть в такие игры - дно. Понимаешь? Если бы не наши с тобой обстоятельства и дано, я бы на это никогда не пошел. Я тебя прошу, тормозни этого пацана. Я знаю, что ты способна. Ты не раз делала это.

- Хорошо, - киваю я.

- Умница. Дальше. Про клуб. Мы идём. Но после двенадцати. Как поздравим маму.

- Ок, - равнодушно шепчу, глотая кофе.

Гладит мою кисть, лежащую на столе.

- Я в ванную... Голова болит.

Прихватив телефон ухожу.

Ванная тут - огонь! Хотя сама квартирка небольшая студия с нишей под кровать и лоджией.

Наполняю джакузи. Ложусь. Пишу Алёне, прошу телефон Мая. Оказывается он у меня есть. Тогда "доноры" общались с его телефона. Так и записан у меня "Самбисты". Я не переименовываю. Какой смысл, если я собралась радикально зафиналить историю?

"Доброе утро, Май..."

Какое утро?!

"Добрый день".

Зависаю от флешбэков вчерашнего дня. Божечки-Боже…

Игорь открывает дверь. Опирается плечом на косяк.

- А кто такая Тоня?

- Тоня? Какая Тоня?...

- Ты не знаешь?

- Нет. А кто это? Почему ты спрашиваешь?

Протягивает мне квадратик фотки. Словно вырезанной из большой фотографии. На ней - Май.

Очаровательный, пиздец!

Мое лицо вспыхивает от неожиданности. Теряя равновесие соскальзываю под воду, чуть не окунаясь в пену с головой.

- Так... - отплевываюсь от пены. - И?

Взмахиваю фоткой.

- Переверни.

С обратной стороны надпись. Как делали в прошлом веке ещё, наверное.

"Для моей любимой девочки, Тони. Май."

Горло сводит.

Смотрю на эту надпись аккуратным каллиграфическим почерком. Без характера, пола и настроения. Но с одним изъяном, наклоном не в ту сторону.

А почерк у тебя, Май, так себе. Хоть что-то у тебя стрёмное...

Улыбаюсь чуть агрессивно.

Да мне похеру! - вытягиваю из груди самые качественные циничные нотки.

Разжимаю пальцы, фотка падает на мокрый пол.

- Где ты это взял?

- В пачке сигарет было, за пленкой, - показывает пачку.

- Нда? Ну... - философски пожимаю плечами. - Так бывает. Дай мне одну…

Вставляю в губы, затягиваясь.

Игорь уходит, я включаю музыку, и слушаю как больно бьётся мое сердце. Улыбаюсь пошире.

Саунд: Мари Краймбрери - Полюби меня

Закрываю глаза, расслабляясь на подушке для шеи.

- "Ты полюби меня пьяную! Пьяную!!" - вальяжно и громко пою я. - "Мне лишь тогда хватает сил, и я говорю..."

Ну ты же не допускала этой мысли всерьез, Зима, да?

Что за судороги? Влюбилась, что ли? Ревнуешь?

Я?! Пф...

- Даша! Стены тонкие... Тебя слышат все соседи.

- Пусть слышат! - ору ему.

Меня расслабляет от горячей воды. Внезапно становится спокойно.

И я, вдохнув глубже, пишу Маю сообщение. Уже не агонизируя.

"Добрый день, Май. Это все было очень мило. Спасибо за вечер. Но мой выбор не ты. И это наш последний личный разговор. Где мое слово последнее и месседж не требует ответа".

Отправляю.

- "Не отвози домой, сама доеду, докурю. Боюсь влюбиться, но по-моему уже...".

- Даша! Что тебе заказать?

Сглатываю ком в горле.

- Ничо не хочу...

От автора: Ловим еще две книги из серии "Самбисты". Скидки и промо на 16.01 Еще две кипяточные истории про парней из Спарты.

1) Ты не мой BOY

https:// /shrt/n8h2

- Не нравишься ты мне, Корниенко, ясно? И я буду драть тебя, пока ты не свалишь. .
Как тебя угомонить-то, товарищ капитан?
Подхожу к его куртке, висящей на вешалке. Обшариваю карманы. Достаю бумажник. Хм...
Открываю - семейное фото. Он, жена, две дочки... Одна совсем малышка, второй лет тринадцать. Две русые косы, ямочки на щеках, нос курносый. Медалька какая-то на шее. Пионерка!
Переворачиваю фотку. Пять лет назад... Это сколько сейчас старшей?
Драть ты меня будешь, да, капитан?
Нет... Это я тебя буду "драть"...
От автора: История бэд-боя Дэнчика Корниенко
ПРОМО:
PjCUN-Ft
vU0MBj7q
GxDSyuub
Rjqih7O1

2) "Не верь мне"
https:// /shrt/n8g2

Артем Нечаев перспективный самбист из команды Беса. Пытаясь помочь сестре, он совершает сразу две ошибки - ввязывается в бои без правил в закрытом клубе и влюбляется в девочку хозяина Ринга, Арканова.
Ксения "Умка" Селезнёва - своенравная заложница Арканова. Оторва. Хакер. И "Кошка, которая гуляет сама по себе. Даже по клетке".

ПРОМО:
x_9NjhiJ
F_JZmMkF
X3FzRHeU

Саунд: Нилетто - Без нее я не кайфую

В клубе рвут басы и пульсирует неон.

Я не знаю зачем пришел сегодня сюда. Я не кайфую. Внутри моей грудной клетки булыжник. Он мешает глотать, дышать, улыбаться.

Мне хочется его растворить хоть как-нибудь. И я кручу в руках стакан с вискарем, в котором уже растаял лёд.

Ничего не лезет.

Сзади подходит знакомая девушка. Надевает мне на шею мишуру. Скользя рукой по моей груди, наклоняется, говорит в ухо:

- Привет! Можно тебя украсть?..

- Извини… - отрицательно качаю головой, тормозя ее пальцы.

- Май… - скользит языком по кромке уха.

И мне вдруг ощущается это дико неприятным. До мурашек.

Она - нормальная девочка, но я уворачиваюсь, вытирая ухо, не в силах тормознуть этот порыв.

- Нет...

- К вам можно присоединиться?

- Нет, извини, мы узким кругом.

Наши девочки смотрят на нее надменно, с утомленным отвращением. И их я понимаю… Так как все пацаны в компании женаты, этот поток “любви” обрушивается на меня, в основном. И это наших девчонок раздражает, что у фан-группы есть свободный я, как повод крутиться где-то в периметре их мужей. И когда я в компании, никогда никого не тащу сюда. Сюда я приведу только Дашу.

Хмурясь, листаю телефон. Перечитываю сообщение от нее.

Марат смотрит на меня, вопросительно кивая.

Пожимая плечами, пытаюсь улыбнуться, но получается вынуждено. Отвожу глаза от пытливого взгляда друга.

- Алён... - обнимая, притягивает жену. - А ты можешь узнать, где Зима отмечает сегодня?

- Зачем?

- Ну надо...

Алёна пытливо водит взглядом по парням, которые замолчав ждут от нее ответа.

- За-чем? - ещё раз уточняет она.

Они молча стреляют взглядом в меня.

А сам я не спрашиваю, нет. Потому что...

- Май! - пинает меня по кроссовку Шмель. - Чо молчишь-то? Скажи!

- А что я должен сказать?

- Просто, блять, говори вслух что думаешь. Что-нибудь сообразим.

Морщусь болезненно.

- Что я думаю? Я думаю, если бы я одной девушке написал, что выбрал другую и попросил не мешать нам. То ничего, кроме раздражения и неуважения к себе не почувствовал бы на ее дальнейшие попытки... завоевать меня. Но… я не могу… - формулирую свои чувства. - Ее отпустить, - дёргает мое лицо судорогой.

- Блять! - закатывает глаза Яша. - Пришибленный европейской культурой. Это Раша, Янг! У нас все по-другому!

- Как - по-другому?

- Как у Варваров, - подмигивает Шмелев.

- Ну да... - скептически усмехаюсь я. - Я должен дать в бубен ее мужчине, утащить ее в пещеру, нежно изнасиловать и она обязательно влюбится!

Лиза начинает истерично хохотать, поглядывая на Шмеля.

- Ну да! - нахально подтверждает он. - А чо не так?

Ромка в целом так и сделал. Только по ошибке зарядил отцу Лизы, майору полиции…

Вздыхаю. Хочется поржать с ними. Но - никак.

- Ну вы сейчас научите! - смеясь, возмущается Аленка. - Не слушай их, Май! Выбор женщины нужно уважать.

- Но делать так, как решил, - тянет ее за прядь Марат. - Решил, что твоя, забил на ее уважаемый выбор. Забрал.

Закидывая ее голову назад целует в губы. Отстраняется.

- Так где Зима-то? - опять спрашивает у неё, прищуриваясь.

- Откуда я знаю?

- Позвони, узнай, пожалуйста.

- У Дарьи есть жених.

- Да пусть тусуется этот Максимов! - фыркает Шмель. - Мы уже Зиму "посчитали". Максимов будет мельтешить - получит в бубен от Янга…

- Нельзя воевать с хорошими людьми, даже если вы что-то не поделили, - нравоучает его Аленка.

- Ну прям всё раздай хорошим людям! - цокает Ромка. - Щаз, ага…

- Нет... Конкурировать можно, воевать - нельзя.

- А может он не хороший, откуда ты знаешь? - спорят с ней.

- Они встречаются около пяти лет. Если бы он был не хороший, и она его не любила, вряд ли такая девушка, как Дарья собиралась за него замуж.

В груди опять сводит. Неожиданно я ощущаю в себе того самого “варвара”, которому похер на её выбор. И вот… на плечо, в пещеру и… И я могу.

Но. Цель не потрахаться. То, что у нас будет секс не делает ее моей. Это делает всего лишь меня ее любовником. Стрёмный статус. Я не хочу…

- Ну это просто у нее тогда “велосипеда” не было, - ржут пацаны.

- Дарья перестала носить его кольцо,- вспоминаю ее руки.

- Это ничего не значит, Май, - упирается Аленка.

Отрицательно качаю головой. Нет! Значит. Она… прикасается и мне позволяет. Секса между нами достаточно. Не смотря на то, что его ещё не было.

- Да между ними искрит так, что аудитория краснеет! - спорят пацаны. - Ален, ну узнай где Зима!

- Маю не нужно, чтобы мы решали за него эту задачку. Да? Он абсолютно конкурентоспособен.

Задумчиво киваю.

- Я только не понимаю... Что значит, у вас “не так”?

- Не надо ждать инициатив от девочек. У нас им положено сопротивляться! - угорают они. - Это часть культуры.

- Ага… я заметил, - провожаю взглядом проходящую мимо нашего столика Тоню.

- То, что тебя задолбали инициативные фанатки - это другое. Нормальная женщина десять шагов назад сделает, упрется спиной в стену и… только тогда сдастся под напором, - комментирует Тоню Марат. - Алён, ну скажи.

Внимательно слушаю их.

- Есть такое, - подтверждает она. - В нашей культуре это как… тест на маскулинность. И подтверждение серьёзности намерений.

- А в нашей - неуважение к границам человека… - вздыхаю я. - Ну и вообще "внутренний варвар" - это удар против гендерного равенства.

- Ты в России, всё, братан, переключай рубильник. Иначе, всех классных девочек варвары растащат, - Шмель.

- Забей на ее ожидания, дружище, - шлёпает по плечу Яша. - Просто будь собой, будь охуенным, “не отпускай ее руку”. Даже если она пытается ее вырвать!

- То есть, варваром?

- Ну вот, врубаешься уже.

- Май, не слушай их! - девочки.

- Май, слушай нас! - братишки.

Выпиваю залпом свой вискарь.

Всем спасибо, конечно…

Моя волна всегда немного не в резонанс с братишками. И мне так отлично - в каком то своем диапазоне. Но про десять шагов назад и тест на намерения - это забираю.

Поднимаю телефон, чтобы ответить Даше.

- Привет! С Наступающим! - спешит опоздавшая к началу, взбудораженная Яся Яшина. - Вы видели, там Дэн с Полинкой в костюмах Деда Мороза и Снегурочки? Подарочек мне дали! - хвастается она. - Ой, а знаете кого я сейчас видела на балконах?! - распахивает загадочн

о глаза. - Там Зима! Такая… вау! Еле узнала ее. У меня чуть глаз не выпал…

Визажист мне рисует на лице кружева в виде асимметричной карнавальной маски. Подводит линии люминофором, который сияет в неоне. Клеет стразы.

Моя маниакалочка неожиданно ведёт себя скромно, не успев развернуться в полную силу.

Первый раз так... Может быть, мой мозг стабилизируется после травмы?

Но моя озабоченность Янгом никуда не исчезает. Сколько не стараюсь, не могу избавиться от навязчивых мыслей, чувств, фантазий... Как сопливая девчонка... Какая попса, Дашенька, какая попса! В студента! Супер...

Визажист без умолку болтает. Вежливо улыбнувшись, вставляю наушники в уши. Врубаю на всю громкость закрывая глаза.

Саунд: На тату (SASHA YOUTH Remix) - Мари Краймбрери

- Ну как? - подносит зеркальце визажист.

- Вау... Очень круто.

- Губы?

- Омбре нюд с переходом в люминофор.

Мне показывают результат.

Копна моих волос превратилась во множество спиралевидных пружинок, увеличившись в объеме и заметно укоротившись в длине.

Отлично.

В вузе я всегда строго зализываю волосы.

Хочу быть максимально неузнаваемой. На случай, если где-то пересекусь со студентами. И отдыхать спокойно.

Вообще, по длине моих волос можно судить о длительности моей ремиссии. Прилично отросли! Я почти что молодец.

- Можно я для портфолио сфотографирую?

- О, нет, извините, - отказываюсь я, вставляя в уши крупные серьги в форме мятых дисков.

Никаких провокационных фото в сети! У нас с этим строго.

И конкретно эта, допустим, не слишком провокационная, но на ней я узнаваема. А вот фото в клубе, которые нечаянно могут случиться в этом же образе уже могут быть сомнительны. Какой-нибудь стриптиз фоном или алкоголь в руках. В общем, нет.

Ещё раз смотрю на себя в зеркало снизу вверх.

Мерцающие ботильоны на шпильках, чёрное короткое платье с провокационно оголенной спиной. Которое удерживается на широком мерцающем ошейнике.

- Шиммер на плечи и спину?

- А давайте...

Буду сиять!

Мурлыкаю про себя, как довольная кошка под валерьянкой.

Как редко я могу отжечь в таких образах!

У стойки, постукивая карточкой о стол, дожидаясь девушки, чтобы оплатить.

Заходит Игорь.

- Привет, - хмурясь смотрит на меня.

Отдает мне в руки стакан кофе.

- Это тебе.

- Спасибо, - делаю глоток. - Черт... А можно мне сиропа в два раза меньше в следующий раз? Химозой отдает.

- Хорошо... Я сам, - смещает мою руку, проводя картой по терминалу.

Помогает надеть пальто.

- В тебе оголено больше, чем прикрыто.

Игнорирую.

- Ты без бюстгальтера.

В этом платье не предполагается. А свободный крой спереди и моя скромная двоечка позволяют мне носить такие фасоны.

- Твои соски оценят все! Тебе внимания мало?

Отъебись! - хочется рявкнуть мне. Но... откуда-то берется ресурс для сдержанности. Что удивительно в этой фазе.

- На них накладки, - отвечаю спокойно.

Подхватывая за талию, ведёт к машине.

Молча сидит за рулём, постукивая по нему пальцами.

- Даш...

- М?

- Перебор...

- А как я по твоему должна выглядеть в ночном клубе в Новый год? - начинаю злиться я.

- Причем тут клуб? Мы же едем поздравлять маму.

- Ну, значит, мама потерпит. Потому что, сразу после, мы едем в клуб.

- Ты что серьезно не понимаешь?..

Раздражённо трогается с места.

- Она начнет нервничать, и мы вообще никуда не сможем поехать из-за ее давления.

- А вот здесь, попрошу! Ты не сможешь. А я... А я поеду, Игорь. Я не хочу встретить Новый год, а потом и провести его весь в компании "милой" Марии Леонидовны. Я там вскроюсь! А она отхватит инсульт.

- А ты моя будущая жена, Даш. И вести себя должна согласно статусу. И если болеет моя мама, то участвовать в...

- Я положительного ответа не дала.

- А где кольцо?! - ловит мою руку. - Ты сняла??

Перехватывает меня за челюсть, разворачивая к себе.

- Зачем? Как давно?

- Ещё в прошлый раз, когда твоя матушка начала умирать от сообщения о нашей помолвки. Оставила у нее в вазочке, вернув семье.

- Это - "нет"??

- На дорогу смотри! - отпихиваю его руку. - А то придется везти домой ещё одну ударенную башкой студентку!

- Я спросил - это "нет"?

- Это - нет. Я... третьей в вашем браке не буду. Одно дело встречаться с женатым на матери, другое выйти и стать младшей женой...

- Ты язык свой контролируй! Совсем понесло?! Она моя мать! У нее, кроме меня никого больше нет!

- Может быть, потому что она своим говно-характером и гонором разрушила все связи с близкими?

- Так ты недалеко ушла-то, дорогая моя! Не ты ли разрушила все связи с близкими своим "говно-характером" и гонором?! И рушишь сейчас со мной!!

Нет, я не обижаюсь, он прав. Я не слишком-то далеко ушла! Характер у нас у обеих ужасный. Игорю можно только посочувствовать. Но я просто...

Я просто...

Больше не могу оставаться с ним рядом сейчас. В частности из-за своего гонора и говно-характера. А ещё потому что раньше мы это все сглаживали в постели, а сейчас там нахально расположился Янг! И я... не могу пустить туда Игоря обратно.

Думаю, появившиеся истеричные нотки в его тоне, это двухнедельный недотрах.

Что с этим делать - не знаю.

Открываю сумочку, достаю уже давно купленный Игорю подарок в миниатюрном подарочном пакетике - запонки.

Демонстративно ставлю на панель двумя пальцами.

- С Новым годом.

Решительно выхожу на светофоре.

- Даша! - выскакивает он из машины.

Ему сигналят со всех сторон.

Не оглядываясь, поворачиваю за бутики, вглубь, подальше от дороги.

Захожу в первый попавшийся.

Игорь звонит.

- Да?

- Ты стала очень обидчива...

Я?!

- Хотя этот тон между нами задавала всегда ты.

- Нет. Я не обиделась.

- Вернись, пожалуйста. Я сделаю круг сейчас и подхвачу тебя.

- Нет.

- Даш... Извини, детка. Это нервы. Что-то рушится между нами. Я не вывожу.

И вот сейчас я начинаю чувствовать себя виноватой...

Бля-я-ять! Ненавижу это чувство.

- Вернись. Я беспокоюсь за тебя. Сейчас полно пьяных.

- Я не поеду к маме, Игорь. Пойду сразу в клуб. Поздравь ее от меня так, чтобы у нее яд к голове не прилил. И придумай любой повод моего отсутствия, который ее не смертельно обидит. Захочешь, приезжай, как поздравишь ее. Я скину тебе куар на вход.

Билеты нам покупала я. Он до последнего упирался.

- Даша... Даша! Нет.

- Это не обсуждается. Мне бы не хотелось кидать трубки. Но если ты будешь со мной спорить, я это сделаю.

- Ладно. Хорошо. Окей. Об одном только тебя прошу - ни капли спиртного.

- Ок... - закатываю глаза.

Как будто дело в спиртном! Совсем не в нем. Фантазировать про Янга я умею и без спиртного. А другие мне сейчас и со спиртным неинтересны.

Прислушиваюсь к себе. Эйфории ноль.

- Дементор просто какой-то!.. - закатываю глаза.

Скидываю ему смс-кой куар.

Зачем-то в бутике покупаю дорогой подарок Маю. Который я ему никогда не подарю.

Прячу в сумочку.

В клубе ухожу сразу на балконы. На выкупленный диванчик.

Саунд: Худи, Джиган, Artik Asti, Niletto

Народу тьма! Сливаясь в единую пульсацию, тела вьются на танцполе.

А меня почему-то не поджигает. Совсем. Тело не ловит басы, не вьется как обычно, взрываясь эйфорией от звуков. Чувствую себя слегка отупевшей и подуставшей.

Короткие запилы от ведущего вечеринку часто разбавляются танцевальными треками.

Лениво отшиваю подкатывающих один за одним мужчин.

Заказываю сет шотов. Мне приносят его в деревянной подставке шесть красивых рюмочек с разноцветными крепкими коктейлями.

Да простит мне Игорь не сдержанное слово!

Забираю в руки один. Облокотившись на перила балкона, смотрю вниз на танцполе.

Мне кажется, я вижу Ярославна, старосту из группы Мая. Но она быстро пропадает из вида. И я не уверена, она ли...

Мда... Где-то и с кем-то зажигает сегодня мой мальчик. Ревную? О-о-очень!

Девочки его обласкают, это без вариантов. В груди камень.

Тебе похеру, Даша! - внушаю себе. Похеру, ясно??

- С наступающим меня, - выпиваю сладкий вкусный огонь.

Огня хочу!

Закрывая глаза, пытаюсь прочувствовать басы. И... вдруг они меня догоняют, заставляя дрогнуть камень, застывший в грудной клетке и рассыпаться яркими вспышками.

- О-о-о, да! "Пока по кабакам он по рукам кайфует... А мне уже всё по бокам, я не ревную..."

Саунд: Maruv — Focus On Me

Допиваю залпом рюмку "Адвоката", зажимая в зубах крупный кубик льда.

Задираю голову вверх, неоновые лучи надо мной такие пьяные...

Улыбаясь, рассасываю лёд.

По затылку мурашки...

Музыка проникает в меня чувственными басами и бьётся, заставляя тело двигаться в ритм.

Спускаюсь вниз на танцпол. Взгляд залипает не на стриптизерах, зажигающих на сцене. А на парнях у тумбы с пилоном. В расстегнутых рубашках, они "качают" под музыку, хвастаясь прессом.

- Лиза, жги!

На тумбе девушка в кожаных штанах и топе. Профессионально раздает под вязкую эротичную музыку.

Откидывает копну волос. Я узнаю Лизу Шмелеву! Вай... Вот это наша скромница! Открыв рот смотрю на то, как она демонстрирует растяжку, а потом дерзко уходит в партер, пошленько и грациозно раскрывая бедра "бабочкой".

- Охренеть!.. - бормочу я.

Не только я вывожу погулять черную кошку, да?

Лиза-Лиза... Кто бы мог подумать?! Огонь...

Парни свистят и колбасятся рядом.

Шмелев закидывает красотку на плечо, похищая свою хохочущую жену со стрип-тумбы.

"Шмелевы" - это Май! - рождается у меня внезапно логическая цепочка. Вижу и остальных самбистов в этой толпе. Это его компания.

Делаю шаг назад, желая утонуть в танцующих и остаться незамеченной. Но все равно взгляд ищет Мая. Его нет...

Ловлю внезапный приход от спиртного, как удар под колени.

Воу...

А потом лёгкую дезориентацию. Выпадаю из реала, включаясь уже в танцующей толпе.

Двигаясь под музыку, чувствую как вибрирует телефон, прикрепленный к браслету на предплечье.

Заглядываю в экран - Игорь.

Скидываю. Двигаю непослушными пальцами по экрану. Перед глазами мелькает.

Пишу ему с кучей ошибок:

"Музыка. Не услышу. Напиши."

И тут же забываю об этом.

Отталкиваю от себя руки какого-то парня, делая шаг к лестнице.

Пить хочется...

Делаю пару шагов по лестнице, поднимаю глаза на двух парней перегородивших путь дальше.

Один - лицом ко мне в костюме Санта Клауса. От широких плеч второго и его бритого затылка, отчего-то спадаю в ступор.

- Вип-зона битком, туда сейчас и за бабки не пропустят. Но, - щелкает пальцами, - но мы через бар зайдём, как персонал.

- А что так можно? - на мгновение бросает взгляд на танцпол второй.

И я замираю.

Май!

- Ха! "А что так можно? Можно? А это нормально? Нормально. А если осудят? Да похуй!" - хохочет весело Санта, играя бровями.

Замечает меня.

- Девушку, пропусти, - оттягивает за рукав Мая.

Саунд: E.T. - Katy Perry

Май разворачивается...

Мы встречаемся взглядами. Застывает. Его губы распахиваются...

И... Все вокруг размазывается, кроме его восхищённых глаз. Мои ресницы пьяно смыкаются несколько раз, гася картинку.

Выпадаю...

И в следующее мгновение уже чувствую его головокружительный запах, в котором растворяется в этот раз не морозная свежесть, как тогда в парке, и не дым сигарет, как тогда в машине, а мужской яркий запах кожи... Такой, что можно кончить, только дыша им. Сейчас в этом запахе так много его лично... А ещё чувствую, как на каждом нашем синхронном вдохе, его грудная клетка касается моей.

Все мелькает...

Я забываю где мы...

Мне кажется, мы одни. Где-то... в нигде. В его светлых огромных глазах.

- Май...

Мои пальцы чуть касаясь скользят по линии его безупречной челюсти. Он ведёт головой, ласкаясь и продлевая это прикосновение.

Его пальцы медленно скользят по моей голой спине. Едва притрагиваясь... Это так... чувственно и интимно. Ко мне никогда не прикасались так!

- Братишка, так мы идём или?.. Ладно... Ладно... Понял, отстал! - сбегает Санта.

И снова куда-то выпадаю...

В следующее мгновение мы танцуем медленный, глядя друг другу в глаза, в толпе ловящей ритм. Словно мы и правда не здесь.

Я ложусь ему щекой на плечо и закрываю глаза. Дышать очень сложно. Словно мы занимаемся любовью. И вместо того, чтобы сорваться в финальный ритм, мы медленно-медленно плавимся, маринуя друг друга на грани оргазма. Под моей ладонью долбится его сердце, погружая в этот вязкий сироп все сильнее и сильнее. Из него невозможно выбраться. Я влипла?..

Это так хорошо...

На фоне утихающей музыки бьют куранты. Моя рука почему-то вибрирует.

- С новым годом, Даш... - двигаются его губы у меня на скуле.

Касаясь носами, смотрим друг другу в глаза.

Не знаю как в наших руках появляется по бокалу шампанского.

Не целуя, он ведёт своими губами по моим. Внутри меня - ослепляющий взрыв и подкашиваются колени...

Чувствую, как он прижимает меня сильнее. А потом, закрывая глаза, снова делает это - приоткрытыми губами по моим губам.

И... боже...

Мое тело дрожит в его руках.

Со стоном жадно кусаю его за нижнюю сама, взрываясь снова от оглушающей волны чувственности.

Он не спешит отвечать, чувствую только как его губы растягиваются в улыбке, вырываясь из плена моих зубов. А потом опять дразнящий чуть ощутимый поцелуй в мои приоткрытые губы... И ещё один... И ещё...

- М-м-м... - прогибаясь, обхватываю его шею, заставляя углубить эту пытку.

Облизываю его губы, проникая языком в рот! Вкусный, горячий мальчик!...

Жадно кусаю его, впиваясь коготками в шею и уводя их ему на затылок.

Ловлю ртом его стон, утопая в мурашках!

Хочу... Хочу... Хочу его!

- Дарья Сергеевна, здравствуйте! - громко.

Вздрогнув, мы отстраняемся и замираем.

Бросаю взгляд в сторону.

Тоня!

Холодно улыбается мне, растянув неестественно губы.

- С новым годом Вас!

Отупевше смотрю ей в глаза, словно меня сбили с ног битой.

Май властно отворачивает меня, прижимая к себе спиной. Словно, прикрывая.

Выпиваю залпом бокал, который в руке.

Шампанское...

Все поздравляют друг друга. Сверху сыпется серпантин и какие-то бликующие звёздочки.

Так! - встряхиваюсь я, пытаясь протрезветь и понять что со мной происходит.

Немного прихожу в себя.

- Хочешь, я тебя увезу отсюда? - шепчет мне в ухо.

Какой соблазн! - сглатываю ком в горле.

Обнимаю его за шею, закрывая глаза.

Ещё одну минуту так... Мы плавимся под музыку.

Мой телефон вибрирует снова. Я знаю кто это.

Музыка снова грохает на всю громкость.

Разворачиваюсь в его руках.

- С Новым годом, красивый мальчик... - заставляю себя улыбнуться.

Делаю шаг назад.

Расстроенно нахмуривается.

Ещё шаг назад. Давай, Зима! Уходи отсюда. Ты не соображаешь, что творишь...

- Даша!

Снова пропадаю в плену его рук.

- Не отпущу, - целует меня в шею, крепко сжимая.

- Что-то мне нехорошо... - признаюсь я. - Водички... Пожалуйста.

У бара - толпа.

- Пойдем! У нас есть вода за столом, - держа за руку, тянет к их диванам.

Отрицательно качаю головой.

- Май, да ты что? Я здесь подожду.

- Ты... нормально? - заглядывает в глаза.

- Да-да. Очень хочется пить. Душно.

Присаживаюсь на декоративный куб в виде новогоднего подарка.

Отдаю ему свой пустой бокал.

- Минуту.

Только он отходит, я снова дезориентированно ловлю волну прихода, пьянея вдрызг! Разминаю рукой немеющую шею.

Нечаянно прикусываю онемевшие язык.

Во рту становится солоно.

Лизнув костяшку большого пальца в шоке смотрю на густые разводы крови на ней.

Я прокусила язык?.. Не чувствую...

Четыре рюмки ликера, бокал шампанского... - считаю я. Так не бывает... Что-то не то...

Неожиданно меня подхватывают за локоть, дёргая вверх.

Игорь.

Хватаюсь за него, чтобы не навернуться с каблуков.

- Еб твою мать! - цедит он с досадой. - Даш! Сказал же не пей!! Ты же обещала!

Подносит салфетку к моему рту.

- Прижми!

Тянет вниз моё веко, заглядывая в глаза.

- Да я всего... там... - отпихиваю его руку.

Забываю о чем говорила.

- Где твоя сумка?!

- Наверху...

- Класс, Даш! Давно паспорт не восстанавливали?!

Растерянно позволяю ему тащить меня.

- Что ты орёшь?.. - оглядываюсь я, чувствуя, как моя речь неестественно тянется.

- Твою мать...

Я целовалась опять с Янгом? Или это мне приснилось?

Все путается...

Игорь тянет меня наверх за талию.

- В тебе три таблетки твоей дури, Даш! А ты нализалась как...

- Что?!.. Я не пила...

- Пила, Даш! Пила! Как тебя ещё было привести в чувства? Так, всё. Нагулялись, уезжаем. Где столик наш?

- Максимов... - вростаю в пол у нашего столика.

Пытаюсь собрать разбегающиеся мысли. Кофе? Это было в кофе?..

- Ну что?!

- А знаешь... пошёл-ка ты нахуй, Максимов...

Застывает.

- Даша... - мягко. - Поехали домой.

Гладит по лицу. Шепчет в ухо.

- Я же знаю, что ты сейчас хочешь... Я буду тебя трахать так, как ты любишь, до утра... Поехали, детка... Тебе нельзя сейчас одной... Это небезопасно.

Отталкиваю его. Облизываю персохшие губы.

- С тобой больше небезопасно. Но я знаю с кем - да.

Вырывая у него из рук сумочку, разворачиваюсь, врезаясь в Мая…

- Не свободна твоя училка?

Как и обещал, Корниенко провел меня в випку через внутренности клуба.

Сцепив челюсти, не отвечаю на вопрос. Единственное, чего хочется - варварски разбить ему табло, закинуть ее на плечо и...

Жаль, так нельзя. А как можно?

У меня нет подходящего решения. Но просто позволить этой ситуации развиваться не участвуя, я тоже не могу.

- Он - муж?

- Нет... Но он ее... шеф.

Объясняю ему в двух словах ситуацию.

- Ну и занесло тебя, братан, в историю. Может, ну его? Тебе ещё учиться там. Нахера ты туда идёшь? Чтобы что?

- Я хочу увидеть.

- Что именно?

- Ее с ним.

- Быть запасным аэродромом - это...

- Я не запасной. Я - единственный.

- Нда? А это что тогда? - кивает на них.

Что это Май? - задаю себе тоже этот вопрос.

- Это... аварийная посадка.

Даша - в дрова.

Я говорю спокойно. Но внутри у меня взорвали "грязную бомбу". И она не только порвала мою грудную клетку. Она ещё и заражает меня гадким ощущением... Предательства с ее стороны.

Я понимаю, что женщина не выбирает мгновенно. Я понимаю, что их связи не пара дней. Что между нами не было ни одного серьезного разговора. Что все поцелуи - украдены чисто на химии между нами. Что она не семнадцатилетняя девочка, у нее свой бэкстейдж. Он весомый и его не отменить... И это я в нее, в конце концов, влюблен, а не она в меня. Ничего мне не обещано.

Каждый раз меня отшвыривают, как котенка, которого нельзя взять домой. Потому что "папочка" не разрешает. Но можно потискать и хапнуть эмоций.

Ты решил пообижаться, Май? Нет...

Я хочу объяснить, что я не котенок. И брать меня никуда не надо. За мной надо просто пойти!

Я пытаюсь договориться со своим внутренним варваром, чтобы он не напылил сейчас.

Они ссорятся... Мне не нравится, как он дёргает ее!

- Янг! Держи себя в руках. Это препод твой! - придерживает меня Корниенко в нескольких шагах их столика. - Давай я?

- Все нормально, - вырывая из его хватки локоть, решительно подхожу к столику. - Я сам.

Хватая Дашу, он вжимается губами ей в ухо.

Меня передёргивает от отвращения, кровь бьёт в лицо.

Она давит ладонями, оскаливаясь, пытаясь выкрутиться.

Отталкивает его. Что-то бросает ему в эмоциях, и дёргается в сторону. Теряет равновесие, врезаясь в меня.

Я ловлю ее, придерживая. Мы встречаемся взглядами.

Я хочу понять про нее сейчас важную деталь - отречется от меня перед ним или нет. Потому, что если - да. То это не моя женщина.

Дальше только проораться, забухать с братишками и... не знаю. Слепо-глухо-немые тренировки на износ, чтобы не было сил варить себя в том, что той, в которую я влюблен по уши не существует. Потому что моя Зима бы не отреклась и не врала…

И я смотрю ей в глаза. Ну? Сольёшь меня?

Чувствую, как немеют мои губы.

Она медленно берет меня за руку. Сжимает мои пальцы. Замершее мое сердце отмирает с оглушительным грохотом пульса в уши. Словно мне воткнули в него кубик адреналина.

Блять...

Зажмуриваюсь на мгновение. И теряюсь немного даже...

- Дарья Сергеевна... - цедит Максимов угрожающе, приводя нас в чувства.

А Даша очень расстроена. И очень пьяна... У нее губы в крови.

Это что?!

Внутри меня все заливает темнотой.

Я вжимаю ее в себя одной рукой, поднимая на него взгляд.

- Май... - пытается сдвинуть она меня с места.

- Молодой человек, вы не против, мы договорим? Не могли бы вы?.. - стреляет мне взглядом, мол "свали". - Вы нам мешаете.

Делаю шаг вперёд, смещая Дашу за спину.

Он пытается вежливо сдвинуть меня.

Дёргаю агрессивно плечом, стряхивая его руку.

- Осторожно... Ебнет током, - оскаливаюсь я.

"Изоляции" сейчас никакой.

- Вы вмешиваетесь туда, куда не стоит!

Отбиваю его руку, не позволяя прикоснуться к Даше.

- Даша? - одергивает он ее строгим тоном. - Приди в себя! Ты что творишь сейчас?!

- Май, давай уйдем пожалуйста, - просит она. - Без скандала...

Не позволяя увести ее, он догоняет нас на выходе из випки, перехватывает ее за вторую руку. Подтягивается охрана. Между нами влетает Корниенко. Начинается конфликт. А Даша просила без скандала.

Она, закрыв ладонью глаза, едва стоит на ногах.

- Стоп! - торможу я срач, обращаясь к охране. - Девушка хочет уйти со мной. Всё.

- Девушка невменяема, вы не видите?! Ей что-то подмешали в спиртное.

Даша опускает руку. Шокированно смотрит на Максимова. Ее ноздри вздрагивают.

- Вы, извините, - показывает Максимов охраннику свои вузовские корочки. - Это моя коллега. Она сейчас не в себе. Ее нужно отвезти к врачу.

- Я его вообще не знаю, - внятно и медленно произносит Даша, показывая охраннику на Игоря. - Май, пойдем.

Тянет меня за руку вниз.

- Даша! - яростно рявкает он нам вслед.

Его придерживает охрана.

Корниенко впихивает нас в кальянный чилаут под лестницей. Закрывает массивные двери на которых висит табличка «no space available».

Музыка становится глухой, слышны только басы.

Прямо перед нами освобождается диван в углу.

Я усаживаю ее туда, опускаю штору.

- Сейчас... - закрывает она лицо руками. - Минуту...

- Воды?

Кивает.

Заказываю не глядя первый попавшийся в меню кальян, апельсиновый фреш и воду для Даши.

Она выпивает залпом сок.

Смотрит мне в глаза.

- Ты как? - отвожу ее волосы со скулы за ушко.

В полумраке у нее такие огромные зрачки. Неон делает кружева на ее лице объемными. Даша неожиданно расплывается в улыбке.

- Сейчас? - облизывает медленно губы. - Лучше всех...

Зависнув, завороженно ведёт пальчиками по моему лицу, обрисовывая черты.

Меня безвольно тянет вперёд, я прикасаясь к ее губам. Чувствую соленый вкус.

- Кровь... - хриплю я, заставляя себя отстраниться.

- Мм... - хмурит брови. - Прику-усила-а язык.

Высовывает, демонстрируя мне.

И делает это так пошленько, словно приглашает мой член в рот.

- Оу... - сглатываю я.

Ощущаю как у меня встаёт. Кровь отливает от мозгов так резво, что я головокружительно теряю разум. И слепну от навязчивых ярких фантазий, оглушенный мурашками взорвавшимися где-то вверх по шее.

Ерзаю, поправляя ремень. Потому что мне пиздец как тесно в джинсах.

- Болит? - веду пальцем по подбородку.

На языке конкретная рана.

- Не-а... - улыбается.

Разглядываю ее красивое лицо.

У нее такая речь и координация, словно она обдолбана. А взгляд, как будто... кончает. Ресницы порхают часто... И она, внезапно улыбаясь без всякого повода, периодически облизывает губы. А потом снова зависает, прислушиваясь к себе...

Поднимаю ее лицо, заглядывая в глаза. Сердце так долбит, что мне сложно дышать ровно.

Мы словно занимаемся сексом.

Чувствую себя пьяным, и так глубоко в процессе, что уже не врубаюсь в то, что происходит вокруг. И плевать, что происходит вокруг...

Сжимаю губы, гася стон. Прижимаюсь лбом к ее лбу, закрывая глаза и улыбаясь своему неадеквату.

- Я тебя хочу... - тихо шепчу ей подрагивающим голосом. - Так, что голова кружится...

Ее коготки медленно скользят по моему бедру вверх к паху.

- М-м-м... - судорожно передёргивает мое тело.

Тону ещё глубже.

Вжимаюсь губами в пульсацию ее вены на шее.

И единственное, что остаётся в моей голове - усадить ее сейчас верхом, расстегнуть ширинку, отодвинуть трусики в сторону... И... Минуты нам хватит горячо убиться друг об друга. Сплавиться от этого огня и сгореть!

Она тянется как кошка, открывая мне шею для поцелуев.

Мне кажется, я сдохну сейчас, если мы не сделаем этого!

Несдержанно кусая друг друга, мы одновременно воплощаем мою фантазию - она верхом.

Торможу, сжимая ее.

- Тише... Подожди... Фак... Кальян сейчас принесут! - задыхаюсь я.

- Плевать... - горячо шепчет мне в ухо.

Ооо... Как там - "уши бантиком на затылке завязываются", да? Вот сейчас я, пожалуй, понимаю, что это значит!

- Даша... Чч... - умоляю ее.

Ссаживаю ее с колен. Или сейчас мой член по-любому будет в ней! И да - будет "плевать"...

Провокационно хихикает, часто дыша. Пятерней отводит назад волосы упавшие на лицо. Это так горячо...

Прикусив губу, закидываю голову назад, вдалбливаясь затылком в спинку дивана.

Делаю глубокий неровный вдох, пытаясь, прийти в себя хоть немного.

Штора отодвигается, нам ставят кальян. Возвращают штору на место.

И мы снова встречаемся взглядами…

Я ловлю ее лицо в ладони, удерживая от попытки поцеловать.

Ее взгляд расфокусирован и проходит словно сквозь меня. Она словно стала ещё в два раза пьянее. Мне это не нравится. Я хочу ее взгляд. Я хочу, чтобы она была "со мной".

- Даша?

- М? - закрывает глаза.

- Ты зачем такая пьяная, м? - глажу пальцем её губы.

Ведёт языком по моему пальцу, не открывая глаз.

- Даша... Даш! - одергиваю палец, напрягаясь от того, что рана смотрится довольно серьезно.

Не больно ей... Да там искры из глаз должны быть!

Вырывается, вжимаясь губами мне в ухо.

- Я хочу тебя вдыхать... Ты такой вкусный... мой мальчик...

Но искры из глаз сыпятся у меня. Меня оглушает ощущениями, я забываю что не так...

Пальцы скользят по ее обнаженной спине. И неконтролируемо ныряют за край платья, под грудь.

Дурею от ее тихих стонов.

Она целует меня в висок и ведёт носом по волосам, громко вдыхая запах. Ее палец рисует вниз по моему телу, доходя до ремня. И двигается ещё ниже по натянутой ширинки. Мурлыкая мне в ухо, она дразнит меня, медленно расстёгивая и застёгивая ее обратно.

Ай... Дарья Сергеевна... - теряю тормоза.

Не хреновая ли это идея, Май, делать это в клубе? - пытается прорваться сквозь возбуждение голос разума.

Это конечно весело и прикольно... И хочется так, что уже практически похуй на детали.

Но Даша, не рядовая девчонка, которой простят, если вдруг это будет кем-то замечено. Она просто пьяная. Но я то ... трезвый.

- Ты хочешь здесь?.. - сипло уточняю я.

Она отстраняется и снова смотрит сквозь меня.

Так...

- Даша?

- М?

- Как меня зовут? - ловлю ее пальцы на моей ширинке.

Улыбается, облизывая губы. Ресницы медленно смыкаются.

- Мое имя? - требую я, хмурясь.

- А-а-а...

Закатывает глаза, смеясь. И прячет лицо на моей шее.

- Так, Дарья Сергеевна. Не зачёт! - смещая руку вниз, которой обнимаю ее, шлепаю ей слегка по бедру. - Кто-то пиздец как перепил, да?

Отрицательно качает головой.

- Я не... пьяная.

- Ну да-а-а! - улыбаюсь ей.

Что делать-то?! - расстроенно вздыхаю.

Янг, ты единственный идиот в мире, наверное, у кого встаёт такой вопрос вообще!

- Май... - шепчет мне в ухо.

- Ну, уже хоть что-то, - усмехаюсь я.

- Я хочу тебя... Прямо сейчас...

- Надо сначала допуск получит, Дарья Сергеевна.

Весело хихикает.

- А сдавать на коленях?.. - перекидывает бедро через мои. - Вот так? - ведёт языком по моим губам.

Блять! Да-да-да!!

Мои пальцы нетерпеливо сжимают бархатную на ощупь спину. Прогибаю ее в пояснице. В паху просто рвёт от напряжения.

Я вижу ее черные трусики...

- Какой он? - гладит мой член через ткань.

Невменяемо смотрю ей в глаза.

- Я знаю что он охуенный! - шепчет мне в губы.

Прогибается, делая несколько плавных движений на мне, словно я уже вошёл.

Опускаю взгляд ей между бедер.

Такие шелковые тоненькие трусики... Просто отвести их пальцем в сторону, и я утону в горячем, влажном кайфе... В ней!

И я буду охуенным, да. Таким, как ей надо...

Бедра двигаются ей навстречу.

Три минуты всего - раствориться и взорваться... Никто не зайдет...

Мне кажется, я только войду и эта горячая кошка кончит на мне. Мои отбитые ее ласками мозги напоминают мне в каком кармане презерватив.

Боги...

- Поехали ко мне, Даш? - заставляю себя опять тормознуть, тяжело сглатывая.

Мой телефон на столе смещается от вибрации.

Сгребаю его, слепо глядя в экран.

Аленка Максимовна... Просто так бы она не звонила. Может, что-то с Маратом?!

- Даш, ч-ч-ч...- кусая губы, торможу ее руки. - Минута! Пожалуйста...

Подношу к уху.

- Что случилось?

- Май, а-а-а... Зима с тобой?

- А что? - настороженно отвечаю я.

- Ее Максимов ищет.

- Пф... Алён...

- Послушай, Май. Произошла какая-то путаница с серьезными таблетками. Даша что-то выпила, что несовместимо с алкоголем. Вероятно, она не отвечает за то, что делает. Ты не делай пожалуйста ничего, о чем Дарья пожалеет с утра.

- Черт... - доходит до меня наконец, что происходит.

Ссаживаю Дашу.

- В смысле - "черт..."?! Янг??

- Да, я просто...

- Май! Это ничем не отличается от износи...

- Всё нормально, Алён! - перебиваю ее. - Я тебя услышал.

На автомате поправляю задравшуюся юбку Даши.

- Май! Дашу надо... отдать Максимову. Он знает что делать в этой ситуации.

- Не-е-ет!

- Она должна быть в безопасности, Май! - рявкает на меня Алена. - Давай, я сама отвезу ее к врачу и домой.

- Даша - в безопасности.

Скидываю вызов.

Пытаюсь тихо вывести Дашу из клуба. Но это непросто...
На мгновение отворачиваюсь в поисках непьющего Корниенко, чтобы попросить увезти нас. Теряю ее руку. И Даша уже зажигает на танцполе.
Замечаю Корниенко в колпаке Санты.
- Дэн! - машу ему, пытаясь не потерять из поля зрения Дашу.
Но он не замечая, пролетает мимо.
Лавируя между людьми, захожу на танцпол. Ловлю ее за талию.
- Даш... Нам пора.
- Я хочу... - вязкая музыка гасит ее голос. И что именно она хочет я не слышу, но мне очень хочется удовлетворять все ее горячие "хочу".
Обнимая меня за шею, вьется, закрыв глаза.
Мля... И я хочу! Не передать как!
На пару минут поддаюсь этому соблазну - танцевать с ней. Наши бедра двигаются навстречу друг другу. Губы сами вжимаются в горячую кожу. Пьянящий парфюм кружит голову.
- Даша... Нам нужно уехать...
- Зачем?
- Тебя нужно отвезти к врачу.
- О-о... Нет, - пьяная ухмылка. - Это без меня!
Разворот на стовосемдесят и...
- Даш!
Продираюсь сквозь и пульсирующие тела.
Ловлю ее опять.
Втягивает меня в танец, насаживаясь плавно на мое бедро.
- Аа... - распахиваются ее губы и глаза закатываются от удовольствия.
Р-р-р....
Стискиваю, теряя тормоза. Соприкасаясь губами, притрагиваемся языками, ловя стоны и дыхание друг друга.
Стоп...стоп...стоп!
Уговариваю ее уехать. Нет - и всё.
- Мы подышать выйдем. На крыльцо. На минуточку.
Улыбается. В глазах пусто. Словно я говорю на языке, который она не знает.
- Я пить хочу...
- Пойдем.
- Неа... - улыбаясь. - Не пойду. Я не поеду...
Тогда - немного насилия.
Приподнимаю под бедра. Выношу из толпы в холл, к зеркалам.
- Стой-стой! - держу ее крепко за руку, набирая Дэна.
Но он не берет трубку. Набираю его Полинку.
- Да? - перекрикивая музыку отвечает она.
- Выйди в холл, пожалуйста! - кричу ей в трубку.
Скидываю.
Даша, хмурясь, вращает запястьем пытаясь вырваться.
- Даша... Нет, я не отпущу. Иди ко мне...
Обняв за талию, укладываю щекой себе на плечо. И медленно двигаюсь с ней под приглушенную музыку. Успокаивающе глажу по спине.
Чувствую, как ее пальцы также медленно и нежно гладят вдоль ремня по спине меня.
Выходит Поля.
Отвожу Полину в сторону, и не вдаваясь в детали прошу помощи. С такси после полуночи беда. Можно долго ждать.
- Я сейчас Дениса найду и увезем, - соглашается она.
Идём к гардеробу.
- М-м-м... - замирает, прижимая ладонь ко рту.
- Болит?
- Мхм... - кивает, жалобно сводя брови.
И мне кажется, ее немного отпускает.
- Мы заедем в аптеку сейчас. Купим лидокаин. Обезболим.
- Нет...
- Почему?
- А если я его себе откушу?
Задумчиво покусывает язык и губы, прислушиваясь к себе.
- Посиди-ка, - усаживаю Дашу на кресло. - И ничего не откусывай, пожалуйста! Хорошо?
Наклонившись, ищу у Даши в сумочке номерок. Нахожу паспорт, помаду, сигареты, зеркальце, бордовые вау-стринги с цепочкой, таблетки какие-то... И, наконец, номерок.
Зажав номерок между пальцами, тяну за цепочку, разглядывая тоненький перешеек, который касался ее "там".
Облизываю пересохшие губы.
Сегодня, Май, ты будешь думать не об этом, - настраиваю себя.
Одергивая руку, выпрямляюсь.
- Понравились?.. - улыбается провокационно Даша, глядя на меня снизу вверх.
Чувственно касается языком уголка распахнутых губ.
Словно, я только вытащил из ее рта член и она облизывается.
Тяжело сглатываю. Губы вздрагивают... Но я ничего не отвечаю, просто поджимаю их.
Сжимает трусики и глядя мне в глаза, засовывает их в карман моих джинсов, проталкивая по очереди каждым пальчиком. И каждым пальчиком проезжаясь через тонкую ткань кармана, прямо по моему многострадальному стояку.
Искры из глаз...
Веки мои смыкаются.
- Мм... - гашу стон.
Спорю с самим собой - "износ или не износ".
Ты хотел бы очутиться на ее месте, обдолбанный в постели с девочкой, с которой не принимал решение трахаться? С Тоней например? - спрашиваю у себя.
Блять! Ну нет, конечно.
Не умер бы, наверное, от горя, но было бы неприятно.
Я не хочу, чтобы ей наутро было "неприятно".
Как переключиться и переключить ее?
Отдаю наши номерки. Забираю одежду.
Мы садимся на заднее, в машину Корниенко.
- Куда едем?
Травмпункт - смысла нет, очередь там в новогоднюю ночь как к стене плача. В больнице принимают только тяжёлых. Остальные все равно до обеда будут ждать врачей. А Даша сейчас на первый взгляд вполне себе нормально выглядит. Ну... Пьяной, может. Но точно не навевает "тяжёлую".
- Давай ко мне, - вздыхаю я.
- Нет... В студгородок, - просит Даша.
- Нет, ко мне, - глажу ее по плечу.
- Нет... Я поеду домой, - капризничает она.
Саунд: Мари Краймбрери - Не буди меня
Корниенки переглядываются, играя друг другу бровями.
- Нам нужен консенсус.
- Минуту...
Шепчу ей в ушко.
- Даша... Ко мне мы можем вызвать врача. Если понадобится - скорую. И никто не узнает в чем была проблема. А студгородок, это студенты и коллеги твои.
Ее это парит, я знаю.
- Мне не нужен врач, - шепчет мне в губы. - Мне нужен ты... Я буду обнимать тебя и спать...
- Хорошо, в студ, - сдаюсь я.
Полина за рулём, Дэнчик за диджея.
Даша хрипло и чувственно подпевает прямо мне в ухо, запуская мурашки по шее.
- "Я хочу с тобой... Быть, любить, болеть... Жить и не стареть... Вопреки погоде..."
Это так красиво... Как на мембране играет на моей грудной клетке, сбивая дыхание.
Я ласкаю ее трепетные пальцы, которые играют по моему бедру как по клавишам.
- "Чтобы мы могли - гореть, гулять и петь, до утра смотреть, как..."
Закрывая глаза, прижимаюсь к ее губам, едва касаясь, медленно целую. Чтобы не сделать ей больно. Наши губы как бабочки. И мы плавимся и задыхаемся. И это не износ, неправда...
Отворачиваюсь от нее. Глядя в окно пытаюсь отдышаться.
Никакого секса, сегодня. Нет!
Я хочу,чтобы это всё было между нами и завтра. А этот обдолбанный трах это все может стереть. И нет, Даша не умрет от горя. Она просто снова включит циничную стерву. Все обесценит. Отменит. Сотрет. Высмеет. Я чувствую, она именно так будет защищаться от своего "неприятно". Как делают обычно парни. И это в ее стиле.
На въезде в студгородок опущен шлагбаум. Нас не пропускают. После инцидента с "пиратами", въезд строго по пропускам.
Мы отпускаем "Корниенок".
Ден, ловит мой взгляд в зеркале. Выходит вместе со мной.
- Под чем она?
Растерянно морщусь, не желая давать комментарии.
- Что делать знаешь?
- Нет...
- Огорчу тебя сейчас, братан.
- Пытки и огорчения - это прям мое сегодня!
- Ха... Сочувствую. Много пить и никаких нагрузок на сердце. Не плясать, не бегать, не трахаться до утра. Хотя хочется, пиздец просто! Покорми ее кашей. Овсянкой. Душ и спать.
Денчик у нас бывший специалист по обдолбиться, перепить, смешать запрещенку и убиться. Полинка его вытащила.
- Секс... ну тихонечко только если... без разгонов мотора, - стучит себе по сердцу. - Чисто, чтобы вырубилась.
Киваю ему, пожимая руку.
- С новым годом!
Мы идём через сквер, валит снег. Очень тепло!
Мое пальто расстегнуто.
У Даши на всю громкость играет музыка на телефоне.
Саунд: "На белом покрывале января" - Kamazz
И ее снова уносит!
Она втягивает меня в медляк прямо под фонарями.
Такая красивая, яркая, горячая... Белые зубы сверкают от манящих улыбок.
Да хер с ним!
Подхватываю ее, и улыбаясь веду в танце. Она так кайфует... Что можно душу продать за это!
Наш медляк переходит в эротичные движения бедрами навстречу друг другу.
- Красивый... Красивый... Красивый мой мальчик!! - обнимая за шею зацеловывает мою улыбку.
Пьянею от эйфории...
Смотрю ей в глаза.
В горле встаёт ком. Который требует, чтобы я превратил его в слова. Но я... не решаюсь.
- "Любимой девушки я имя написал..." - двигаются беззвучно мои губы под текст трека на ее телефоне.
Улыбаясь, закрывает глаза.
Отворачивается, и танцует, ловя ритм, словно она на танцполе, а не посреди студенческого сквера.
Подхватывая за талию, веду ее дальше, мимо места, где "пираты" у нее выхватили пакет.
Мы заходим в подъезд. И в лифте неконтролируемо срываемся в горячие поцелуи. Слепну и глохну... Тело передёргивает от перевозбуждения.
- Даш...Даша! - дергаюсь назад, когда двери открываются.
К нам заходит взрослая пара преподавателей.
- Здравствуйте...
- Здравствуйте... - ещё задыхаясь от поцелуя, хриплю я.
- С новым годом! - улыбается, облизывая губы, Даша.
Мы неровно громко дышим. Всем неловко.
Выходим на следующем этаже. Даша не может попасть ключом в замочную скважину.
Забираю у нее, открываю.
Скидывает с плеч пальто на пол. И виляя бедрами идёт к балкону.
Мой взгляд прилипает к тому, как двигаются ее ягодицы.
Отщелкнув ошейник, снимает через голову платье, оставаясь в трусиках и чулках.
Не моргая пялюсь на ее лопатки и на то, как она плавно ведёт плечами.
Где взять супер сил уложить ее спать?!

От автора: Дорогие друзья, у меня стартовала новиночка. Приглашаю всех заглянуть на огонёк, в историю волонтера Тихомирова. Не тихого и не мирного! Но очень сурово-романтичного.
https:// /shrt/n2xV

Тихомиров мечтает о сыне, которого у него никогда не будет. И в свободное время помогает городским волонтерам. О нем говорят - хороший человек с плохим характером. Ему до всего есть дело и методы у него "на грани". Тихомиров беспощадно причиняет добро и наносит счастье!
Светлана очень хочет ребенка, но у нее практически нет шансов. Желая поправить "судьбу", она идёт в волонтеры, помогать чужим детям. Но судьба решает вручить ее Тихомирову.
- Зоя, нет здесь никого. Ни одной тачки... - покручивает биту мужик в черной балаклаве, говоря по телефону. - Где твоя "девочка"? Набери ее.
- И-извините.
Поднимаю как школьница руку и машу, сообразив, что это не бандит, а кто-то от Зои Васильевны.
- Это я! Я - "девочка".
- М-м... - понимающе качает головой. - Волонтёр, да?
- Да-да...
Опять поднимает телефон.
- Зоя, а адекватных не было? Только такие?

Читать здесь:
https:// /shrt/n2xV

Просыпаюсь резко. От грохота ложки в стальной раковине.

- Черт... - сдавленное, мужским шепотом.

Сердце неровно стукнув, ускоряется. Распахнутыми глазами смотрю в потолок. В голове пусто...

Вообще пусто. Только белая вата...

Придерживая одеяло на груди, резко присаживаюсь.

Янг! С голым торсом, в полотенце на бедрах...

Как?!

Голова простреливает болью, отдающей в висок.

- О-о... - падаю обратно.

Вот это пиздец, Дарья Сергеевна... Шлепая себе по лицу ладонью, закрываю ей глаза.

- Доброе утро, Даш.

- Мхм...

Ощупываю себя. Футболка... Трусиков нет.

Зашибись, вообще!

Опять поднимаюсь, трогая свои кудряшки. Волосы сыроваты, от кудрей ни следа. Рядом с подушкой полотенце.

Прижимаю к лицу вторую подушку. Пахнет знакомо... Парфюмом Янга.

Ну что... надо это все принять как данность, да? И отталкиваться от этого дано.

Поднимаюсь, пересаживаясь за стол. Сажусь по-турецки, натягивая на колени футболку. Между бедер ноет...

В прострации смотрю на его голые широкие плечи. Раскладывает по тарелкам овсянку. Наливает свежезаваренный чай. Где он нашел у меня чай вообще?..

- С сахаром?

- Без разницы... - грубовато отвечаю я.

Застывает на мгновение.

Мне даже страшно представить, как мы могли отжигать ночью.

Это же пиздец... полный пиздец!

Дотягиваюсь до пачки сигарет, засовываю одну в пересохшие губы, и прикуриваю открывая окно.

Свежий ветер бьёт в лицо.

Май ставит передо мной тарелку и чашку кофе.

Обходит, забирает сигарету, выкидывает, закрывает окно.

- С Новым годом, - поцелуй в шею.

Уклоняюсь от его губ.

- Это лишнее.

Игнорируя кашу, опять тянусь к сигаретам.

Садится напротив меня.

- Успокойся. Между нами ничего не было. Ешь...

- Ну да, - усмехаюсь, стараясь поциничнее.

Чего уж теперь, не рыдать же.

С лёгким пренебрежением разглядываю его. Сердце надрывно колотится...

Смысл перекладывать сейчас ответственность на пацана? Думаю, у него просто не было шансов.

Но видеть его сейчас не хочу. Никого не хочу. Хочу побыть одна.

Давит меня серьезным взглядом в ответ.

- Ты можешь уйти сейчас?

- Ничего не было, Даш.

- Именно поэтому, ты в полотенце и голый? - уточняю я.

- Я в полотенце и голый, потому что... - вздох. - Тебе было сложно... уснуть. И мне пришлось отвести тебя в душ. Ты меня всего облила. Одежда сушится.

Припоминаю что-то такое. Как втащила его одетого под воду.

- А дальше мы смотрели мультики, видимо? - ядовито улыбаюсь я.

- Не поверишь... - расплываются его губы в белоснежной улыбке. Но, да.

- Ну почему же... Охотно поверю. Порно мультики прикольная хрень.

- Мы смотрели "Алису в стране чудес".

- Что-то не помню я такого порно мультика.

- Вы меня пугает, Дарья Сергеевна, - сдавленно смеётся он.

Уходит к телевизору, нажимает на пульт. Там с середины идёт мультфильм. Не порно. Обычный.

- Мм... Как интересно! - дёргаю я бровями.

- Ты ничего не помнишь? - садится обратно.

- Помню... - зачем-то вру я.

Закрывая глаза, сосредотачиваюсь. Всплывают картинки из клуба. Как я верхом на нем...

- Клуб помню.

- Мне сказали, что ты по ошибке выпила какие-то таблетки. Смешала с алкоголем. И я отвез тебя домой.

- Ах да... - сглатываю я, припоминая. - По ошибке...

По ошибке Максимова.

- Ешь, остынет.

Послушно впихиваю в себя ложку каши.

- А что это были за таблетки?

Отмахиваюсь.

- Вряд ли название тебе о чем-то скажет. Но если ты об эффекте, то они...

Прикладываю к виску холодную пузатую вазочку со стола.

- Если смешать их с алкоголем, они ослабляют функции лобных долей. Исчезает самокритика, самоконтроль. Человек не может разделить реальность и свои фантазии, повышается активность, желание двигаться, танцевать... трахаться. Ощущения кажутся дико яркими. Тормозов нет. Как под нарко-стимуляторами.

- Как они попали в тебя?

- А где Максимов?! - распахиваю я глаза.

- Ты сказала, что хочешь уйти со мной. Я тебя увел. А Максимов... звонил тебе несколько раз.

- И?

- Ты сказала, чтобы он шел нахуй.

- Что ещё я ему сказала? - дёргаю бровями.

- Что ты у меня. И останешься "здесь".

- Мм... Понятно.

Пу-пу-пу, Дарья Сергеевна! Бедный Максимов...

- Сожалеешь об этом? - заглядывает мне в глаза.

Молча разглядываю его непроницаемое лицо.

Оно болезненно вздрагивает, Май опускает взгляд, нахмуриваясь.

Красивый какой...

- Не сожалею.

Забирает пачку сигарет. Снимает с вешалки свое пальто. И накинув мне на плечи, приоткрывает окно.

Курит, стоя ко мне спиной.

Перевожу взгляд на свое отражение в зеркальных дверцах шкафа.

О, да...

Пытаюсь причесать шевелюру пальцами.

Выпиваю залпом пол кружки чая. Внюхиваюсь в его воротник.

- Мм...

Оставляя пальто на стуле, подхожу сзади к Маю. Обнимаю за талию.

Вздрагивает от прикосновения.

Вжимаюсь губами ему в спину между лопаток.

- Ты такой безупречно красивый мальчик... И я не про внешность сейчас.

Разворачивается в кольце моих рук. Вжимаюсь губами в его ключицу. С чувством оставляю несколько поцелуев.

Его пальцы скользят по моим волосам.

- Правда, ничего не было? - удивлённо поднимаю взгляд.

- Правда, - пожимает плечами.

- Но было непросто, да? - хихикаю я.

Улыбаясь, закрывает глаза.

- Я плохо себя вела?

Усмехается. Но молчит как партизан.

- Расскажешь мне?

- Нет... Но... - ведёт губами по моей скуле к ушку. - Сюжетов для эротических фантазий у меня сильно прибыло.

У него такой хриплый голос. Что мои глаза закрываются на мгновение. И между бедер снова начинает требовательно ныть.

Мои пальцы рисуют по его обнаженной спине.

Отбираю у него недокуренную сигарету из пальцев. Хочу его сигарету...

Глубоко затягиваюсь.

Наши пальцы сплетаются. С трепетом в груди, прислушиваюсь к этому ощущению.

- Как ты себя чувствуешь? - выкидывает сигарету, опять отобрав.

- Хреновенько...

Неожиданно раздается щелчок ключа в двери.

- Блять! - цежу я с досадой.

Машинально делаю шаг вперёд, чтобы встать перед Маем. Нет, драк не будет, но мне даже от обвинений хочется его защитить.

Его вообще не должны касаться наши разборки!

Игорь открывает дверь. Делает шаг внутрь, оглядывая нас. Застывает.

Делает ещё пару шагов вперёд садится на место Мая за стол, отодвигая подальше тарелку с недоеденной кашей.

Смотрит мне в глаза. Опустошенным и расфокусированным взглядом.

Май целует меня в затылок.

- Я сейчас...

Спокойно заходит в ванную. Не закрывает дверь. Слышу, как одевается, звякает пряжка ремня.

В груди моей сводит до состояния камня.

Какая стремная ситуация. Но что же делать? Такова данность... Я эту версию событий не выбирала!

- Так...

Делаю глубокий вдох, пытаясь продышаться.

- Игорь...

- Нет... Не надо оправдываться передо мной. Это моя вина... Я это переживу, Даш. Очень надеюсь, что ты тоже... - болезненно нахмурившись, смотрит в окно.

Нервно постукивает пальцами по столу.

- Какой пиздец, а!.. - жалобно обращаюсь я к стенам этой квартиры.

Май, уже одетый, выходит из ванной.

Шаг ко мне, обнимает сзади за талию. Ещё один поцелуй в затылок.

Отпускает.

- Выйдем, поговорим? - кивает Игорю на дверь.

- Не о чем говорить. Даш... Попроси молодого человека удалиться.

Май темнеет, ловя мой взгляд.

Беру его за руку, подхватываю его пальто со стула, тяну к двери.

- Даш... Ты чо делаешь? - ошарашенно ловит он мое лицо в ладони.

Перехватываю его руку, чмокаю с чувством несколько раз в ладонь, закрывая на мгновение глаза.

- Это квартира Игоря. Тебе нужно уйти сейчас.

Обуваюсь, выходя первая за дверь, прямо в футболке.

Прикрываю дверь, оставаясь с Маем в коридоре.

Его бомбит... Так, что потрясывает.

- Поехали со мной, - сжимает челюсти.

- Май...

Отрицательно качаю головой.

- Так нельзя. Я хочу поговорить с человеком и расставить точки над "i". Так будет правильно сейчас.

- Даш... - подрагивают его губы на моих. - Ты чо меня как любовника выставляешь вон.

От чувств к нему меня накрывает волной нежности. И я пытаюсь передать ему это, проводя подушечками пальцев по его щекам.

- Это его квартира, Май.

- Так собери вещи!

- Это не вопрос пяти минут.

Обнимаю его за пояс, ложась ему щекой на плечо.

- Ты моя женщина? - за подбородок разворачивает мое лицо, заглядывая мне в глаза.

- Я больше не его женщина, Май. И будет правильно сейчас мне с ним об этом поговорить.

- Но и не моя?

- А это мы с тобой обсудим вечером. Это тоже не вопрос пяти минут.

- Что обсуждать?! - взрывается мой выдержанный британец. - Что ты хочешь со мной обсуждать, Даш? Я не понимаю...

- Ну, пожалуйста... - кончиками пальцев глажу его лицо.

- Я жду тебя внизу!

- Это не вопрос пяти минут, Май!

- Сколько ждать? Час-два-три?

- Не надо ждать! У тебя есть мой телефон. У меня твой! - тоже психую я.

- А-а-а! "Созвонимся", да? - со злой прохладной иронией.

- Да боже... Янг!

- Что?!

- Ну всё... - сдаюсь я опять, прижимаясь к его губам. - Хватит!

- Даш... Я люблю тебя... - выдыхает он болезненно. - Не делай так.

Мальчик мой... - рвется у меня все внутри.

Разглаживаю ладонями рубашку на его груди, пытаясь успокоить его колотящееся сердце.

- Я к тебе сегодня приеду, - шепчу. - Хорошо?

- Обещаешь?

Целую его в подбородок.

- Обещаю. Иди...

- Не могу.

Напрягаются его мышцы как канаты под моими ладонями.

Иди, пожалуйста! Мне и так непросто остаться и разруливать это все сейчас!

Жалобно смотрю на него, разрываясь, между тем пиздецом, что чувствует сейчас Май, и тем, что сейчас чувствует Максимов.

Чувствую себя распятой. Перед всеми виноватой.

Ну ты просто какая-то эпичная дрянь получилась, Зима!

Последний поцелуй...

Тянусь губами, Май зло уворачивается, демонстративно одергивая от меня руки.

- Окей... - сжимаю челюсти.

Заставляю себя зайти домой. И закрыть дверь.

Ещё одно распятие…

Присаживаюсь я за стол к Игорю. Молчим...

Двигаю к себе кашу, ем, глядя ему в глаза.

А я никогда не готовлю овсянку. Просто заливаю хлопья йогуртом и ем.

- Вкусно? - смотрит мне в глаза Игорь.

- Да. Неплохо, - цежу я.

- Как твоя ночь? Надеюсь, тоже "неплохо". И этот... "малыш" не сделал ничего, что бы тебе могло не понравиться.

- Пошел ты... - отодвигаю тарелку.

Сигарет в моей пачке больше нет. Игорь кладет передо мной свою. Включает вытяжку.

- Я не пытаюсь уязвить. Просто сложно... контролировать эмоции, Даша. И я действительно надеюсь, что не было ничего, что бы тебя могло ранить.

- Не было. Вообще ничего не было. Оказывается, существуют мужчины, которые учитывают степень вменяемости женщины в таких вещах.

- Ну пусть будет такая версия. Я приму любую.

- Но... - продолжаю я. - Тебя это не оправдывает никак.

- Ну, то есть, я чудовище, да? - с горькой улыбкой. - Тогда, я вынужден признаться, что ты ни разу не выходила из маниакалки сама.

- Неправда. Я спокойно садилась на систему обратно.

- Нет... Только через пару недель после того, как я начинал тебя "подкармливать".

- Мм... Понятно.

Зависаю, вспоминая свои прошлые случаи "срыва". Может быть... Может быть...

- В этот раз тебя как-то лихо понесло. И... твоя корректировка про три таблетки... - разводит руками. - Все вышло из под контроля.

- Ясно-понятно.

- Даш... - слетает его броня. - Прости меня. Я хотел помочь.

- Ну, пусть будет такая версия, - вздыхаю я. - Я тоже приму любую.

- Давай просто... жить дальше. Словно этот парень не случился.

- Он случился, Игорь... Он случился.

- Хочешь уйти к нему? Даш... - оскаливается. - Это утопия! Мы оба это понимаем. Через пару-тройку недель охуительно сексуальная кошка превратится в... - разводит руками.

- Ну, продолжай, в кого?

- Пока ты будешь сидеть в углу и рыдать, лежать лицом к стенке и не отвечать на его звонки. Уходить "в ночь" в неизвестном направлении... Спать сутками. Забывать привести себя в порядок, поесть... Не понимать какое время суток вокруг... Ты думаешь, он станет с тобой нянчится как я? Или таки он разочаруется в этой...

- Ну, договаривай...

Вздыхает.

- В этой истории.

- Жалкая я... - дёргаю бровями. - Никому кроме тебя не нужна, да?

Нет, он конечно прав почти во всем.

- Этого я не сказал. Но сколько ему? Двадцать? Ты реально думаешь, этому молодому самцу интересны такие истории? Он запал на Дашу в маниакалке... Понимаю его! Сам был в его шкуре. Но остальные "Даши" ему не зайдут.

- Мне всё равно, Игорь. Я ухожу не к нему.

- Перестань, пожалуйста, - встаёт, пытается обнять за плечи. - Если дело не в нем, мы все наладим.

Отбрасываю его руки.

Ухожу на диван.

Игорь, действительно прав. Все так и будет. Наверняка.

- Я больше не хочу твоей опеки и заботы. Мы расстаёмся.

Садится передо мной на колени, гладит бедра, заглядывает в глаза.

- Я просто... очень устал. И не вывез. Пойми меня, пожалуйста. Я же тоже живой человек, Даш. С тобой очень непросто. Не делай из меня злодея.

- Не буду, - торможу его ладони, накрывая сверху своими.

- То есть, дело не в нем?

- В нем тоже. Дело во всем сразу.

- Херня это все. Причина всегда одна. Я хочу услышать настоящую.

- Настоящую. Окей. Мы заебали друг друга. Я допустила фантазию про Мая, ты - сорвал мне тормоза. И он случился... И теперь я не могу его отменить. И не хочу...

Встаёт, уходит к окну.

- Роман преподавателя со студентом? Тебя сожрут.

- Это мои проблемы.

- Даш... Умоляю тебя, остановись. Ты же будешь об этом сожалеть.

- Это тоже мои проблемы. Ты больше их не решаешь, Игорь.

- Хорошо... Я буду рядом, Даш.

- Неправильный ответ! - взрываюсь я.

- Какой правильный?

- Правильный: я так тебя заебала, что пошла-ка я нахуй!

- Нет.

- Просто, блять, отпусти меня! Не надо нянчиться и жертвовать собой! Всё! Хватит! Я сама! Вывезу сама! Забей!

- Мхм... Не забудь, пожалуйста, что восьмого у тебя доклад на конференции. Пришли мне текст, я его проверю.

- О чем ты сейчас?..

- Девятого у тебя начинаются зачёты. Тебе надо принять их быстро. До того, как... По лекциям и практикам я потом тебя прикрою. И да... - уходит к двери. - Не надо съезжать отсюда. Живи... Мне эта квартира не нужна. Мне надо, чтобы ты за ней присматривала. Обращай внимания на дедлайн по диссертации. Я буду тебе напоминать.

Меня начинает потряхивать от затапливающих болючих эмоций.

- Максимов... прости меня тоже, - закрываю глаза. - Спасибо за всё.

- Я не... - качает головой. - И будь аккуратна. И пожалуйста, не пей. Если что-то... звони. Я всегда рядом.

Оставляет на столе свой комплект ключей.

Выходит.

И... Теперь моя броня слетает.

Падаю лицом в подушку, рыдаю навзрыд.

Чего ж так больно-то всё?

Снег тает на моей раскаленной коже, падая за воротник.

Мне мокро... некомфортно.

Но и все равно на это.

Я словно в медитации сижу на капоте своей тачки и жду Дашу. Хотя она просила не ждать.

Мне всё равно сейчас на её просьбы!

В груди камень. И я не чувствую свое онемевшее лицо.

Как глупо вышло...

Срываясь, пинаю в чувствах по колесу.

Я совсем не так хотел сказать! И совсем не сейчас.

По-детски вышло. Неубедительно, безосновательно.

Очень злюсь на себя!

Лажа какая-то...

И я не знаю, правильно ли сделал, позволив им там остаться наедине. Я правда не знаю... И может и стоило бы вести себя как варвар.

Мне очень хреново от мысли, что он более значим. И из нас двоих она выбрала говорить сейчас с ним.

И я все понимаю... Там длительные отношения. А мы... Она даже не помнит что было вчера. Нет, не так. Что вчера ничего не было. И это гораздо больше, чем если бы было. И, с другой стороны, было много очень личного... которое не про секс.

А что помнит? Флирт? Украденный поцелуй?

Моя версия "нас" сильно другая!

Вчера много всего случилось. Вспоминаю, как я жалел ее порванный язык, целуя его аккуратно. И тогда он "больше не болел". А когда снова болел, опять нужно было целовать... Как мы вместе "летели" в кроличью нору Алисы, потому что её глючило, что она реально падает туда. И как хваталась за мои руки - "не отпускай меня". И. что со мной "не страшно падать".

И что надо ее "обнимать", когда она вздрагивает во сне...

Меня крутит без конца в этих эмоциях даже сильнее, чем в том ярком сексе, который между нами не случился, но сжег до тла предвкушением.

Она обнажилась и наверное, обнажила меня. А утром мы как-то неравномерно "оделись". Она в броню, забыв обо всем, а я, не въехав, так и остался...

Отсюда эти дурацкие детские признания.

Под воротником - хоть выжимай. Стряхиваю снег. Сажусь в тачку.

Я собой недоволен...

Если бы это был бой, тренер бы сейчас отчитывал меня как неопытного бойца, который охуенно начал, но слил финал.

Я плохо изучил противника? Втянулся в провокации?

И я сейчас не о Максимове. А о Даше. Мы словно на ринге друг против друга. И моя победа - это получить ее. А ее победа - не допустить этого.

Раунд проебан с треском.

Соберись, Янг!

Меньше говори, больше делай.

На улице пусто. Все отсыпаются после праздника.

Потупив в машине, снова выхожу. Хлопаю в чувствах дверцей...

Что будешь делать, Янг, если он сейчас от нее не выйдет?

Я не знаю...

Это какой-то новый вид "единоборств". Правила боя мне неизвестны. Только кодекс Бусидо - вежливость в бою и сострадание к врагу. Сила в этом!

Стараюсь не ненавидеть Максимова. Он здесь вообще не при чем. Выбор за Дашей. Херово получается... Кровь кипит. Хочется ему всечь!

Хочется, чтобы он был уродом и я имел моральное право разъебать его по-полной. Это было бы кайфово и легко!

Но в жизни все сложнее, да?

Отрицательный герой здесь я?

Наверное...

Заставляю себя улыбаться, чтобы погасить эту эмоцию к Максимову.

Смотрю в небо. Охерительно красиво сейчас на улице. Деревья укутаны инеем. Тишина. Крупные хлопья снега парят вниз.

Я хочу ее сюда. Хочу делить это с ней.

С горечью понимаю, что мне одному больше не вкатывает. Мне невкусно есть без нее, гулять без нее, тусоваться без нее.

У меня восьмого соревнования... И она очень нужна мне там. Я хочу для неё...

Вставляю наушники в уши.

И даже музыку слушать без нее мне неполноценно. Хочется отсылать эмоции в строках ей.

Отвечаю на видеозвонок от Яшина.

- Да...

- День добрый? - настороженно.

- Ну так... - пожимаю плечами.

- Братья-воины сильно беспокоятся!

Вздыхаю.

- Как Зима?

- Нормально.

- С тобой?

- Нет...

- А почему?

Хочется послать нахер. Потому что мне не нравится ответ на этот вопрос.

Но это же Яшин... Реально пацаны беспокоятся. И я просто молчу.

- Приезжай к нам, братишка. Мы тебя полечим.

- Спасибо, братишка... Но хочу один поболеть.

- Зиме передай наше негодование! Самбисты осуждают.

Пацаны ржут там фоном. И я тоже улыбаюсь.

- Будет плохо себя вести, отправим ей инструкцию, - тренькает на гитаре Яшин.

- Какую?

- Мар, пиши давай ролик!

Саунд: Svyat - Давай!..

- Итак... - юморит Яшин, играя бровями на камеру. - Инструкция от Мая Янга для его Снежной королевы: "Давай... - бьёт по струнам. - В объятья мои со всей силы ныряй... - проникновенно закрывая глаза. - Но чо ты стоишь... Моё сердце твоё... Забирай!" - подхватывают пацаны.

Смеюсь, закатывая глаза.

- Записал? - возятся там что-то.

- Ну, вы только выложить не вздумайте! - прошу я.

- Поздняк, братишка, полетела! Лови лайки…

- "Давай... В объятья мои со всей силы ныряй..." - шмыгая носом улыбаюсь, всплывшей видюшке с Воркаута.
Красавчики мои...
Пересматриваю ещё, в этот раз, с самого начала.
"Инструкция Снежной королеве".
Черт!.. Ну, вот, поехали. Тут только тупой не догадается! Можно подумать, что всем так интересна твоя персона, что они как болельщики за матчем следят, чем закончатся подкаты Янга! - пытаюсь успокоить себя.
Но ведь следят...
А эти так вообще, держат руку на пульсе. Вот уже инструкции выдают.
Май...
Зачем ты ему наобещала, Зима?!
Реально собралась ехать к нему? Нет...
Но невозможно было не обещать этим глазам!
Вылетаю на балкон.
Только давай, ты уехал отсыпаться, ладно??
Но нифига он не уехал. Поднимает голову. В руке стакан кофе. Взмахивает им, словно поднимает тост.
Вот же... упрямец!
Я слишком высоко, чтобы видеть его взгляд. Но мне кажется, что я вижу. Машет мне пальцами - "иди сюда".
Иди, Зима... Ты не все разговоры ещё вывезла на сегодня.
Лучше ты спустишься, чем поднимется он. Страшно оставаться с ним наедине.
Умываюсь, натягиваю зимний спортивный костюм, сверху - дутую безрукавку. Капюшон поглубже и хамелеоны на свои бесстыжие глаза...
Забираю сигареты, оставленные Игорем. Рассовываю по карманам нужное.
Спускаюсь, выхожу на крыльцо. Останавливаюсь.
Сядь в машину, ради Бога! Мы как на экране здесь.
В голове вспыхивает оглушающей воспоминание - горячий поцелуй в лифте. И как кто-то зашёл.
Ну, пиздец...
Словно поняв меня, открывает сначала пассажирскую дверцу для меня, потом садится за руль.
Делая вдох поглубже, иду и сажусь к нему в машину.
Молчим...
Я ищу слова, чтобы сказать ему, что я... не могу, на самом деле. Вот это вот - "со всей силы ныряй". Это утопит нас обоих.
- Май...
Морщусь, со стоном трогая свой язык зубами. Боль и чувствительность отступает и накатывает волнами. И вот опять...
- Болит?
- Болит...
Подхватывает меня за шею, прижимая к своим губам.
- Дай... - двигаются его губы на моих.
И я зажмурившись, плыву, не в силах разделить ощущения от нахлынувших опять воспоминаний - как нежно жалел он мой многострадальный язык вчера - и как делает он это сейчас.
Не могу сопротивляться. И как послушная кукла замираю от нежности.
Пальцы сами скользят ему на шею.
Мокро.
Распахиваю глаза.
- Май! Да ты что...
Сгребаю его воротник. Встряхиваю руку от влаги. Машинально обнимаю ледяную шею ладонями, пытаясь отогреть.
- Снимай всё!
- Прямо здесь? - иронично дёргается уголок его губ.
А глаза не улыбаются. Внимательные.
- У тебя соревнования восьмого! Ты хочешь вылететь с температурой?
- Откуда ты знаешь?
- Я работаю на вашу команду. Ну конечно я знаю!
Ещё и Спарта, черт побери! Бессо Давидович будет просто в восторге от моего романа с одним из его топчиков.
- Есть во что переодеться?
Отъезжает на кресле назад до упора. Из спортивной сумки вытаскивает свитшот.
Замечаю большой букет на заднем сиденье. Поднимает, отдает мне в руки.
Растерянно прижимаю охапку цветов.
- Он ждал тебя вчера здесь... И я.
Голова кружится от тонкого запаха светло и темно кремовых нежнейших роз с оттенками сливок, шампанского, карамели.
Видел, как я вчера уехала с Максимовым?...
Май переодевается прямо при мне, демонстрируя безупречный торс. Прикусив губу, не могу отвести взгляда от того, как играют мышцы, натягиваясь на рёбрах и с боков напрягаются "крылья". А ещё от того, как ремень контрастирует с его обнаженным телом.
Мои руки помнят этот ремень на ощупь. И то, что ниже тоже отлично помнят.
Какой он был твердый и внушительный. И вообще ни разу не "малыш".
Сглатываю ком в горле.
Да боже мой! Не пялься ты...
Перевожу взгляд в лобовое, стягивая с себя белый шарф.
Укутываю его горло им, замечая, как подрагивают его ноздри, ловя шлейф моего парфюма.
Поворачивает ключ зажигания.
Включает музыку и увеличивает поток тепла.
Включаю ему ролик с самбистами. Молча показываю.
Улыбается, поджимая губы.
- Не понравилось?
- Понравилось... Мне и ещё... - смотрю на статистику, - всему нашему факультету и всей Спарте.
- Я поговорю с пацанами. Они больше так адресно не будут.
Плавно трогает машину с места.
Расслабленно, уверенно, красиво ведёт машину. Смотрю на его профиль.
Мне конец... Это какой-то нереальный мальчик вообще.
Выезжаем из студгородка. Охрана поднимает шлагбаум.
Оборачиваюсь...
- Без пропусков больше не пропустят, - ловит мой взгляд.
Это намёк, чтобы я сделала пропуск на твою тачку, на свое удостоверение?
Меня неотвратимо всасывает в эту роскошную черную дыру. Потому что я практически готова заказать ему пропуск.
Максимов прав. Я двинулась, чокнулась и поехала крышей...
Ты хотела много сказать ему, Зима. Много непривлекательной правды.
Я скажу...
Можно, не сейчас?
- Даша...
- М? - закрываю глаза.
- В каком я статусе?
- Не будет никаких статусов.
- А что будет?
- Что будет? - вздыхаю. - Будет сессия... Май Янг будет сдавать зачёт Дарье Сергеевне.
- Это никак не повлияет. Даю слово.
- Это не может не повлиять, Май.
- После сессии.
- После сессии... После сессии... В какой-то момент возникнет какая-то "другая Даша". Она тебе не зайдёт. И ты... не сомневаясь, что поступаешь правильно, просто пойдешь дальше жить свою жизнь. Не пытаясь вникать в это. Обещаешь?
- Я не понимаю.
- Я тебе кое-что сейчас объясню. И уверена, это останется только между нами. Таблетки... Которые попали в меня вчера... Я пью их на постоянной основе. У меня есть ментальные особенности. Они помогают мне сглаживать перепады... настроения. Это как качели...
Плавно взмахиваю рукой вверх-вниз.

- Пока я лечу вверх со мной классно. Когда вниз... Я другой человек. Ещё бывает плато.
- Разве, не у всех так?
- Ну... - кручу пальцами. - У всех детская качелька во дворе, а у меня американские горки.
- Покатаешь? - дёргаются в улыбке его губы.
Цокаю, закатывая глаза.
- Ты не понимаешь, да, о чем я?
- Я понимаю, что у меня будет три женщины. "Вверх... Вниз... Плато".
Хочется наотмашь врезать ему букетом! Но по такому лицу розами - это вандализм.
Достаю стильное кольцо с черным кантом для большого пальца. Которое купила в бутике для него. Ловлю его руку, надеваю.
- Когда я его сниму, ты уйдешь без всяких разговоров и выяснения отношений.
Разглядывает, возвращая руку на руль.
- Оно не снимается...

На улице очень тепло и... нежно. Мы гуляем по набережной. Мимо площадки воркаута, где самбисты часто пишут свои ролики.

Я - в серебристой фирменной балаклаве Мая для зимних тренировок. С надписью "Спарта" . Чтобы не светить лицом в его компании.

Мы держимся за руки, зацепившись пальцами.

Мне немного неловко, словно меня вернуло в состояние девочки... И у меня свидание с парнем, который мне очень-очень... В груди порхают бабочки. И спасибо балаклаве, никто не видит мою идиотскую счастливую улыбку.

Май тянет меня к турецкой кофейне с открытым прилавком.

Меня всё ещё подкидывает на волнах периодически.

- Наверное, я пока без кофе. Что-то меня ещё колбасит.

- Мы не будем кофе. Мы будем салеп. Он полезный. Пробовала?

- Нет...

- Из орхидеи.

- Мм... - с сомнением смотрю на него.

- Это очень вкусно.

- Я попробую твой.

- Ладно... - улыбается. - Попробуй мой.

Здоровается за руку с баристой.

- А, черт... - отворачиваюсь

Я узнаю этого парня! С нашего универа, мой прошлогодний курс. Подрабатывает здесь?

Хочется смыться.

Май заказывает напиток.

- С корицей, пожалуйста.

Оставляет чаевые.

Он как-то все делает... немного иначе. И когда я делаю глоток из его рук, мне даже на мгновение кажется, что мы где-то не в России сейчас.

Отходим подальше. Спаивает мне еще глоток.

- Боже, как вкусно... - облизываюсь я.

Отдает мне в руки, обнимая за талию. Наблюдает как я мурлыкаю и закатываю глаза от удовольствия.

- Как это называется?

- Салеп...

Шелковая консистенция и сливочный вкус с оттенком корицы, и ещё каким-то незнакомым, мягким...

Пальцы медленно и ритмично сжимают мою талию, рисуя под безрукавкой круги.

Его сердце под моей ладонью колотится так быстро, что заражает своими скоростями моё.

Закрываю глаза, растворяясь в этих ощущениях. Чувствую прикосновение его губ.

Он всегда... как будто приглашает!

Но теперь я дразню его, улыбаясь, и не спеша целовать. И глажу его губы своими.

Наши тихие стоны сливаются.

Твоя очередь срываться, хороший мальчик!

Но этого мальчика из стали не сдвинуть.

И, смеясь, я снова это делаю первой! Целую его губы. Соприкасаемся языками и замираем, плавясь от чувственности момента...

- Май, привет! - издали.

Дергаюсь, пытаясь сделать шаг назад.

Не позволяет, впечатывая в себя. И взмахивает рукой, идущим в нескольких метрах незнакомым мне парням.

- Боже, с тобой как со звездой! Кругом фанаты.

- Да какие фанаты... Просто... место такое. Воркаут здесь. Хочешь, уйдем?

- Нет. Не хочу... - поднимаю балаклаву обратно на нос.

Проходя мимо самокатов нечаянно цепляю один. И ловлю, чтобы он не загремел.

Держа в руках руль, разглядываю куар.

- Как им пользуются? Никогда не каталась.

- Вот так... через приложение.

Показывает как оплатить.

- Вставай...

Сдвигая меня вперёд, прижимается ко мне сзади.

Мы трогаемся с места.

- А-а-а! Как классно... - пищу я.

Почему я не делала этого раньше?

Рефлекторно пытаюсь перехватить руль, когда мы объезжаем какой-то арт-объект.

И я поворачиваю в одну сторону, а он - в другую. В итоге, практически врезаемся в центр фигуры!

- Май! - вскрикиваю я.

Но он успевает затормозить.

- Даш... Я веду, окей?

- Мне показалось, что ты не успеешь!

- Расслабься.

И мы едем дальше. Сначала по прямой, потом рисуя синусоиду и словно танцуя по всей ширине набережной. Ветерок обдувает наши лица.

Как на Титанике развожу руки в разные стороны, вжимаясь в него спиной.

Саунд: Kamazz - На белом покрывале января

Из динамиков музыка. Мне кажется, мы уже обнимались под эту музыку... Или даже танцевали. А может, мне привиделось, когда я была под таблетками.

- "Любимой девушки я имя написал..." - подпевает он. - "Больше меня не буди, не надо... Мне снится сон..."

Делает крутой вираж.

Вскрикивая, смеюсь и хватаюсь за руль.

Кайф!

Объезжаем неработающий сейчас фонтан и едем обратно.

А мы совсем с ним рядом сейчас не смотримся. Он такой красавчик-аристократ в белом шарфе и пальто. А я гопница в спортивном костюме и дутой безрукавке. Прячущая лицо.

Но он так прикасается ко мне, словно я тоже королевских кровей, не меньше.

И я даже не могу позволить себе открыть рот, чтобы привычно постебаться! Дожила, Зима. Перед мальчишкой смущаешься?

Да... "Он ведёт".

Покупаю у лотка пару булочек и мы идём кормить уток, которые плавают в незамерзающей заводи.

Но утки жирные и сытые. И мы улыбаясь, кормим с рук друг друга.

Я словно сейчас на своем первом свидании, которого никогда не было. И... в своей первой влюбленности. Какой-то слепой и наивной. Мимо которой меня тоже пронесло мимо.

А сейчас накрывает!

И мы почти не разговариваем. Взгляды... Взгляды... Говорящие... Горячие...

Мы никуда не торопимся. Не хочу думать про секс! Нам хорошо вот так... За руки...

Я облизываю с его губ сладкую помадку от булочки.

- Замёрзла?

Пожимаю плечами.

Не хочу секс... Не хочу!

Нет, очень хочу его!

Но я не хочу, чтобы заканчивалось это чувство, которое сейчас между нами расцвело. Мне мало... Очень мало.

Будет секс, дальше будут какие-то другие чувства. А мне мало именно этого. Ещё немножко... Пожалуйста!

- В кино пойдем?

Закрывая глаза, улыбаюсь, положительно киваю ему.

А в ближайшем кинотеатре сейчас только детские новогодние сказки. И мы идём на сказку!

В зале ложусь ему на плечо щекой. И плаваю в его парфюме, смешанным с уютным запахом попкорна.

Мы смеемся над плоскими детскими шутками в сказке. Моя рука в его руке, мы ласкаемся пальцами. Иногда он целует меня в скулу или висок.

Мне кажется, я под дозой наркоты - невменяемая и счастливая.

Потом, едем домой.

И его машину больше не пропускают за шлагбаум. Оставляет ее.

На улице уже темно.

Май провожает меня. В сквере, ловит за талию, разворачивает к себе.

- Даш... Что мне нужно сделать, чтобы ты туда не возвращалась? Скажи...

- Я не могу жить с тобой, - глажу его по щеке. - И удобную для себя квартиру прямо сейчас я снять не могу.

- Я же не спрашиваю, что можешь или не можешь ты. Я спрашиваю, что могу сделать я.

- Оh my God! - ахаю я шутливо, прикрывая глаза рукой. - Снимите нимб, мужчина, меня слепит!

- Ну, перестань... - ловит мои губы. - Я серьёзно. Я могу снять для тебя квартиру?

- Нет! Нет... - категорично качаю головой.

- Мне не позволено то, что позволено ему?

- Май... Это очень... давяще сейчас.

- Да? - вздыхает. - Я не хочу тебя отпускать в квартиру другого мужчины. Знать, что он может зайти в любой момент. И чувствовать себя там "любовником", которого выставляют, когда является хозяин, я тоже не хочу. Пойми меня, пожалуйста.

- Хозяйка пока я. Мы так договорились. Он отдал мне свои ключи. Со временем я сама это все решу.

- Уверена, что все так?

- Мм... - с вопросом дёргаю бровями.

- Если он появится там, будет конфликт, Даш. Второй раз я не уйду.

- Где-где-где... - озабоченно шарю по его телу руками.

- Что? - удивлённо поднимает брови.

- Дозатор тестостерона.

- Даша!.. - губы дёргаются в улыбке. - Ты можешь серьезно разговаривать?

- С таким сладким мальчиком?

- Зима... - с шутливой угрозой.

Замираю, вспоминая, что мы танцевали здесь. Поднимая голову, смотрю прямо на фонарь над нами. Слепит...

У него горячие губы.

И мы опять целуемся там, где точно не стоит!

И снова вздрагиваем от того, как кто-то прокашливается вдали от нас.

Даже знать не хочу кто это!

Не поворачиваясь, смотрю Маю в глаза.

- Голодный?

- Мхм...

Я знаю, что не стоит его приглашать. Потому что все мои соседи со временем будут в курсе происходящего. Но есть какая-то внутренняя граница самоуважения, которую я преступать не готова.

Я готова не афишировать свои отношения. Но... Но откровенно притворяться что их нет в угоду кому-то, врать, отказываться публично от своего выбора... Все во мне протестует. Нет. Так не будет. Гореть на костре инквизиции мне милее, чем всё вот это!

Тактичность должна быть взаимной. Я не афиширую, а Вы не обсуждаете, дорогие коллеги!

- Пойдем ко мне.

Шаги приближаются.

Мимо нас проходит мужчина с собакой.

Встречаемся взглядами.

Отец...

Да блять!

- Здравствуйте, Сергей Сергеевич, - вздергиваю подбородок на его осуждающий взгляд.

- Здравствуй, Дарья... - давящим тоном.

Уходит.

- Это же... - оборачивается ему вслед Май.

- Отец.

- А-а-а... - растерянно. - Проректор наш?

- Нет. Это точно не будем обсуждать. Пойдем...

Мы едем в лифте. Мы здесь так горячо целовались, что у меня вскипает спинной мозг...

Даша не смотрит мне в глаза. Смотрит в глаза своему отражению, сжимая букет. Она словно держит дистанцию. Не проломиться! Напряжение зашкаливает. Мне становится больно дышать.

Касаюсь ребра ее ладони пальцами.

Ловит мой взгляд через отражение.

- Мне должно быть неловко за вчерашнее? - поднимает бровь, врубая броню.

Отрицательно качаю головой.

- Я просто почти ничего не помню и...

- Если ты вспомнишь, тебя ничего не обломает.

- Какой джентльмен!

Изображаю шутливый поклон кивком головы.

Двери лифта открываются.

- Прошу, Ваше Высочество! - стебется она.

Но... прохладно. Дистанция не исчезает.

Высочества из меня как раз и не вышло!

В коридоре крики, повышенные голоса, наряд ментов.

Переглядываемся.

Дальше по коридору, в квартире, следующей за Дашиной, какой-то пьяный рамс...

- Что происходит? - растерянно останавливается Даша.

- Отойди, - за талию отодвигаю себе за спину.

- Все, кто не прописан в квартире выходят в коридор! - рявкает мент.

- Черт... Карман порвался, ключи провалились, - копается Даша, ныряя глубоко в карман.

- Ты чо тут встал? - налетает на меня пьяный небритый бык.

Агрессивно шугая, дёргается вперед.

- Эй! - испуганно вскрикивает Даша.

Встречая его рывок незаметным резким движением, щелкаю ему в табло. Слегка, но расчётливо. Ловлю, аккуратно укладывая на пол.

- Ты… ударил его?! - шепчет она.

- Нет... Пьяный просто. Упал.

- Да?.. - доверчиво сжимает мой рукав, выдыхая. - Испугалась за тебя!

Вжимается губами мне в шею. Замирает...

- Не надо пугаться за меня. Нашла ключи? - глажу ее.

- Нашла...

- Открывай.

- Так, а этот что? - присаживается мент, щупая пульс у рухнувшего.

Пожимаю плечами.

- Упал.

- Ну наконец-то! Задолбал...

Заходим в квартиру. Даша "топит" розы в ванной. Переодевается.

Я разглядываю книги на полке.

- "Идиот"... Достоевский.

- Читал?

- Нет.

Беру следующую.

- "Белая гвардия..."

- Читал?

- Нет.

- А что читал? - подозрительно. - Вернее... А что зашло?

- "Гамлет", "Отверженные"... "Скотный двор", "Человек, который смеётся"...

- Вау, Мистер Янг! В оригинале читал?

- Конечно, - показываю ей язык.

- "Королева в восхищении!", - порхает ресницами.

- Это тоже читал. Но линию с Иешуа не просёк, - признаюсь я. - Пропускал…

- Я всё тебе прощаю за Гюго и Оруэлла!

Даша снова становится игривой и лёгкой. Включает музыку на системе.

Саунд: Никому я тебя не отдам (Remastered) - Линда

Возится с мясом.

- Должна признаться, что готовить я не умею. Поэтому... без больших ожиданий, пожалуйста!

- Давай, я, - забираю у нее большой нож.

Двигаю к себе разделочную доску с мясом.

- Нож туповат. Есть чем заточить?

- Нет, надо отвезти, чтобы заточили.

Беру второй нож, точу один об другой.

- Лихо, - комментирует Даша.

- У нас тренер настоящий джигит! - смеюсь я. - Он считает, что мужчина обязан уметь обращаться с ножом. Прокачал нас.

- Бессо?

- Да. Бес.

Садится на подоконник с сигаретой. Приоткрывает окно. Но так и не прикуривает. И так внимательно смотрит на меня... Что я сердца не чувствую.

- Ты часто говоришь про тренера. Про отца - никогда. Почему?

- Отец... - вздыхаю я. - Я его ожиданий не оправдал. Пошел не тем путем, на который он рассчитывал. Он все ещё расстроен и обижен, что я выбрал другую модель. И проигнорировал тот путь, который он выстелил для меня. Других сыновей у него нет. Он чувствует опустошение по моему поводу.

- К психоаналитику ходили? - дёргает бровью.

- Да, - улыбаясь, киваю я.

- А кто у нас папа?

- Папа... Я бы хотел, в твоих глазах не оказаться в его тени, - уклончиво формулирую я. - А остаться просто Маем Янгом. Самбистом Беса...

В тени Беса мне сильно комфортнее.

- Поэтому, мне бы не хотелось пока рассказывать про семью. Но позже я вас обязательно познакомлю.

- Это лишнее, - прикусывает губу.

- Ты всегда так... - щелкаю пальцами, подбирая слово. - Заранее отталкиваешь людей?

- "Избегающий тип привязанности", - подсказывает она. - Я такая, да.

- Почему?

- Все по классике. Привязанности - это очень больно, - пожимает плечами. - Лучше не допускать исчезновение дистанции, чтобы потом не рвать по живому.

- Зачем рвать?

- Ну может, потому, что у меня характер - отстой? Я терпеть не могу давления и фиксации. И я не способна сохранять отношения с людьми поэтому? И вместе с этим, я ранимая тварь, которой больно даются разрывы? Что же мне делать? Только "избегающий тип".

- Ходила к психоаналитику?

- Да! Но с ним мы тоже не подружились.

Задумываясь, режу мясо.

- "Сергей Сергеевич"... - напоминаю ей.

- Мы обоюдно решили разорвать семейные узы. По причине взаимного разочарования. Давай считать меня сиротой! Есть проректор Зима. Есть препод Зима. Однофамильцы.

Говорит это как заученный стих.

- Я понял... За тебя надо бороться с тобой же, да?

- Аха-ха... Я так влюблюсь, пожалуй.

- Будем изучать противника. Как разделывать? - уточняю на счёт куска мяса.

- "Противника"? - хихикает она.

- Как разделывать "противника" я в курсе...

Встречаемся взглядами, зависаем...

Ее веки медленно смыкаются, во взгляде появляется поволока...

- Ты в сексе тоже... "джентльмен", - облизывает губы.

- Если дама не против - варвар, - не отвожу взгляда, ловя ее реакцию.

Не выдает реакции!

Улыбаясь, отворачивается, смотрит в окно.

- Так... как резать?

- Мм... Не знаю. Ты хочешь рагу или жаркое?

- Жаркое.

- Тогда не режь. Пустишь меня "за руль"? - стреляет взглядом на плиту.

- Я сам...

- Ох уж эти фантомные кавказские гены самбистов Беса!

Смеемся.

Обжариваю мясо со всех сторон. Заворачиваю в фольгу со специями.

- Есть розмарин?

- Понятия не имею. Наверное, есть.

- Я могу добавить острого перца?

- Перца?... Да, добавь перца... - щелкает зажигалкой, прикуривая тонкую сигарету.

- Сколько?

- Сколько хочешь, Май... Люблю острое.

От автора: Дорогие друзья, сегодня (31.01)у меня на аккаунте распродажа, вы можете выбрать другие мои книги со скидками здесь:
https:// /shrt/nZPl

На столе тает большой пластиковый стакан пломбира. Даша периодически заглядывает в него, облизываясь как кошка на сметану. Ждёт пока подтает.

Она так "вкусно" пробует всё...

Саунд: Линда - Мало огня

Проводит пальцем по кромке, подцепляет подтаявшее мороженое. Облизывает палец.

- Мм... - взгляд ее теряет фокус.

Повторяет это ещё раз.

Смотрю на ее губы, ошалев уже от возбуждения.

Корниенко сказал, никакого секса. Как долго?!

Поймав мой взгляд, застывает. Вытаскивает из холодильника бутылку.

- Вина к мясу хочешь?

- Тебе нельзя.

- Я тебе предлагаю, - вкручивает штопор.

Наблюдаю за ее красивыми пальцами.

- Я за рулём...

- А ты собираешься уехать от меня сегодня?

Наливает в бокал красное вино, обливая пальцы и стол.

Как кошка с лапки, слизывает протекшее на них вино.

Это приглашение остаться?

Сглатываю пламенный ком в горле.

Забираю бокал, делаю несколько глотков, глядя ей в глаза и этим отвечаю на вопрос.

Проходя мимо меня, ловит на пальчик ещё подтаявший пломбир. Подносит к моим губам.

Обхватываю ее палец губами, прикусывая и обводя языком.

Телефон падает у нее из руки на пол.

У меня тоже что-то падает, вспыхивает... Тормоза, быть может, предохранители...

Задохнувшись, ловлю ее за шею, впиваясь в сладкий рот. Жадно втягиваю ее губу, оскаливаюсь, сжимая зубами.

- Как ты себя чувствуешь? - хриплю я ей в губы.

Мурлыкая смеётся...

- Твоя голова когда нибудь отключается? - облизывается она.

- Боюсь, что - да... - предупреждаю я, чувствуя как ускоряется пульс. - Сейчас поедем "на красный"...

Ее пальцы ныряют под свитшот, двигаются вдоль ремня.

Опускаю взгляд вниз, наблюдая, как они медленно вдавливаются между ремнем и моим животом.

Тело сводит...

Рефлекторно с хрустом разминаю шею. Стягиваю через голову свитшот. Откидывая его в сторону. Подхватывая за талию, поднимаю ее, не чувствуя веса, усаживаю на стол.

Мои грудные мышцы подрагивают...

Закрываю глаза, ловя ее дыхание.

Под ее пальцами звякает пряжка ремня.

Мне много и мало кислорода - одновременно. Дыхание рвется...

Даша изящно опускается на спину, прогибаясь передо мной на столе. Белая футболка задирается. Ее трусики мокрые...

Ловлю подрагивающими пальцами застёжку молнии на ширинке.

- Стой...стой...стой...стой! - невнятно мурлычет она, улыбаясь.

- М? - нетерпеливо сжимаю ее бедро.

- Нет... Нет... Не делай это, - облизывает губы.

- Даш...

- Да...да... Я тоже хочу. Очень... М-м..

- Даш!.. - с шипением, прикусываю губу, ослепнув от передоза.

- Но этого момента уже больше не будет у нас, - задыхаясь шепчет она. - Я хочу его много...

Улыбаясь, закрываю глаза, плавая вместе с ней в моменте.

Он невыносимо сладкий, до боли. Головокружительно охуенный! Мазо такое… Огонь! Кипяток! Сердце сейчас взорвется к черту…

Это... очень круто. В уши долбит пульс.

Целую ее в коленку.

Веду плечами, расслабляя тело.

А-а-а-а...

- Пусть будет много...

Делаю ещё глоток вина.

Проходя мимо неё, веду пальцами задирая футболку и оголяя грудь.

Прогибается в грудной клетке, словно тянется сосками за моими пальцами.

Очумев от возбуждения, дразняще улыбаемся друг другу.

Это даже лучше, чем я фантазировал...

Это просто какие-то бешеные проценты за то, что мы не сделали "это" вчера.

Веду языком по ее рёбрам... По основанию груди... Соску... Шее... Ушку...

Целую ее стонущий рот.

Отрываюсь.

С пальцев кормлю мороженым, трахая ее рот ими, даю ей облизывать их.

Ее пальцы, едва касаясь, скользят по моей ширинке.

И мне кажется, я кончу прямо так... Не входя в неё!

- Ещё больше?

- Ещё больше...

Мой телефон вибрирует в кармане. Не глядя кто звонит, кладу ей его на лобок.

- О, боже... - стонет она и смеётся, прогибаясь и хватаясь за него.

Перехватываю ее руку, не позволяя убрать.

- Не трогай... - улыбаюсь ей возбуждённо.

Протягиваю ей ее телефон.

- Позвони мне.

- Что сказать?

Что любишь меня…

- Я... Не возьму трубку, - шепчу, приближаясь глазами к ее глазам.

- Боже... Я пальцами не попадаю... - лепечет она. - Они трясутся…

Нажимает дозвон и роняет опять телефон, расслабляя пальцы.

Мой телефон вибрирует на ней...

Даша со стонами закрывает ладонью глаза.

Оттягиваю ее руку, ловя невменяемый взгляд. И тяну ее пальцы к члену. Сжимаю себя поверх ее руки.

Она тянет мою руку, зажимая моей ладонью свой рот...

И мы в унисон стонем, глядя друг другу в глаза.

Охуенно красивая Даша... охуенно горячее порно!

А мне столько всего хочется...

Того, что в сексе пиздец как сложно получить от девушки. Или дать девушке.

И поэтому он превращается обычно во что-то банальное или животное.

А вот всего этого тонкого... медленного... раскаленного... Это скорее фантазии. Воплотить это никогда не получается.

А Даша из этого соткана.

Из всех этих маленьких, взрывающих деталей.

И где-то глубоко внутри, мне страшно, что ей может не зайти наш секс. Но это такие… фантомные мальчишеские страхи. Которые рождаются только и исключительно по отношению к ней. Потому что, ощущение, что она моя - очень хрупкое. Нас ещё пока может разрушить любая мелочь.

На самом деле, мы уже в процессе. И ей нравится…

Перекладываю ее руки ей на бедра.

– Сама сними...

Она тянет трусики вниз по бедрам, оголяя себя.

Впиваюсь взглядом в обнажающиеся прелести.

Пухлые мокрые губки...

– Ау... - с шипением веду пальцем, сминая их, соскальзывая на нежную плоть между...

Как же хочется это ощущать все членом!

Но...

Вытаскиваю из кармана презерватив. Зажав между указательным и средним протягиваю ей.

Хватаясь за мое запястье, присаживается.

– Сама надень... - прошу я, проводя языком по ее губам.

Разрываю зубами фольгу, аккуратно отдавая ей резинку.

– Май... - чувствую, как расплываются ее губы в улыбке. - Я не умею...

– Что?

– Первый раз в руках держу.

Воу... Дёргаю растерянно бровями.

– Надеюсь, у тебя есть ещё если я запорю этот? - сбивчиво шепчет она.

Заваливаю на спину, ловя лицо в ладони.

– Ты на гормонах?

– Мхм...

– Мм... - зажмуриваюсь от предвкушения. - Давай без него... Пожалуйста! Я чистый… только кровь сдавал…

У нее никогда не было с ним. А у меня...

-- У меня никогда не было... так. Я очень хочу с тобой...

Резинка летит в сторону.

Да?!

Опьяненно порхая ресницами, она расстёгивает мне ширинку, стягивает ниже резинку и пояс, освобождая член.

Веду носом по ее коже втягивая запах... Мля... В груди сводит... В паху сводит... по спине мурашки от этой химии между нами.

От ощущения первого прикосновения, глаза закатываются...

Она ловит мое лицо в ладони, чуть касаясь целует в верхнюю губу.

-- Я кончу сейчас... - облизываясь, улыбаюсь ей. - Не могу больше...

– Давай... Хочу видеть...

– Cumface?

– Да... Расслабься... Взгляд хочу... твой...

– М-м! - вдавливаясь в нее, слепну от ощущений. И чувств... От ее внимательных, пьяных и чуть шокированных глаз.

Прикусывая губу, делаю несколько плавных движений.

Это... иначе. Да это пиздец как хорошо!

Вскипая ещё сильнее от ее распахнутых губ. Слетаю за точку невозврата!

Всё...

Слепо перехватываясь за край стола сверху, отпускаю себя, вдалбливаясь в нее так, что стол от каждого рывка дёргается и смещается.

Ловлю ртом ее сладкие вопли, задыхаясь от гула в теле и невыносимого чувства давления.

– Май... Май... Май! Май!! - исступленно шепчет мое имя, выгибаясь дугой. - О, боже... Да-да…

Со стола с грохотом летят приборы. Бьётся какая-то чашка.

Кусает меня, отправляя следом за собой в космос! Взрывая сердце моё...

– А-а-а... - подрагивают мои губы, зажмуриваюсь, тело передёргивает.

Это так ярко, что даже больно от этого вязкого, густого, концентрированного взрыва!...

Замедляюсь, прижимаясь к ее губам.

В ушах звенит...

В ней так скользко от моей спермы... Это вау просто...

Мы оба мокрые и соленые...

И, наверное, были громкие...

Шумное наше дыхание смешивается, замедляется...

Духовка щелкает со звоном, выключаясь.

– Готово... - бормочу я.

– Действительно... Ахах...

– Посмотрела? - хрипло выдыхаю ей в губы.

– Нет... Я ослепла к черту... - тяжело сглатывая и облизывая пересохшие губы.

– Придется повторить... - растягиваются мои губы в улыбке. - Невнятно вышло...

Тянется подо мной.

Кусаю за шею, облизывая солоноватую кожу.

Обессиленно хихикает, крепко обнимая меня. Ласково целует в мочку. И что-то мурлыкает мне нежное... Не могу разобрать слов.

Моя...

Подхватывая под бедра, поднимаю ее, несу на кровать.

Опускаю...

– Что-нибудь хочешь? - поправляю джинсы.

– Засыпать с тобой... - блуждает взглядом по потолку.

Смотрю на нее, опять улыбаясь как дурак... влюбленный.

Моя Зима...

Падаю к ней, стискивая и укладывая к себе на грудь.

Обычно после секса уже не хочется обнимать девушку, хочется помыться… Ее же, наоборот, не хочется смывать с себя. Хочется плавать в эндорфинах, в нежностях, обнимая, как сейчас и чувствуя, что ей этого хочется.

Телефон мой опять звонит.

Подхожу, отвечаю. Марат Тарханов…

– Май, ты завтра едешь на пейнтбол?

– Да. Конечно.

Поправляю уехавший стол.

– Мм… один? - намекает на Дашу.

– Не хотелось бы. Бес едет?

– Конечно!

– Аиша? Аленка твоя?

– Обязательно.

– Тогда… не один. Можно ей отдельное приглашение?

Даша, переворачиваясь на живот, строго прищуривается, дёргая бровью.

– Для Зимы? Сделаем!

– Спасибо, братишка.

– Все хорошо?..

– Мм… да.

– Но ты помнишь, за пять дней до турнира у нас “сухой режим”, – усмехается. – Не трахаемся, экономим тест.

– Да я прое…хал уже этот турнир… - выдыхаю я, закатывая глаза. – И хер с ним!

– Ахах… Ну давай там… делай красиво все.

Скидываю вызов.

– Май?.. Ты обещал не делать нашу историю публичной.

– Ты просто доверяй мне в этих вопросах, ладно?

– Ладно… - неуверенно.

Забираю пачку сигарет и бокал, открываю балкон.

Вдыхаю освежающий воздух вибрирующей от эмоций грудью.

Покричать хочется…

Тело полыхает.

Подрагивающими пальцами вставляю сигарету в губы. Втягиваю удушающий дым.

Закутавшись с головой в пышное одеяло как в домик, выходит Даша. Обнимая за шею, целую ее в нос, прижимаю к себе.

От ощущения что “мое” наконец-то полностью мое, мне кажется, взлечу сейчас от счастья!

Мое же?

Она курит, мою сигарету из моих рук.

– Май… Ты обсуждал сейчас меня?

– Нет. Я обсуждал, что нужно пригласить преподавательский состав Спарты на игру. И Зиму тоже. Ты же в составе. На Пейнтбол. Традиция такая на новогодних каникулах.Ты же поедешь, правда? Выстрелишь мне в сердце, чтобы я не мучился? - шепчу ей в висок.

– Пейнтбол? Никогда не играла… А ты в моё выстрелишь?

Отрицательно качаю головой, опуская взгляд.

– Сдамся без боя.

Допиваю вино, оставляя бокал на балконном столике.

Поднимаю под бедра, несу в комнату. Бросаю на кровать.

Сдергиваю с бедер джинсы, позволяя упасть им на пол. Переступаю.

– Ты поужинать не хочешь? – иронично улыбается мне.

– Нет… Тебя хочу…

“Делать красиво”!

Май в отключке...

Наши тела сплетены. Во сне он периодически сжимает меня крепче.

А мне не спится. В маниакалке я практически не сплю.

Разглядываю Мая.

Лицо расслабленно. Хорошенький...

Целую в переносицу, скулу висок...

Рисую коготками по его широкой спине, едва касаясь.

- Мм... - выдыхая со стоном, ведёт плечами.

Трётся носом. Не просыпаясь, переворачивается на спину, затягивая меня сверху. Опять расслабляется.

Целую в шею, ключицу, ниже...

Невозможно его не ласкать!

Поднимаюсь, разглядывая опять его лицо.

Провожу пальцем по брови... По подрагивающим во сне ресницам.

Хочется удушить его в объятиях от чувства невыносимой милоты. Горячий мой, нежный, страстный...

Всё, Зима, отстань от него, разбудишь!

Саунд: Наутилус Помпилиус - Настасья

Тихо встаю с кровати. Выключаю в нише над ним свет.

Варю кофе для себя. Открываю ноутбук. Тихо включаю музыку.

Пританцовываю, пока делаю себе кофе. Хочется сахара, сливок…

От эйфории кружится голова.

Загружаю диссертацию в интерактивном режиме с последними правками от Максимова.

Приоткрыв окно, курю, читая последние абзацы.

"Биомеханика и неврология движений в функциональных тренировках..."

Появляется пометка от Максимова: "Убери неврологию, твоя специализация уже".

Пишу прямо в тексте: "А может я хочу шире!"

Максимов: "Уйдешь в медицину, у тебя образования соответствующего нет".

Зима: "Я ссылаюсь на исследования и разработки неврологов. В чем проблема?"

Максимов: "В том, что это слабое место диссертации и если тебя захотят утопить по этому моменту, то можно это сделать."

Это ты про отца?

Мне всё-таки в его Совете придется защищаться, да?

Прикуриваю ещё одну сигарету, осознавая, что требовать с бывшего мужчины работать над тем, чтобы открыть Совет под меня... Это конкретный перебор.

Мда.

Отец будет наверняка топить.

Допустит ли вообще до защиты?..

Мой реал, слегка покачнувшись, уходит из под ног.

- Блять.

Взъерошиваю еще влажные после душа волосы.

Ладно, похер, пляшем дальше!

- Даш... - поцелуй в плечо.

Вздрагиваю, испугавшись. Выпала немного, позабыв про Мая.

- Ты чего не спишь?

- Да я...

- Утром едем на игру... Ты же не встанешь.

- Это не проблема. Я могу долго не спать. Пару тройку дней, и быть в порядке.

- Нет. Так нельзя.

Поднимает на руки, уносит в кровать.

- Ты хотела со мной спать. Спи...

Обнимает, укутывая нас в одеяло.

Сонно целует в шею. Я ласкаю его спину.

Окно приоткрыто, в комнате становится прохладно. А под одеялом у нас очень горячо и уютно. Пахнет парфюмом Мая, сексом, телами нашими... Я начинаю отключаться.

Утром просыпаюсь от того, что мой эротический сон, который обычно утром будит меня в маниакалку, вдруг уплотняется, превращаясь в слишком уж реалистичное ощущение.

Ощущение горячего рта между бедрами... И подкатывающего оргазма.

- Аа... - выгибаюсь дугой, съезжая головой с подушки.

А мне так мало надо с утра, от поцелуя в шею могу кончить!

Пальцы впиваются в его плечи.

Бедра двигаются навстречу скольжению его языка.

Подхватывая под коленку, распинает меня откровеннее.

Кусает губами...

- Ммм... Да... - мягко кончаю в его руках.

Поцелуй в лобок, в живот... Облизывает сосок, втягивая в себя.

Со стонами впиваюсь в него пальцами, чувствуя, как он толкается в меня членом.

И после нежностей, сплошное варварство!

Вколачивается, беспощадно натягивая меня. Мои бедра трясет... Хватаюсь руками за простыню, одеяло...

Уши закладывает от грохота пульса. С воплем взрываюсь, захлебываясь от каждой волны оргазма.

Падает на меня...

Слушаю, как тяжело дышит.

- Мальчик мой сладкий... - бормочу я.

Хрипло, расслабленно смеётся мне в шею...

- Все ещё сладкий?

- Горячий, острый, охуенный... - исступленно шепчу я, облизываясь.

А потом мы убираем быстро вчерашний бардак. В четыре руки готовя кофе, кашу, бутерброды. И даже не мешаем друг другу, словно сыграны уже не первый год. И он меня не бесит с утра. Хотя с утра меня бесят все!

Завтракаем, досматривая фоном "Алису". Сидим друг напротив друга. Мои ступни под столом стоят на его ступнях. Заигрываю с ним пальцами. Он улыбается все время. Так словно не может не улыбаться. Возможно, я тоже...

И вместе идём в душ. И здесь уже я опускаюсь на колени, знакомясь ближе с его членом. Облизываю шёлковую большую головку. Кайфуя от того, какой он чувствительный и отзывчивый.

Я уже счёт потеряла нашим оргазмам. Ненасытный какой мальчик…

Май ведёт машину, говорит по гарнитуре.

У меня полный пакет сладостей на коленях. Ем эммдмсы, детские мармеладки, зефирки... Подкармливаю Мая.

Сижу в телефоне, просматриваю все что есть в периметре по недвижке, что могло бы мне подойти.

Нет ни-че-го... Студенты все разбирают ещё в сентябре.

Увеличиваю радиус, чтобы можно было всё ещё ногами добираться до универа.

Голяк. Либо элитка, которую я не потяну, либо совсем бомжатник.

Ну как так?..

- ...Я буду очень рад, если вы приедете на турнир. Но если отец не будет сам настаивать, не тащи его, пожалуйста, мам. Нам с ним обоим будет не по кайфу. Мы вполне можем посидеть и после, в ресторане.

Делаю глоток воды.

- Я хотел бы вас познакомить кое с кем... Да... Да. Ее зовут Дарья.

Давлюсь, закашливаясь.

Машу ему "нет"! Скрещиваю предплечья. Обливаюсь водой...

Май, улыбаясь, игнорирует меня.

- ...Все очень серьезно, да, - сжимает мягко моё бедро.

- Черт... Янг! - шиплю я.

- Да... Я... Да, мам... - не со мной.

Но наклоняется ко мне, целует в губы.

Едем дальше.

- На какие даты заказать гостиницу?

Падая обратно спиной на сиденье, в шоке смотрю в лобовое.

Ну... нет. Он с ума сошел совсем?

- Ты с ума сошел совсем? - уточняю я, когда он завершает разговор.

- Надо заехать ко мне. Переодеться.

- Май, ты же постебался сейчас надо родителями и надо мной, так?

- Нет... - нахмуривается.

- Да ты ничерта обо мне не знаешь! Мы знакомы две недели! И, возможно, это закончится уже... Не знаю! Из какой позиции я должна с твоими родителями общаться - " мы переспали пару раз"?

- А сколько раз надо переспать, чтобы ты была готова познакомиться с ними? - спокойно.

- Да я вообще не готова!

Хватит с меня родителей.

- Почему?

- Потому что!... - набираю в лёгкие воздуха.

- Почему?

Все, блять...

Психуя, достаю сигареты, приоткрываю окно.

- Потому что, мой мальчик! - агрессивно улыбаюсь ему.

Щелкаю зажигалкой.

- Потому что я тебя старше, потому что я твой препод, потому что я не принцесса, - машу ему сигаретой. - Потому что у меня херовый диагноз! Но я себе такая нравлюсь!..

- И мне...

- ... И имитировать ничего другого никогда не буду. А ещё потому что у наших отношений ноль перспектив. И ты должен это понимать. Поэтому, знакомство с родителями не уместно.

- Все нормально будет. Обещаю.

Мне хочется потрясти его, и вырвать из его этой... какой-то железобетонной ровности!

- Твои родители будут разочарованы в твоём выборе опять.

- Это их выбор. А ты - мой.

- Ну, то есть ты предлагаешь мне посетить очередное "распятие"?

- Я никому не дам тебя распинать.

- Непробиваемый просто...

Улыбается.

Поворачивает во двор.

- Пойдем со мной?

- Ну, пойдем...

В квартире Мая светлые стены. И почти ничего нет. Диван, плазма. Встроенный шкаф. Чисто... Лаконично.

- Для двоих не подходит, да… - обнимает сзади меня за талию. - Но я сниму другую хоть завтра.

- Янг… успокойся, ты меня пугаешь. У тебя, что - тоже маниакалочка?

- Не знаю… - смеётся мне в волосы. - Может быть.

- Переодевайся.

- Я быстро... - проводит рукой по челюсти. - В порядок себя приведу. Располагайся.

На подоконнике - мужской парфюм.

Открываю крышечку. Вдыхаю.

- Боже ты мой... Ммм...

Жму на пульт, включая плазму. Какой-то муз канал.

Саунд: Земфира - Я задыхаюсь от нежности.

На сервировочном столике у дивана тонкий ноутбук, коробочка с наушниками. Очки...

Минималистичные, о-о-очень дорогие, со спец стеклами.

Кручу в руках.

Примеряю. Без диоптрий. Для работы за компьютером.

- "Я задыхаюсь от нежности... От твоей моей свежести!" - с хрипотцой громко подпеваю я под музыку.

В груди трепещет.

Слышу, как он выходит.

Разворачиваясь.

У него на плечах белоснежное полотенце. А так - голый торс и брюки.

Надеваю ему очки на нос. Делаю шаг назад.

Образ меняется очень сильно!

Смотрит на меня серьезным взглядом.

- Оксфорд просто!

Улыбаясь, закрываю глаза.

Ловит меня за талию, со смехом впиваясь в губы.

Двигаем бедрами под музыку, касаясь языками.

Снимает очки. Переодевается в спортивное. Ведёт, разминаясь, плечами, чуть меняя осанку. Классические часы меняет на спортивные. И снова горячая борзота во взгляде...

Смываюсь в прихожую, обувая кроссовки.

Иначе, мы опоздаем на все возможные игры. И натрем мозоли друг на друге... Потому что он невозможно охуенен! Просто невозможно...

В женской раздевалке складываю на скамью снаряжение. Здесь только я и ещё одна девушка. Мы обе опоздали. Я попросила Мая высадить меня немного не доезжая до игровой площадки.

Быстро переодеваемся в снаряжение.

На самом деле желающих поиграть девчонок много, но они все сейчас на инструктаже. Окно приоткрыто.

Слышу голос Бессо:

- Мощность уменьшаем. Иначе у нас все девочки синие отсюда выйдут.

- Но и меткость упадет, Бес! Как снайперить? А синяки все равно будут.

- Целься лучше. Выше зоны плеч и в пах не стреляем. Маску не снимать! Даже если вас "убили" и вы идете на базу, маска остаётся на лице. Иначе, прилетит шальная пуля, сломает нос, выбьет глаз. Просто поднимаете ствол и так идете. Остальные в "убитых" не стреляют. Это ясно?

- Да... - гудит толпа.

- Убитые идут молча. Никакой информации о противнике своим не передают. Корниенко!

- Я! - радостно.

- Молча слушаем!

- Есть!

- В строй. На первый второй рассчитайся. Местами не меняемся!

Девушка снимает стильный платок, надетый на восточный манер и скрывающий нижнюю половину лица.

Мой взгляд застывает на шраме.

Он тянется от уголка ее рта вверх. Как у Гуинплена, заставляя ее всегда слегка ухмыляться. Это не портит ее красоты. И все же... притягивает взгляд.

Смотрю на этот шрам. Белая аккуратная линия.

Девушка поднимает на меня с вызовом взгляд. Дёргает бровью.

Не вежливо пялиться, да?

- Ты со Спарты?

- Я "друг" Спарты.

- Дарья, - тяну ей руку. - Работаю на Спарту.

- Рокс, - пожимает.

- Можно, я посмотрю твой шрам ближе? Я просто занимаюсь мышечным каркасом...

- Меня он не парит. Но если хочешь, - пожимает плечами

Оседлав лавочку садимся друг напротив друга.

- Так... Челюсть вниз, вбок... - ощупываю ее.

Продавливаю пальцами под скулой, у уха.

- Мы можем уменьшить степень натяжение уголка губ. У тебя задело лицевой нерв. Если его обколоть релаксантом, он перестанет так деформировать лицо. Обкалывать надо в несколько заходов малыми дозами, чтобы не повредить мимику.

- Да? - задумчиво.

- Да. И массажем снять потом спазмы. Шрам останется, натяжения практически не будет. Контакты самого лучшего лицевого хирурга есть у Алёны Максимовны. Он и препарат подберёт и обколет. А массаж... Если захочешь поработать с этим, найди меня.

- Как?

Обмениваемся телефонами.

- Девочки? - стучит Бессо.

- Можно! - хором отвечаем мы.

- Первая команда, вторая команда, - по очереди рассчитывает нас, отдавая нарукавные повязки разного цвета. - Инструктаж слышали?

- Да... Да.

Помогаем завязать друг другу повязки.

- Ну, бегом к своим.

Забираем со стенда ружья - "маркеры". Опускаем маски. Отличить мальчика от девочки теперь пожалуй можно только по ширине плеч! Ну и некоторых - по росту.

От азарта подкидывает.

Подбегаю к своим за мгновение до стартового свистка.

- Это у нас ещё кто? - слышу голос Ивана.

- Свои, Яшин! - усмехаюсь я.

- Дарья Сергевна! - плотоядно. - А Янг в другой команде. Ой... - спохватившись. - Ну в смысле...Янг, Тарханов, Ярославна...

Яшин, заткнись, лучше! - свирепо смотрю на него через маску.

Саунд: Supermassive Black Hole - Muse

Мелькнув между нами, в бетонную стену шмякается шарик, оставляя красную кляксу.

Разлетаемся по разные стороны пустого оконного проема.

- Наверх... Наверх... Наверх! - по голосу узнаю Аишу. - Занимаем высоту!

Цепочка мелкими перебежками срывается с места.

Щелчки и взрывы краски о стены вокруг нас нарастают.

- Почему мы убегаем?! - смеюсь я. - А они нас мочат. Я тоже хочу!

- Зато они сидят внизу, а мы успеем занять высоту, - знакомый голос. Шмелев?

- Я остаюсь. Буду прикрывать.

Присаживаюсь за огромным рулоном сена.

- У нас кемпер внизу остался! Остальные бегом...

Бах! На спине одного из наших взрывается красочное пятно.

- Да, блять! - поднимает он вверх маркер и идёт через поле на базу.

И пока идёт, я ложусь на живот и прицеливаясь по пустым проемам окон, ловя противников.

Азартно "снимаю" трёх точными выстрелами.

- Да!... - прикусываю язык, прицеливаясь опять.

- Снайпер на три часа! - кричит своим Бессо с той стороны.

Спалили...

Два противника открыто срываются в мою сторону через поле короткими перебежками.

Спецназ ломанулся снайпера гасить?

Наши сверху разносят их прицельным. Одного снимают, второй прорывается, залетая в нашу коробку за бетонное укрытие.

Сбегаю в глубину, ныряя под низкий дверной проем, в полуподвальное помещение.

И в темноте встаю, прицеливаясь в этот проем.

Сердце стучит от адреналина!

Тихий хруст слева.

Вскрикнув, разворачиваюсь, и жму на курок.

В ответ прилетает оглушающий удар в плечо.

- Ау! - трогаю пальцами краску.

Убита.

- Зараза... - смеюсь я.

Подходит ближе.

Две кляксы от моих выстрелов на груди.

- Даш?

- Май?..

- Больно?!

- Вообще пофиг! - смеюсь я. - Пошли на базу...

Поднимаем стволы выходим.

- Зиму нашу мочканули! - кричит кто-то.

- С Янгом убились!

- "Я так кайфую от любви... Лови-лови... Я так кайфую от тебя..." - орет из укрытия Яшин песни, дразня противника.

А может, нас?..

Паранойка, Дарья Сергеевна?

- Яша, "лови-лови"! - начинается массированный обстрел на его голос с той стороны.

Замечаю, как по краю площадки теперь наш спецназ несётся в их коробку, пока Яшин отвлекает на себя.

Май, хватая меня за рукав, ускоряет в сторону базы. Чтобы случайно не прилетело. Плечо болит адски!

В помещении снимаем маски, улыбаясь друг другу. Но особенно не общаемся, нас не одних "убили".

Вместе со всеми из-за щита смотрим на окончание боя.

Наша команда побеждает!

Отдышавшись, меняемся сторонами и снова в игру.

Месилово с перерывами на горячий чай с плюшками продолжается до вечера.

Девчонки потихоньку сливаются из раундов. Обессиленно валяются и болтают на матах. К концу игры из женского состава продолжаем рубиться втроём, причем в одной команде - Я, Аиша и самбистка Полина, маленькая, но дерзкая и выносливая.

К последнему раунду на улице темнеет. Моих всех снимают. Я остаюсь одна.

Сколько с той стороны - не знаю.

Ноги трясутся от усталости. Все тело в синяках... Руки едва поднимают ставший невыносимо тяжёлым маркер. Под маской тяжеловато дышать. Под бушлатом я мокрая насквозь. Но мне круто! Очень круто. Даже не собираюсь сдаваться! Мне кажется, я вынесу всех!

- Даша, давай!!! - орут мои. - Даша! Даша!

Просматриваю в прицел потемневшие глазницы их короба.

Нихрена не видно уже.

А потом затылком ощущаю чужое присутствие.

Щелчок! Рядом взрывается шарик.

Вылетаю из укрытия на центр площадки, ловя в прицел проем из которого выскочила.

Оттуда выходит противник, держа меня на прицеле.

Замираем...

- Даша, мочи!!

Пятна на его бушлате очень знакомые. Май...

И я не стреляю. И он не стреляет. Так и держим друг друга на прицеле. Это последний раунд, решающий между командами. И мы опять сейчас убьемся друг об друга!

Все затихают.

Одновременно опускаем стволы.

- Ничья! - гудит народ весело.

- Обнимахи где?!

Май раскрывает объятия.

Мы публично жамкаемся, стягивая маски.

- Победила дружба! Любовь! - шумит народ.

- Ты как?! - тихо спрашивает Май.

- О, боже... - бормочу, улыбаясь. - Это было вау!

- Каждые каникулы - мы все твои!

Заходим на базу.

- Ну что... в сауну-бассейн! - командует Бессо.

- Да!! - переодевается народ.

Эта Спарта даже мою маниакалочку ушатала! - оседаю по стене на корточки.

"Едем"? - беззвучно спрашивает Май.

Положительно моргаю ему.

Рядом со мной присаживается парень из моей команды. Взрослый уже... "Старший".

- Игнат, - тянет мне руку.

- Дарья, - пожимаю.

Улыбается, облизывая губы и смотрит на мой профиль.

Чувствую, что сейчас будет подкат...

- Нравится девушка? - открыто спрашивает Май, прищуриваясь.

- Нравится... - дерзко дёргает тот бровями.

- Жена моя будущая!

- Аха-ха... - азартно наблюдают Спартанцы за их вежливой стычкой.

- Янг! - строго одергиваю его, распахивая возмущённо глаза.

- Не мешайте молодым мужчинам мечтать, Дарья Сергеевна, о красивых женщинах. Это их топливо, - улыбается Бессо Давидович.

- Не мешаю! - улыбаясь, поднимаю ладони.

Май довольно улыбается. Протягивает мне стакан с чаем.

- Можно вас, Дарья, куда-нибудь пригласить? - тихо спрашивает Игнат.

Ощущаю взгляд Мая.

- Я Вас, Игнат, сама приглашу на тесты. Не волнуйтесь, - отшучиваюсь я.

Мечтательно вздыхает.

Всей толпой едем в большой бассейн, рассаживаемся по машинам. Я еду не с Маем...

И так все нас мониторят.

Взрослыми девочками отмокаем в хамаме, лёжа на полотенцах. Я, Аиша и не участвовавшая в игре Алена Максимовна.

- Дарья Сергеевна украла сердце нашего Мая, - комментирует Аиша.

- Он шутил... - не открывая глаз, пытаюсь съехать я с разговора.

- Нет... Я своих детей знаю. Май влюблен... - вздыхает она.

- Они все каждую неделю в кого-нибудь влюблены... Им по двадцать! - снова пытаюсь замять эту тему.

- Двадцать один, - поправляет меня Алена. - Маю - двадцать один.

Пять лет разницы...

Молчу.

Но шило в мешке не утаить. Скоро наш роман станет очевидным…

– "Я так кайфую от любви… лови-лови…”, тьфу ты, привязалась…

После игры, мы остались у меня. И отсыпаемся до вечера. Во сне все время притягиваю ее ближе, просыпаюсь на несколько секунд, чтобы погладить бедро, изгиб талии, спину... Переворачиваю на себя, чтобы чувствовать ее тело ощутимее во сне. И вырубаюсь снова.

С каждым таким кротким пробуждением, тело разгоняется чуть сильнее. И лёгкая эрекция от ее запаха становится все мучительнее.

Но я не бужу ее. Хочу, чтобы отдохнула и выспалась. Мое тело давно требует подъем и немного нагрузки, чтобы размяться. Но мне так не хочется выпускать ее из рук.

Тянется... трётся об меня как кошка, проезжаясь щекой по груди. С тихим стоном, переворачивается на другой бок.

Двигая бедрами во сне так, словно "навстречу", когда я вхожу в нее.

Сдаваясь нашим телам, вжимаю губы между ее лопатками. Кайфуя от предвкушения, что можно войти в нее прямо так. Не просыпаясь до конца. Не включая ее полностью. Это так горячо и близко...

Медленно целую плечи, шею... Пальцами двигаюсь вниз, изучая ее тело.

Она такая влажная, горячая, мягкая, скользкая... Голова кружится!

Пульс грохочет в ушах.

Со стоном прогибается, плавно двигаясь в моих руках, выпрашивая прикосновений и "тела".

Втыкаясь членом в раскаленные мокрые губки, давлю, втискиваюсь в нее. Тело плавится от сладкого удушья.

С громкими хриплыми стонами, Даша вжимается в подушку лицом. И судорожно подрагивает в моих объятиях, хватая меня за руки.

Не двигаюсь, пытая ее, и ей не позволяю, прижимая за бедра.

- Май... Ммм... Ну, пожалуйста...

- Жёстко хочешь?.. - горячим шепотом предлагаю ей, сгорая от нетерпения.

- Да-да-да... Да! - извивается.

Вставая на колени, загибаю ее в догги, впечатывая лицом вниз.

Врубаю с пульта свет.

Хочу рассматривать ее! Все детали! Это так охуительно красиво и откровенно.

Сгореть можно от этих видов!

С хрустом разминая шею, срываюсь в трах. С кайфом и без тормозов!

Сорванное дыхание, стоны, вопли, влажные шлепки наших тел...

Ярко кончая от ее оргазма, падаю на спину рядом.

И ещё не отдышавшись, понимаю, что... Хочу еще ее!

Ей все заходит, что я люблю! Ее ничего не парит. Она не тормозит меня никогда! Она кончает от всего, что мне нравится делать. Это все не вымученно, естественно, красиво, кайфово... Мне кажется, она идеальная!

Вожу пальцами по ее спине.

- Какие две другие Даши?

- Мм... - лениво.

- Какие? - настаиваю я.

- "Плато" ты знаешь. Мы познакомились на плато.

- Хм... - улыбаюсь, облизывая пересохшие губы. - Мне зашла. Какой она любит секс?

- По-спортивному у стеночки.

- Ещё...

- Ещё она любит сверху... Поизвращаться какими-нибудь игрушечками.

Посмеиваясь, фантазирую.

- В галстуке на голое тело?

- О, да. Чтобы можно было придушить при желании, - хихикает она. - Или поиграть в поводок.

- Одобряю!

- А в целом, упоротый трудоголик, умеренный циник и правильная девочка.

- А третья?

- А третья... - встаёт. - Должна быть всегда одна.

- Почему?

- Потому что ей комфортно только так.

- Почему? - нахмуриваюсь я.

- Она не любит самопожертвований, одолжений, внимания и прочей херни, за которые надо расплачиваться благодарностью. Она просто хочет чтобы от нее отъебались.

- Не надо со мной расплачиваться.

- Проехали, - взмахивает рукой, словно смазывая что-то незначительное.

- Расскажи ещё что-нибудь... о "ней".

- А всё.

- Все?..

- Все. Она не желает с тобой знакомиться.

- Ей придется...

С мурчанием кусает меня шею, отвлекая от разговора. Щекотно и немного больно. Словно хочет съесть.

- Ай... Ай... - шиплю я, сокращаясь.

- Не сопротивляться! - хихикая, шлёпает мне по рукам, не позволяя оттолкнуть. - Терпеть, Янг! Буду тебя есть...

- Ешь...

Поцелуи спускаются ниже. Оставляет мне засос пониже пупка. Чмокает в него.

Переворачиваю ее, распиная.

Держу лицо в ладонях. Рассматриваю.

От переизбытка чувств закрываю глаза, прижимаясь своим лицом к ее лицу.

- Мальчик мой нежный... - шепчет она, зацеловывая моё лицо.

Из меня просто физически льются мучительные признания, которые я решил не озвучивать. Но это просто невозможно держать в себе!

- Ты мне очень нужна... - шепчу ей в губы. - Вот здесь всё болит без тебя...

Спускаю ее руку на грудь.

Сползает, ложится щекой на сердце, слушает его тревожный стук.

- Останься сегодня у меня, пожалуйста.

- Первое, второе, третье... - считает она, загибая пальцы. - Восьмое... У тебя режим перед турниром. Тебе надо готовиться.

- Ты никак этому не мешаешь.

- Янг... Ты лукавишь... - чмокает ещё раз. - У тебя вообще-то воздержание, как минимум.

Улыбаясь, закрываю глаза.

- Мы не будем... - переворачиваюсь на живот, ощущая опять эрекцию.

- О, нет! Не могу обещать не съесть такой вкусный кексик, когда он уже у меня во рту! - кусает за ягодицу.

- Ау! Даша!!

- Р-р-р-р...

- Останься...

- Нет.

Садится сверху.

- Сейчас ты поешь. Расслабишься в ванной. Потом я сделаю тебе охуительный спортивный массаж, проработаю всё тело. И поеду домой. А ты ляжешь дальше отсыпаться перед завтрашней тренировкой.

Вздыхаю...

Я не согласен. Как отсыпаться без неё? Но не привяжешь же...

Саунд: Градусы - Голая

Даша готовит глазунью на беконе. Набирает для меня ванну.

Сижу по-турецки на диване перед ноутбуком. Гуглю квартиры в округе университета.

Для неё...

Она голая... Волосы собраны наверх и заколоты карандашом. Пряди лежат на изящной шее.

Это просто какой-то эротическо-эстетический оргазм!

Я весь как камертон, не свожу с нее глаз.

Стаскивает у меня из шкафа боксеры и футболку. Ее белье ещё не высохло.

- Я украду?

Улыбаясь, киваю.

Натягивает. Грудь покачивается...

Даша подпрыгивает у кухонного шкафа, пытаясь достать каретку со специями с верхней полки.

Сижу, завороженно следя за ней.

Останься со мной здесь...

Каретка падает на пол.

Все разлетается.

- Ой! - прикусывает губу.

Присаживается, собирает.

Стираю запрос. Ввожу двухкомнатную, с не проходными комнатами. Чтобы сохранить ей личное пространство. Ищу что-то комфортное, не такое лаконичное как у меня. Даша не спартанец, ей мой вариант не подойдёт.

Пусть пока просто приходит "к нам", остаётся на ночь. А потом... Потом останется насовсем! Нахожу в районе Спарты в "Седьмом небе" отличный вариант. Семьдесят метров с большой кухней. Правда, до универа ей придется ездить. Я буду возить или ключи от тачки отдавать. Зато до Спарты десять минут.

Списываюсь с хозяином.

"Когда можно посмотреть?"

После горячей ванны и массажа, лежу размазанный, не в силах пошевелиться вообще. Какой-то оргазмический уровень боли и релакса!

- Мм... - невнятно постанываю я.

- Хорошо тебе? - хихикает мне в ухо, сидя сверху.

- Оо... Спасибо... - бормочу.

Чмокает в щеку.

Собирается.

- Не вставай, я захлопну.

Проходя мимо окна, притормаживает... Берет мой парфюм. Пшикает себе на мою футболку.

Показывает мне язык, подмигивая.

Мои губы обессиленно растягиваются в улыбке.

- Всё, мой мальчик... - два чмока в висок.

Вырубает свет. Хлопает дверью.

Закрываю глаза. Отрубаюсь в райском блаженстве. Без снов.

Но если бы они были, мне бы снилась Зима...

Оказывается, неимоверно сложно думать о работе, когда ты точно знаешь что где-то в этом же здании находится мужчина, от которого ты без ума.

- Да-а-аш??

- А? - вздрагиваю.

- Каким образом ты собираешься отключить ведущую мышцу?

Мы с Алёной сидим в ее кабинете, пьем чай с засахаренными лимонами.

Обалдеть какими вкусными.

Бессо Давидовичу кто-то из родственников присылает их с Кавказа. А он уже угощает всех.

- Мы "утомим" бицепс. Изменим хват. И так переведём нагрузку на паразитные и дублирующие мышцы.

- Попробуй их "утоми", - со смехом закатывает глаза Аленка.

Это да... попробуй их утоми!

К Алёне приходит кто-то из спортсменов на капельницу.

Я выхожу из кабинета погулять по Спарте.

Прохожу мимо спортзалов. Двери открыты, слышу знакомые голоса... И смех Мая.

Останавливаюсь в дверях.

На татами Бессо и Май и ещё какой-то парень.

Бессо отчитывает их.

- Что это было, Артем? Как ты мог потерять поводок, ты же схватил его.

- Самбовка из руки вырвалась.

- Нет. Не может вырваться самбовка противника из хватки моего самбиста. Так быть не может! И точка. Потому что они ежедневно прокачивают кисть эспандером, да? - дёргает бровями. - И кисти у них "из стали".

- Я понял. Мой косяк. Буду качать кисть... усерднее.

Разворачивается к Маю.

- Янг, ты чо вафля такая сегодня?! - толкает Мая в плечо, тот мягко качнувшись, делает упор на ногу назад и возвращается в исходную. - Где тонус твой?

- Гы... - ржут тихо самбисты.

Ну трындец!

- Будет тонус, Бессо Давидович, - улыбаясь отвечает Май.

- Тарханов! Встань с ним, приведи в чувства.

- Тарханов сам вафля! Хе-хе... - стебется Яшин.

Бессо, дует в свисток.

Заметив меня, Май замирает глядя мне в глаза. И пропустив атаку, зрелищно со шлепком приземляется спиной на мат.

Черт...

Сбегаю оттуда, ускоряясь по коридору. Забредаю за угол, там склад, пожарный выход. Возле него дети.

- Отдавай! - гневно врезается девчонка в пацана лет девяти. - Гони на базу!

Набрасывается на него с кулаками.

- Эй! - ускоряюсь я. - Стоп!

- Милка, не надо! - вскрикивает какая-то девочка, стоящая в стороне.

Подбегаю, хватая девчонку за талию, тащу к себе, пытаясь оторвать от пацана.

Я и сама в детстве дралась как ниндзя с пацанами, даже на учёте стояла. Та ещё прелесть...

И может, мальчишка и виноват, но не кулаками надо.

- Стоять! - держу ее.

Остервенело вырываясь, она успевает в него ещё зарядить ногой.

- На тебе!

И когда вторым ударом не достает, плюнуть!

Ну звезда!

Мне и смешно. И мальчишку очень жалко...

- Малышкина! - спеша к нам, рявкает Бес. - Это что опять такое?

- Он у своих крысит! - огрызается она. - Стасины часы подарочные спёр! Крыса! Пусть вернёт!

Обнимая ее крест-накрест, прижимаю к себе спиной.

Мальчишка вытирает кровь, текущую из носа и разбитый губ.

Малышкина меньше его на пол головы, худенькая и милашка, просто лапочка!

На щеках ямочки, глаза огромные, одна коса расплелась в драке, щеки румяные...

Вся трясется от возбуждения.

Глажу ее по голове, успокаивая.

Бессо присаживается перед пацаном.

- Ты взял Стасины часы?

- Взял! - как волчонок огрызается тот. - Отчисляйте, если хотите!

- Зачем ты на меня рычишь? Я тебя как друг спрашиваю.

Потупившись, мальчишка смотрит в пол.

- Не можешь при всех сказать?

Мальчик отрицательно качает головой.

- Пойдем со мной.

Берет его за руку.

- Малышкина - наказана.

- За что?!

- За самосуд.

- А чо он?!

- А ты выяснила - "а чо он?" или сразу нос пошла ломать?

Цокает, складывая руки на груди и надуваясь.

Бессо уводит мальчишку.

- Это я виновата... Я ей пожаловалась... - бежит за Бессо

вторая девочка.

Видимо та самая Стася.

- Ну, что тридцать пять килограмм возмездия, давай тебе косу хоть заплету.

Надувшись, сопит.

Плету ей косичку.

- Я - Дарья, - протягиваю руку.

- Я - Милка, - веселеет она. - А ты у нас работаешь теперь?

- Да.

- Как Аленка Максимовна?

- Ну... практически.

- Ой... Пацаны тебе покоя не дадут! - как бывалая.

- Думаешь?

- Если чо, мне говори, я разберусь с ними.

Смеясь, обнимаю ее в чувствах.

- Договорились.

- А лучше сразу замуж выходи за наших. Вот, Аленка Максимовна умно сделала. Вышла за Марика.

- А мне за кого?

- За Мая конечно же! - хитренько прищуривается. - Он у нас из старших самый не женатый.

- Оу... - дёргаю озадаченно бровями.

- Хочешь, познакомлю?

- Нет-нет... Беги, - отпускаю ее.

И растерянно опять падаю в паранойю, что с нас все считывают как из открытой книги. Даже не видя нас вместе!

Это фиаско, Зима!

- Бессо, - стучу я к нему в кабинет. - Можно?

Говоря по телефону, жестом показывает мне, чтобы прошла и села на диван.

Там уже сидят Аиша и Алёнка. Двигаются, освобождая мне местечко.

- ...Екатерина Валентиновна, я вам миром предлагаю ситуацию решить. Мы не будем ПДН возбуждать. Но вы напишите заявление на поступление и документы нам его отдайте, мы Диму в интернат спортивный заберём. А вы с его отчимом в любые ролевые игры играйте, передо мной за них оправдываться не надо. Нам это неинтересно, если ребенок в безопасности.

- Что происходит? - шепотом спрашиваю у Аиши.

- Отчим заставляет мальчишку воровать. Если он не приносит деньги, то при нем истязает мать.

- Что?!..

- А мать выгораживает отчима... - добавляет Алена. - Говорит, это такие шутки у них.

- Бессо его в интернат наш пытается забрать.

- Это тот, которого Милка побила? - уточняю я.

Кивают.

- У нас получится забрать его??

Кивают мне на Бессо.

- Пробуем.

- Ничего, я вас дождусь. Хорошо, буду ждать. А Дима сегодня в интернате останется, вы же не против? Ничего не нужно. Дети на нашем обеспечении там. Белье и одежду ему выдадут.

Скидывает вызов.

- Все отлично конечно, - хмурится Аиша. - Только ни одного места там нет.

- Ну одно то найдет?

- Все что были уже "нашли", Бессо.

- Так, купим сейчас раскладушку, значит. Ну что, дамы, - обводит нас взглядом. - Май...

Вздрагиваю.

- В Мае у нас международный турнир. Едут все топы. Я жду от вас какую-то комплексную программу сопровождения спортсменов. С учётом новых возможностей, - кивает на меня. - Сделаете?

- Сделаем!

- Дарья, там ждут нас старшие, пойдем? Дашь им новые вводные.

- Я маркер возьму? - стаскиваю у него со стола. - Чтобы объяснить понятнее.

- Конечно.

Мы идём в спортзал. Сердце мое колотится, предвкушая встречу с Маем.

- Подъем! - первый заходит Бессарион.

Парни поднимаются с матов, встают в короткий строй.

Марат, Май, Рома, Иван, Артем, Игнат.

Всех уже знаю...

- Итак... - ходит перед ними Бес как генерал перед солдатами. - Если коротко, идея в следующем. Ведущая мышца выполняет всегда основную нагрузку, не позволяя прокачаться дублирующим ее мышцам. Но именно они позволяют открыть второе дыхание спортсмену при длительном спарринге, когда отказывает основная. Понятно?

- Понятно... - нестройно.

- Чтобы усилить вас в ситуациях длительного перенапряжения в схватке, мы будем работать над дублирующими мышцами активнее. Дарья Сергеевна приготовила для вас комплекс и объяснит сейчас, какие мышцы могут работать как взаимозаменяемые при разных нагрузках. Я - уехал. Дарья... Пацаны все твои.

- Мне нужен торс, для наглядности.

Марат и Ромка выпихивают вперёд Мая за мгновение до того, как Игнат делает шаг вперёд.

- Пользуйтесь! - улыбается Яшин.

Май скидывает самбовку.

Объясняя им, рисую поверх его кожи пучки мышц, связки, двигаю его руки, прося напрячь то одну мышцу, то другую.

Все благостно улыбаются.

Господи...

Надеюсь, они хотя бы слушают!

Грудная мышца Мая подрагивает от сердцебиения.

Но он молчалив, и никак не провоцирует меня. Словно послушная марионетка делая все, что я прошу. К концу моих объяснений - весь изрисован, как модель мышечной системы.

Приседаю на каблуках, стараясь, чтобы это не выглядело стриптизом в моей узкой юбке.

Но я чувствую по возникшему напряжению, что... Заводит всех эта картинка!

Да она и меня заводит, чего уж лукавить...

Быстро дорисовываю на его икрах и бедрах кое-какие моменты, добавляя стрелочки.

Его пах перед моими глазами, если поднять взгляд.

Я не поднимаю, я и так чувствую что у него стоит.

Так...

- На сегодня все! - финалю я.

- Стоять! - поднимает телефон Яшин. - Как же видосик не запилить с такой боевой раскраской? Дарья Сергеевна, сделайте вид, что вы в процессе. Пропиарим Спарту! Нигде спортсменов так круто не готовят...

- Ну... ладно, - соглашаюсь я.

Дорисовываю на Мае ещё несколько линий мышц, пока Яшин снимает.

- Янг! Ну понапрягай мяско, не смущайся! - дразнит его Шмелёв.

Май под моими руками лениво скручивается в серию поз, демонстрирующих разные группы мышц.

Поворачивается спиной и играя мышцами разворачивает "крылья". Зрительно его плечи становятся шире, а талия тоньше.

О, мать вашу! Как это... Вау.

Прикусываю губу, чтобы не закапать его слюной.

Прокашливаясь, делаю шаг в сторону, давая Яшину снимать только Мая.

Ещё не хватало, чтобы в кадре я как полоумная на него смотрела!

- Всё! Красава! - выключает камеру Иван.

Парни уходят в душ.

Остаётся только Май.

Смотрим друг другу в глаза.

Забирает из моих рук маркер, рисует на своем сердце сердечко. Оно трепещет...

Оглянувшись, оттягиваю край блузки, оголяя сдавленную бюстгальтером грудь.

Делает шаг ко мне и в два штриха тоже рисует сердце.

Прячу за белой тканью блузки.

- Иди, смывай... - неровно дышу я.

- Полотенце оставил в качалке... Принесешь мне?

Не дожидаясь ответа, заходит в душевую.

Янг...

Закатываю глаза! Ну как я его тебе принесу-то?! Издевается...

Ладно! Не мокрому же ему идти.

Почти нет никого уже в корпусе.

Захожу в пустую качалку. Пробегаюсь взглядом по тренажерам. На подоконнике пакет. Заглядываю. Полотенце...

Забираю пакет.

Притормаживаю у спортзала. Может, попросить охранника занести, а то...

Но охранника на месте нет.

Пока я, замерев, соображаю как правильно сделать, навстречу мне из спортзала вываливают парни.

- До свидания, Дарья Сергеевна!

- До свидания.

На автомате пересчитываю их.

Там только Май теперь.

Они уходят за поворот.

Захожу в спортзал, приоткрываю дверь в раздевалку.

- Май?

Щёлкая выключателем втягивает меня внутрь.

- Май! Янг... Да ты что?! Май...

- Ччч... - возбуждённо шепчет мне в ухо.

Резкий разворот!

Закрывая мой рот впечатывает в стену.

Он мокрый...

Возмущённо мычу, чувствуя, как моя юбка задирается на талию. Его руки скользят по моим бёдрам, ощупывая чулки и трусики.

- Май, нет... - задыхаюсь я. - Если кто-то вернётся?

- Не вернётся...

- Нет, Май, нет! - шепчу, пытаясь вывернуться.

Сдергивает под ягодицы стринги и вжимается горячим членом.

- А-а... - захлёбываюсь от волны возбуждения.

Запечатывая мне ладонью рот, вдавливается.

- Ти-и-ише... - дрожит его голос от возбуждения.

И вжимаясь губами в мою шею, беспощадно вдалбливается, заставляя меня взлетать от острых ощущений!

Это пиздец, Зима, это пиздец...

Задыхаясь, веду языком по его ладони,чувствуя как жадно дрожит моё тело.

- Даша... Мм... Ааа... - с шипением выдыхает мне в ушко.

Впиваясь коготками в его руки, взрываюсь, отключаясь на мгновение и оседая в его руках.

Ещё несколько медленных толчков, и я чувствую как он увеличивается внутри, становится невыносимо, болезненно твердым и вздрагивает со сдавленным стоном.

Тяжело дыша замираем в темноте.

- Я тебя убью! - шиплю обессиленно, припечатывая ему по груди.

- Ччч... - касаются его губы моего лица. - Иди... Подожди меня... Я быстро...

Как идти-то?! Едва стою... Между ног все ещё пульсирует затухающий оргазм.

На непослушных ногах вылетаю из раздевалки. По бёдрам течет его сперма.

Янг, блять!

Ты сошла с ума, Зима!... Чокнулась!

Да.

Догоняю ее на машине на повороте от Спарты на проспект.

Обгоняю, торможу. Опускаю стекло.

- Девушка... - улыбаюсь я.

Наклоняется, складывая предплечья на проем, смотрит мне в глаза.

- Можно Вас похитить?..

- Чего ты улыбаешься, Янг?? - прищуривается, мстительно щипая меня пальцами за нижнюю губу. - Выхватишь сейчас!

Смеюсь, уворачиваясь.

- У тебя губы в помаде моей…

- Ой…- стираю тыльной стороной руки.

Нам сигналят сзади.

- Сядь, пожалуйста.

Открываю ей дверь изнутри.

Садится, выговаривает мне за выходку. Влажной салфеткой вытирает мерцание и розовые разводы с моего лица.

Поджимаю губы, чтобы не улыбаться. Потому что, ни о чем не сожалею, было охеренно...

Встаём в центре в вечернюю пробку.

Что-то втирает мне эмоционально. А я неровно дышу, плавая в эмоциях от нашего секса. И слышу через слово. И ни черта не понимаю…

- Май! Ты слушаешь меня?

- Честно?.. Я пока ещё там... В раздевалке. В тебе…

Со вздохом, делает музыку чуть громче. Закрывает глаза.

- Не ругайся, пожалуйста, - кладу на свое бедро ее руку.

- "Я больше так не буду"?

- Буду...

Лёгкий шлепок по ширинке.

- Мм... - дергаюсь с шипением, облизывая губы. - Вы не правы, Дарья Сергеевна. Никто бы не вернулся...

Парни - не идиоты. Но этот довод я вслух не произношу. Чтобы Даша не нервничала.

Она ещё не понимает, что это “семья”. И они встанут за нас, если что, а не топить будут.

- Я - права. Всегда. Это надо принять как данность в нашей паре! - вредным тоном.

- Обалдеть... Бог послал мне женщину, которая всегда права! - дразню ее. - Я в восторге.

- Ну Май!.. - смеётся тоже.

- Мне не жалко. Правда. Будь права. Я буду не прав... - ловлю ее руку, целуя пальцы.

И ещё... И ещё...

Мне хочется зацеловать ее руки!

Развернувшись, смотрит на мой профиль.

- Что?

- Любуюсь...

"Красивый мальчик", - я помню.

Вставая на светофоре, ставлю на ручник.

И мы срываемся навстречу друг другу, касаясь языками.

- Я соскучился очень... Поехали ко мне… - ласково покусываю ее губы.

- У тебя режим, - гладит пальцами по скуле.

Жалобно хныкая, закрываю глаза.

- Трёх дней до соревнований вполне достаточно.

- Мы потерпим, - чмокает меня в губы. - И сгорим сразу после.

Эх...

Вздыхаю.

- Хочешь, припаркуемся и гулять пойдем по центру? - шепчу ей в губы.

- Я в юбке... Холодно.

- Не проблема. Ты скажи - хочешь?

- Да... И пончиков горячих! - смотрит на ларек.

Паркую машину на обочине, на месте отъезжающей.

Веду ее за руку в джинсовый бутик.

- Какие ты хочешь?

Ведёт пальцами по стеллажам.

- Эти.

Голубые, почти белые, стильно потёртые.

Примеряет.

- Ну как? - разворачивается пятой точкой.

- Мм! - сжимаю обтянутые ягодицы. - Мне нравится.

На кассе незаметно деремся, кто оплатит картой. Но я сильнее. Блокируя ее руку, провожу своей по терминалу.

- Май, ну... - удручённо.

- Ч-ч-ч... Не обижай меня.

Мы гуляем, едим пончики, пьем кофе, болтаем... Играем в автоматы друг против друга. Потом катаемся на городских горках.

Даша - смешливая и азартная. Я - счастливый наотмашь!

Уговариваю ее на общий селфи, давая клятву всем богам, что это только для меня. Ну ещё для моей мамы и больше никто не увидит.

- Что?!

- Ну, пожалуйста...

- Нет-нет-нет! Зачем?! Я не хочу, чтобы меня оценивали, Май! Мне это неприятно. Я на знакомство не соглашалась пока.

- Даш! - перебиваю ее тираду. - Она... хочет увидеть, что я счастлив. Что меня... любят. Всего лишь...

Зависает.

Целую ее в переносицу. И трусь об нее щекой, заставляя прижаться лицом к моему.

Навожу камеру. Ловлю нас в фокус.

- Просто пятисекундное видео, окей?

- Тогда так... - впечатывается губами мне в щеку, обнимая за шею.

И зачмокивает в скулу, висок, ухо...

Улыбаясь зажмуриваюсь от громкого чмока в ухо. Щеки порвутся сейчас - улыбаться так...

Выключаю видео.

- Но тебя же не видно почти! - показываю ей я.

- Зато смотри какой ты сладенький зайка... - хихикает. - Сразу видно, что тебя любят.

Сердце вздрагивает, болезненно сжимаясь от эйфории. Я не акцентирую на сказанном, боясь, что… Словно оно ещё очень хрупкое. Пусть окрепнет.

- Ладно... - беззвучно выдыхаю я.

Отправляю маме.

Почти сразу же появляется отметка "просмотрено".

Мама пишет:

"Какая хорошая девочка"...

Сидя за ноутбуком, говорю одновременно с Игорем по видеосвязи. Компульсивно листаю каналы, не сосредотачиваясь на том, что там. И урывками переписываюсь с Маем.

Май: Даш... Мы можем увидеться сейчас?

Зима: Я очень хочу. Но я работаю.

Май: Я так хочу тебя… Очень соскучился.

Зима: Тебе нельзя!

Шлю ему улыбочки.

Май: Но тебе-то можно…

Зима: Мне - да! Но дразнить тебя - негуманно.

Май: Полчаса… у тебя найдется для меня?

Мы пару дней уже не виделись. Я работаю, и пытаюсь оторваться от него хоть немного. Вернуть внутреннее равновесие и автономность. И, с другой стороны, удержать его в режиме.

Получается плохо.

Май накаляется...

А я все равно не могу думать ни о чем другом.

Пишу ему сообщение, что можно сходить вечером в кино. Но не успеваю дописать.

Игорь на экране ноутбука, откладывает в сторону телефон, на котором читал мою вводную в статью.

- Даш... Это очень мало. Ты замедлилась.

Мы пишем с Игорем соавторскую статью в ВАК.

- Да, я боюсь не успеть к четырнадцатому. Мне пока не понятно через какие критерии я смогу замерить эффективность методики.

- А зачем ты это все запустила не сняв предварительно никаких данных? Ну, Даш... - со вздохом.

- Нет, ну... Я ещё не запустила, я в процессе. Просто у моей экспериментальной группы восьмого турнир, я не могу их "утомлять" для эксперимента. Вот двенадцатого будет серия тестов на старте экспериментальной работы. Но я боюсь, что не успею их описать к четырнадцатому.

- Успевай... Иначе в это издание мы попадаем только к лету. Не забывай, что нам ещё перевод надо сделать.

- Ясно. Постараюсь.

Сосредотачиваться всё сложнее. И я кручу пальцем на столе стандарт таблетками. Ненавижу их...

- Не хочешь вернуться на таблетки?

- Я попробую так прожить свой цикл. А вдруг он начал затухать. Профессор говорил, что если причина механическое повреждение, то со временем, перепады могут сглаживаться.

- Ох, Даша...

- Всё.

- Если что-то... Если поймёшь, что не вывозишь, звони мне в любой момент.

- Спасибо...

- Ты дома? Я сейчас завезу экспериментальные ортезы и эспандеры.

- Дома.

Скидываю вызов.

Обвожу взглядом квартиру.

Зима, у тебя бардак...

Я знаю... Я знаю!

И ночью ты опять не спала...

Я обещаю спать этой!

Поспешно привожу в порядок квартиру.

Составляю свои пять кружек с кофе в раковину. Надо сократить до трёх. Потому что я не буду их опять мыть, пока чистые не закончатся...

Две самые нелюбимые беспощадно швыряю в мусорное ведро. Пластиковые коробки вместе с заказанными ночью салатами летят туда же. Я их забыла съесть.

Разбросанные на столе научные журналы складываю в стопку, рассовывая закладки. Заставляю себя сложить плед, валяющийся комом на диванчике перед плазмой.

Закидываю в стирку вещи, снимая со спинки стула.

Телефон на столе подрагивает.

- Сейчас... - говорю с ним.

И последнее - вырубаю клипы на плазме, они тоже создают бардак. Звуковой шум.

Не включать телек и музыку фоном, - напоминаю себе. Это мешает концентрации.

Так...

Взъерошиваю волосы.

Они до сих пор влажные после душа и не расчесанные.

Пшикаю кондиционер на волосы и ищу массажку.

- Да где ты?! - психую я, слегка пиная по дивану.

Внезапно темнеет в глазах и начинает болезненно стучать пульс в виске.

Нахрена ты пила столько кофе?

У меня к себе тьма вопросов "по поведению", я все понимаю про себя! Но контролировать непросто.

Но мне хочется справиться с этим хаосом. Я хочу, чтобы он не затронул Мая!

И я делаю несколько дыхательных упражнений, открываю балкон.

Неожиданно вспоминаю где моя расческа. Иду приводить себя в порядок. Патчи - под глаза, на лицо - тоник, на декольте - парфюм.

Ну, вот, Зима, не так все трагично, да?

Открываю шкаф, доставая красивый домашний сарафан в пол.

Потому что независимо от фазы, ты будешь вести себя цивилизованно и аккуратно, Зима. Чувствовать себя - нет. А вести - да!

Размешиваю в стакане минералки пакет с витаминами. Заставляю себя выпить. Мою кружки, наношу масло для рук на кисти. Втираю.

Стук в дверь.

Снимаю патчи с лица, выбрасываю.

Иду открывать Игорю.

А там... Май! С букетом…

На проходной в студгородок меня ждёт Марат на тачке. Паркуюсь. Выходим навстречу друг другу.

- Здорова, - шлепаемся ладонями, сжимая кисти.

Достает из кармана пропуск.

- Держи...

Он сделан на имя Алёнки Максимовны, но на мои номера. Она же тоже препод. Поэтому легко смогла заказать.

- Большое спасибо Алёне!

- А ты чо такой?.. - прищуривается.

- Какой?

- На болтах весь...

- Да... - отмахиваюсь. - Непонятки, просто...

- С Зимой?

Киваю.

- Взрослые девочки - они такие. Не пускают сразу в свой мир, да? - улыбается.

- Да... - расслабляясь, смеюсь вместе с ним.

- Это потому что там до тебя кто-то нахуевертил, братишка. Не принимай на свой счёт.

- Думаешь?

- Уверен. Я наблюдал как она смотрит на тебя. И она точно к тебе не равнодушна.

- Я это чувствую, да. Спасибо ещё раз, - взмахиваю пропуском. - И это ненадолго. Даша скоро переедет отсюда.

Я ее уговорю.

- Да пользуйся. Аленка знает, что ты не косячный. Я только не вкурил, почему Даша-то не сделала?

Вздыхаю, болезненно улыбаясь.

- Я причину... понимаю, наверное. Она живёт здесь не у себя. И этот факт как точка напряжения. Все его вроде бы игнорируют, но... Он вносит свои коррективы.

- Увези к себе.

- Увезу... Нам просто надо немного времени. Чтобы она... перестала считать меня эпизодом.

- А она считает?

- Мне кажется, да.

- Работай над этим, - ухмыляясь, хлопает по плечу.

- Мхм...

- Завтра у нас сауна после тренировки. Кальянчик закажем. Не теряйся!

- Я буду.

Леплю на лобовое пропуск и проезжаю пропускной пункт.

Даша так и не ответила, ни да, ни нет, на мою просьбу заехать к ней.

Ловлю себя на том, что злюсь.

Почему?

Потому что, она нужна мне! Потому что, каждая минута не вместе - болезненна.

Потому что, если бы у меня был выбор, я бы каждую... Каждую! Каждую проводил с ней.

А она зачем-то держит меня на расстоянии. Зачем?

Нам же классно вместе!

Протираю лицо руками, пытаясь вернуться в адекват.

Она работает...

Она работает, а ты тренируешься. Это нормально.

Но сходящему с ума сердцу не объяснить, почему нельзя быть просто рядом! Если можно быть.

Она просто работает... - внушаю себе. Но почему-то именно в этом вопросе Британец уступает русскому Варвару.

Ведь нет причины отказывать мне в получасовом визите, верно?

И игнорируя то, что приглашения так и не случилось, я забираю букет с заднего сиденья и пакет с десертами.

Немного ускоряюсь на крыльце, чтобы успеть перехватить дверь до того, как она закроется за зашедшей в подъезд пожилой парой.

А внутри наоборот замедляюсь, позволяя им уехать на лифте вдвоем. Потому что они смотрят на меня недовольно и подозрительно.

- Здравствуйте, - улыбнувшись, здороваюсь с ними и не дожидаясь ответа, погружаюсь в телефон, делая дозвон Даше.

- Не отвечает...

Поднявшись следом, звоню в квартиру.

Открывает...

- Привет, - протягиваю букет.

Притягиваю к себе за талию.

Она так хороша в этом нежном сарафане.

- Красиво... - целую в обнаженное плечо.

- Ты что делаешь здесь? - растерянно улыбаясь.

Слегка панически улыбаясь, я бы сказал. Что не так?..

- Ну вот... Не дождался приглашения.

Хмурясь, ловлю ее эмоции как радар.

- Ты не рада?

- Я... Да рада, конечно...

- Но?

- Черт... Есть одно "но". Мы с Игорем договорились, что он сейчас завезет ортезы и эспандеры... - сводит брови домиком. - И сейчас будет... неприятное для всех пересечение. Вот.

- Мм... - сводит меня.

- Может, ты облегчишь мне жизнь и... - хлопает умоляюще ресницами. - И...

Стреляет взглядом на дверь.

- Прогуляешься пол часика

Измеряю взглядом ее. Шея, плечи, босые стопы...

И глаза горят!

Тяжелею внутри. Но не позволяю себе никаких взрывов.

- Нет. Я же сказал тебе, что в следующий раз я не уйду.

Делаю пару шагов внутрь, смещая ее.

- Договорились - пожалуйста. Пусть завозит. Не вижу проблемы. Если тебя напрягает, что это его квартира, значит, надо собрать вещи и переехать в мою, Даш. Если это напрягает его - тем более.

- Янг... - со страданием на лице. - Ну зачем накалять?..

Разуваюсь, вешаю пальто на плечики. Ставлю бумажный пакет с десертами на стол и забираю пачку ее сигарет оттуда.

- Я не накаляю. Я просто подожду, пока ты не освободишься. С моей стороны конфликтов не будет.

В груди - пожар. Заставляю себя дышать спокойно. Ничего не происходит плохого. Да? Все - цивилизованные люди.

- Май... - мягко уговаривает взглядом свалить.

Смотрю ей в глаза. Дёргаю бровью с вопросом.

- Какие-то доводы у тебя? Ты хочешь мне их озвучить?

- Нет, блять, у меня никаких доводов... - фырчит, капризно закатывая глаза.

Тук-тук... - в приоткрытую дверь.

Закрывает глаза, вдох...

Распахивает дверь шире.

- Добрый ве... чер, - спотыкаетсяа на полуслове Максимов, заметив меня.

- Добрый вечер, - смотрю давяще ему в глаза.

Руку тянуть не буду. Это точно перебор.

Ну, давай, скажи хоть слово против! Я прямо сегодня ее отсюда заберу.

- Проходи, - смирившись, взъерошивает волосы Даша. Отодвигает ему стул за столом.

Засовываю сигарету в губы, выхожу на балкон.

От всплеска тестостерона, крутит тело.

Всё нормально, Янг.

Просто ей неловко. Да и тебе неловко.

Но в этот раз все потерпят!

На самом деле, я не хочу накалять. Я просто хочу, чтобы все было ясно для всех. И чтобы эта квартира не была уловкой с его стороны. Попыткой оставить в силе свое влияние на нее.

Затягиваюсь, разглядываю тлеющий кончик сигареты. Он чуть подрагивает в моих пальцах.

Эти бои выигрывать ничем не проще, чем те, что на татами. Здесь я неопытный боец. Найти баланс между максимальной мощностью и дисквалификацией непросто.

Некоторые бойцы разгоняют себя на агрессию перед боем, чтобы получить гормональный буст из тестостерона и адреналина. Но они всегда проебывают в технике. Я предпочитаю быть максимально ровным в бою. Передо мной не враг, а другая техника. Если она лучше, чем моя, я перехвачу оттуда фишки. И усилюсь этим.

А сейчас не получается. Буст вкачан так, что... ломается сигарета в пальцах!

И ничего я перенимать у него не хочу. И даже въебать ему не хочется. Хочется просто вынести за пределы татами. И - нахуй отсюда!

Делаю несколько техничных вдохов, чтобы погасить эмоции.

Захожу обратно в комнату, падаю на диван, листаю ленту в телефоне.

Мы словно две одинаково заряженных частицы, выталкиваем друг друга из этого пространства. Нарушаем поле друг друга. Но хер меня сдвинешь!

Слышу по голосу как нервничает Даша.

- Вот контакты переводчиков, - неровно плавает его голос. - Нужно как можно раньше отправить им текст. Они всегда затягивают. Расходы я возьму на себя.

- О, нет. Это моя публикация. Я прекрасно помню что при соавторстве расходы берет на себя соискатель. С переводом я уж сама.

- Ну что ты, Даш... - боковым зрением ловлю, как он кладет свою руку на ее кисть. - Я оплачу твои расходы.

Р-р-р... Это в мою сторону пас!

- Я переведу для тебя, - скашиваю на Дашу взгляд.

Его губы дёргает едва уловимая пренебрежительная усмешка.

- Боюсь, что здесь нужен билингв, разбирающийся в вопросе. Это не бульварный роман, а физиология спорта. Здесь нужно знать терминологию.

- Я - билингв. Разбирающийся в вопросах физиологии спорта.

- Как интересно... - переводит на Дашу скептический взгляд.

- Я сама разберусь с переводом, Игорь, - поднимается из-за стола, словно подгоняя его. - Спасибо за материалы!

Провожает его.

Закрывает дверь.

И это "выдавливание" мгновенно прекращается. Разворачивается, ложась на дверь спиной. Поджимает губы, прищуриваясь...

- Что-то хочешь мне сказать?

- Нет... То есть, да. Ты... пиздец какой давящий! Где мой тактичный лапочка?!

- Не надо платить за мою женщину и гладить ей руки, - слепо глядя в экран, на автомате листаю ленту. - И я буду "тактичным лапочкой".

Обмахивается руками, открывает воду, умывается.

Заглядывает в пакет. Вдыхает запах из него.

- Мм... Круассаны с миндальным кремом? Я почти тебя простила...

Улыбаясь, слушаю как успокаивается грохот в груди.

- Я тебя почти тоже...

Я не могу его выставить ни спустя полчаса, ни спустя час. Вернее - не хочу...

И мы оба делаем вид, что секс не предполагается, мы просто хотим побыть вместе. И мы конечно хотим, но как не предполагать с ним секс, когда он в прямом доступе, я просто не знаю!

Зима, ты озабоченная...

Есть такой момент.

Мне тонкого секса без секса с ним хочется даже больше чем физического. Это такая редкость, такой деликатес... В Мае этого море!

Он как море с черной икрой.

И я даже заставляю себя приготовить обед для нас. А потом мы едим круассаны.

- Мне надо работать, - облизываю крем с его губы.

- Я не буду тебе мешать. Мне надо к зачёту готовиться...

- У тебя лекции с собой?

- Я на аудио пишу твои.

- Оу...

Вставляет наушники в уши.

И сейчас в своей упертости и давлении тоже прекрасен. Такие мощности у него... Как пресс. Медленно, но неумолимо.

- Хорошо...

Уходит на диван. Садится, откидывая голову на спинку. Закрывает глаза.

Повинуясь каким-то внутренним инстинктам, я бросаю диванную подушку ему в ноги. Хочу так...

Ставлю рядом с ним ноутбук. И сидя у него в ногах на коленях, ложусь на его бедро грудью, набирая на ноутбуке текст.

Его пальцы скользят по моей спине, будто я кошка...

А я, в паузах на раздумья, машинально массирую его мощное бедро, ощупывая мышцы.

Он так пахнет... Свежестью и сексом! Мое тело ловит феромоны.

И это мучительно долго... И никто из нас не срывается. Хотя у него стоит так, что мое тело звенит!

И я, то отключаюсь от него, погружаясь в работу, то отключаюсь от работы, погружаясь в него.

В какой-то момент, Май стягивает с себя свитшот, оставаясь с голым торсом. Чуть-чуть двигает бедрами, разминаясь. На автомате тоже тянусь, поднимая вверх руки и прогибаясь.

Наклоняется, позволяя обвить его шею. Тяну к себе, встречаемся губами в мягком поцелуе.

Немного меняем позы.

И работаем дальше...

Это какой-то новый уровень кайфа!

Устав, снимаю ноут на пол. И вжимаюсь лицом в пресс Маю.

Продолжает что-то читать на телефоне, рисуя чуть уловимые круги по моим волосам.

Ах так, да? - улыбаюсь я.

Через ткань брюк сжимаю зубами его твердый ствол.

- Ау... А-а... Мм... - передёргивает его.

Покусываю, скользя зубами, слушая его сбитое громкое дыхание.

Да простит меня Бессо Давидович, но этот тестостерон тоже будет мной сожран.

Я честно старалась!

Но это просто невозможно...

Последний раз, клянусь. И прогоню его до турнира.

Облизывая его живот, тяну вниз ширинку.

Откидывая телефон, закрывает глаза, расслабляясь. Прикусывает губу, пряча улыбку.

Расстегнув ремень, тяну вниз резинку боксеров. И дразня глажусь лицом об его член, рассматриваю блестящую от смазки головку.

Красавец какой...

Прижимаюсь влажными губами к уздечке, ощупывая ее языком, всасываю в себя головку.

- Мм... - кусает губы.

Сжимаю его член, двигая по нему кольцом пальцев и с энтузиазмом облизываю и покусываю губами головку. Губы так приятно соскальзывают по ней...

Неровно дыша, Май тяжело сглатывает.

Играясь с ним, залезаю верхом на колени, расправляю пышную юбку.

Довольно целую его в нос. Слегка щёлкая резинкой боксеров, прижимаю ей его член.

- А всё... Бережем тестостерон! - провокативно играю ему бровями.

- Ты чо, Даш?... - распахиваются шокированно его глаза. - Иди сюда!

- Нет-нет-нет! - хихикая отбиваюсь от него. - Янг... Тебе нельзя!..

Заваливает на диван, задирая мою юбку.

- Нет! - хохоча, выкручиваюсь я. - Держи себя в руках! Мы только поцеловались с ним!

Пальцы ныряют под трусики, вдавливаясь в меня.

- Аа... А! Мм... - теперь я кусаю губы, зажмуриваясь и судорожно дрожа.

Распинает и вдалбливается в меня членом.

- Да-да-да-да... - лепечу невнятно, облизывая онемевшие губы. - Боже... Как хорошо...

Шипим от слишком острых оглушающих ощущений, замирая и не двигаясь.

А потом мощно, быстро, несдержанно...

Выгибаясь, кончаю, нечаянно распарывая ему кожу на спине.

Съезжаю пальцами ему в волосы, лаская затылок.

Ощущаю кожей на шее, как замедляется его дыхание.

Нас отключает на несколько минут.

Мне по кайфу, чувствовать его тяжесть сверху. И очень не хочется прогонять.

Но надо... Иначе мы будем трахаться до утра. И он опять будет "вафельный".

И я пытаюсь им надышаться в этой сладкой отключке…

Первый тур чемпионата в нашем Дворце Спорта. В раздевалках людно. Много незнакомых.

Даши нет...

Она не обещала. У нее какая-то конференция. Но сказала, если успеет, приедет. Как член команды, естественно.

Родителей тоже нет.

Но если по их поводу, я ощущаю скорее облегчение. Но по поводу Даши - расстроен.

Впереди финальные схватки.

- Шмелёв, ты как? - ощупывает его руку Бессо.

Неудачный бросок.

- Да чо та... как то... - удручённо разминает плечо и локоть. - Но я все равно выйду!

- Так... Я сейчас ортез принесу на локтевой сустав. У меня в машине как раз лежат, у Зимы забрал.

- У Зима... - исправляю я. - Она - Zimah. На конце "h". Не склоняется...

Бес удивлённо поднимает брови, подозрительно прищуривается.

Стягиваю футболку через голову.

Сзади многозначительно прокашливаются Марат с Яшей.

- Чего? - разворачиваюсь к ним.

- Янг, чтоб тебя! - Бессо прижигает мне полотенцем по спине.

- Мм!.. Лять... - разворачиваюсь. - Что?!

- Режим надо соблюдать перед турниром! - рычит на меня тренер.

Фак! Дашина "роспись" там.

- Эм... поцарапался.

- Не слепой. Вижу об кого ты поцарапался.

Гыы... - начинают ржать пацаны, когда Бес уходит.

- Получил пиздячек? - виснет на мне Яша, кладя руку на плечо.

Плавно переходит в захват.

Лениво и мягко выхожу из хватки.

- Вафля! - стебёт меня, шлепая по животу. - Братья воины тут на луну воют, а он...

На лицах пацанов расплываются стебущие улыбочки.

- "Гусары, молчать!" - строго, но шутливо нахмуриваю брови.

Поспешно накидываю самбовку.

Синхронно проводят пальцами по губам, изображая "рот на замке".

- О чем молчать? - не втыкает Игнат, присоединяясь к нам.

Он у нас новенький. Недавно перевелся откуда-то издалека.

- Обо всем, брат, обо всем? - улыбаясь, сжимаю его плечо.

- Ну вас... - шутливо фыркает на нас.

- Чо ржом без меня? - выходит из душа Артем, брызгая водой в нас с пальцев.

Проебал схватку и не вошёл в финал. Единственный вылетел. Но ему простительно, у него свадьба на носу.

- Быстрее давайте, - смотрит в телефон Марат. - Перерыв заканчивается.

Открываю бутылку с водой, опрокидываю, жадно выпивая.

- Пацаны, а что у Беса с Зимой роман? - выдает Игнат.

Последний глоток встаёт в горле. Ни туда ни обратно.

- Чо - идиот?! - вспыхивает Яшин, толкая его в плечо. - У Беса семья, Аиша!

Чтобы вода не пошла в другое горло, с усилием выталкиваю остатки воздуха из лёгких.

Выплевываю на пол. Прокашливаюсь.

Растерянно застываю.

- Да просто спросил... Они так "мило" общались. А на меня нарычал за подкат.

- Когда? - разворачиваюсь я.

Нет, я не ревную. Глупость он сказал. У Беса - Аиша, да. Нарычал? Так он на всех рычит в таких ситуациях.

Мысль, что Бес может пошатнуть так нашу устойчивую реальность, стоящую на них с Аишей двоих, болезненна настолько, словно это происходит между родителями.

Они оба практически кумиры в Спарте, "родители", "семья". Спарта это никогда не примет!

Да и Бес никогда не допустит никакой херни в своей семье. У него с понятиями все нормально. Поэтому Игнат прогнал. У Беса - Аиша, у Дарьи - я.

- Когда? - ещё раз переспрашиваю я.

- Янг, ты чо, гонишь? - дёргаются губы Шмеля в неуверенной улыбке.

- Да, вот, полчаса назад, я выходил подышать и... видел их, - отвечает мне Игнат.

- Наверное, ортезы привозила, - пожимает плечами Марат.

Вот... приезжала, и даже не зашла.

Нахмуренно завязываю пояс.

- Янг, ну ты хоть не ёбнись на пустом месте, а? - шлёпает по плечу Яшин. - Бред же.

- Я знаю... Просто, не зашла, - снижаю голос. - А обещала...

Бес возвращается с ортезами.

Надевают на Шмеля.

- Ну-ка, подвигайся. Легче?

- Ну, больновато, конечно...

- Держи, - протягиваю ему гель с обезболом. - Это экспресс.

Разглядывает.

- Заморский какой-то...

- Хороший. Дарю.

Выхожу из раздевалки. Застыв, обвожу взглядом многочисленных людей. Вдоль ковра трибуны в три ряда. Дальше "мягкое" пространство для разогрева спортсменов. Малышня кувыркается там. Они с середничками с утра отстрелялись. Теперь ждут старших. Болеют за нас. С ними там Аиша.

Даши нет нигде...

Настроение портится окончательно.

И ощущаю мягкие объятия сзади. Руку по спине, и сжимающую предплечье кисть.

С улыбкой разворачиваюсь, и застываю.

- Мама!

- Привет... - тихо.

Поправляет мне воротник самбовки. Гладит пальцами ушиб на скуле.

Снимает с шеи серебряную подвеску-диск. Прикладывает. Потом к горящему от захвата противника уху. Прохладно…

- Да, ладно, мам… Ерунда.

- Отец не поехал.

- Да... - пожимаю плечами.

- Ты расстроен.

Не поэтому...

Отрицательно качаю головой.

На татами вызывают первую пару.

- А Даша где твоя?

- Она... - расстроенно развожу руками. - Не знаю, мам... - сдуваюсь я. - Она должна была приехать.

- Не переживай, - приобнимает.

Бессо взмахивает рукой, собирая вокруг себя команду.

- Я пойду.

- Я до конца ждать не буду. Твою схватку посмотрю и поеду. А вечером встретимся.

- Конечно.

Иду к нашим, по дороге набирая Дашу…

В распахнутом пальто, стою на крыльце, ловлю горящими щеками холод.

На автомате достаю сигарету, прикуриваю.

Потому что нервничаю. Нет, даже не нервничаю, я в тихом бешенстве на себя.

Какого-то черта сдали нервы на докладе, когда отец демонстративно вышел на середине.

Мне не понравилась я!

Какого черта, Зима? Тебе ли не похрен?

Похрен мне...

В сопровождении Максимова из дверей выходит его мать. Она тоже была на конференции. Посещает их скорее от скуки, как старую свою тусовку. Ну и чтобы "пиарить" сына.

Держит его под руку.

- Дарья... - тяжёлым тоном. - Здравствуй.

- Здравствуйте, Мария Леонидовна.

- Здесь не курят... - стреляет недовольным взглядом на табличку.

- Да? Ну "ой"... - вздыхаю я, затягиваясь в последний раз.

- Мам... - пытается притормозить ее Игорь. - Не надо. Пойдем.

- Что ты меня одергиваешь! - капризно. - Это вы разошлись. Не хотите, не разговаривайте. А я с кем хочу, с тем и говорю.

- Слушаю Вас, - закидываю пластик жвачки в рот.

- Слушала твой доклад...

- Мхм...

- Могла бы и упомянуть Игоря, как соавтора.

- Да... Могла бы.

Сбилась, все вылетело из головы. Там нет материалов Игоря. Но могла бы, да. Как реверанс руководителю.

- А может, и хорошо, что не упомянула... Читала ты, честно сказать, неубедительно.

- Спасибо за мнение. Всё?

- Мама!! Даш... - нервно. - Все было хорошо. Сбилась, с кем не бывает. Зато ты единственная докладывала без бумажки.

- А вот надо было по бумажке, - ядовито вставляет Мария Леонидовна. - А то решила поярчить. А не вышло.

- Все, поговорили! - тянет ее от меня.

- Я ей критику говорю! Чтобы учла на будущее... - возмущается Мария Леонидовна. - Мне, вообще-то за мою критику деньги платят! А ей бесплатно достается. Это для ее блага!

Все правильно она говорит. И сбилась и неубедительно, и Игоря не упомянула.

И Игорь правильно. Что - с кем не бывает, если без бумажки. Кто-то и с бумажкой с кашей во рту доклады читает.

Но почему-то так тошно... И очень уязвленно себя чувствую. Слабой, бестолковой, зависимой от поддержки, которой нет. Неполноценной какой-то...

Ладно.

Переживешь, Зима.

Иди, пообедай, опять ведь забудешь. Но не успеваю.

За толпой людей выходит и отец.

- Дарья, добрый день.

- Добрый день, - застегиваю пальто. - Сергей Сергеевич.

- Присядь в машину. Разговор есть.

Проходит мимо меня к машине

Открывает мне пассажирскую дверь.

Ну, ты не маленькая уже, Даш, посылать его, да? Пусть скажет, что там...

Иду к его белоснежному Мерсу, сажусь на первое сиденье.

Помедлив немного садится тоже.

Молчим... Трогает машину с места.

- Куда тебя?

- Домой...

От корпуса, где шла конференция до студгородка минут пять.

- Что-то хотел сказать?

- Нда... Мало мне было твоего скандального романа с преподавателем. Теперь ты решила окончательно уничтожить мою репутацию романом со студентом.

Донесли уже? Ну да... Сложно не заметить такого яркого Янга, который бегает ко мне с букетами. А в моем подъезде живет секретарь отца...

- Всё? - опускаю окно, доставая сигарету.

Щелкаю зажигалкой.

- Не кури в моей машине.

- Высади... - затягиваясь.

- Короче, Дарья. Я прошу тебя... уволься. Уволься по-хорошему. Я найду тебе место в другом городе. Я дам тебе защититься в моем Совете. Просто... - взмахивает раздражённо рукой.

- Пропади с глаз?

- Да! - яростно. - Из уважения ко мне сделай это!

И, нет, я все ещё "маленькая". Сейчас я буду посылать!

- Из уважения? - Расплываюсь в ядовитой усмешке. - Уважения?! А что ты сделал, чтобы я тебя уважала, дорогой мой "папа"??

- Я тебя вырастил! Воспитал! Выучил!

- Что прости? Ты за все мое детство ни разу не обнял, не сказал, что любишь. Ни разу не погулял со мной, не поговорил!! Ты собаку любил больше!

- Я занятой человек! Я не нянька!

- Выучил? Учеба в школе бесплатная, ты не знал?! - взвиваюсь я, теряя контроль. - Или, может, ты меня в вузе выучил?? В который я поступила сама! И ушла сразу в общагу! Жила на стипендию, работала! Или, может, ты меня выучил в аспирантуре??

- Я платил тебе "содержание".

- Десятую долю от тех алиментов, которые бы получала я, если бы подала в суд?

- Это было твое решение - жить так!

- Потому что ты умеешь только наказывать, отнимать, презирать. Вот и все твое воспитание!

- Ты ничего другого не заслуживала своим поведением!

- Вот оно как!

- Ты вся в мать!

- О, нет! Эта сука, смываясь от твоей тирании, бросила меня маленькую, хавать вместо нее. А я своих не бросаю, ясно!

Набираю побольше воздуха в грудь.

- Максимовым ты меня попрекнул? А своей вины ты не чувствуешь за то, что этот роман у меня случился?! Когда у девушки нет отца, появляется “папочка”, да! И он справлялся в разы лучше, чем ты!

- Вот не надо с больной головы на здоровую! Не надо, Дарья.

- Иди-ка ты... - стреляю сигаретой в окно. - Я остаюсь. Я буду работать где хочу, спать с кем хочу, жить с кем хочу! А ещё я приду в твой сраный Совет! И ты заткнешься в тряпочку. И я буду там защищаться. И ты не посмеешь мне мешать хоть чем-то! Иначе... Иначе, “папа”, все что происходило до, тебе покажется лёгкой прелюдией к пиздецу! Ведь я пока молчу. А не получится с диссертацией, напишу пожалуй, детские мемуары! Хорошего вечера, Сергей Сергеевич! - улыбаюсь ему в лицо.

Выхожу из машины, хлопая дверью.

Бодро дохожу до подъезда.

Я сказала ему наконец это все.

Я не сожалею...

Но в подъезде меня накрывает слабостью.

Я съезжаю по стене. Сижу на корточках, со звоном в ушах. Сердце неровно трепещет...

Максимов просил не ссориться с отцом. Я и не ссорюсь. Я, блять, в состоянии войны.

Вставай, Зима. Иди... Ты обещала Маю и Бессо...

Иди... Иди...

Сжимая внутреннюю истерику в ком, поднимаюсь, забираю пакет. Крашу губы поярче, чтобы отвлечь внимание от бледного лица. Но она только подчеркивает.

Плевать!

Смотрю на себя в зеркало. Ни с того, ни с сего начинаю плакать. Просто от напряжения...

- Ну чего ты такая жалкая? - злюсь на себя. - Успокоилась.

Кажется, я начинаю лететь вниз.

Надеваю самый стильный брючный костюм. Белую шёлковую рубашку. Галстук в цвет вишнёвых губ. Мужские массивные часы. Собираю волосы в радикальный хвост. Крупные грубые серьги под сталь и стиль часов. Зализываю всё. Шпильки с бордовой подошвой...

Вот так... Вот так полегче.

Еду на такси. Прошу Бессо встретить меня.

Отдаю ему пакеты. У него в машине, в детском кресле сидит дочка. Мия. Кроха совсем.

Стучу ей окошко.

- Привет!

Кладет ладошку на стекло.

- Как на Аишу похожа! - удивляюсь я.

- Да, очень, - расплывается он в теплой улыбке.

Забирает ее на руки. Она как снеговичок, в белом комбинезоне.

- Ты на турнир пойдешь? - спрашивает он меня.

- Конечно.

Идём с ним к входным дверям.

У дверей Игнат, в накинутой на плечи куртке. Открывает мне дверь.

- Дарья Сергеевна... - строит глазки. - Здравствуйте. А мы вас так ждали...

- Здравствуй, Игнат...

- Вас проводить?

- Себя проводи! - рычит на него Бес. - Ты где должен быть??

Смывается.

- Ух, как строго, - улыбаюсь я.

- Курит, вредитель, - вздыхает он.

- Бессо Давидович! - бегут к нему близнецы. - Там наши подрались в раздевалке с Сочинскими. Вас сказали найти...

- Да ё-моё! Даша, отнеси, пожалуйста, Мию Аише, будь добра, - отдает мне ее на руки.

Мы идём с малышкой по огромному залу. Выискиваю глазами Мая. Сейчас перерыв... Но его нигде нет.

Наверху сидят девчонки из группы Мая. Лиза, Ярославна и Алена с ними. Взмахиваю им рукой. Машут в ответ.

И вообще там очень много красивых девочек из фан-группы...

- Ну где твоя мамочка? - заигрываю с Мией.

И у меня почти отпускает внутренний спазм, который с утра поселился в подреберье. И нарастал... Нарастал...

А сейчас мне полегче дышится, с ней на руках. И вообще в этой среде.

Аишу не видно.

- Тебе жарко, да? Сейчас мы его снимем...

Отыскиваю женскую раздевалку для спортсменок. Снимаю с Мии верхнюю одежду. Набираю Аишу, объясняю где мы.

- Сдаю с рук на руки! - протягиваю ей дочь. - У Бессо там пацаны подрались.

- Да... - удручённо. - Дисквалификация.

- Ну... ничего. Бывает. Кто не дрался в детстве, пусть первый кинет в них камень.

Шлепаю "пять" в протянутую ладонь.

- А ты чего такая бледная? - трогает мой лоб.

Блять. Я забыла поесть.

- Есть хочу.

- Держи-ка, - вытаскивает из кармана для меня протеиновый батончик.

Сижу, жую...

Пора ставить будильник на приемы пищи. Иначе, это хреново закончится.

Мой телефон звонит. Май...

Проглатывая последний кусочек, отвечаю и выхожу из раздевалки.

- Да, мой самый красивый мальчик.

- Даш!

- Мм? - ищу его взглядом.

- Не приедешь? - расстроенно.

Стоит на краю татами напротив меня. Я стою на другом.

- Глаза подними...

Даша...
Красивая такая, что дыхание перехватывает. Стоит яркая как звезда!
- Янг, сосредоточься. Следующий бой твой, - подходит Бес.
- А с кем?
Не посмотрел итоги жеребьевки.
- С Дадаевым.
Это он нашего Артема в полуфинале вынес. Я с ним ни разу не вставал. Хотя бои его видел.
- Понторез... - вздыхаю я, не отводя глаз от Даши.
- Понторез, не Понторез, но Нечаева вынес, да и Марата практически.
Марат обошел его по технике.
- Талантливый сильный боец. Хороший тренер. Слабая левая сторона. А у тебя - сильная.
Я левша, да.
- Поэтому, перехватывай инициативу на свою ведущую сторону.
- Мхм.
- Он чуть больше тебя. Вес-рост как у Мара.
- Понял.
- Ну и... Психика не стабильная, я бы сказал. Не ровный. Иногда разгоняет себя, выигрывает на эмоциональном подъёме.
- Заметно.
- Летом сломал противнику руку. Дисквалификацию не получил, но... Пережестил именно на этом разгоне. Если почувствуешь, что в захвате есть опасность травмы, сдавайся. Потому что он тебя будет доламывать.
Переглядываемся с Дашей.
- Да сейчас, ага...
- Май. Лучше проиграть бой, чем вылететь надолго. Да и перелом, это навсегда слабое место. Май! Тебе леща как пацану дать?! - злится Бес. - Отведи глаза от неё!
Поджимая губы, резко отвожу глаза в сторону.
- Соберись! Твоя схватка по очкам команду на первое место поднимет. Сделай его.
- Я собран.
Разминаюсь.
Наблюдаю, как Адам размашисто идёт мимо трибун. И на понтах поднимает руку, сжатую в кулак, подзадоривая верещание группы поддержки.
Ему бы на постановочных боях цены не было! Шоумен...
-... Май Янг и Адам Дадаев.
Объявляют нас.
Бессо поддерживающе хлопает мне по спине. А Адам, смотря на трибуны и заигрывая с девчонками, врезается в Дашу!
Дергаюсь, в ее сторону.
Адам сбивает ее с ног и ловит за талию уже у пола.
- Стоять, - хватает меня Бессо.
Адам поднимает ее так, словно это сцена из фильма. Мое сердце грохочет от возмущения.
Нахально улыбается ей в лицо во все тридцать два.
Не даёт ей полностью распрямиться, держа откинутой на весу.
- Да чо такое-то! - дергаюсь я снова.
- Дарья Сергеевна разберётся сама.
Склоняет к ней лицо, пытаясь поцеловать. Получает наотмашь по морде.
На трибунах улюлюкают.
- Это неуважение к нашей команде! - вырываю локоть у Беса.
- На ковер иди, - рычит на меня Бес. - Там ему объясни. А за Дарью с ним старшие поговорят. Извинится.
Нахер извинения!
Бомбит так, что дышать тяжело.
В момент касания с противником, недоброжелательно долблю ему по руках.
- Твоя что ли? - нагло лыбится.
Молча смотрю ему в глаза. На его щеке цветет отпечаток.
- Классная... Проебешь сейчас, заберу ее.
Не удостаиваю его ответом.
Но по свистку, на адреналине сношу с ног как состав зазевавшуюся ворону. Вбиваю в татами броском и отскакиваю, не доводя схватку до нижней плоскости.
- Поднимайся, - цежу.
- Янг, ты что делаешь? - рявкает Бес.
Прыжком поднимается на ноги.
Срываясь, сношу ещё раз. Отступаю.
Давай, вставай! Вбивать тебя буду в ковер!
- Чо за танцы? - ругается его тренер. - Адам, давай!
Разъяренно подлетает на ноги опять.
Врезаемся, хватая друг друга за самбовки. Мельницей лечу, на спину, утаскивая его за собой. Перекат... Сцепляемся в болевых как два узла мышц. Мне кажется мои порвутся сейчас! Но я усиливаю и усиливаю давление не чувствуя ничего.
- Аа... - вскрикивает он, обмякая.
Свисток!!
Мгновенно отпускаю, подлетая на ноги. Пульс долбит в уши. В глазах темнеет.
- Аа... - шипит. - Ребро, сука... Ну ты и анаконда, Британец!
Болезненно угорает, облизывая губы.
Подаю ему руку, помогая подняться.
- Перед девушкой извинись, - спокойно говорю ему, делая вдох поглубже и успокаивая сердцебиение.
На нас рычат тренера с двух сторон. Тройка жюри требует видео. Это чтобы отследить, нарушения. Мы на каких-то сверхскоростях сейчас друг друга прессовали, - доходит до меня. Адреналин...
Даша стоит рядом с рассерженным Бессо. Оттягивает от шеи галстук. У нее трясутся пальцы.
На трибунах обсуждают мою жестокость и неадекват. И "танцы" которые я устроил. Мои пацаны орут, что я просто отзеркалил его понты. И так и надо...
Встречаюсь взглядом с мамой. Грозит мне незаметно кулаком.
Пожимаю плечами.
Встаю рядом с Бесом.
Молчит, сложив руки на груди.
- Я не нарушал. Он мог сдаться.
- Не мог. Слишком быстро, он не успел почувствовать. Идиоты тестостероновые... - терпеливо вздыхает Бес.
- Ну ты выдал, Май! - лупят меня слегка двоечками в спину пацаны.
Расслабленно дергаюсь от каждого удара.
- Это что за новый вид танцев был?? - ржут.
- Он бы просто с первого раза не понял, что не прав, - оправдываюсь шутливо. - Пришлось несколько раз уронить.
Даша незаметно, на мгновение прикасается к моим пальцам. Сжимает.
Закрываю глаза, ловя момент.
Тренер Адама отводит Бессо на несколько шагов в сторону. Слышу, как приносит извинения за поведение своего спортсмена, за его выходку с Дашей. Бессо сдержанно кивает.
Нас вызывают на татами с Адамом.
Руководитель ковра берет нас за запястья. Поднимает мою руку.
Выдыхаю.
Не дисквалификация...

Наши все собираются. Я жду на трибунах. Меня попросили присмотреть за младшими самбистками. Девчонки классные. Скромница Стася Горева и хулиганка Мила Малышкина. Они давно собраны и крутятся рядом со мной. И ещё три девочки чуть постарше, сидят на верхней ступеньке трибуны. Хихикают там...

С задней ступеньки, облепив меня, Стася и Мила смотрят вместе со мной фрагменты соревнований, уже выложенные в группу.

Я не успела снять даже Мая. Вообще про все забыла! Стрессанула, капец просто... Была уверена, что без травмы не закончится этот бой! Он и не закончился...

- Это я! Это я! - вскрикивает Малышкина на очередную запись.

Просматриваю ее ещё раз.

- Ноги посмотри как ставишь. Центр тяжести вот здесь, - показываю. - А если колени согнуть и вынести корпус, то здесь. Устойчивость разная, доступ до твоих ног у противника хуже.

- А я все равно победила!

- Это на тебя соперника порезвее не нашлось. А если в следующий раз найдется?

- Ла-а-адно... Я поняла.

Убегают лазить по трибуне.

- Дарья Сергеевна, - подходит Бессо. - Дадаев подойдёт, лично извинится. Вы извинения примите, пожалуйста. Иначе, его старшие закопают.

- Без проблем, - улыбнувшись, обещаю ему.

Ладонь до сих пор горит от пощёчины. Идиот, прости Господи...

Рядом со мной присаживается женщина. Поворачиваю голову, смотрю на нее с вежливым вопросом. Лет сорока, волосы собраны. Не так радикально как у меня. Скорее "мягко". В ушах очень лаконичные, но крупные бриллианты. Мне кажется она... знакомой.

- Здравствуйте, Даша.

- Здравствуйте... - хмурюсь, напрягая память.

- Элена, - доброжелательно представляясь, протягивает руку.

Пожимаю ее пальцы.

- Мы знакомы?

- Заочно. Я мама Мая.

- Оу... - задерживаю дыхание.

Чувствую, как вспыхивает лицо, и перехватывает горло.

- Здравствуйте... - ещё раз выдыхаю я.

Он же что-то такое говорил, я забыла совсем со всеми этими пиздецами!

И замерев, как дура, хлопаю глазами. Не понимая, что сказать.

Я, вообще-то, согласие на знакомство не давала! Я не готова. Я не...

- Мы вас с Маем, сегодня приглашаем на ужин, - мягко сжимает мою кисть. - Не отказывайте ему, пожалуйста.

Улыбнувшись, тактично уходит.

А-а-а! Черт...

Лицо пульсирует, сердце гулко стучит. Я наконец-то втягиваю громко воздух, понимая, что не дышала все это время.

Эмоции сумбурны.

Никаких внятных мыслей в моей голове не рождается. Кроме как... я не готова к этому всему.

Боже, да мы едва ли месяц знакомы!

И для меня очень болезненна мысль, что я опять придусь не ко двору, да. Настолько, что я вообще не хочу заходить на эту территорию. И с другой стороны очень ценен Май. А с третьей, а не одной мысли не допускаю "на перспективу". Только здесь и сейчас. Вот есть у нас момент, я хочу прожить его!

Зачем он втягивает родителей в эту сомнительную историю?!

- Даша - гепард! - дразнит меня Милка.

- Почему? - выдавливая улыбку, хрипло спрашиваю.

- В пятнышко!

- Мил, принеси водички мне, пожалуйста, из кулера.

Нехорошо мне...

Девчонки убегают за водой.

Потом, мы догоняем остальных Спартанцев у выхода.

Все бурно обсуждают турнир. Толпа у нас большая, около тридцати человек. У входа ждёт красивый новенький автобус для команды. Теперь у Спарты свой. Кто-то из спонсоров подарил школе.

Но водителя ещё нет. И мы все толпимся там. Оказываюсь ближе к парням и Бессо. На Мая стараюсь не смотреть лишний раз, но как акула чувствую его постоянной кожей, словно через какую-то частоту электроимпульсов. Не только где он стоит, смотрит на меня или нет, но и его состояние.

Рядом стоит автобус школы "Лидер". Из которой Дадаев.

Боковым зрением ловлю Дадаева с букетом роз, решительно идущим в мою сторону. Куртка его расстёгнута, под ней широкий корсет на рёбрах. За его спиной остаются стоять их самбисты, с вниманием мониторя ситуацию.

Наши парни мгновенно замолкают. Вставая рядом со мной и даже чуть впереди.

- Ну чо вы черепахой то выстроились, - улыбается Адам. - Я же не нападаю. Извиняюсь.

Наши молча стоят на месте, как бетонные столбы. Даже не думая оставить нас вдвоем. Справа от меня Май.

- Дарья... Извините, за наглость. Не хотел обидеть! Просто вы такая красивая, башню снесло.

- Хорошо, - сдержанно моргаю ему.

- Возьмите, пожалуйста, это от души!

Забираю охапку цветов, чувствуя как бесится и скрипит Май.

- Всего хорошего, Адам. Выздоравливайте.

- Благодарю!

Тянет руку Маю. Май пожимает.

Уходит.

Все снова становятся "мягкими". А я по цветочку раздаю букет самбисткам, не оставляя себе ни одного.

Девчонки радостно бегают с розами, нюхая бутоны друг у друга.

Чувствую, как Май незаметно прикасается в толпе к моим пальцам. Сжимаю на мгновение.

- Ну так чо, когда жениться с Маем будете? - надувает пузырь из жвачки Милка, он лопается залепляя ей рот. - Мы свадьбу хотим!

Старшая сестра Поля, обнимая Милку, зажимает ей рот. С извинением улыбаясь мне.

Ка-а-апец.

Все уже в курсе, да?

Встречаюсь с внимательным взглядом Бессо. На меня, на Мая, на меня. Хочется поспешно сделать шаг в сторону. Но я не позволяю себе этого. Афишировать не буду. Но и прятаться, отрицать - тоже недостойно по отношению к Маю.

Делаю несколько шагов вперёд, подхожу к Бессо.

- Извините... - развожу руками.

- За что извиняетесь, Даша?

- Ну... - пожимаю плечами. - Внесла хаос и смуту. Спровоцировала, видимо. Дала почву для сплетен и скабрезностей. Я всё понимаю...

- Перестаньте... Май - взрослый мужчина. В состоянии и со смутой справиться и со сплетнями.

- Спасибо Вам.

- За что?

- Что анафеме не предаете.

Усмехается.

- Мужчине положено влюбиться, жениться, семью создать. За что же предавать?

- За то, что он намного младше, например.

- Мужчина - это не возраст, а мера ответственности, Даша. Май сам способен решить, какая ему женщина нужна.

И здесь поженили!

Господи, куда бежать? Как потом работать, когда все закончится?! Это они меня пока все "принимают". А качнет нас с Маем, также дружно и распнут, да?

Пусть будет только здесь и сейчас! Как-то выживу потом…

- Даш... Мы так опоздаем, - мягко давлю я, не понимая, почему она так взвилась.

- Я не могу... Не могу... - тихо и сдержанно истерит Даша. - Я не вижу в этом смысла. Я себя очень плохо чувствую. Я не знаю как отвечать на их вопросы, у меня нет политкорректных ответов. У меня нет сил улыбаться в конце концов!

- Не улыбайся.

- Нет! Я не соглашалась на знакомство с родителями, Май! Это преждевременно и тяжело для меня! Ты организовал это без моего согласия!

- Даш... Они в России бывают максимум раз в году.

- И это прекрасно! - психует она.

- Ладно, я понял.

Замолкает.

- Извини меня, пожалуйста, - закрывает глаза. - Я сейчас нагрубила. Я не хотела...

- Мама тебя как-то обидела?

Она не могла... Но вдруг Даша что-то не так поняла?

- Нет! Боже... Нет, конечно. Она очень приятная.

- Я не буду настаивать больше, Даш. Ладно. И я, конечно, объясню все так, чтобы это выглядело вежливо с твоей стороны.

- Спасибо...

Но я, конечно, не передать как расстроен!

Молча везу ее домой. Эйфория от победы рассеивается.

Напряжение нарастает настолько, что окна сейчас вылетят.

Я прислушиваюсь к этому звенящему напряжению. От него больно...

Останавливаю машину около подъезда. В груди ноет... И будет ещё сильнее ныть весь вечер. И я теперь сам не знаю, как ехать на этот ужин. Я чувствую себя больным.

- Пока, Май...

- Не поцелуешь меня?

- Нет, - вздрагивают ее губы.

- Я резко стал хуже и не интересен из-за того, что у меня есть родители?

- Нет.

- А почему ты меня не поцелуешь, тогда? - грохочет мое сердце.

- Потому что... Потому что я чувствую вину. Я ненавижу чувство вины! Я от него отказалась! А сейчас я его снова чувствую. И единственное, что мне хочется сейчас, свалить подальше от того, кто своей обидой швыряет меня в это чувство!

Я обижен? Не знаю... Может быть.

- Потому что я не виновата перед тобой, Май! Но внезапно оказалась виноватой.

- Хорошо... - слушаю грохот в ушах.

- Что - хорошо?! Что?? - агрессивно болезненно улыбается мне. - Что во всем этом хорошего?!

Ее обветренная нижняя губа лопается прямо по середине, капля крови набухает и течет вниз.

- Даш... Что с тобой?

- Со мной?.. - растерянно проводит пятерней по волосам.

Резко успокаиваясь, сжимает переносицу.

- Был тяжёлый день. Я хочу полежать лицом к стенке. Одна. И не быть осужденной за это.

- Проводить тебя?

- Нет...

Подаётся вперёд, целует в щеку. С досадой стирает с моей щеки свою кровь.

Мне кажется, всё рушится. Я не могу понять почему. Где я так катастрофически налажал?!

- Помнишь, мы говорили с тобой о том, что как только перед тобой появится какая-то другая Даша, ты пойдешь жить свою жизнь. Без чувства вины. Возможно, это тот момент, когда уже пора.

- Что, прости? - цежу я.

- Ты услышал. Ты очень хороший. Ты идеал, Май. А я... нет.

- Это ты меня так послала?

Сглатываю ком в горле, наблюдая за тем, как трясутся ее пальцы.

- Открой, - дёргает дверцу.

- Минуту...

Вожу пальцами по коже руля, сосредотачиваясь на тактильном ощущении. Чтобы переключиться с истерики, в которую она меня затаскивает.

Аиша говорит, что женщины эмоциональны, импульсивны и в некоторые фазы своего цикла не могут контролировать себя. И это их природа. Ее надо любить и принимать. Или - не позволять себе присваивать женщину, оставив ее более сильному мужчине, который способен это любить и принимать.

Это, оказывается, не так просто... Но разве мужская природа слабее, чем женская?

И я дышу глубоко, не позволяя себе заводиться.

- Открой, пожалуйста.

- Посиди немного.

- Зачем?

- Ты... напылила здесь. Наговорила. Хочешь сбежать с этим... А я жду пока ты остынешь. Прекратишь со мной... "драться".

- Я не прекращу, Май.

- Ты очень больно дерешься, - улыбаюсь ей грустно. - Больнее, чем Дадаев. А я даже защищаться боюсь... Чтобы ты об меня не поранилась. Немного полегче, пожалуйста...

Губы ее вздрагивают обиженно, как у маленькой.

Закрывает лицо руками. Судорожно вдыхает.

Обнимаю, впечатываясь губами в ушко.

- Я люблю тебя... Если тебе надо лежать лицом к стенке, я буду стоять рядом, чтобы никто тебя не трогал. Ты только скажи мне, что я нужен... И всё.

- Ну, хочешь, я поеду с тобой? - плачет,размазывая тушь руками, задыхаясь втягивает воздух. - Я приведу себя в порядок, и поеду. И буду нормально себя вести, обещаю!

- Я все разрулю с родителями. Не надо ехать.

- Я не их не хочу видеть, Май! Я себя не хочу видеть... рядом с тобой при них! Ты же видишь, что я... - взмахивает рукой. - Кончилась на сегодня адекватная версия.

Меня отпускает - и обида, и ноющая боль в груди.

Все нормально... Ну, качнуло немного, подумаешь.

Значит, мы сами приедем к родителям на майские праздники, вот и всё.

- Иди, ложись к своей стенке.

- Извинись за меня, пожалуйста! - жалобно.

- Скажу, что у тебя жар... И тебе отправят в утешение все самое вкусное из меню!

- Боже... - плачет и смеётся она одновременно. - Перестань! Мне очень стыдно.

- А мне нет, - открываю ей дверь. - Иди...

Саунд: Hiatus Dawn

С утра сползаю с кровати, словно и не спала. Видимо, от словленного накануне нервняка просыпалась каждые пару часов от тахикардии, словно поймав паническую атаку от сна. Но снов никаких не было. И вообще сон был поверхностный и утомительный.

Как Май и обещал, вчера приехала доставка. Из уважения к его заботе, заставила себя поесть. И вот с утра заставляю опять. Потому что впереди очень тяжёлый день.

Мир становится очень плотным. Через него сложно двигаться...

Чтобы хоть как-то взбодриться, стою полчаса в контрастном душе. А потом заливаю в себя двойную порцию кофе. И сигарету...

Все раздражает, делая мне больно, натирая, зудя... Снимаю кольца, серьги, цепочки.

Вместо красивого белья - удобные мужские боксеры и топ.

Подхожу к зеркалу, смотрю себе в глаза.

- Свет мой зеркальце, заткнись...

Надеваю очки-хамелеоны.

На макияж меня не хватает. Коса, строгий костюм, белые кроссовки.

Вниз-вниз-вниз...

Долго обвожу взглядом квартиру, пытаясь сосредоточиться, все ли выключила, ничего ли не забыла.

Иду медленно, глядя на снег под ноги.

По дороге покупаю себе дрянь-флеш с конской дозой кофеина и танина.

На крыльце универа останавливаюсь, делая несколько глотков. Не моргая пялюсь в серое небо.

В целом, мне даже хорошо. Я словно в коконе каком-то…

Неприятная тетко-бабка с нашей кафедры делает мне замечание, проходя мимо. Не могу вспомнить ее имя-отчество, хоть убей. Замечание, что не пристало такие напитки на глазах у студентов пить.

Хочется послать ее нахер!

Но я просто молча выкидываю остатки флеша в урну.

Не пристало, так не пристало.

Сердце отважно долбит, гоняя кровь. Ну всё... Вперёд на подвиги.

Раздеваюсь на кафедре.

Надежда Никифоровна! - неожиданно вспоминаю как зовут нашу токсичную вечно недовольную тетко-бабку.

Она о чем-то шепчется с невзрачной второй, имя которой я точно никогда не вспомню.

Так себе я коллега...

За Столом у Пьяных сидит его молодая, но уже сильно располневшая после родов жена. Ассистентка кафедры в декрете. Анаит, кажется. Чернявая и с недовольным лицом. Сверлить меня взглядом так, словно у меня роман с ее мужем. Фу...

Наверное, специально притащил. Чтобы она голосовала за него.

- Ты как себя чувствуешь? - хмуро смотрит на меня Алена.

Кручу неопределенно пальцами. - Может тебе водички с лимоном заварить?

Не успеваю ответить, как вмешивается Пьяных.

- Скромнее праздники надо отмечать, Дарья Сергеевна, скромнее.

- В смысле? - недоброжелательно разворачиваюсь я.

На кафедру заходит Максимов, Аиша, Наталья Антоновна ещё пара человек.

- Добрый день, коллеги. Не забывайте, что в десять у нас сегодня заседание кафедры! - сообщает Игорь. - Кто не сможет присутствовать, возьмите заранее бюллетень для голосования.

- У меня зачёт, - забираю бюллетень из стопки.

Кандидата у нас два. Пьяных и Максимов. Ставлю галочку за Игоря, расписываюсь. И магнитиком прикрепляю на доску у стола зав кафедрой.

- Ой, можно я тоже так? У нас же других вопросов на заседании не будет подниматься, да? - уточняет Алена. - А то мне с ребенком надо на прививку.

И получив утвердительный ответ, тоже крепит магнитом свой бюллетень рядом с моим.

С другой стороны доски появляется парочка за Пьяных от старожилов кафедры.

Но голоса Аиши и Натальи Антоновны тоже за Игоря.

Пьяных - невнятный зав. У него даже ассистентка вместо того, чтобы научной работой заниматься в декрет ушла. И голосуют за него только те, кто не хочет перемен на кафедре, а продолжать сидеть в своем болоте.

- Михаил Юрьевич, - поворачиваюсь к ещё одному немолодому уже старшему преподавателю. - Вы за кого голосуете?

Он редко появляется, ведёт только у вечерников.

- За кого посоветуете, Дарья Сергеевна? - сонно улыбается мне.

- Агитирую за Максимова.

- Доводы? - шутливо.

- Наличие научной школы, концепции развития кафедры, ориентация на профессиональные качества коллег.

Аленка ставит передо мной кружку с лимонной водой.

Благодарю ее взглядом.

- Проголосуете?

- Дашенька... Да для Вас, что угодно.

- Вот и выбирают у нас на кафедре! - ворчит Пьяных. - За красивые глаза!

Мужчины вежливо и прохладно спорят.

- А что у нас с "красивыми глазами"? - шепчет мне Аиша, садясь напротив.

Аккуратно приподнимает мои очки, озабоченно заглядывая в глаза.

- Плохо сплю...

- Мешают добрые люди. Или просто плохо? - шепотом.

- Просто... - вздыхаю я.

- Приходи ко мне. На Телесные практики. Я тебя усыплю.

- Хм...

Бросаю взгляд на часы.

- Ой! - хватаю журнал, курсовые и ключи от кабинета.

Выхожу следом за Максимовым.

Толпа...

Отыскиваю взглядом в коридоре свою группу, пока Максимов говорит со своей. Группы Мая нет, их зачёт где-то в середине недели.

- Вторая, за мной!

Протискиваемся сквозь толпу Максимовских.

- А чо Зима, просто так только Янгу ставит? Остальным сдавать?

- Херасе просто так... Британец походу все праздники отрабатывал!

- Пха-ха...

В лицо бросается кровь.

Понеслось?..

Природа одарила меня прекрасным слухом. Я знаю чьи это голоса...

- Ну кто у нас смелый и пойдет сдавать первый? - обвожу группу взглядом.

Переминаются и переглядываются.

- Давайте-ка Усманов и Жилин.

- Ооо... Дотрынделись? - стебут их одногруппники. - Что, Дарья Сергеевна, завалите их за базар?

Снимая очки, ядовито улыбаюсь.

- Я невинным мальчикам не мщу. Их и так природа обидела.

- Чо это мы "невинные"?

- А "виноватые", Жилин, своих женщин обсуждают, а не чужих. Чужих только невинные... Чтобы хоть как-то приобщиться! Так что вперёд, малыши...

Толпа угорает.

- Бегом-бегом... Двадцать минут на подготовку. И Абрамова давайте с ними.

Абрамова - ботаник. Пусть поприсутствует на случай развития конфликта.

- А меня за что? Я ничего не говорила! - испуганно.

- Люба... - закатываю глаза. - Там не казнь, а зачёт. Вы готовы?

- Да.

- Так идите, сдавайте.

Сидят в аудитории на разных партах. Я не закрываю дверь, чтобы потом не было лишних обсуждений.

Сложив руки на груди, сверлю их взглядом. Внутри бомбит, но хер с меня кто пожрёт.

- Жилин, вперёд, - киваю ему на стул. - Ну давайте... Поразите меня интеллектом и сообразительностью. А то все хамством да глупостью...

Просматриваю его работу.

- К какому типу функциональной асимметрии относят более короткую сенсомоторную реакцию спортсмена?

- Сенсорной?

- Нет.

- Но сенсорно-моторная же!

- Нет. Генетика является фактором асимметрии у спортсменов?

- Нет.

- Да, - вздыхаю я. - До свидания. Встретимся на передаче.

Выходит. Толпа за дверью гудит.

- Да завалила, стерва, - слышу его негромкое сетование.

- Усманов, вперёд.

- А можно извиниться, Дарья Сергеевна? Дурацкая была шутка.

- Я рада, что Ваши лобные доли, Усманов, способны делать выводы. Но сейчас у нас зачёт и у Вас десять минут на защиту.

Листаю его работу.

- Единый критерий для оценки ловкости.

- Мм... Координация?

- Нет.

- Точность?

- Нет... Не существует единого критерия. Почему?

- А можно я просто тему свою расскажу и все. Я учил.

- Отвечайте на вопрос.

- Не знаю!

- До свидания, встретимся на передаче.

Выходит.

- Ну всё, испортили Зиме настроение! Сейчас никто не сдаст!

Иду к двери.

- Да наоборот все сдадут кроме языкатых!

- А кто с Янгом корешится? Пусть он попросит ее чтобы поставила...

- Может скинемся ей на цветы-конфеты?

Встаю в дверях.

Замолкают.

- Следующие двое идут готовиться. На цветы и конфеты можете не тратиться, я не приму.

- Ну мы то в чем виноваты, Дарья Сергеевна?!

Делаю терпеливый вдох поглубже.

- Принимаю только мозгами. Все остальное меня волнует мало. Если кто-то готовился, заходите. Кто рассчитывал на халяву, сразу на передачу. У меня ее не бывает.

Пропускаю двоих.

- Ах, да. И обсуждайте меня потише, пожалуйста, вы мешаете одногруппникам готовиться.

Прикрываю дверь.

- Люба...

- Ой... - страдальчески.

- Нет?

- Можно я на передачу?

- Иди...

Со всей группы сдают четыре человека.

Списки кладу перед Пьяных. Сегодня он ещё заведующий кафедрой.

- Что ж так плохо работаете, Дарья Сергеевна, что со всей группы только четыре человека программу усвоили?

Иди на хуй! - смотрю ему в глаза, чувствуя как подрагивают мои ноздри.

Не срываться, Зима!

Не показывать слабостей...

Сердце грохочет в груди. Уязвляет всё. Абсолютно всё.

- Не сметь унижать молодых преподавателей на моей кафедре, - рычит Игорь.

- Она пока ещё моя!! - цедит Пьяных.

- Пока. Но Вы присмотрите себе новое место. Не сработаемся!

Пьяных шокированно открывает рот.

- Вы вот так мне прямо это заявляете?! Ну, знаете!.. Обоснуйте мое увольнение!

- А я Вас не увольняю. У меня к вам много вопросов по поводу успешного "усвоения программы" вашими курсами, - остывая. - Приготовьте отчёт на следующее заседание кафедры.

- Это травля!

- Отнюдь. Приготовят все, не волнуйтесь.

Игорь говорит спокойно, но я вижу какое бледное у него лицо и синие губы. Он слышал конфликт в коридоре. Ему это все тоже даётся не легко.

Моя репутация, это отчасти и его репутация. Мы не скрывали, что встречаемся.

Пьяных выходит с кафедры, мы остаёмся вдвоем.

- Что ты наделала, Даша... - тянет он галстук вниз. - Это же по всей кафедре ударит. Тебя же сожрут. И студенты, и преподаватели.

- Ничего. Аленку не сожрали.

- Они женаты! - рявкает он тихо. - Неужели ты не понимаешь разницу?!

- Я понимаю. Ты за меня больше не заступайся. Я сама.

- "Сама"... Сама ты в этом Кафкианском кошмаре, который сотворила, погибнешь! Фамилии мне тех студентов. Быстро!

- Значит, это мой выбор. Запрещаю вмешиваться.

Забирает журнал, выходит.

Ложусь лицом на руки на стол.

Голова гудит. Поправляю статуэтку стоящую ещё видимо с года Крысы.

- "Сидим с бобром за столом... Вдвоем..." - бормочу сама с собой. - "Точим полено..."

Стук в дверь.

- Можно?

Девочка с группы Мая. Тоня.

- Проходите.

- Дарья Сергеевна, - садится напротив, надменно глядя мне в глаза. - А можно мне сдать не с группой, а сейчас? Я хотела завтра уехать...

- Можно. Давай работу.

Кладет передо мной подшивку.

Поднимаю, открывая ее.

Из середины выскальзывает фото.

Машинально бросаю на него взгляд. Внутри все вздрагивает!

Потому что это фото Мая. Вернее это фото меня и Мая с нового года!

И я от него отрезана, так, что тело мое видно, а плечи и голова снесены. Но не полностью.

Шокированно поднимаю, кручу в руках, разглядывая детали. Мы целуемся здесь...

Тоня смотрит на меня давящим взглядом, прохладно и очень вежливо улыбаясь.

Вот теперь я правда начинаю терять логику... Все по Кафке. Кошмар... и проснуться мне не светит.

*** - «Кафкианский кошмар» — это ощущение, которое охватывает человека, когда он оказывается в мире(сне), где нормы и правила либо отсутствуют, либо настолько искажены, что невозможно понять их логику.

Фото... Как же без фото мог пройти весь этот треш?

Я чувствую такую моральную усталость, что едва сдерживаю себя, чтобы не достать сигарету и покурить этой юной сучке в лицо.

Вот, чо ей надо?

Но если с сигаретой я ещё могу как-то сдержать себя, то с тем, чтобы щёлкнуть в ответ - нет.

Поднимаю на нее тяжёлый взгляд.

Вожу пальцем по лицу Мая.

- Красиво, да?

- Мхм...

- Но целая будет красивее. А есть такая необрезанная?

- Наверняка... - ангельски улыбается Тоня.

- Найдешь, приноси, - забираю фотку, не желая, чтобы и эта оставалась у нее. - Поставим с Маем в рамочку.

Давим с ней друг друга взглядами.

Мой пульс грохочет от эмоционального перегруза.

- Или ты думала как будет? - высокомерно дёргаю бровью. - В золотую рыбку меня этим фото превратишь?

- Нет. Я к зачёту приготовилась, - улыбается губами. - Хорошо приготовилась.

Хочет, чтобы я спросила - какая цель провокации? А вот хер!

- И ничего такого я не хотела.

- Ну да.

- Наоборот. Зачем Вам скандал... - покусывает губу.

Откидываясь назад на спинку стула, разглядываю ее.

- Май спит со всеми... - с ноткой цинизма. - Девочки друг на друга не обижаются даже. Обсуждают, кому повезет от него залететь. Хотите добавлю в чатик с его... мм... фан-группой? Обсудите, тоже...

Нет, ну удивительно просто как в такой молодой девчонке уживается "это". Умение попасть в боль! Психопатка?

"Фан-группа", да? В одном чате. Пизданутые они там все, что ли??

Стараюсь об этом не думать сейчас.

- Там и другие фото скачаете, - елейно.

Отлично...

Цель, я так понимаю, чтобы я от Мая отказалась...

- В общем, нет у меня никаких управляемых студентами опций, Антонина. Есть ещё фото - несите. Заберём в семейный альбом. И на досуге почитайте уголовный кодекс, сто тридцать седьмая, если я не ошибаюсь, - гуглю на телефоне.

Открываю статью, зачитываю.

- «Нарушение неприкосновенности частной жизни». Предусматривает ответственность за незаконное собирание или распространение сведений о частной жизни лица, составляющих его личную или семейную тайну. Штраф до трехсот тысяч... Ну и прочие наказания.

На мгновение растерявшись, Тоня нервно сжимает пальцы.

- Готовьтесь, Антонина, лучше... Стыдно с такой подготовкой на зачёт приходить.

Возвращаю ей ее распечатки.

- Пока - "не зачёт".

Вон отсюда!

Накидываю пальто, беру сигареты. Ухожу на "преподавательское" крыльцо.

Пальцы трясутся...

Какой пиздец!

Кому повезет забеременеть, да?Это что - правда?! Идиотки повёрнутые.

Или это проекция собственных желаний, Тонечка? Если психопатка мечтает о таком, то рано или поздно найдет способ организовать.

Вспоминаю свой неадекват после таблеток.

Что стоит устроить такое же Янгу? Элементарно же...

Я попала в какую-то сказочную пиздецовую историю, да?

Самое страшное, у меня нет сил с этим бороться сейчас.

Набираю Мая. Отвечает почти сразу.

- Даш... Привет!

- У тебя проблемы, Май.

- Мм... не понял.

- Тоня Кайлова.

- Даш... - растерянно. - Да... Это все ерунда.

Ерунда?!

- Ты не мог бы более избирательным быть в выборе тёлок? - психую я. - И по возможности избегать секса с психопатками?

- Она что-то опять выложила у себя на странице? Это всё фейк! Она постоянно это делает. Этого ничего не было.

- Ну, то есть, ты не спал с ней? - озадаченно нахмуриваюсь я.

- Эм... Это было... давно.

- Ясно.

Скидываю вызов.

Ой, блять... Блять!

Перезванивает.

- Даша... Я не понимаю почему мы говорим о ней. Я же сказал - ее страница фейк от начала до конца. Ты мне не веришь? Ты хочешь, чтобы я оправдывался за то, что было, когда мы были не знакомы?

- Я хочу, чтобы это...

...По мне не било. Можно так?!

Но так нельзя, Зима! Нет. Ты же понимала, что будет какой-то пиздец. И ты, кажется, собрала все его формы! Но разбирайся с этим сама теперь. Что ты от него хочешь??

- Я хочу... чтобы ты был осторожен, Май, - цежу я.

- Я не про это с тобой говорю! - нервно рявкает на меня.

Сжимаю переносицу. В висках ломит.

- Даша. Нет никакой проблемы в этом. Я отвечаю.

Есть...

- Ты где, Даш? Я подойду сейчас.

Ещё не хватало на кафедре отношения выяснять!

Иду обратно на кафедру. У меня ещё один зачёт.

- Нет, Май. Не надо сейчас. Тут и без тебя конец света.

- Что случилось, Даш?

- Потом поговорим.

- Когда? Вечером?

- Давай, не сегодня, ладно? Я что-то очень устала... А у тебя завтра зачёт стоит в расписании. Готовься.

- Я заеду на полчаса.

- Нет.

- Это не вопрос был, Даш!

Скидывает вызов.

А есть просто какая-то нора, в которую можно забиться и отсидеться?..

Захожу в аудиторию. Сидит ещё одна группа. Мне кажется, скабрезность витает в воздухе. Или это приступ паранойи?

- Добрый день. Трое остаются, остальные за дверь! - резковато бросаю я.

- Ну я же говорил, теперь хрен кто сдаст...

Слышу шепотки, среди общего гула.

- Да вообще, преподы главное сами отжигают, кто-то языками чешет, а весь поток встрял!

- Во второй только четверо зачёт получили...

Боже, где взять сил дожить этот день?

В середине зачёта в коридоре поднимается какой то адовый кипиш.

Оставляя студентов выхожу с плохим предчувствием.

- Драка в мужском туалете! - проносится по студентам.

Не Янг... Не Янг... Пожалуйста, не Янг!

Ускоряясь, иду в ту сторону.

Туалеты здесь состоят из двух помещений. Первое пустое, которое до запрета сигарет в вузе использовали как курилку. Второе - уже непосредственно туалет с кабинками.

Дверь нараспашку, преподаватели, Игорь... Самбисты! И Усманов, Жилин!

Да что ж такое?!

- Да... Какие-то левые кенты нахлобучили наших товарищей! - лепит возмущённо что-то Яшин, "по-дружески" удушающе обнимая за шею Жилина. - Но мы все уже разрулили, Татьяна Васильевна!

Татьяна Васильевна - их зам декана.

- Мы своих в обиду не дадим! - Шмель кладет локоть на плечо Усманову как на шкаф, глядя мне в глаза, - Да, "братан"?

"Братан" звучит скорее с угрозой.

Тот шмыгает разбитым носом, прижимая салфетку.

Янг чуть в стороне, руки за спиной. Лицо в пятнах. Взгляд тяжёлый.

- Какие ещё "левые"? Вход в университет только по студенческим.

- Я лично видела! - задирает подбородок Ярославна. - Выскочили из туалета. Не с нашего факультета. Лиза, скажи!

- Да-да... - подтверждает Шмелёва, поджимая губы. - Один в куртке был. В… черной.

Мне хочется провалиться сквозь бетонный пол.

- Все к пяти в деканат! - рассерженно приказывает Татьяна Васильевна. - И быстро отсюда... Зайдите ко мне, Дарья Сергеевна, - бросает мне тихо.

- У меня зачёт.

- Ничего. Подождут.

Преподаватели расходятся, я торможу, ещё плавая в лёгком шоке. Смотрю в упрямые глаза Мая.

Чувства сумбурны. Хочется отчитать его как пацана. Но это все лицемерие. Хочется сжать кулаки и пару раз технично добавить в морду и одному и второму.

Так себе я препод, да?

Так нельзя, Дарья Сергеевна, нельзя...

Веду взглядом по примолкшей толпе.

Яшин грубо хватает за шкирку, попытавшегося дернуться Жилина.

- Извините, Дарья Сергеевна, - цедит тихо Жилин, облизывая разбитые губы.

- Дарья Сергеевна, не расстраивайтесь, - вытирает влажными салфетками руки стоящий рядом Марат. - Всё наладится.

Забираю у него из рук пачку. Всовываю в руки Жилину.

- Приведите себя в порядок. Вам врач не нужен? - смотрю по очереди им с Усмановым в глаза.

- Только если психотерапевт, - цедит ухмыляясь Шмель.

А можно мне? Сразу двух!

- Выходите все отсюда.

Сама иду в деканат.

- Слушаю Вас, Татьяна Васильевна.

- В мою молодость, после такого увольнялись "по-собственному", Дарья Сергеевна.

Устало прикрываю глаза на мгновение.

- Это всё?

- Всё.

- Хорошего дня...

Иду по коридорам с ощущением онемевшего мозга. Вспоминая как сама себе в детстве пела колыбельные, чтобы заснуть. Спать хочу...

Саунд: Lullaby - Palina

- Май...

Молча играю желваками. В пальцах ломается карандаш.

Я испытываю глубокое чувство омерзения, что когда-то касался Тони.

И с ней не решить, набив морду. Хотя уже хочется всечь!

Никогда у меня не было желания конфликтовать с девочками. Даже если она не права, мне проще извиниться, закрыть ситуацию и всё.

Но не сейчас. Ни когда это стало херачить по моей Зиме.

Под руками мнутся листы.

- Май, давай... Говори! - потрошат меня друзья. - Не все надо разруливать самому.

- Не знаю, как правильно поступить, - сдаюсь я. - Тоня, чтоб ее...

Ещё раз открываю ее аккаунт.

- Сегодня она что-то выдала... моей девушке.

Я не называю имени Даши. И никто из наших не называет пока мы в Спарте или вузе.

- Я отхватил хер знает за что. И, судя по всему, там были какие-то угрозы, - вспоминаю просьбу быть осторожным. - Возможно, шантаж.

Яся с Лизой возмущённо переглядываясь, листают аккаунт.

- Да она попутала! - взвивается Яська.

На лице у Лизы контрастные пятна.

- Это же преследование. Нужно заявление написать! - возмущается она.

- Нет... - усмехаюсь зло. - Вы понимаете, что это проследование, только потому что вы в нашей среде. И можете уловить целиком ту иллюзию, что она тут создаёт. Но для человека, который не в теме, это пустые претензии. Каждый пост сам по себе безобиден. Я ничего не докажу. Я уже проконсультировался у отца Марата. Мы уже все заскринили на всякий случай. Но здесь надо тоньше и сложнее.

Пересматривают ещё раз.

- Ну если она угрожала...

- Это же тоже надо как-то доказать.

- Короче! - поднимается решительно Яся. - "Тоньше... Сложнее". Пусть она доказывает теперь.

Хватает мой телефон.

- Ясь, ты куда?! - шикаем на нее.

Но она уже идёт за первую парту к Тоне.

- Яся! Стой! - зовём ее обратно.

Но Яшина порывиста и решительна.

Садится рядом с Кайловой.

- Это что? - резко.

Бросив на экран спокойный прохладный взгляд, Тоня игнорирует вопрос.

- Удаляй всё это! - быкует Яшина.

- Отстань от меня. Не твое дело.

- Удаляй, сказала! - рявкает Яся. - Или мы тебя из группы удалим!

Вся группа разворачивается в их сторону.

- Отстань! - цедит тихо Тоня.

Ну, пиздец...

- Яся! - зову я.

- Яська, чо там? - с любопытством спрашивают одногруппники.

- У Кайловой колпак слетел! - на всю аудиторию. - Она создаёт фейковый виртуальный роман с Янгом у себя на аккаунте. Как ёбнутая во всю голову фанатка!

- У-у-у!! - возбуждается аудитория. - Где посмотреть? Ахах... Кайлова, ну ты е-бо-бо... А секс есть там? Восемнадцать плюс? Ха-ха! Ну, конечно, с Янгом, он же принц заморский! С кем же ещё??

- Так эта ебенькая решила, что ей ещё угрозы и шантаж с рук сойдут, да? - наклоняется Яся, заглядывая ей в лицо. - Не-сой-дут!

Аудитория замолкает.

Начинают перешептываться, доставать телефоны.

Напряжение нарастает!

- Иван, останови ее, - прошу Яшина. - Мне кажется, это уже перебор.

- Дыши ровно, Май. С такими болезными по-другому ты не решишь. Только сделав пиздец публичным. Не ты же первый...

Тоня хватает свои вещи, и быстро идёт к выходу мимо нас.

На выходе ее тормозит Аиша.

- Куда это мы сбегаем? - улыбаясь, ловит ее за талию и возвращает обратно.

- Извините, у меня автобус через час, я на пересдачу приду, - лепечет Тоня.

- Я тебя сейчас первую приму. Ты же готова? Давай-давай...

Тянет ее обратно. Усаживает за первую парту.

- Напоминаю, что зачёт у нас по "Психологии здоровья". Включаем нужный кластер в мозгу. Рассаживаемся по одному.

Оглядывает аудиторию.

- А у нас что-то происходит?

На первой парте сидит Тоня. Дальше - зона отчуждения. Вся остальная группа теснится по диаметру после этой зоны, в конце класса.

Демонстративный бойкот.

- Ближе... - манит группу Аиша пальцами.

- А Вы Кайлову отпустите, Аиша Артуровна, и мы сядем ближе! - выстреливает кто-то.

Улыбка с лица Аиши испаряется.

Ведет по нам внимательным взглядом.

- Друзья мои... - строго. - Мне же показалось и это не травля, да?

- Не-е-ет... Это мы просто боимся! - улыбается агрессивно Шмель.

- Чего?

- Клеветы и угроз. Поэтому, держим дистанцию.

Аиша расстроена. Присаживается за учительский стол. Смотрит в глаза Тоне.

- Все вышли. Тоня... останься, пожалуйста.

Мы выходим из кабинета.

- Я - права, ясно! - играет мне бровями Ярославна.

Достает зеркальце, подкрашивает губы.

- Мальчики решают с мальчиками, девочки с девочками. Вы за нас всегда впрягаетесь. Это ответочка...

- Это реально очень тяжело, - оттягиваю ворот свитера. - Решать не самому такие вопросы.

Чувствую, как горит лицо.

- Алёнка Максимовна говорит, что любое насилие должно стать публичной историей, - поджимает губы Лиза. - Иначе, с ним не справиться. Потому что изнасилованный всегда чувствует стыд и замалчивает ситуацию. Тебя насилуют, Май... Хитро и тонко.

- Какие вы все умные! - жует жвачку Ромка. - А я бы ей просто леща вкатил, реально. Чтобы кувыркнулась. Талантливо выпрашивает!

- Вот поэтому она и не к тебе прицепились! А к вежливому Маю.

Моя вежливость начинает испаряться.

Через полчаса выходит Тоня. Бледная, со сжатыми в линию губами.

Встречаемся с ней взглядами. Быстро проходит мимо меня на лестницу.

Вырывая локоть у Марата из хватки, догоняю ее в пролете.

- Тоня!

Разворачивается. Смотрит не в глаза, а куда-то в район моей шеи расфокусированным взглядом.

Никаких неопределённостей и замалчиваний дерьма больше не будет.

- Тоня, - делаю вдох поглубже. - Мне очень жаль... Но. Не переходи мои границы. Сегодня ты их перешла. И я больше не "вежливый парень". Будет война.

- Я ничего не сделала! - слезливо. - Это наговор. Я не думала, что ты... такой! - разочарованно.

- Сделала.

- Докажи! - тут же переключается на агрессивную эмоцию.

- Так и я сегодня ничего сам не сделал, верно? Но по лицу ты получила. Такую войну ты хочешь?

- Ладно, - опускает взгляд. - Я удалю аккаунт.

- Этого теперь недостаточно. Я хочу, чтобы ты перевелась с факультета.

- Куда? - растерянно осаживаясь.

- Мне все равно.

- У меня нет денег на перевод.

- Тогда, ты должна усвоить, что у тебя нет денег на конфликт со мной, Тоня. Если я ещё раз услышу о тебе, я сдам ситуацию на руки команде лучших юристов, и они будут возить тебя лицом по этому дерьму годами, требуя моральных компенсаций. И даже если не отсудят их, ты захлебнешься от процесса и вся останешься в дерьме.

- Так оплати мне перевод, если ты такой состоятельный! - дёргает бровями с вызовом. - Я уйду на "туризм", так и быть.

- Нет. Не хочу тебе ничего оплачивать. Ты мне глубоко неприятна.

- Понятно... Заткни хотя бы свою орду.

- Тоже - нет. Это реакция людей на то, что ты делаешь, Тоня. Придется с этим жить. Не усугубляй и люди успокоятся. Я могу лишь обещать, не раскачивать эту тему.

- Ладно, - цедит.

- Спасибо. Потому что, мне бы этого всего не хотелось. Мне нравится быть "вежливым парнем". Оставь мне такую возможность.

Ухожу.

Спарринг за спаррингом...

Сдаю зачёт. Потом отхватываю от Аиши коротких звездюлей за неразборчивость в связях и опасный секс с “фанатками”.

Она оставила меня последним. И я покорно выслушиваю. Потому что у нее безусловно есть право навешать мне за эту ситуацию.

- Какие фанатки? - жалобно свожу брови. - Просто вечеринка, алкоголь, релакс…

- Партнёр должен быть равен тебе по статусу и эмоциям, Май. Если ты равнодушен, то и он должен быть равнодушен. Не надо портить очарованных девочек, заглядывающих тебе в рот! Ты ещё легко отделался.

- Да не собираюсь я… У меня девушка.

- На будущее тебе!

- В будущем у меня крепкий брак.

- Зима хоть в курсе этого?

Запинаюсь с ответом.

- Нет, но…

- Притормози.

- Нет! - шокированно отстраняясь я.

С ощущением, что я пустил в грудную клетку врача, а мне там пытаются что-то проломить.

- Не остановись. А замедлись. Некоторым женщинам нужны спринтеры. А некоторым марафонцы.

- Аа… - выдыхаю я. - В этом смысле.

- Ты рвешь, как на спарринге. А надо… - ведёт бровью. - Потанцуй с ней медленный. Ты умеешь.

- Хм… Я очень стараюсь…

Улыбается.

- Значит, будет крепкий брак.

Домой иду так долго, что кажется дорога увеличилась раза в три.

Ещё делаю круг, обходя центральную дорожку в сквере.

Потому что отец с собакой гуляет именно там в это время.

А у меня нет сил сейчас даже просто молча пройти мимо.

Голова не соображает.

Во всем студгородке неожиданно вырубают свет. Фонари гаснут. В домах окна проваливаются черными глазницами.

Поднимаю голову к небу - звёзды. Зависаю, выпадая в прострацию...

В целом, мне даже хорошо. Была бы только возможность лежать, не вставая. И ни о чем не думать.

Каждое усилие мучительно до слез.

К себе на этаж поднимаюсь пешком. Лифт не работает. Мне кажется я Сизиф, который катит камень в гору. Но камень тоже я.

Захожу домой, разуваюсь, делаю два шага и оседаю на ковер.

Ложусь прямо одетая звездой. Смотрю в темноту вверх.

И понимаю, что не встану. Не смогу.

Очень хочется спать.

Но за стенкой какой-то скандал с воплями. Я включаю на всю громкость свой плейлист на телефоне. Кладу на ощупь в районе головы. И закрываю глаза. Плыву... Плыву... Мне в принципе хорошо... Выпадаю куда-то в астрал. Погружаюсь в беспокойный сон. Музыка, скандал, какие-то шизо-образы во сне. Низкий гул. Меня несколько раз подкидывает от ощущения резкого падения и оглушительной тахикардии. И тут же отрубает опять, макая в алогичные изматывающие сны.

Которые лучше никогда не рассказывать психиатру.

Утром заставляю себя подняться. Ощущение, что и не спала вовсе.

Ставлю на зарядку разряженный телефон.

Брезгливо стягиваю одежду... Потому что я ненавижу спать в одежде. Бросаю все в корзину. Иду в душ. Как мантру читаю про себя порядок действий которые надо сделать утром, чтобы привести себя в "норм".

Вообще-то кофе мне пить в таком состоянии нельзя совсем. Это усугубляет проблемы с дофамином. Но... Иначе, я не смогу функционировать. Нужен стимулятор.

Тупо смотрю в свое расписание. А мне никуда не надо...

Но на самом деле надо. Потому что мне нельзя спать с утра. Если я начну спать с утра, я совсем перестану засыпать вечером. А если я останусь дома - буду спать.

Поэтому, я беру рюкзак, телефон, переливаю кофе в бумажный стакан. И иду вниз...

Врубая телефон, поднимаю глаза и натыкаюсь на машину Мая. Подхожу ближе. Спит...

- Так...

Мне на телефон начинают приходить смс о пропущенных.

И ему, видимо тоже, что абонент снова в сети. Просыпается...

Он говорил, что приедет, вспоминаю я.

- Черт!

Стучу ему в окно. Обхожу машину.

Поднимая свое сиденье, открывает мне изнутри дверь.

Сажусь, протягивая ему кофе.

Делает глоток.

Мы молча сидим в машине.

Саунд: На тату (SASHA YOUTH Remix)- Мари Краймбери

- Не зачёт, Дарья Сергеевна... - играет желваками.

- Я должна чувствовать себя виноватой?

Молчит...

- Где ты была, Даш?

- Дома.

- Тебя не было дома.

- Я была дома! - злюсь я. - Зачем ты так сделал?!

- Как?

- Поехал без звонка!

- Я звонил... Ты не отвечала, потом стала недоступна.

- Почему не поехал домой?!

- Я не знаю, - делает ещё глоток. - Было хреново... Я не смог уехать.

- У меня сел телефон.

- Я поднимался. Стучал. Ты не открыла мне. Почему?

- Я спала.

- Мм.

- Я спала. Я не слышала, что ты стучал!

- Не было и десяти, Даш. Твои соседи орали как резанные... А ты спала?

- Я спала!! - не выдерживают мои нервы.

- Окей.

- Ну, давай, спроси это!

- Одна?..

Срываясь, зло припечатываю ему рюкзаком в живот.

- Ладно... - закрывает он глаза, сдуваясь. - Я дурак. Извини. У меня была вся ночь накрутить себя. Это мысль не обошла стороной.

Неверяще качаю головой, закатывая глаза.

- Я сегодня приеду, хорошо?

Киваю, забирая у него остатки кофе, допиваю.

- Ты не хочешь... - болезненно нахмуривается.

- Я... очень плохо себя чувствую. Ужасно выгляжу... Мне тяжело... У меня бардак... Нет сил убраться... нет сил общаться... Я ужасно не нравлюсь себе...

- Это правда? Это настоящая причина?

- Иди сюда... - тяну его к себе, вжимаюсь губами в его скулу, закрывая глаза. - Я хочу, чтобы ты приехал. Но я не хочу, чтобы... ты все это наблюдал.

- Мне это все равно. Я хочу побыть с тобой рядом. Хочешь, спи... А лучше поехали ко мне вечером.

- Я буду мешать тебе готовиться. У тебя же зачёты.

- Даш!! - тихо. - Ты думаешь, я могу готовиться, когда тебя нет?!

- Хорошо. Я приеду к тебе. Ты будешь готовиться, а я обнимать тебя и спать...

- Ладно, - дёргаются его губы в усталой улыбке.

Трогает машину с места. Медленно едем. Наши пальцы сплетаются.

- Никогда так не делай больше, ладно? - прошу его. - Заботься о себе, в первую очередь.

- Ты так не делай, Даш...

- Не могу обещать.

Иногда мне надо так.

- Ты не понимаешь, что это больно?

- Да я не хочу! Я меньше всего этого хочу! Я потому и прошу у тебя дистанцию! Я прошу отключиться от меня! Пока я... "болею"! Занимайся собой!

- Это решается иначе!

- Как?!

- Переезжай ко мне.

- Да, боже... Он не слышит меня!

- Во мне что-то не так? Не так как тебе надо? - паркуется он, возле корпуса.

- Нет! Нет-нет-нет... Нет! Останови эти загоны!

- Так... - отрывает он руки от руля, раскрывая ладони. - Ты плохо себя чувствуешь.

- Да.

- И причина только в этом.

- Да.

- Принято.

- Спасибо! Спасибо, что ты умеешь останавливаться и не превращать все в пиздец. Потому что я иногда превращаю! Не позволяй этому, пожалуйста, происходить.

Смотрит на часы.

- У меня зачёт через полчаса, - вздыхает.

Прижимаюсь носом к вороту его свитера. Дышу минуту его запахом.

- Я приеду вечером.

- Обещаешь, Даш?

- Обещаю.

Трётся носом об мой, глядя мне в глаза.

Я знаю, что он хочет. Я бы очень хотела сказать ему это в ответ. Но сейчас я боюсь... Если мы все переживем, я скажу.

А сейчас ласково целую его в нос, губы, в небритую челюсть.

- До вечера.

Выхожу из машины. Иду в магазин. Надо же купить какие-то продукты...

Не дойдя, сажусь на лавочку, подзабыв куда шла.

Поднимаю звонящий телефон к глазам.

Мария Леонидовна... Хм. Да она мне за всю жизнь и пяти раз не позвонила.

- Здравствуйте, Мария Леонидовна.

- Даша... Даша, это ты? - дрожащим голосом.

- Я...

- Господи, Даша! - начинает плакать.

Мои волосы шевелятся на голове. Максимова и плакать. Это что-то из другой реальности!

- Что случилось?!...

От автора: Дорогие читатели, сегодня у нас скидки и подарки в серии "Самбисты". Здесь вы можете найти истории Тархановых Марата и Аленки Максимовны. Яшиных - Ивана и Яськи, Аиши и Бессо Ахметовых, Шмелевых Ромео и Лизы, а также еще нескольких персонажей из Спарты.

1) Соль этого лета

https:// /shrt/rCtO

Она старше, говорит, я наглец... А я уже год с ума схожу. У меня тьма шизанутых фантазий! Ей лучше о них никогда не узнать.
Пытаясь расслабиться, наклоняю голову из стороны в сторону, щелкая позвонками.
- Рюкзак, - требую я, снимая с неë его практически силой.
В этот раз пасовать я не стану.
- Тарханов! - бессильно шипит она, смущённо оглядываясь на стоящих неподалёку тренеров.
- Чего? Коллеги осудят? - улыбаясь, мстительно прищуриваюсь я.
- Представь себе...

mSK4WJCk
CH84ppB-

2) Сводный гад

https:// /shrt/rC9O

- Брат?! У меня что - есть брат??
- Что за интонации, Ярославна? - строго прищуривается отец.
- Ну, извини, папа. Жизнь меня к такому не подготовила! Он что с нами будет жить??
- Конечно. Он же мой ребёнок.
Я тоже - хочется капризно фыркнуть мне. Но я всё время забываю, что не родная дочь ему. И всë же - любимая. И терять любовь отца я не хочу!
- А почему не со своей матерью?
- Она давно умерла. Он жил в интернате.
- Господи... - страдальчески закатываю я глаза. - Ты хоть раз общался с публикой из интерната? А я - да! С твоей лёгкой депутатской руки, когда ты меня отправил в лагерь отдыха вместе с ними! Они быдлят, бухают, наркоманят, пакостят, воруют и постоянно врут!
- Он мой сын, Ярославна. Его зовут Иван. Он хороший парень.
- Да откуда тебе знать - какой он?!
C6BJz5Yf
9nkkYJHX

3) Небо для Беса

https:// /shrt/rCSO

Почему я должен от нее отказаться? Потому что эти чувства погубят всё!
Чтобы спасти дело всей жизни я вынужден жениться. На девушке, которую не люблю.
И я бы сделал это не раздумывая, пообещав ей уважение, заботу и верность.
Но... случай беспощадно ломает планы! Моë сердце колотится, а тело вибрирует совсем от другой. Неподходящей. Её голос проник под кожу и душит, не давая дышать ровно. Я хочу в это небо так, что теряю себя…
Jh1SHQP3

9czeuzHY

4) Папина дочка

https:// /shrt/rCcO

Таких залётов у меня еще не было. Я сегодня звезда ментовки. Просто зе бест!
- "Напал на майора Иштарова, сбив с ног, угрожал расправой, похитил дочь майора - Елизавету Иштарову, силой посадил в машину и увез в неизвестном направлении..." - прокашливаясь, читает вслух показания с листа мой тренер.
Поднимает от бумаг на меня охреневающий взгляд.
- Ты правда... похитил эту девочку? - смотрит мне с недоумением в глаза он.
- Я просто перепутал... - зажмуриваюсь я.
- Перепутал?! - взбешённый толчок в затылок. - Малахольный, твою мать!
Да, перепутал. Дело было так...

QBZFH3ED
yO6gEISN

5) Ты не мой BOY

https:// /shrt/rC8O

- Не нравишься ты мне, Корниенко, ясно? И я буду драть тебя, пока ты не свалишь. .
Как тебя угомонить-то, товарищ капитан?
Подхожу к его куртке, висящей на вешалке. Обшариваю карманы. Достаю бумажник. Хм...
Открываю - семейное фото. Он, жена, две дочки... Одна совсем малышка, второй лет тринадцать. Две русые косы, ямочки на щеках, нос курносый. Медалька какая-то на шее. Пионерка!
Переворачиваю фотку. Пять лет назад... Это сколько сейчас старшей?
Драть ты меня будешь, да, капитан?
Нет... Это я тебя буду "драть"...
От автора: История бэд-боя Дэнчика Корниенко
DP5UMArQ
DaANaPav

6) Не верь мне

https:// /shrt/rCBO

Артем Нечаев перспективный самбист из команды Беса. Пытаясь помочь сестре, он совершает сразу две ошибки - ввязывается в бои без правил в закрытом клубе и влюбляется в девочку хозяина Ринга, Арканова.
Ксения "Умка" Селезнёва - своенравная заложница Арканова. Оторва. Хакер. И "Кошка, которая гуляет сама по себе. Даже по клетке".

7a8ERxcx
XDBIvvRP

- Я ничего не вижу... - плачет она. - Совсем ничего... Я искала телефон... Не могла найти... И только утром нашла... Когда звонил будильник.

Шокированно слушаю, как она плачет.

- А где Игорь?

- Я не знаю... Он вчера... Кричал. Он ушел. Высказал мне... Что я разрушила его жизнь! - всхлипывает. - А я разве что-то говорю?... Пусть живет как хочет...

Путается в словах.

- Мария Леонидовна! Как Вы себя чувствуете? Что с глазами?

- Не вижу... Я как телефон нашла... Вот... Тебя нечаянно ткнула... Не вижу совсем ничего...

- А домработница ваша где?!

- У-у-уволила вчера...

- Так. Голова болит?

- Ох, Даша... - плачет она. - Я уже и не знаю, что у меня болит. Всю ночь как в аду...

- Сколько часов назад пропало зрение? Резкая головная боль была?

- Я ничего не соображаю, Даша... - как ребенок жалуется она.

- Сядьте и не двигайтесь. Я еду! Я перезвоню.

Вызываю такси. Набираю Игоря. Телефон недоступен.

Пишу ему пару эмоциональных голосовых, что он охренел так делать! Что у Марии Леонидовны вероятно инсульт. И чтобы летел домой. И набрал меня.

Потом вызываю платную скорую. По дороге объясняю им ситуацию.

Большие ворота дома закрыты. Но я знаю где спрятан запасной ключ. Открываю двери для Скорой.

Забегаю в дом.

- Мария Леонидовна, это я! - ищу ее по комнатам.

Сдаю врачам.

Она плачет и трясется, вдруг из властной тяжёлой женщины превратившись в беспомощную старушку. И словно стала меньше.

Мне что-то пишет Май. Но сейчас нет возможности почитать.

Врачи подозревают инсульт, с поражением зрительной зоны.

Я ищу ее ежедневные лекарства, чтобы показать им что она пьет, ищу документы...

У нее рассеянность и спутанное сознание. Она даже не помнит где что лежит. И какой сегодня день.

Ее забирают. Помогаю собраться.

- Даша... - периодически беспомощно окликает меня.

- Я здесь! Я здесь все выключу, закрою. И приеду к вам, Мария Леонидовна. Найду Игоря и приедем. Все будет хорошо. Слушайтесь врачей.

- Восстановится? - тихо спрашиваю у врача, провожая.

- Полностью в таком возрасте уже нет. Но сделаем все, что можем.

Звоню нашим девочкам с кафедры, пытаясь понять где Максимов. У него сегодня экзамен по расписанию.

- Даш, да только вот тебе собирались звонить. Может, ты в курсе. Час назад экзамен начался, а его нет. Ждать студентам?

- Думаю, нет... Что-то случилось. Перезвоню, как выясню.

Скидывая вызов, закрываю дом, ворота.

Стою жду такси...

От адреналина жарко. Почему все ломается всегда одновременно, а?!

Такси долго не едет. Мне становится плохо. В глазах звёзды.

Ну ты давай ещё тут! - ругаюсь на себя.

Потому что не кофе с утра надо пить, а съедать что-то!

Мокрая от слабости падаю на заднее сидение такси.

Таксист пытается со мной флиртовать и познакомиться. Молча свирепо смотрю ему в глаза через зеркало заднего вида.

- Ну что Вы такая Снежная королева! Не растопить Вас... Обмораживаете прямо!

Демонстративно вставляю наушники. Потому что энергии нет на то, чтобы внятно и вежливо отшить его. А срываться на истерики я не хочу.

Открываю переписку с Маем.

От него отправлено несколько треков. Включаю музыку...

Саунд: NEEL, R.Riccardo - Скучаю

Хочется что-то написать в ответ. Но...

Позже соберусь с мыслями.

И пока едем до больницы, выпадаю в полусон.

Возле больницы бегаю по магазинам, покупая необходимое.

В больнице успокаиваю Марию Леонидовну. Она в плачевном психологическом состоянии. В палате инсультников тихий ужас!

Кто-то плачет. Кого-то ловят, чтобы вернуть в кровать, потому что человек не понимает, что происходит. Кто-то ходит под себя.

Максимов, где ты?!

Ставлю отдельную иконку на рабочий стол телефона Марии Леонидовны, показываю ей на ощупь как мне звонить.

Говорю с врачом, иду за лекарствами.

Потом ухожу в приемный покой, обзванивать больницы, ментов и морги. Кажется, надо делать так, когда пропал человек.

Если ты просто выключил телефон и на все забил, Максимов, я тебя задушу!

В ментовке его не принимали...

Отвечаю на звонок Мая.

- Привет, Даш.

- Привет.

- Ты ещё не освободилась?

- Май... - вздыхаю я. - У моего близкого человека случилось кое-что плохое. Я должна помочь. Ее нельзя сейчас бросать. Я пока никуда не могу. Прости...

- Ее?

- Да.

- Помощь нужна?

- Да, нет... Тут особо ничем не поможешь. Надо просто быть здесь.

- Я понял. Хорошо.

- Извини, что так получилось.

- Ничего. Ты обращайся, если что - увезти, привезти. Я рядом...

- Спасибо, мой хороший... - закрываю глаза, размазывая слёзы. - Ты же знаешь, что я хочу к тебе, правда?

Очень хочется к нему. Остро. И спать рядом.

Молчим в трубку.

- Даш, ты плачешь?

- Нет... Нет! - вру я. - Я просто устала немного.

- Пиши мне что-нибудь, ладно? - просит он.

- Ладно.

Пролистываю свой плей лист, отправляю ему трек.

Саунд:

Мари Краймбрери - Не буди меня

Открываю список больниц.

Господи... Хоть бы до моргов не дошло.

Сидим в кафе, напротив универа.

Все парами, в обнимочку, я - опять один...

Меня словно накормили на каникулах и потом опять на жесткую диету. И я отвожу глаза от "стола, который ломится от деликатесов", когда они целуются и тискаются. Смотрю в окно.

Я всё понимаю. Так бывает.

Просто мне... тоскливо и голодно.

- Ты чо братан, грустненько опять? - подсаживается Корниенко. - Разве Ледяная Стена не пала под нашим натиском и орды одичалых не ворвались в теплые земли?

- Корниенко... - закатываю глаза, улыбаясь.

- Все нормально?

- Мхм...

- А чего кислый?

- Эм... Я уезжаю послезавтра на мастер-классы.

- А она?..

- За-ня-та...

- Чем?

- Сейчас? - смотрю на часы. - Сейчас у нее заканчивается зачёт.

- Ну, чо ты сидишь, если заканчивается?

- Она и потом занята, - вздыхаю я.

- Слушай, Британец, у нас так нельзя. У нас надо похищать!

- Она моя. У кого похищать?

- Моменты похищать!

Моменты...

Мне очень нужны моменты.

Десять минут же найдется у нее для меня?

Хочется хотя бы просто пересечься. Довезти ее куда-то... Поцеловать.

Поднимаюсь, пожимая руки друзьям.

- До завтра.

- Давай, Май.

Возвращаюсь в универ.

Звоню Бесу.

- Бессо Давидович... Можно, я откажусь от мастер-классов? И не поеду в этот раз.

- Причина.

- Не очень себя чувствую.

- А я уверен, что причина другая. Честно скажи. Зима?

- Да...

- Нельзя, Янг. Ты едешь. Все проходят этот этап. Он не ронять тебя должен, а стимулировать.

У пацанов так, да. Они рвут в спорте для своих девочек...

- Хорошо, я понял. Извините. Вы конечно правы. Я поеду.

Ищу Дашу в расписании зачётов. Фотаю. Иду в аудиторию.

Она просила так не делать, я понимаю.

Но я уже на таком взводе внутри. Из тени лезут болезненные хреновые мысли, что она просто не хочет видеть меня почему-то. Потому что каждый день какая-то причина.

А я не вижу ни одной внятной причины.

Хочешь спать - спи. Как это мешает нам быть вместе.

Тебе надо куда-то? Скажи, я отвезу.

И вроде бы Даша все опровергает, но... Но.

Я стараюсь не терять равновесие. Но рессора в моей груди сгибается, вызывая такое напряжение, что мне кажется ещё чуть-чуть и...

Я не знаю, что "и". Моя рессора никогда не срывалась ещё. Но от ее напряжения очень больно. Очень.

Я приоткрываю дверь аудитории. А там не Даша. Там Аленка... Принимает зачёты.

Открываю фотку с расписанием, может перепутал? Нет...

Возвращаюсь на кафедру. Дверь открыта.

Там что-то обсуждают учителя.

Стучу.

- Извините, а Дарья Сергеевна в какой аудитории принимает?

Замолкая, разворачиваются.

- Дарьи Сергеевны сегодня не будет, - отвечает мне Наталья Антоновна.

- Мм.

Растерянно выхожу. Прислоняюсь рядом к стене. Достаю телефон, чтобы позвонить.

- Коллеги, ну давайте решим вопрос. Зима уехала к Максимову. Давайте не будем её дергать. Их обоих надо заменить на завтра.

- Чо? - взгляд мой теряет фокус.

- Даша сказала, что завтра на зачёт приедет. Её подменять не надо. А вот Максимова... сами понимаете...

Ты же сказала другое, Даш!..

Сбегая по лестнице вниз, жму на дозвон. Лицо мое полыхает и пульсирует.

Даша отвечает только раза с пятого. И с каждой попыткой дозвониться во мне все меньше "цивилизации".

- Да?

- Привет!

- Привет.

- Ты с Максимовым? - голос просаживается, выдавая ненамеренно хамскую интонацию.

Скажи "нет", пожалуйста.

- Мм... Да.

Ты обманула меня?!

- А откуда ты?.. - уточняет устало.

- Вся кафедра вас обсуждает.

- Обсуждают? Печально... Я просила не обсуждать.

- Печально?! Даш... Что за херня?! - шокированно торможу.

- Ну вот так бывает, Май. Не все такие совершенные и устойчивые как ты. Есть ещё и мы - ущербные люди. Творим херню, ломаемся, нуждаемся... Я не могу его бросить сейчас. По-человечески не могу. Пойми меня, пожалуйста.

- Что?..

Что я должен понять? Что ты не смогла разорвать с ним?! И только сейчас сообщаешь мне об этом?

Все происходившее между нами переворачивается, приобретая новые оттенки.

И ощущение, что она меня словно не пускает до конца на место своего мужчины вдруг обретает понятное объяснение.

- Я как разгребу весь этот пиздец... Я тебе... позвоню.

Моя напряжённая рессора внутри лопается.

- Позвонишь? Спасибо, Даш. Но не надо мне звонить.

Скидываю.

С ломающим грудную клетку, долбящим сердцем, я стою где-то на улице. Не вижу ничего. Вдыхаю ледяной воздух.

Есть вещи, которые ты не должен допускать, как бы не любил. И как бы не был привязан. Я вот сейчас врезался в это. И головой понимаю, что это "стоп".

А как дышать, жить дальше я головой не понимаю.

Почему так?

Я попросил не звонить. Но сейчас едва ли могу себя держать в руках и не перезванивать сам!

И я смотрю на экран. На ее фото.

Ты не будешь этого делать, Янг.

Сглатываю ком в горле, выключая ее аккаунт.

Она звонит мне сама.

Скидываю, замечая что пальцы дрожат. Ещё раз звонит. Скидываю.

И больше не звонит...

Мне хочется проораться. Я тру онемевшие губы. От меня словно отрывают наживую.

Палец плавает над экраном, пытаясь нажать то дозвон, то отключить телефон.

Я вырубаю телефон нахуй! И едва ли сдерживаясь, чтобы закинуть подальше в какой-нибудь сугроб.

Убираю в задний карман.

И иду, не видя ничего перед собой, плавая в болевом шоке от своего решения.

Иду... Иду...

Стреляю у кого-то сигарету.

Покупаю кофе в уличной кофейне.

Домой идти невыносимо. Но я должен собрать вещи. Завтра я должен съехать отсюда.

А ещё у тебя завтра зачёт у Зимы.

Да.

И ты придёшь... И ты его сдашь... И уйдешь... И поедешь на мастер-классы...

Оказываюсь на набережной. Сажусь с ногами на густо запрошенную снегом лавочку, как делают зимой здесь все. И смотрю на проходящих мимо людей, девчонок.

Красивые, веселые, румяные...

Больнее всего то, что даже сейчас, я не хотел бы полюбить никого другого. Мне как мазохисту это чувство невозможно обесценить. И кого-то даже мысленно пустить на ее место. Как бы оно не мучило...

И я дышу глубоко этим морозным воздухом, этой "зимой", чтобы замёрзнуть и немного обезболиться.

Потому что я сейчас пойду и буду слушать ее лекции. Ее голосом. И мне надо это как-то пережить…

Игорь лежит в другом корпусе. В сердечно-сосудистом....

- Почему ты не сообщил?

- Не хотел.

Смотрит мимо меня.

Сижу рядом на корточках у стены.

Он на капельнице. Под утро привезли с инфарктом.

Я бегаю между врачами Марии Леонидовны и Игоря.

Ни ему, ни ей нельзя стрессовать.

И я вру ему, что с мамой уже все хорошо. А ей, что уже все хорошо с ним.

Она звонит мне примерно каждый час. Плачет и говорит всякое...

- Даша... Ну живите... Я же не против... А что говорю тебе резкости... Так это характер такой у меня. Ты же знаешь! Но ты нам давно родная уже. Ты не обижайся на старуху.

- Я не обижаюсь, Мария Леонидовна. Все будет хорошо, выздоравливайте. А невестка будет у вас хорошая.

- Да зачем мне хорошая, Даша?!.. От скуки с ней помереть??

И так раз за разом. Она не помнит, что уже поговорила со мной про это и звонит опять.

- Даша... Ну женитесь... Я же не против.

- Все будет хорошо, Мария Леонидовна, - как попугайчик успокаиваю ее я.

У нее постинсультный психоз и панические атаки из-за слепоты.

Персоналу с ней нянчиться некогда и она звонит и звонит мне...

А с Игорем я разговариваю сама.

Игорь не говорит ничего. Прогоняет. Но врач просит остаться. У них не хватает персонала присматривать.

- Ну, хочешь, я уволюсь хоть завтра? Живите вы спокойно... - шепчу я.

- Не хочу, Даш.

Он под успокоительными, на приборах.

- Не говори никому, Даш... Не хочу... И чтобы никто не ездил сюда.

- Надо сообщить, Игорь. Тебя потеряли...

- Мне всё равно.

- Я попрошу чтобы это не обсуждалось.

И я обзваниваю все "его инстанции", отменяя встречи и дела. Кратко поясняя, что он попал в больницу.

Нормальные люди не знают,что позвонить по телефону - это оказывается адски... адски сложно. Говорить с людьми невыносимо тяжело. Каждый раз я заставляю себя, настраиваясь несколько минут перед звонком, проговаривая что я должна сказать.

И последний звонок - на кафедру. Я должна позвонить Пьяных. Он ещё не передал дела. И просить этого козла о помощи и ещё просить не распространяться о причинах отсутствия Игоря.

И я беру себя в руки и прошу.

- Как я по-вашему могу не распространяться? Мне надо работу всей кафедры реорганизовать!

- Уж как-нибудь постарайтесь.

Несколько пропущенных от Мая.

Лечащий врач Игоря просит привезти кое-какие его документ.

Пока разговариваю с ним о состоянии Игоря, несколько раз звонит Май.

Извиняясь, отвечаю на его вызов, уходя в сторону.

- Да?

- Привет!

- Привет.

- Ты с Максимовым? - грубо.

- Мм... Да. А откуда ты?..

- Вся кафедра вас обсуждает.

Зачем они обсуждают инфаркт Максимова при студентах? Они там совсем?? Я же попросила! Пьяных, урод просто!

- Обсуждают? Печально... Я просила не обсуждать.

- Печально?! Даш... Что за херня?!

У него такие интонации, что я теряюсь, не понимая, как с ним разговаривать дальше. Он что не понимает, что такое инфаркт? Что человека может не стать в любой момент... А Максимов никогда меня в такие моменты не бросал. Как я могу его бросить?! И я психую, да, размазывая слёзы по лицу от усталости.

- Ну вот так бывает, Май. Не все такие совершенные и устойчивые как ты. Есть ещё и мы - ущербные люди. Творим херню, ломаемся, нуждаемся... Я не могу его бросить сейчас. По-человечески не могу. Пойми меня, пожалуйста.

- Что?..

- Я как разгребу весь этот пиздец... Я тебе... позвоню.

- Позвонишь? Спасибо, Даш. Но не надо мне звонить.

Скидывает.

В шоке перезваниваю ему. Но... Он вот так решил, Даш. Ты же давала ему инструкцию сама...

И увы, я даже не могу поехать домой. Сначала я иду кормить Марию Леонидовну, потому что она пока не может сама. А потом еду в их коттедж за документами Игоря.

И просто падаю там.

И даже случись сейчас пожар, я понимаю, что не встану. И даже когда наступает утро, я не могу встать. Только к обеду мое тело отзывается на мои попытки подняться. И то только потому что ему надо в туалет.

Собираюсь...

Единственное, что осталось тут в шкафу из моих вещей - это чёрное траурное платье с похорон тетки Игоря.

Красивое, но беспросветно закрытое, длинное, чёрное.

Я в нем как ворона... И ещё ужасно остра, бледна.

Вспоминаю что надо есть. Съедаю мармелад из вазочки. А потом меня им рвет...

И я белая, трясущаяся еду на ебанный зачёт.

Заезжаю домой за зарядкой. Потому что телефон сел. А с больницы и кафедры наверняка звонят.

У дома гуляет пожилая преподавательница со шпицем.

Она ещё у меня вела историю на первом курсе.

- Здравствуйте.

- Здравствуйте, Дарья Сергеевна, - строго смотрит на меня. - Мальчик тут ваш всю ночь прождал на машине...

- Мой мальчик?..

- Зачем же вы с ним так? Так нельзя...

Как ещё одна бетонная плита вины. Раздавливает...

Мне хочется раствориться и не существовать.

Раздевшись тихо на кафедре, включаю телефон в зарядное и оставляю пока. Иду по коридору.

- Ну , Вы, Дарья Сергеевна, сегодня как богиня Мара! Черна, бледна, холодна, - шутит коллега с другой кафедры. - Не принесёте нам... плохих вестей?

Кто знает...

Сил на диалог нет.

Сухо улыбнувшись, захожу в аудиторию.

- Здравствуйте, - хрипло здороваюсь я.

Не вижу никого и ничего. Пелена.

Сажусь за стол.

- Заходим тройками.

Я принимаю зачёты молча. Говорить нет сил. Если хочу задать какой-то вопрос, подчёркиваю его в тексте в работе. И двигаю к студенту.

Сейчас сдает хмурая Яшина.

Нос щекочет.

Тру его.

- Дарья Сергеевна... - дёргается она. - Извините...

- Что?

- У вас кровь из носа, - протягивает мне влажные салфетки.

- Спасибо.

Ставлю ей зачёт, прижимая салфетку к носу.

- Может... - мнется она, не зная как предложить помощь. - Вам...

- Нет, спасибо. Яся, принеси мой телефон с кафедры, пожалуйста. И скажи, чтобы следующий зашёл через десять минут. У меня перерыв.

Привожу себя в порядок.

Проверяю по журналу. Только самбисты остались.

- Зайдите...

Но заходят мои "сплетники" и... Май.

- Здрасьте...

- Здравствуйте.

- Можно пересдать? - цедят тихо.

Май кладет мой телефон мне на стол. И молча садится за парту.

- Пересдавайте.

Принимаю их первыми.

Подчёркиваю вопросы в списке.

Что-то там учили, да.

Молча ставлю зачёт.

- Спасибо.

На выходе оборачиваются.

- Извините, Дарья Сергеевна... за...

- Хорошо.

Выходят.

Перевожу взгляд на Мая.

Я не сержусь на него. Не обижаюсь. Я себе объясняю, что он просто выполнил мою инструкцию по третьей версии Даши.

Но что ж так больно-то?

Единственная мысль, на которой я держусь, это та - что выполнил он ее из рук вон плохо!

Эгоистично?

Может быть...

- Ты ждал меня ночью?

- Нет! - сжимает губы. - Вопрос можно мне?

- Рассказывай.

- Что?

- Что хочешь.

Молчит минуты три. Делает вдох поглубже и что-то рассказывает неровным голосом.

Смотрю на его красивое рассерженно лицо. Тянусь пальцами к его пальцам.

Одергивает руку. Срывает кольцо. Со стуком кладет передо мной.

Протягивает зачётку.

- Придёшь на передачу, - смотрю мимо него.

- Я же все рассказал.

- Не зачёт.

- Тебе не зачёт! - рявкает на меня тихо.

Хлопает дверью так, что сыплется известка.

Вот и поговорили...

Зачем, Зима?.. Ну отпусти его спокойно.

Не могу... Я же эгоистичная сука!

Это какая-то агония.

Ставлю Мая в блок. Все, лети… Свободен.

Можно покричать?

Но кричать нельзя…

После Мая заходит тройка Яшин, Тарханов, Шмель.

Молча смотрят на меня... как на конченную.

Да похер мне, что вы там про меня думаете.

- Зачётки на стол...

Бросают по очереди.

Молча ставлю им зачёты. Все работы у них защищены. А базу им Аленка в Спарте читает.

- До свидания.

Двигаю их от себя, расфокусировано глядя перед собой.

Забираю журнал, пачку работ, надеваю себе на палец кольцо Мая.

Вот и всё...

Ухожу, оставляя их в аудитории.

Одеваюсь на кафедре.

- Даша... - поднимает на меня взгляд Аиша. - Тебе нужно к врачу.

- Я схожу, - вру я.

- Да-ша...

- Все хорошо, правда.

- Ну-ка, сядь!

Усаживает меня силой.

- Не обязательно все тащить самой. Надо уметь просить помощи в такой момент.

- Это не момент, Аиша Артуровна, - смотрю ей в глаза. - "Это" часть моей жизни. Периодически повторяющаяся. И если я претендую на полноценность... А я претендую... То я должна не искать костыли в такие периоды, а вывозить их сама. Я циклоид. После травмы. И я справляюсь.

Я же справляюсь, да?

Молчит, осмысливая.

- Ты пьешь таблетки?

- Хочу вывозить без них.

- Май знает?

- Май... Да нет больше Мая, - дёргаются мои губы в циничной улыбке. - Вы ж понимаете, что это нереально?

Пытается погладить-пожалеть.

Резко отстраняюсь, отрицательно качая головой и не дыша.

- Вы хотите, чтобы я тут в истерике порыдала прямо на кафедре? - грублю я, пытаясь замаскировать полный пиздец, который бьётся внутри.

Я на грани, да.

- Не надо, пожалуйста... меня жалеть.

- А раньше, Максимов страховал?

- Мхм...

- Диагноз стоит?

- БАР? Нет. Только посттравматическое расстройство. Я "нормик", но "пограничник". Могу вывозить на волевых. Потери критического мышления и самоконтроля нет.

- Мысли о суициде?

- Нет. Я знаю, что надо имитировать жизнь и в какой-то момент она вернётся.

- Понятно. Иди-ка ты на больничный, Даша. Болезни это тоже часть нашей жизни. И мы ходим на больничный, прося периодически коллег о помощи.

Завтра и послезавтра мы тут без тебя разберемся. Потом воскресенье... А в понедельник поговорим.

- Спасибо. Маю поставьте зачёт, пожалуйста. Он сдал.

Не сдал, на самом деле... Но и я не сдала.

Добредаю до дома. Съедаю что-то. Выдавливаю на стол все таблетки из стандарта своей серой отравы. Двигаю их как белые камни игры Го. Отделяю две. Наливаю стакан воды.

И... Выпиваю только воду.

Раздеваюсь догола. Падаю в кровать.

И лежу, глядя в окно. Темнеет, светает, темнеет... Вырубает.

На спортивной базе не ловит инет. Только в одном месте, чуть дальше, на холме. На который мы бежим с утра кросс.

Мне кажется Бессо специально выбрал ее, чтобы мы не сидели в телефонах и сосредоточились.

С нами работает крутой военный инструктор по физике тела и психологии боя Тимофей Шутов.

У всех тренинг по рукопашному бою. А у меня тренинг по концентрации. Зима во мне не оставляет шансов больше ничему проникнуть внутрь. И я каждую минуту одёгриваю себя, чтобы не уезжать в нее мыслями.

Бес участвует с нами в мастер-классе как равный. Мы сидим по периметру.

Шутов стоит перед нами на ковре.

- Итак, ещё раз повторю основные принципы: использовании механики тела, контроль противника с помощью потенциальной энергии, принципов биомеханики.

Биомеханики... Даша... - плывет моя мысль.

Стоп!

- ...Совмещение физической подготовки с психологической тренировкой. Развитие устойчивости к стрессу, способности принимать решения в экстремальных ситуациях, умения контролировать свои эмоции.

Контролировать эмоции...

Вздыхаю. Я всегда топил за контроль в спорте. Я работал над ним с детства. Я думал, я контролирую себя полностью. Нихуя...

Я ничего не контролирую сейчас.

Хотел я ехать тогда к Даше, стоять опять под ее окнами, дожидаясь? Нет, не хотел. Каждое мгновение не хотел, пока стоял там. Понимая где она сейчас. И не мог уехать.

Хотел я истерить на зачёте при ней? Нет, не хотел. Хотел проконтролировать, чтобы эти уроды не выдали никакого неадеквата ей. Потому что обещал решать это. Но выдал сам...

Не зачёт... Не зачёт.

Я не хочу сейчас думать почему она поступила так, как поступила. Но думаю... думаю...

- Янг... - манит меня пальцами Шутов на татами.

Валяет меня как ребенка, работая с моими суставами как звеньями.

- Понял?

- Понял.

- Давай ты, - отдает мне свою руку.

Лажаю...

- Стоп. Соберись.

Встряхиваюсь.

- Мягче будь. Когда сильный противник бьёт в стену, он разрушает стену. Когда он бьёт в тесто, он вязнет.Твое тело должно быть тестом, втягивай его, смещая его центр равновесия. И он упадет сам.

Мягче... Попробуй тут быть мягче!

Теряю логику объяснений инструктора.

Так... Стоп.

Сосредотачиваюсь заново.

- ...Это как с женщиной, Май. Не умеешь ее водить, не надо заводить...

А я опять слышу своё. Я - не зрелый, в смысле? А что я должен был делать?! Хавать то, что у нас отношения на троих?

- Янг, сядь, - рычит тихо Бес. - Рома выйди на ковер.

Все читается по мне, да?

Опустив виновато взгляд, возвращаюсь на место.

"Не умеешь ее водить", - стучит в голове как вердикт.

Но у меня даже не было шансов. Мы всего несколько дней были вместе. Я и не понял-то ни черта... Вообще ничего не понял.

- Держись, брат, - шепчет Мар, прикасаясь к спине. - Ты все разрулишь. Если захочешь. Эту мысль думай.

После обеда, в часы отдыха отжимаю у младших сигареты и иду наверх, на холм. Нет, не потому что я собираюсь ей звонить. Я захожу в ее соцсети. Просто,чтобы "прикоснуться". Иначе мое сердце разорвется. Или я задохнусь.

И смотрю ее страницу. Музыку.

В профиле играет трек, включаю.

Саунд: Zемфира - Над моей пропастью

Валяюсь в снегу, курю, слушаю.

Больно пиздец. Пиздец как больно.

- Я очень люблю тебя, Даш.

И поздно вечером я опять иду туда. Просто чтобы услышать ее мысли. И слушаю... Смотрю фото.

Саунд: Zемфира - Бесконечность.

Захожу в переписку.

"Вы больше не можете отправлять сообщений этому пользователю".

Прокричавшись про себя протираю снегом лицо. Спускаюсь.

Получаю пиздюлей от Беса.

Молча принимаю выволочку. Извиняюсь.

Он вздыхает, выключая "тирана".

- Тебе надо поговорить?

Отрицательно кручу головой, поджимая губы.

- Тебя пошатнуло?

Киваю положительно.

- Когда тебя пошатнуло, иногда стоит выпрыгнуть из лодки, чтобы не раскачать ее и не утопить того, кто там ещё. Ты здесь считай выпрыгнул. Используй момент. Приди в равновесие, прежде чем лезть в лодку обратно. Или не лезь в нее больше вовсе, если это не твоя форма баланса.

Я опять не умею "водить"? А вот нихрена.

Я могу любую форму баланса освоить!

Утром на пробежке, на самом верху, не позволяю себе достать телефон.

Прогуливаюсь с Шутовым по беговому кругу, вокруг футбольного поля. Он много интересного рассказывает.

- В кризисных ситуациях психическое состояние боевой группы сведётся к состоянию самого сильного психически бойца. То есть, если лидер группы психопат, то вся группа проявит себя как психопаты. И даже спокойные пацаны могут без жалости расстрелять мирняк. Если лидер группы мощный и уравновешенный, то вся группа отработает ровно. Поэтому в малых группах штурмовиков лидера не назначают, а он должен проявиться ещё на этапе тренировок. В целом, даже в семьях это работает так, в стрессе пара ведёт себя так тот партнёр, что психически сильнее. Если это истерик - они истерят, если это шизоид - молчат. Женщины обычно психически в разы сильнее мужчин. Поэтому, когда группа выводит женщин, например из горячей точки, им не дают проявляться - рыдать, кричать, истерить. Их жёстко подавляют, вынуждая беспрекословно выполнять команды. Нельзя к ним подключаться - жалеть, выслушивать... Это все потом, когда они в безопасности. Но не в моменте. В кризисном моменте - за шкирку и сухие алгоритмы.

Попробуй ее "за шкирку". А может и надо было! И разбираться потом. А в моменте...

А в обед мне звонит Аиша.

- Привет, как дела у тебя?

- Дела... Хорошо. Хорошо дела.

Уже лучше. Эмоции потихонечку отпускают. Я начинаю переваривать.

- Ладно...

- А Вы почему позвонили? - настораживаюсь я.

- Хотела с тобой поговорить. О Даше. Может быть, тебе есть что сказать и нужен... человек.

- Нет. Я сам.

- Ну что ж... - вздыхает. - Попробуй сам.

- У нее все хорошо?

- Мм... Хм. Май... Я даже не знаю, что ответить тебе на этот вопрос, если честно. Потому что он... неуместный.

- Почему?

Молчит.

- Почему?! Что-то случилось?

Вздох.

- Вы расстались?

- Да, - хриплю я, задохнувшись от своего ответа.

- Ее инициатива или твоя?

- Скорее, я ошибался, что мы были вместе.

Деталей рассказывать не хочу, это уже личное.

- Хорошо. Может и хорошо. Извини, что потревожила. Не отвлекаю больше.

- Подождите! - дёргает меня. - Почему "хорошо"? Почему Вы так сказали?

Аиша тоже в команде Максимова? Ранит до ожога!

- Я опять нарушил "Бусидо"? - усмехаюсь зло. - И не имею права на эту женщину??

- Май... - мягко. - Я очень не хочу лезть между вами. Прости меня за этот звонок, пожалуйста. Я просто переживаю за вас обоих.

- И за Максимова, да?

- Конечно. И за него. Но с ним мы ситуацию сейчас решаем. Дашу по возможности отстранили от нее.

Чо?!

- Я просто прошу тебя, ты ее не раскачивай. Решил остановить это - имеешь право. Мы тебя поддержим. Даша - это действительно непросто. И там нужно много... себя отдавать. Разбираться. Принимать. Страховать. Не каждый готов. Не каждому это по силам. Не каждый имеет такой ресурс. Здесь, чем честнее ты решаешь на берегу, тем вам обоим лучше. Но если решил, то обруби и больше не суйся. Вот собственно о чем я хотела попросить.

- Аиша... при всем уважении. Я вас очень люблю, Вы знаете. Но... Я.САМ.РЕШУ.

Слова встают комом в горле. Лицо полыхает.

Скидываю вызов.

И опять взорванно распадаюсь на атомы. Мне кажется, весь мир против меня!

Но я сам буду решать - принимать мне женщину или нет, бороться за нее дальше или нет! Не надо на меня влиять! И ни о чем просить меня не надо!

Касаюсь кольца, которого нет больше.

А ты сказал, Май, что оно не снимается. От самого себя тошно.

Отдышавшись, перезваниваю Аише. Извиняюсь за грубость и срыв.

- Всё-всё... Больше не вмешиваюсь. Я сказала, что хотела. Извини меня тоже.

- Что за "ситуация" с Максимовым?

- Я не могу обсуждать детали. Нас попросили не распространяться. Если Даша сама тебе не сказала... А я поняла сейчас, что нет, то и я не могу.

- Ладно. Что-то случилось с ним?

- Да.

- Спасибо.

Присаживаясь верхом на скамейку для отжимания, ложусь на нее вдоль. И стараюсь пересмотреть "в небе" весь наш пиздец с самого начала.

Все разворачивается иначе. И слова Даши и смыслы.

Я напылил, да?..

- Май! Тренировка... - проходит мимо Бес.

Ловлю Марата на подходе к спортзалу.

- Мар, Аленка ничего про Максимова не говорила?

- Да... Как-то мы про него не общались. Аа... ну перед отъездом сказала, что он в больнице, вроде.

- А ты чо молчал?! - психую я.

- Блять, Янг! Откуда я знаю, что не знаешь ты?!

- Ой... пиздец просто... - луплю кулаком в косяк.

- Потому что Герасима надо выключать! И с братьями делиться, ясно?! Из тебя же клещами не вытянешь! Мы чо блять, экстрасенсы?? Залез в свою ракушку! Догадывайся, что у тебя за пиздецы!

- Вы чо, пацаны? - подходят Яша со Шмелем.

- Да Янг там накосячил что-то... Да, братан? - обнимает меня за шею, заводя в спортзал.

Вышибает ноги подножкой заваливая на маты

- Лежи, думай над своим поведением!

Лежу и думаю.

"Сам" - это заебись как хорошо. "Сам" - это можно всё исправить.

- Живой? - смотрит на меня сверху подошедший Бес.

Улыбаясь, киваю.

Тянет мне руку, помогая подняться.

И я даже могу вменяемо тренироваться. А вечером опять лечу туда, где ловит инет.

Даша везде недоступна...

Только музыка играет в статусе.

Саунд: Татьяна Зыкина - Нахер, мне город

- "Ты... только не злись там на меня"...

Я не знаю даже точно какой сегодня день, но я обещала себе вчера восстать из мертвых.

Мне надо его прожить и можно ненадолго опять выпасть в мою спасительную кому.

За стеной опять скандалят соседи. Я устала от них. И в другой момент, я бы пошла и разнесла... Но сейчас мне легче терпеть, чем общаться.

Я настраиваюсь на день, как ныряльщица на большую глубину. Дышу... объясняя себе, что будет очень тяжело, но это в моих силах.

Смотрю, как двигается стрелка часов, пожирая первую половину дня.

Вставай.

В зеркале - ужас. Под глазами синяки, я очень худая. И жалкая. И не красивая.

Мне хочется стать невидимкой, и пройти сквозь людей незамеченной. У меня есть для этого пара серых оверсайз с безразмерными капюшонами. Черная куртка. Большие зимние кроссы. И хамелеоны.

На моих будильниках напоминание: поесть, попить, выпить витамины. В моей голове мантра приведения себя в "норм". Значит, ещё не дно. Значит, ещё в полете вниз.

Открываю "обращение к себе". Писала его давно, находясь на плато.

Там несколько пунктов.

* Помни, это закончится.

* Помни, что ты в этом не виновата.

* Помни, что остальные люди - тоже.

* Помни, что ты охуенная, даже если сейчас это не так.

Прорыдавшись сидя под душем, не могу найти сил высушить волосы. И прямо влажные собираю в шишку. Надеваю шапку.

Дома поесть ничего больше нет. Все что было в холодильнике уже испорчено.

Я одеваюсь и еду в пиццерию, которая возле больницы. Засовываю в себя кусок пиццы. И - в больницу.

У Марии Леонидовны - сиделка, но она очень переживает, что нет Игоря. И надо ее попроведовать.

Я сижу с ней недолго, держу за руку. Молча выслушиваю жалобы. У нее появилось периферийное зрение после капельниц. Она видит свет и то что мелькает по сторонам. Но разглядеть или увидеть ничего не может. Ещё жалуется на еду... Постно, пресно...

- Вам другого пока нельзя, - успокаиваю я ее.

- Голодом сижу.

- И голод в вашем состоянии тоже скорее плюс.

У нее высокий холестерин, гипертония и пред диабет.

Поэтому, я отказываюсь привезти ей "домашней еды". Она любитель жирного и вредного. Классического - первое, второе, третье и компот. И именно эту версию считает "здоровой".

Настраиваю ей радио на телефоне. Аудиокниги.

- Всё будет хорошо.

- Ты к Игорю?

- Да.

- Пусть он не сердится на меня...

- Он не сердится. У него просто своя терапия.

- Когда он меня заберёт?

- Скоро... Вам нужно ещё полечиться. И ему.

Потом иду к Игорю. Он категорически отказался от сиделки. Запретил его навещать. Стою незаметно в дверях палаты, наблюдая, как с ним общается врач. Это новый врач. До этого был другой. Сидит рядом, положив свою руку на его кисть. Говорит с ним мягко, улыбается. Иногда незаметно хмурит брови. Она симпатичная... Старше меня лет на десять. Спокойной внешности. И мне кажется, что она... не совсем как врач на него смотрит. И его кисть вдруг отзывается на ее прикосновение.

И я... решаю к Игорю не заходить, боясь спугнуть это между ними.

Передаю с медсестрой пакет для него. Там продукты, пара книг и по мелочи кое-какие вещи.

Медсестра с подозрением измеряет меня взглядом. Наверное, думает, что я наркоманка какая-нибудь...

Мне иногда прилетает такого.

Обратно иду пешком. Потому что нет сил сидеть в одном тесном пространстве с кем-то в такси. Для меня сейчас существует только тариф "Дискомфорт".

Покупаю себе чай с молоком вместо кофе. И сняв капюшон смотрю на ярко голубое небо. Сегодня солнечно...

Прохожу мимо витрины парфюмерного бутика. И что-то пойманное боковым зрением вдруг рвет мне сердце.

Останавливаюсь. Пытаюсь понять что. Делаю несколько шагов назад.

А там на витрине в красиво оформленной композиции парфюм Мая...

Захожу и покупаю.

На улице пару раз распыляю на свой шарф. И плавая в его запахе двигаюсь дальше...

Саунд: Fler - Формалин.

Засовываю наушники в уши.

Прохожу мимо дома Мая. Останавливаюсь. Поднимаю глаза к окнам.

Это не по дороге. Но ноги привели сюда сами, пока я выпала в прострацию.

Долго сижу во дворе верхом на заснеженной лавочке с сигаретой. Как гопница...

В груди ломит.

Я чувствую себя то тупо, сухо и бездушно, то ранено, пронзительно... умирая от боли.

В какое-то мгновение, срываюсь с лавочки и набираю на домофоне его квартиру.

- Кто там? - женский голос.

Делаю ошарашенно шаг назад.

- Слушаю! - громче.

Ещё один шаг назад.

Опускаю взгляд на свои пальцы. Там кольцо, которое он вернул мне.

“Другие люди в этом тоже не виноваты”, - напоминаю я себе.

Со звоном внутри иду дальше, измерять шагами город. Чтобы устать, упасть, отрубиться.

Я не думаю об этом женском голосе. Я подумаю о нем когда-нибудь потом. Когда снова появится "Даша". Сейчас я не совсем она. Сейчас меня почти нет...

Прохожу мимо Спарты. Через стальные прутья забора наблюдаю как тренируются на брусьях середнячки.

- Давай как Тарханов с Яшей!

И два пацана-близнеца синхронно стараются сделать трюки.

Сердце щемит...

У ларька с горячими пончиками, напротив кинотеатра - Стася и Милка на ладошках друг у друга считают деньги.

- Это на кино. На пончики не хватит! - сопят недовольно, глядя друг другу в глаза.

- В кино все равно не пустят, - вздыхает Стася. - Там двенадцать плюс и тетка сегодня вредная.

Замечают меня.

- Даша... - бегут ко мне. - Проведи нас в кино!

Наперебой рассказывают что их не пустили. Что они просили Ясю Яшину с ними сходить, а ей надо было ехать в университет, и она не смогла.

Я вдруг чувствую себя эмоционально с ними почти ровесницей, вспоминая как в детстве также считали деньги складываясь на то и на это. И все время на что-то обязательно не хватало. И было очень обидно! Почему-то принято детям много не давать. Даже если есть деньги.

Я молчу, слушаю их.

- Сейчас...

Покупаю нам пакет горячих пончиков в пудре и веду их в кино. Со мной их пропускают. Развалившись в центре зала мы едим пончики и смотрим что-то веселое про пиратов. Девчонки, сидящие по обе стороны от меня, хохочут. И я ловлю себя на том, что мои губы тоже рефлекторно дёргаются в улыбке, когда они весело закатываются. И сразу же дёргается какая-то болючая струна в груди, которая требует рыдать. И так каждый раз...

Стася нюхает мой шарф.

- Даша пахнет Маем, - шепчет, наклонившись через меня Милке.

- Обнимались... - бывало шепчет ей в ответ Милка.

Увы...

После кино мне звонят из полиции. И просят подойти забрать подарок Мая. Нашли...

На входе у меня проверяют паспорт и ведут к Александру Михайловичу Иштарову. Он вручает мне лично коробку.

- Спасибо большое... - прижимаю ее к груди.

- Я ее не стал вносить в список вещдоков. Иначе бы ты ее до второго пришествия не получила. Но и ты не распространяйся.

- Конечно.

- Британцу, привет.

Киваю.

Саунд: Мари Краймбрери - My май

- Откроешь, может, Дарья Сергеевна? Проверишь?

Отрицательно кручу головой, губы трясутся.

- Та-а-ак... - подозрительно смотрит на меня. - Ты же не рыдать собралась?

Вот зачем он спросил?! Это как кнопка старта!

Поджимая губы, шмыгаю носом, пытаюсь не разреветься. Но чувствую, как щиплет в носу и глаза наливает слезами.

- Что случилось?

- Ничего... - выдавливаю из себя.

Но предательские слезы льются градом.

Господи, как же я себя ненавижу за эти моменты!

- Так! - машет пальцами двум ментам, чтобы вышли.

Наливает мне стакан воды.

- Не обращайте, пожалуйста внимания, - облизываю соленые губы, заикаясь от сбитого дыхания. - Это я просто сейчас болею и оно само... Это ни с чем вообще не связано. Мне очень неудобно...

Делаю вдох поглубже.

- Просто иногда реву. Без повода.

- Нихрена себе спецэффекты. Британца так инфаркт схватит. У меня аж самого прихватило.

Хватается за сердце.

- Все в порядке. Честное слово.

Он такой смешной в своем брутальном сочувствии, что я смеюсь истерично сквозь слёзы.

- Ну то есть, ты в порядке?

Часто киваю.

- Давай-ка, я тебе чайку... У меня с мятой есть.

Поит меня чаем.

- Может, Янгу позвонить, чтобы забрал тебя?

- Нет... Нет! - допиваю чай. - Он занят... и...

- Ой, да чем он там занят?! Со сборов только прикатили.

- Нет, пожалуйста, не звоните, - опускаю взгляд.

Отправляет какого-то лейтенанта отвезти меня домой.

- И ты это... не вздумай подкатить ничего. Жених её тебе их с болевым вывернет, - предупреждает своего подчинённого. - Серьёзный пацан там.

Дома выключаю свет и без сил падаю на кровать в обнимку с коробкой.

Почему-то страшно открывать.

Над кроватью горит ночник.

Я распаковываю коробку. Достаю резную трубку сантиметров тридцать в длину, тяжёлую...

Пальцы ощупывают красивый резной узор с инкрустацией.

С торца - линза.

- Это же... калейдоскоп!!

Приставляю к глазу, поднимаю торец на ночник. И мой серый унылый мир раскрашивается яркими стеклышками, рисующими фантастические фракталы... Как под гипнозом медленно кручу игрушку, заставляя пересыпаться сотни стеклышек и рисовать новую версию красоты.

Вау....

Жду Аишу в ее кабинете, вращаясь на кресле и глядя в потолок.

Сердце мое долбит на надрыве.

Все оказалось не так просто, как мне бы хотелось.

Она приоткрывает дверь, разговаривая с кем-то в коридоре.

- ...Нет, с этой мадам мы продлевать контракт не будем! - резко. - ... А потому что надо работать, а не искать оправдания.

Мое лицо вспыхивает, мне во всем чудится Даша.

И опять хочется идти войной на всех!

Только, почему это должно быть именно про Дашу?

Но сердце на всякий случай стучит интенсивнее, качая адреналин, если вдруг про неё.

Может быть, и про Дашу. Я знаю, что ее здесь не было все это время. А у нее договоренности со Спартой.

- Май... - заходит, замечает меня.

- Добрый день, - внимательно ловлю ее взгляд.

- Привет, - проходя мимо на мгновение сжимает плечо мне.

Садится за стол напротив.

Перекладываю с колен ей на стол букет.

- Извините меня... - прикусываю губу от неловкости.

- Ну что ты... - мягко улыбается.

- Я не правильно понял посыл в нашем прошлом разговоре.

- Ты стал порывист, да, - улыбается шире.

Пожимаю плечами.

Это так...

- Мне нужна помощь.

Нахмуриваюсь, опуская взгляд.

- С Дашей.

- А вот это уже взрослый разговор. Какой запрос?

- Это самое сложное. Если бы я понимал, наверняка сам бы нашел ответы, - вздыхаю я. - Но я не понимаю. У меня нет информации. Она не хочет, чтобы я... Не хочет говорить. Не открывает мне. Я заблокирован. И я просто не могу... Приблизиться.

Быть может, это потому что "третья Даша", а может потому что я вернул кольцо. Я не знаю.

Мне всё ещё, наивно может быть, кажется, что как только я ее обниму все само собой рассосётся. Ну может не всё, но... Потому что, если бы она сделала так, то мой пиздец рассосался бы точно.

- Не удивительно, если вы расстались.

- Да я просто... напылил, - взмахиваю рассерженно руками.

Отворачиваюсь, глядя в окно. Поджимаю снова подрагивающие губы.

- Она ничего тебе про себя не рассказывала?

- Говорила... Я тогда не отнёсся к этому серьезно, честно говоря. Три Даши... "Маниакалочка", "Плато", и третья, с которой она не хочет меня знакомить. Я примерно понимаю... Но мне нужны какие-то инструкции от человека, которому я доверяю. От Вас.

Аиша покручивается в своем кресле. Хмуро смотрит на меня.

- И это точно не те, в которых я должен хорошо подумать - надо мне это или нет!

- Тебе нужна теория?

- Я прочитал.

- Даша сейчас в фазе отката.

- Что мне делать?

- Не мешать ее проживать. Любая попытка вытащить в деятельность вызывает ещё большее нервное истощение. Не страдать рядом с ней от того, что она "такая". Потому что, это утянет ее в чувство вины и это усугубит ее гормональный статус. Не говорить ей, что "так нельзя". Потому что иначе она не может. А это только создаст ей чувство стыда, которое тоже усугубит ее гормональный статус. А, поверь мне, у нее и так до чёрта вины и стыда за то, что она так себя чувствует. Мы же не пытаемся урезонить человека с температурой под сорок, что он должен встать, улыбаться, жить жизнь, что ему должно быть стыдно, что он лежит целыми днями, и что нам плохо от того что он так лежит. Мы делаем ему чай, гладим, больше любим. Здесь - все тоже самое.

- Я понял, что не делать. А что делать-то?

- Оказаться рядом. Жить спокойно рядом... Приглядывать, чтобы она не косячила с физиологическими потребностями. Много спала. Получала пассивные допинги эндорфинов, серотонина, дофамина. Потому что физиология ее состояния - это нарушение циклов именно этих гормонов. Мы все бываем в минусе и плюсе, просто ее качели имеют гораздо большую амплитуду.

- Пассивные - это какие?

- Которые не требуют никаких вложений, затрат, усилий с ее стороны.

- И... все?

- И ждать. Это закончится. Мм... Ещё уговорить ее прийти ко мне на терапию. Не давя на чувство стыда и вины.

- Спасибо. Вы очень помогли.

Но как ее теперь поймать, вот в чем вопрос. Не дверь же взламывать. А она не принимает звонки даже от службы доставки!

- Завтра...

- Что?

- Завтра Даша будет у вечерников принимать вместо Максимова экзамен. Никто больше не может и...

Протираю лицо руками, пряча улыбку.

Аиша немного телепат, да!

- Спасибо...

- Даше важно, чтобы для окружающих сохранялась иллюзия, что она в порядке и работоспособна. Не надо ее рушить.

- Ладно.

Но я не "окружающий"...

А у меня тоже завтра последний зачёт и первый экзамен.

И как заставить себя учить, я понятия не имею.

Диалоги и монологи с Дашей в моей голове вытесняют все. Я пытаюсь ей объяснить, найти слова... Получается нелепо и нудно. Иногда совсем по-мальчишески. Все не то! Я объясняю ей сразу всё и снятое с пальца кольцо, и то, что она мне очень нужна... Но там какая-то другая Даша, и я пока не знаю как с ней говорить.

Лекции по экзамену не читаются, аудио не слушается. Завалю, короче, завтра по-любому.

Мне плевать, я пересдам.

С утра просыпаюсь снова замученный. Делаю несколько заказов на вечер. Привожу себя в порядок.

Зачёт по английскому.

Мы не успели вместе со всеми, были на сборах. Поэтому сдаём сегодня с утра, чтобы получить допуск на экзамен.

И я мог бы попросить "автомат", мне бы поставили. Но Ромка с Яшей завалят тогда. И я иду вместе с ними. И с теми, кто на пересдачу.

Преподаватель палит наши махинации с тестовыми листами.

- Яшин... Янг же не всегда у тебя под рукой будет, - отчитывает Ваньку.

- В смысле "не всегда"? Ну вы наговорите... Всегда будет! Он же братишка.

Группа тихо угорает.

- Ладно, давайте, - собирает тесты.

Ставит нам зачёты.

Получаем в деканате "кирпич".

После зачёта, экзамен.

На экзамене сижу рядом с Лизой Шмелёвой. На разных концах трёхместный парты в середине лекционный аудитории.

Преподавательница переписывается в телефоне.

Лиза стреляет взглядом на мой пустой лист.

Отрицательно кручу головой.

- Пересдача...

- Позориться надо до конца, Янг, - шепотом стебет меня сзади Яша. - Вдруг за красивые глаза поставят!

- Кто там у меня такой разговорчивый? Яшин? Иди, отвечай.

Пацаны тоже вчера нихера не учили. Рубились по сети в игры.

"Давай сюда", двигает губами Лиза.

Медленно тянет мне руку по столу.

Пишу вопрос билета сверху.

И также медленно двигаю ей.

Накидывает мне на лист тезисами ответ.

И пока Яшин отвечает, двигает обратно.

Пробегают взглядом по ее красивому почерку. Что-то припоминаю с лекций, а что-то нет.

Сдаю с натяжкой...

Преподавательница смотрит в мою зачётку.

Цокает со вздохом.

- Только за красивые глаза, Янг, и чтобы зачётку не портить.

Ставит "хорошо".

- Спасибо большое.

Даш, давай тоже за красивые глаза не портить мне "зачётку", м?

Да, есть вещи, после которых все должно быть зафиналено. Должно быть самоуважение. Как бы ты не был влюблен. И мне показалось... Что это тот случай.

Я стал порывист, да. Потому что шаг вправо, шаг влево - больно.

Ну, проебался немного по "тактико-техническим", как говорит Корниенко. Но я тебя не предавал. И "шаг влево" и после того как ушел не мыслил. Все равно оставалась только ты. Поговори со мной, пожалуйста...

Я готов на любые претензии и разборки, и за все ответить. Но только не «блэкаут».

У вечерников экзамен в другом корпусе. Я иду туда, надеясь, что они ещё не отстрелялись.

- Ну что там, Стерва Сергеевна, валит? - расспрашивают у выходящего.

- Не сдал... - качает тот головой. - Билет попался стремный. А так вроде не валила...

- Лучше бы Максимов принимал.

- Следующая тройка заходите, - выходит девушка.

Их трое последних.

- Ой, ладно, чо вы? - ухмыляется один из них, жуя жвачку. - Сейчас я ее очарую. Просто же девка молодая! Не только поставит, но и даст.

- В табло даст... - сношу его плечо своим, захожу в аудиторию.

- Это кто ещё? - шепот сзади.

- Хз...

Даша, не поднимая глаз, листает чей-то реферат.

Этот борзый кент и ещё двое садятся ближе. Я - на последнюю у выхода.

Аудитория сделана как амфитеатр. Я - наверху. Она - внизу.

Не дыша смотрю на нее.

Это ещё больнее, чем "шаг влево, шаг вправо". Потому что она не в порядке. И может, кто-то посторонний и не заметит этих маленьких деталей, которые маячат об этом. Но я вижу. Потому что я знаю другую Дашу - пышущую энергией и плескающуюся жизнью.

Они готовятся. Даша медитативно черкает ручкой по листу, рисуя какие-то узоры. Меня так и не замечает.

Принимает первого. Быстро отправляет на пересдачу. Потом - второго.

Невидяще смотрит на студента, слушая его ответ на вопрос. Молча ведёт по листу ручкой, подчёркивая следующий.

И наверное, да, для них это "Стерва Сергеевна". Надменная, равнодушная... Но я просто вижу, что она не в порядке. Просто не хочет показывать своих слабостей.

- Зачётку... - протягивает руку. Ставит ему что-то, отпускает.

Остаёмся только я и борзый.

- Дарья Сергеевна... - снижает он голос, что-то шепчет ей, облизывая губы.

Даша медленно переводит на него расфокусированный взгляд.

- Пошел вон, - спокойно.

- Мм... - теряется он. - В смысле, я не это имел в виду.

- Комиссии расскажешь, что ты имел в виду.

Захлопывает журнал.

Поднимает глаза. Встречаемся взглядами. Дёргается, роняя из рук журнал на стол.

Сбегаю вниз между партами, опять цепляя плечом чувака и давя взглядом.

- Ускорился отсюда.

Останавливаюсь перед Дашей.

Поднимает журнал, прижимая его к груди, словно щит от меня.

Молчим...

- Я приходил... - шепчу ей.

- Я знаю, - сухо.

- Ты не открыла.

Молчит.

- Я заблокирован везде... А мне есть что сказать.

Отрицательно взмахивает головой.

- Не надо...

Делаю вдох поглубже.

- Не обмораживай меня, пожалуйста. Я знаю, что виноват... Видишь, я тоже далек от идеала.

Отрицательно качает головой.

- Я не... Не виноват. Ни в чем.

У нее пересохшая лопнувшая ровно по середине губа. Заострившееся лицо. И бледная кожа.

Касаюсь пальцами своего кольца, которое болтается на ее большом.

Делает шаг назад, разрывая наше прикосновение.

- Я тебе инструкцию дала, Май.

- У меня есть лучше.

В порыве ловлю ее лицо в ладони и, закрывая глаза, вжимаюсь в губы. В верхнюю... Чтобы не поранить сильнее. Проникаю языком в ее рот, целую глубже, желая пробиться сквозь броню.

На одно мгновение всего!

Потому что отношения мы будем выяснять не здесь.

Даша снова роняет журнал, растерянно взмахивая руками, словно в поисках равновесия.

И ещё одно мгновение... Веду губами по ее лицу. Мне так сложно остановиться!

Но заставляю себя.

Взбегаю по лестнице вверх, выхожу за дверь.

От поцелуя меня выносит куда-то в область сердца. Оно вдруг сошло с ума. И иду домой исключительно на рефлексах, как птица, знающая направление. Но ничего не вижу, не слышу... Только чувствую ожившее болезненно бьющееся в груди сердце.

Зачем это происходит сейчас? Если бы оно произошло через пару недель, я бы уже возможно хоть что-то могла бы дать ему в ответ.

Срабатывает будильник.

"Магазин. Продукты."

Долго стою в магазинчике студенческого городка, пытаясь, что-нибудь захотеть из предложенного. Выбор небольшой. Но все воспринимается как картон и пластик.

Перевожу взгляд с пирожного на сыр, потом на копчёное мясо. Но взгляд ищет только сигареты и кофе.

Из внутренней звенящей злости на себя, что Май видел меня такую, я не покупаю ни сигарет, ни кофе. Вообще ничего.

Выхожу.

И из этой же злости возвращаюсь назад. Потому что я безобразно худа. Ну, хорошо, пока что не безобразно. Пока что "на любителя". Я высушена и могу демонстрировать рельеф. Но граница уже почти пройдена. Ещё неделя и будет безобразно.

Творожки, бананы, пару банок фасоли тушёной с овощами, минералка.

Засовываю все в рюкзак.

Вернув на место хамелеоны и капюшон, бреду домой. И очень злюсь на Мая. Потому что он будет искать встречи, а я не могу...

Поднимаюсь на лифте. Иду в сторону своей двери, и ещё не повернув за угол, сбиваюсь с шага. Потому что пахнет цветами...

Захожу за поворот и застываю.

Корзина цветов...

И Май. Напротив моей двери, ждёт меня, опираясь спиной на стену.

- Нет... Нет... Нет! Ну пожалуйста! - психую я, роняя с плеча рюкзак. И едва успевая перехватить его рукой за лямку.

Не глядя ему в глаза, иду к своей двери, волоча рюкзак.

- Неужели, ты не понимаешь, что я ненавижу себя сейчас! И я не хочу, чтобы ты меня видел! Общался со мной!

- Даш...

Разворачиваюсь к нему.

- Я не хочу, чтобы ты касался того, что сейчас происходит за моим фасадом и того как я живу сейчас! Видел это! Ты не понимаешь?! Уходи, пожалуйста.

- Нет.

- Я тебе сама напишу. Когда все будет хорошо. Клянусь!

- А нахер я тогда буду тебе нужен, Даш? - растерянно пожимает плечами. - Потрахаться по выходным? Такая концепция? Мне это неинтересно.

У меня заканчивается ресурс на объяснения. Внезапно. Я устало закрываю глаза. В ушах звенит.

- Уходи... Завтра. Я позвоню завтра. Клянусь.

- Извини... - вжимает меня в дверь, обшаривая мои карманы.

- Что ты делаешь?

- Ключи ищу... - вытаскивает из кармана.

Оттесняя меня, открывает дверь.

- Нет... - качаю головой. - Я тебя не приглашаю.

Там ужасный бардак!

- Тогда, это вторжение за твой "фасад".

Это нечестно... Там некрасиво, хаотично, больно. Я не хочу там никого!

Забирает цветы, пакеты, заходит в квартиру.

Щелкает выключателем.

Свет не загорается. Коротнула и сгорела светодиодная люстра.

А я не хочу никого вызывать...

- А что со светом?

- Нет здесь света... - стою в дверях.

- Окей. Пройдешь?

Зашвыриваю рюкзак в квартиру.

- Уходи, пожалуйста. Я хочу спать.

- Ложись, спи.

Захожу в ванную, закрываюсь там. Сползаю по двери вниз.

Чувствую себя бунтующим подростком. А его взрослым, с которым неизбежны разборки, как не уворачивайся.

Сидеть здесь бесконечно не получится.

И все же я сижу, пытаясь отдышаться.

- Даш! У тебя есть свечи?

Свечи?!

Губы дёргаются в истеричной улыбке. Да ты упоротый просто, Янг... Какие свечи?

Я вдруг перестаю на него злиться. Потому что прекрасно понимаю, что это проекция и злюсь я опять на себя.

Я слышу, как Май наводит порядок на столе, сминая коробки из под пиццы. Переставляет кружки в раковину.

- Даш, здесь таблетки высыпаны. Они нужны тебе или их можно выкинуть?

Господи, какой кошмар...

Что я могу сделать?

Единственное, что я могу сделать сейчас, делаю. Включаю телефон. Ищу в телефоне номер Аиши. Пишу ей, что приду... Приду на ТО-терапию. Если предложение все ещё актуально.

Потому что попасть к Аише сложно. Не то, чтобы я верю в ТО, я уже пробовала когда-то давно. И секс мне, честно говоря, зашёл больше. Но... я ради Мая попробую ещё.

Она шлёт мне сердечко и пишет день, время.

Поднимаюсь, включаю свет. Снимаю верхнюю одежду. Умываюсь. Распускаю туго собранные волосы. Стою перед дверью, не решаясь открыть.

- Тебе понравился подарок?

Вдох поглубже, распахиваю дверь.

- Да. Очень...

На кухне горит подсветка над столешницей. Над моей кроватью горит ночник.

Май, завернув до локоть рукава белоснежной рубашки прибирается.

Слежу взглядом за его красивыми предплечьями.

Мне кажется, я должна превратиться в факел сейчас и сгореть.

- А где пульт от телевизора?

- Потеряла...

- Я сейчас мусор вынесу и вернусь, - забирает ключи.

Открываю балконную дверь. Мне кажется все здесь очень грязным... Даже воздух.

Мне не хватает кислорода. Но вместе с тем я постоянно ужасно мёрзну.

И мне плохо и с открытой, и с закрытой дверью балкона. Обычно, я забиваю на то или другое. Я на все вообще забиваю. Даже если мне больно, сил не хватает иногда изменить какую-то деталь, чтобы ушел дискомфорт. И я просто терплю. Иногда даже не понимая что именно источник дискомфорта.

Но сейчас мне не холодно, я вся полыхаю.

Открываю шкаф, снимаю со стойки моющий пылесос. И пока Мая нет, быстро прохожусь им по квартире. Перестилаю белье на кровати...

Возвращается.

- Ненавижу пододеяльники эти конченые... - всхлипывая, путаясь в своем большом, руки трясутся от слабости.

С детства ненавижу...

От головокружения замираю, держась за стену.

Отбирает у меня пододеяльник. Подхватывая за талию силой усаживает на диван.

- Все ненавидят! На сборах мы всегда разыгрываем, кто будет заправлять остальным.

- Кто в этот раз? - прислоняясь головой к подушке.

- Я... - усмехается. - Но меня как раненого освободили от повинности. Так принято вообще... освобождать от повинностей раненых.

И меня освобождают от повинности заправлять грёбанный пододеяльник.

Он разговаривает со мной так, словно мы не ссорились. Я ему очень благодарна. На выяснение отношений я точно не потяну.

А потом он профессионально сервирует стол, ставит свечи, открывает коробки с едой.

А я как цыпленок-задрот сижу с ногами на стуле в длинной, висящей на мне футболке и наблюдаю за этим красивым безупречным мужчиной. Не свожу с него взгляда.

Господи-Боже, откуда он взялся?

Поднимает банку с моими витаминами, купленными в аптеке.

- Это ерунда... Я принесу тебе нормальные. И ещё один адаптогенный комплекс.

Взъерошиваю молча волосы.

Потому что кожа головы болит до сих пор от того, что они были собраны.

Саунд: Всё на своих местах - Мари Краймбрери.

Включает музыку на телефоне.

Я играю с огоньком свечи, грея и обжигая слегка пальцы.

- Давай отметим? - открывает бутылку шампанского.

- Что отметим?..

- Твой день рождения, например.

- О... Черт... - растерянно распахиваю глаза.

Оттягиваю от груди футболку. Поднимаю взгляд на его шёлковую рубашку.

- Класс... Я бы надела платье, но мои мне сейчас велики.

- Мне всё равно. Хоть голая.

Поднимается, обходит меня.

- Это подарок.

Перед моими глазами опускается цепочка с красивой подвеской.

- Можно, я надену?

- Можно...

Ну это ужасно, такая красота и эта футболка, - страдаю я, пока он застегивает цепочку.

Садится на свое место.

- Действительно, лучше голой.

Стягиваю футболку, оставаясь топлес. Прогибаюсь, меняя позу.

Май заслуживает эстетики, не вот это всё...

Его щеки вспыхивают. Но смотрит он мне только в глаза. Своими горящими, почти не моргая... Преданно и восторженно.

Облизывает губы, тяжело сглатывая.

От его взгляда порхает внутри. И грохочет сердце.

Чокаемся...

- С днём рождения, Даш.

И не смотря на мое личное дно...

- Этот, пожалуй, самый лучший.

Инструкции очень помогают...

Особенно - “танцевать медленный”. Мы медленно двигаемся под музыку...

Саунд: Zемфира - Хочешь?

Мне кажется, я в дрова, хотя едва ли выпил пару бокалов.

Мои пальцы скользят по ее обнаженной спине. Наши губы соприкасаются.

Мне кажется, я самый счастливый на свете человек.

Мне кажется... Что я могу вообще всё, когда нужен ей! Когда её губы целуют мои. Вот так как сейчас. Трепетно, едва касаясь. А пальцы такие нежные на моих скулах... И только я знаю, что она не "Стерва Сергеевна", а моя любимая ранимая девочка.

- Даш... - закрываю глаза, растворяясь в ощущениях. - Я...

- ...Люблю тебя... - шепчет мне в губы.

Бах!.. Как световая граната в сердце.

Дыхание сбивается.

Вжимаясь губами ей в плечо, поднимаю на руки.

Не знаю, что говорить...

Она расстёгивает пуговицы на моей рубашке.

Мля... Тело передёргивает и искры из глаз...

Сейчас джентльмен во мне отъедет.

Секс - это эндорфины, да?

Или все же - "температура под сорок".

Я, блять, запутался. Да или нет?

Прижимаюсь губами к ее вене. Пульс у нее... Неровный какой-то... Слабый... Как бабочка о стекло бьётся.

- Ты устала? Ты хотела спать... - шепчу ей, горячо дыша.

Опускаю на кровать. Выключаю музыку.

Жадно смотрю на нее, проводя пятерней по волосам.

- Нам все равно не дадут поспать. Давай уж лучше мы друг другу не дадим... - смотрит в потолок, медленно моргая.

Что?

Переключаюсь, ловя звуки. За стенкой скандалят соседи.

Женские истеричные крики, рыдания. Грохот. Низкий гул мужского голоса.

- Давно они так?

- Каждую ночь почти. С нового года остановиться не могут.

Это тот, которого я выключил?

- Я сейчас.

- Май, не надо... - с тревогой приподнимается на локте.

Улыбнувшись, обуваюсь.

- Они втянут нас в скандал. Придется вызывать ментов, коменданта... А это ее сын там отжигает. Я сейчас не вывезу.

- Да перестань, я вежливо попрошу.

Меня Шутов как раз научил вежливо. Хотелось бы в полевых условиях отработать.

Жму на звонок, не снимая пальца, пока мне не открывает тот самый шкаф.

- Ты чо, блять.. - дёргает с вопросом головой. - Чо надо?

Где-то на заднем фоне рыдает женщина. Он пьян.

- Май... - тяну руку.

- Ну, Лёха, допустим, - небрежно вкладывает в мою.

Подламываю его палец в болевом, незаметным движением выворачиваю сустав, следом выворачивается запястье, локоть, плечо.

- Ай-ай-ай... Блять... Ты чо?!

Опускаю его аккуратно болевым на колени, потом укладываю лицом в пол, присаживаясь сам.

Зафиксировав удерживаю на грани перелома. Боль адская. Травм потом нет. Удобно...

- Ааа... Аа!!

- Я очень неприятный тип, Леха, когда моей женщине мешают спать.

- Понял-понял... - шипит.

- А когда мешают жить, вообще не представляю, на что способен, - тихо объясняю ему.

Держу ещё несколько секунд, слушая тихий вой.

Отпускаю. Помогаю подняться. Хватается за плечо, прижимая к себе пострадавшую руку.

Небрежно стряхиваю щелчком пальцев с плеча его футболки пыль.

- Давайте жить дружно. Город ведь студгородком не заканчивается.

Эта угроза на случай, если он решит маме жаловаться...

Возвращаюсь к Даше, закрывая дверь.

- Ты чего встала?

- Ну... - взмахивает руками.

- Да все нормально. Я же обещал - вежливо.

- Да?.. - растерянно. - А он умеет вежливо?..

- Конечно... - моргаю ей убедительно.

Улыбаясь, подхватываю ее под бедра, падая вместе на кровать.

- Спи... - целую шею, глубокие ямочки над ключицами, плечи.

Ааа... Хочу очень!

Поднимаюсь, чтобы прибрать наш банкет. Раздеваюсь, выключаю свет.

Тишина...

Только мое громкое дыхание.

Ещё одна ночь мучений?

А я знаю как потом воздаётся...

И поэтому, мне все равно по кайфу. Я ложусь к ней под одеяло, сплетаясь телами. И пытаясь остудить свое раскаленное об ее - прохладное.

Мучительно-изматывающе-сладко тащит по поверхностным снам. Ее дыхание на шее... Пальцы нежно оживают, двигаясь по моему затылку... Я слышу свои тихие стоны во сне...

Мне снятся бабочки, бьющиеся об мою кожу крыльями... Горячий мед, текущий по венам... Движения тел... В паху сводит... Низ живота судорожно вздрагивает... Под нашим одеялом так горячо, что можно вспыхнуть.

В какой-то момент все случается само по себе.

Я не выплываю полностью из сна. Просто чувствую, как тону, задыхаясь в этом горячем меду.

И тела сами срываются в инстинктивные движения навстречу друг другу. Наши тела кончают почти сразу же. Так и не давая шанса мозгам подключиться к процессу.

И мы, не просыпаясь полностью, засыпаем глубже. Только тело продолжает тихо пульсировать и немного вздрагивать, расслабляясь окончательно...

Под утро всплываю из сна, нащупывая ее. Подтягивая к себе, сжимаю, накрывая нас одеялом. Грею прохладные плечи. И слушаю свои чувства.

В этот раз не щемящие сдавливающие грудную клетку.

Этот режим самосжигания наконец-то отрубился. И больше не мучает меня, дёргая как марионетку за нервы.

Я чувствую тихое спокойное блаженство.

Мы вместе. Вот она рядом, моя, я любим... И нет ничего вообще между нами лишнего или разделяющего.

Стараясь не разбудить ее, я просто валяюсь в тишине, впитывая этот кайф от самого себя рядом с ней.

Заказываю нам еды из китайского ресторана. Там много огня и специй. Даша мёрзнет, мне хочется ее греть.

Не выпускаю из кровати до вечера.

Перевожу ей статью на английский.

Уношу ее вместе поваляться в горячей ванной. Мою пеной ее волосы, рисуя по плечам. Даша молчалива. Мне хорошо с ней молчать...

Но и поделиться разным хочется. И я рассказываю про сборы...

- Я тоже хочу на такие сборы, - вздыхает она. - Хочу с механикой движения работать...

- Значит, поедешь… в следующий раз.

Заворачиваю ее в полотенце, отправляю в кровать.

Стаскиваю у нее одноразовый станок, чтобы побриться.

- Даш!.. Откуда у тебя мой парфюм? - удивлённо кручу в руках.

- Это мой!..

- Ты купила такой же?

- Да…

Ты скучала? Я тоже очень…

Распыляю на себя по телу.

Прихожу к ней. Откладывает телефон, вытирая слезы.

- Что случилось?!

Отрицательно крутит головой, всхлипывая.

- Не обращай внимания, пожалуйста...

- Даш, - жалобно свожу брови.

- Клянусь, ничего... Этот дебильный организм... - шмыгает носом. - Рыдает сам...

- Окей...

Присаживаюсь к ней, не сводя с нее глаз.

- Все, не смотри на меня! - падает в подушку лицом.

- Ты переписывалась просто… и я подумал, тебя что-то расстроило.

- Меня все засыпали поздравлениями... Я писала "спасибо".

- И все?

- Да.

- Честно?

- Да.

- И тебе захотелось плакать? - поджимаю губы, чтобы не улыбаться.

- Да-а-а... Все, отстань, пожалуйста! - сердится она, рыдая.

- Иди ко мне... - притягиваю ближе.

Учу спокойно билеты по "Спортивной медицине", валяясь рядом с ней.

Обнимая меня за талию, лежит щекой прямо на моем животе, придавливая через ткань чуть напряжённый член.

Я слегка "взбодрен" от прикосновений и стараюсь не слишком маньячить с сексом. У нас как никак "температура под сорок".

- "Физические средства восстановления работоспособности..." - читаю с телефона тихо вслух. - "Лечебный массаж...". Ты любишь массаж?

Кусает губами меня за член.

- Ау... - бедра дёргаются вверх, пытаясь продлить удовольствие.

И снова ложится щекой, рисует по моему бедру пальцами.

- "Фи-зи-о... процедуры..." - с шипением читаю я, сбиваясь с мысли. - А какие?..

- Магнитотерапия... - задумчиво.

- Мне кажется, я магнит...

- Токотерапия...

- Напряжение растет, да... Вы бы, Дарья Сергеевна, чуть повыше легли.

Слепну, ощущая, как ее палец обрисовывает перепад между головкой и стволом.

Ласкается щекой об меня. Отрицательно мычит.

- У меня физиолечение...

Мне нравится наша "температура под сорок"...

Май сегодня вечером ведёт занятия на уличной площадке у младшей группы.

Мы с утра не виделись. Дела у него какие-то были. У меня работа...

Малыши пока что смешаны и девчонки и мальчишки.

Я сижу на деревянном бревне, недалеко от них, наблюдаю за тем, как группа двигается. Кое-кого нужно корректировать. Воробья, например, надо. Видимо, был рахит в младенчестве, это дало свои последствия на каркас. Бессо Давидович берет много талантливых, но неблагополучных детей. Работы намеренно...

Они висят как гроздья на турнике.

- Долго ещё? - хныкает кто-то.

- Три минуты ещё висим, - смотрит на секундомер Май.

- Не могу больше...

- Держись, Рева.

- Не могу-у-у... - хлюпает носом.

- Через "не могу"!

- А Рева просто рёва! - дразнит его Милка, болтая ногами.

Рева соскальзывает.

Май ловит его, помогая приземлиться. Говорит ему личное время.

- А в прошлый раз ты дольше же провисел, да?

- Да... - обижено.

- Ну а сейчас чего?

- Тут болит...

- Жопе легче! - кусает от напряжения губы Милка.

- Отстань, Малышкина! - огрызается на нее расстроенный пацан. - У тебя жопа!

- Ща как в будку дам! - пытается достать его ногой. - Слезу, капец тебе... - угрожает ему Милка.

Отворачиваясь, тихо прыскаю смехом.

- Ми-ла... - одергивает ее Май. - Нельзя быковать на братишек.

- А хлюздить теперь не надо! Болит у него... - с издёвкой. - Он тренировки пропускал типа болеет, а сам гу-лял! - обличающе. - Я видела! А мы кросс бегали!

- Стукачка!

- Ну щемись, Рева...

Май, переводит взгляд на секундомер.

Снимает ещё одну недовисевшую до норматива девочку.

- Перерыв десять минут.

Потом снимает остальных. Милка спрыгивает сама.

И тут же срывается следом за дёргнувшим от нее Ревой.

Май перехватывает Милку, отправляет ко мне.

- Посиди-ка с Дарьей Сергеевной, агрессор.

Малышкина залезает ко мне на бревно.

- Чо, аллергия опять?

- Ага, - вздыхаю я.

"Аллергия" у меня каждый раз после сеанса у Аиши. Потому что лицо мое заплаканное и мы нашли отмазку. Аллергия у меня... Доверчивые дети периодически ищут для меня таблетку.

Но лучше никому не знать, как я там рыдаю и чем мы там занимаемся. Пеленания и укачивания Дарье Сергеевне не к лицу. Но зато, прорыдавшись там, я много смеюсь здесь.

Вот над Малышкиной, например.

Моей маниакалке не дали развернуться в полную мощность, сбив на подъеме дистрессом. Но и моему крутому пике тоже не дали достигнуть полного дна. Цикл прошел довольно мягко. И что радует ещё больше - коротко. Я поднимаюсь. Не вышла ещё на плато, конечно. Но точно не умираю.

Аиша подобрала мне другой препарат нового поколения, с иным принципом действия. Он не гасит, а только слегка выравнивает. Проблемы полностью конечно не решит, но будет немного сглаживать.

В России его нет. Май попросил свою маму найти его в Европе для меня.

Надо ли говорит о том, как это меня подкинуло?

Мы разругались в пух и прах!

Но... мы пережили и это. Во многом благодаря факту, что "у них" на подобных препаратах сидит каждый третий. И это считается улучшением качества жизни, а не коррекцией дефекта. Типа современный мир полон стрессов и фармакология теперь часть нормальности. Пам-пам... И люди с высоким уровнем жизни могут позволить себе адаптогены, медиаторы, ноотропы. И позволяют. Как мы позволяем себе витамины.

Пожалуй, я могу жить с этой мыслью чуть более комфортно, чем без нее.

И Май со своей европейской простотой не понял тонкостей нашего менталитета, прося родителей об услуге.

Потому что у нас до сих пор... как там? Варварский эйблизм! Негативное отношение к людям, имеющим особенности здоровья. И он реально не видит проблемы. У них это считается темнотой и не образованностью, воспринимать этих людей неполноценными и дискриминировать их. Вот так мне щелкнули по носу моей темнотой. Пришлось принять щелчок!

В общем, ко мне летят мои адаптогены, медиаторы и ноотропы. И я стараюсь не чокнуться, что он своей просьбой выставил меня перед мамой девочкой "с особенностями". Нет, я головой понимаю, что глупость... Но менталитет такой менталитет!

И ещё Май затащил меня с собой в спортзал на качалку. Мне показаны систематические небольшие нагрузки. Больше всего мне нравится бить грушу и спарринги по самообороне. Отличный антистресс! Да и компания классная - и посмеяться и подраться. Тоже, своего рода, телесная терапия.

Вечером вместе идём гулять по центру. Он тянет меня от проспекта вглубь, в сквер.

Идём со стаканами горячего облепихового чая. Я сокращаю кофе... Мне его нельзя, оно усугубляет, кофе требует сигарету. А мне их тоже нельзя.

Они ломают мой дофамин...

Облепиховый и клюквенный чай тоже вполне себе! А ещё конечно салеп. Май меня подсадил на этот турецкий напиток.

Подходим к зелёному ограждению жилого комплекса "Седьмое небо". Шлагбаум поднят.

Это классный комплекс. Пожалуй, лучший в городе. В самом центре, выходит на сквер. Рядом и Спарта, и бассейн, и набережная, да вообще все рядом!

Поднимаю глаза на высотки, грея ладошкой нос.

- Что-то я замёрзла. А где машина твоя? - вспоминаю, что вернулся в Спарту он пешком.

- Аа... я ее продал.

- Зачем?!

Улыбается...

- Сейчас покажу.

Тянет меня за руку за ограждение. Потом ловит за талию, вжимая в себя спиной. И так мы делаем несколько шагов дальше.

- Обещай, что будешь только радоваться.

- Эм... - всплескивает тревогой в моей груди.

Май - непредсказуемый в своем необычном видении моих радостей. А у меня на это есть свои маленькие тревожные бзики. Как эхо из прошлого... Что он перейдет мои границы. Но я уже мозгами договорилась с собой, что те границы не для него. Для него нет границ, мы "танцуем".

- Обещай! Ты говорила - мне можно всё.

Не совсем это я имела в виду... Но ладно!

- Обещаю...

Всовывает мне в одну руку один брелок с ключами, в другую другой. Сам нажимает моими пальцами оба.

Нам отвечают две машины.

Одна большая и темная, "цвет грозового неба", вторая чуть изящнее, меньше и жемчужная. Обе - классные!

- Выбирай себе...

- Оу. Май... ты с ума сошел?

- "Оу" - надо говорить с другой интонацией. Ты же обещала радоваться.

- Это же не в кредит, правда?

- "Радоваться".

- Окей-окей... Я рада! Вау... - делаю вдох поглубже. - А, черт... Просто, если это на деньги твоих родителей, то я не могу принять!

- Это на мои. Я у родителей денег не беру.

Да?.. - подозрительно смотрю на него.

- Откуда тогда деньги?

- У меня траст в Европе...

- Что у тебя?

- Траст.

- Я не сильна в "трастах", честно сказать, - озадаченно дёргаю бровями.

- Траст... Мне в наследство досталось кое-какие имущество. Управляющий им распоряжается. А доход идёт мне.

- Наследство...

- От деда.

- Ясно...

- Стараюсь жить на то, что зарабатываю сам, не трогая этих денег. Но это так... Просто такая игра юношеского максимализма! - смеётся. - Это я сам с собой играю. И сегодня мне захотелось больше порадовать тебя, чем продолжать игру. Поэтому, просто выбери.

- Ладно... - растерянно смотрю на машины.

Жемчуг или Гроза?

Из чувства протеста сначала хочется взять большую, брутальную, темную. Из вредности. Потому что явно мне предполагался жемчуг.

Но я проживаю этот протест, не позволяя ему решать.

Потом снова хочется взять большую.

Потому что это защита. Это имитация силы... Как у маленьких животных, которые пытаются выглядеть крупнее, чтобы отпугнуть потенциального обидчика.

Но... смысл? Маю решать эти вопросы, не мне. Тут за косой взгляд вся Спарта на дыбы становится. Хотя внутри могут и поконфликтовать со мной на минималках. А так - я чувствую себя абсолютно защищенно.

Зачем мне эта махина? Я и так паркуюсь на троечку. Да и спускаться, подниматься в нее удобнее, когда руку подают.

Я забираю более изящный "Жемчуг" с молочными сиденьями. Можно и принцессой побыть, да?

- Спасибо, мистер Янг! - разворачиваясь, целую его в челюсть. - А почему "мы" припаркованы здесь?

- Аа... это ещё один повод порадоваться. Пойдем...

Тянет меня в подъезд, перехватывая дверь до того, как она закроется, за прошедшим вперёд мужчиной.

- Май... Если мы идём в гости, - вздыхаю я, - то... надо было хотя бы предупредить! Я не готова сейчас.

- Готова.

Торможу перед лифтом.

- Я есть хочу...

- Хорошо.

- Нет, я хочу дома...

- Ладно.

- Я... Хочу в машину! Ты даже не дал мне там посидеть в ней!

- Позже... - отрывая от пола, затаскивает в подъехавший лифт.

- Черт... К кому мы хотя бы идем?

- Злишься? - улыбается.

- Да! Я вообще хочу снять уже это как три часа... - через тонкую куртку оттягиваю лямку бюста, щёлкая ей. - Давит и мучает меня!

Ныряя холодными руками мне под куртку, заставляет меня пищать и вырываться. Расстёгивает мне под одеждой бюстгальтер.

- Янг... - шиплю я. - Как я разденусь?!

- Догола... - щекочет меня холодными руками.

Выносит из лифта.

- Радоваться, помнишь?

На дверях кодовые сенсорные замки.

Бегло набирает несколько цифр.

- Прошу...

Прихожая с высокими потолками. Сдвинутая в сторону матовая перегородка открывает большую кухню с лоджией.

Комнаты в разные стороны...

- Мне очень неудобно жить у Игоря, Даш.

- Мм...

- Мы теперь живём здесь с тобой. У тебя своя комната, у меня своя... У тебя будет больше личного пространства.

- Аа...

- Здесь до Спарты рукой подать. А в университет ты можешь на машине, да?

- Но...

Что - "но"?

Обнимает сзади, закрывая меня руками крест-накрест.

Радоваться, да?

Разворачиваюсь, заглядывая ему в глаза.

- Предлагаю подраться сразу, Дарья Сергеевна. И быстрей помириться.

- Подраться?

- Напоминаю: ты говорила мне всё можно. И... я перевез твои вещи. Капу надевать?

- Я имела в виду секс!

- Ну... вот такое у тебя сексуальное приключение! - разводит руками.

- Ах ты... - свирепо прищуриваюсь я.

Просовывая свою ногу между его, делая классическую подсечку и схватив за грудки, толкаю его назад. Как он учил меня на спаррингах.

Он делает вид, что у меня получилось. Подыгрывая и оседая, падает перекатом на спину и заваливает меня сверху.

Сажусь на него верхом, чувствуя что полы тут с подогревом. Тепло наконец-то...

Медленно двигаю рукой имитируя удар в челюсть, мягко прикасаясь, слегка толкаю.

- Что за самоуправство?

Нацеловывает мой кулак, улыбаясь.

- Ты собирал мои трусики?!

- О, да... И "игрушки"... - дёргает бровями.

- Ты трогал мои игрушки??

Облизывает губы, медленно моргая.

- Надеюсь, ты их не обижал? - хихикаю я, наклоняясь и прижимаясь к его губам. - Они тебе не конкуренты.

- Я им заказал парочку друзей... - шепчет.

- Ой...

- Ты говорила - мне все можно.

Закрывая глаза, ложусь ему на грудь.

- Устала... - жалуюсь я. - Не смогу встать...

Бессилие все ещё иногда накатывает как земляной вал, внезапно отнимая силы.

- Мы можем не вставать... Ты дома...

Дома тепло.

От автора: Друзья, впереди ещё Эпилог от Мая.

Выхожу из деканата с зачеткой. Бросаю взгляд на свое отражение в дверях.

Красавчик! На соревнованиях сломали нос. Нос, конечно, вправили. Но цветущие синяки под глазами это зе бест!

Через пластырь трогаю ноющую переносицу.

С шипением одёргиваю руку.

- Ой... Кто тебя так, Заюш? - измеряет меня взглядом с ног до головы какая-то девчонка, надменно и игриво улыбаясь мне. В розовой пушистой шубке, как у Лондонской проститутки.

- "Заюш"? - веду холодно бровью. - Мы знакомы?

- Лера... - с улыбкой тянет мне руку, словно подаёт для поцелуя.

Со вздохом закатываю глаза, прохожу мимо.

- Блять, дикие какие-то они все здесь... - летит вслед.

- Да это же Спарта! Они женаты все, Лер.

- И этот?!

- Увы, пала последняя крепость! Аха-ха...

И "этот", да. Скоро будет. Будет же, Даш?

- Ну? - окружают возле кафедры меня мои пацаны. - Прокатило?

Киваю.

- Закроют. Если кафедра перенесет мне практику на осень. Нужна подпись завкафа.

Взмахиваю листом с печатью.

- К Максимову пойдешь?

- Угу...

- У-у-у... - стебут пацаны.

- Даша просила за тебя?

- Нет. Зачем? Я сам за себя попрошу.

- Завтра все в силе, Май?

- Я надеюсь... - оттягиваю ворот рубашки.

- Давай, братан, у наших сбоев никогда не было! Мы там такую поляну замутим... С тебя только Зима!

Киваю.

Встаю в приоткрытых дверях.

- Что же вы Игорь Викторович, подопечную свою не поддерживаете? - язвит Пьяных. - Не поехали на конференцию...

- Дарья Сергеевна сама в состоянии доклад прочитать. Это конференция, а не защита.

Подписывает ведомости Ярославне.

Пару раз стучу в открытую дверь.

- Можно?

- А что у Вас за вид, Янг? - недовольно пытается меня отчитать Пьяных. - Подрались что ли? Так за это у нас раньше отчисляли...

- Профессиональная травма.

- Мм... И по какой это профессии вас так угораздило.

- "Спортсмен".

- Спортсмен...

Пьяных исходит на дерьмо на всех, с тех самых пор как лишился должности.

- Май у нас Мастер Спорта по Самбо, вообще-то, - бросает выходя Яся. - И - тренер.

Тренер - это конечно громко сказано.

- С третьего курса - мы Ваши коллеги! - нарывается Яся. - Хотя... Вы и с коллегами неуважительно разговариваете.

Выходит.

- Кто эту хамку в старосты взял?.. - ворчит Пьяных.

- Вы к кому? - поднимает на меня взгляд Максимов.

- К Вам.

- Проходите.

Между нами все ещё звенит напряжение, но и близко не так, как тогда там, когда мы столкнулись у Даши.

- Я хотел попросить о переносе практики. У меня несколько спортивных поездок... Сессию я закрыл экстерном. Вот... - протягиваю ему лист.

Снимает очки. Читает. Молча подписывает.

- Успехов, Май.

- Благодарю.

Даша осталась под его руководством. У Максимова скоро свадьба. Все рассосалось малой кровью. Я пиздец как рад не быть причиной чьей-то сломанной жизни!

- Подождите, - тормозит меня. - Дарье только что пришла рецензия на опытно-экспериментальную работу. Будет хорошо, если она будет у нее на докладе.

Отдает мне в файле.

Киваю, забирая у него из рук.

- Куда мы катимся... - ядовито и тихо фырчит Пьяных.

- Не обобщайте... - продолжают перепалку, когда я выхожу.

- Май! - догоняет меня по коридору Наталья Антоновна. - Ты на конференцию??

- Да.

- Дарье передай...

Сует ещё какие-то бумаги в файлах.

- Что сказать?

- Она знает кому отдать... Подожди-ка...

Затягивает меня в пустую аудиторию.

Вытаскивает из сумочки тонак.

- Я чуть-чуть перекрою тоном. А то цветешь!

- Да черт с ним. Я хамелеоны надену.

- Нет-нет... Ты же табличку на лоб не можешь повесить, что ты с соревнований. Зачем вам лишнее осуждение?

Проходится мне под глазами пальцами, едва касаясь.

- Вот так! Все, лети.

В какой-то момент все неожиданно приняли тот факт, что мы с Дашей вместе. Хотя мы в университете это никак не демонстрируем. Но прекратилось острое осуждение. И, наоборот, нас стали воспринимать целым. Даше выговаривают за мои косяки по учебе. Мне "запросто" передают что-то для нее. Как сейчас.

Градус упал.

И теперь на факультете Дарья "Майская", а Май "Зимний".

Конференция в другом корпусе. В центре.

Я опаздываю на начало.

Приезжаю, когда она уже в процессе.

С букетом жду, когда Даша закончит.

Я знаю, что это не совсем уместно дарить здесь букет. Это все же не сцена. Но мы не виделись несколько дней. Я только утром вернулся с соревнований. И мне очень хочется поддержать ее.

Дверь как раз напротив кафедры, и я любуюсь ее профилем. И силуэтом, когда она разворачивается, чтобы обратиться к доске.

- ...Опытно-экспериментальная работа проводилась на базе спортивной школы "Спарта"...

Даша читает доклад, стоя за кафедрой. Периодически бросает взгляд на экран проектора, двигая лазерной указкой по цифрам.

Яркая, уверенная, красивая. Зал неравнодушен...

И я снова чувствую себя ревнивым мальчишкой. Не всегда даже понимая, что она говорит на своем "методическом".

В конференц-зал не захожу, там нет мест. Стою в дверях. Незаметно снимая ее на камеру телефона.

В зале - Аиша и Аленка Максимовна.

В холле людно, стенды, столы для регистрации... Стоит гул от разговоров. Но я слышу только уверенный голос Зимы.

Пуговица на ее блузке так натянута, что вот-вот лопнет и неприлично оголит вырез.

Улыбаясь, переживаю за возможный казус. Мне кажется, все пялятся на ее дразнящую пуговицу.

Доклад заканчивается, в зале начинается общение, вопросы...

- Прекрасные результаты, Дарья Сергеевна. Защищайте быстрее.

- Нет. Я решила отложить защиту, и запустить ещё один цикл экспериментальной работы. Подтвердить методику.

- Правильно, не торопитесь, Дарья Сергеевна, - из под очков смотрит на нее пожилая женщина. - Понятно, что руководителю хочется галочку поставить, но поле работы огромно. Гонят молодежь непонятно зачем... Мы раньше сорока докторские не защищали.

Это было сложное решение для нее - отложить. Даша - достигатор. Замедляться она умеет только в фазе падения. В остальное время ведёт себя как лидер на скачках - дальше, больше, сильнее. Но сейчас у неё концепция никуда не спешить.

- Май!

Разворачиваюсь.

- Бессо Давидович, - жмём руки. - Вы почему не в зале?

- Я честно говоря, ничерта не понимаю в терминологии, зачем место чье-то занимать? Мне Дарья на пальцах все объяснит. Я просто зарегистрировался от Спарты, - кивает на столы с регистрацией. - Давай отойдем на пару минут...

Уходим подальше, к лестнице.

- Ну, что Май... Не могу тебе не сказать, хотя мое отношение к этому ты знаешь. Тебя хотят перекупить в один серьезный клуб ММА. Пришло предложение на выкуп контракта. Лондон. Сумма - внушительная... Вот, - показывает мне цифры на телефоне. - Точка выбора у тебя...

- Хм...

Мне льстит сумма! Пожалуй, закрыт ещё один пунктик моей игры в личные достижения.

Медленно идём с ним по коридору.

- Нет. Я все также - "с тамплиерами". Остаюсь.

- Я рад! - сжимает мое плечо. - Но, почему? Ты же стремился...

- Многое поменялось. Во-первых, я нашел "своих". Во-вторых, повзрослел, наверное, и принял факт, что я обеспечен. И мне больше неинтересно никому доказывать, что могу сам поднять большие бабки в своей теме. Могу... Но они уже есть. В-третьих... не хочу никому "ломать хребты". Могу... но не хочу. Концепция братьев-воинов мне зашла больше.

- Повзрослел. Можно идти в тренерскую работу.

- А вот это хочу... Филиал под меня откроете? Я хотел бы купить акции Спарты, работать на равных. Не сейчас конечно. Но в перспективе.

- Серьезная заявка. Обсудим.

Даша выходит из зала.

- Ой, извините... - срываюсь к ней с букетом.

- Дарья Сергеевна! Может, кофе? Столько вопросов по вашей работе... - подкатывает к ней какой-то мужик.

Вижу как пуговица все-таки выпрыгивает из петли, оголяя край бюстгальтера. Вручаю поспешно букет, закрывая аварию.

- Май! - ахает она.

- Прошу прощения, - за талию отвожу ее в сторону. За стенды.

Мы смотрим друг другу в глаза.

Целовать хочется...

- Поздравляю с победой, - ведёт пальцами по моей шее, поправляя воротничок. - Было красиво.

Дарья Сергеевна теперь разбирается в самбо - где красиво, где нет. Она со мной на всех турнирах, на которые успевает.

Шепчу ей на ушко про пуговицу.

- Черт... Я поправилась на размер... - ворчит, незаметно пытаясь застегнуть. - Не застёгивается....

Стягиваю с себя пиджак, надеваю ей на плечи.

Забираю из ее рук папки.

Даша незаметно касается под хамелеонами моего лица. Сводит жалобно брови.

- Сильно болит?

- Дадаев... - смеюсь я. - За сломанное на прошлой схватке ребро отомстил.

Дотягивается, целуя меня сама рядом с носом.

- Я тебя полечу...

Жмурюсь от кайфа.

Спасибо, что мою персону больше не пытаются скрыть! Я бы за это воевал. Но Даша сдалась без боя.

- Зараза какой, этот Адам... Не может без травм! Опять конфликтовали?

- Нет... Спросил, вышла ли ты замуж.

Даша растерянно поднимает брови.

- Я сказал... ты в процессе.

Ловлю нечаянный взгляд на нас того самого мужика, у которого было "много вопросов". И свой не отвожу. При мне свои вопросы задавай...

- Я правильно сказал? - пытливо смотрю на Дашу.

Улыбаясь, касается моих пальцев, здоровается с проходящими мимо людьми.

Съехала с ответа...

Разбираемся с бумагами. Держу ей раскрытую папку, помогая. Она в паре шагов общается с кем-то, отдавая бумаги. Не свожу с нее глаз, пытаясь "наесться" ей. Она здесь другая... "Дарья Сергеевна". Я фанат всех версий.

"Через какое время в России принято делать предложение?" - пишу Мару, всё-таки уточняя.

"В России? Хоть в день знакомства. Главное, дать выбрать девушке дату свадьбы. Ты намерение заявляешь. Она уже... решает насколько доверяет тебе. Пять месяцев - уже точно можно, братишка. Не переживай. Даша скажет "да"."

Мы уже пять месяцев вместе. Пять! А у меня всё ещё ощущение, что вот, буквально вчера мы отжигали в клубе.

Мне ее очень не хватает до сих пор. У нас плотные графики...

- Кому ты там так улыбаешься, Янг? - щипает меня незаметно за бок.

- Показать?

- Не-е-ет... - морщит нос. - Я тебе доверяю. Просто немножко ревную

- Это вдохновляет!

Засовывает руку в карман моего пиджака. Вспоминаю, что там кольцо.

- Подожди... Подожди... - смеясь, ловлю ее руку.

Ныряю туда сам первый, и сжимая в кулак ювелирную коробочку, убираю в карман брюк.

- Что там было?

- Записки от фанаток, - подмигиваю ей.

- Мои что ли? - хихикает.

О-о-очень хочется целовать!

Как утащить ее отсюда?!

- Сергей Сергеевич! - громко за спиной.

Даша вздрагивает. Разворачиваемся. Это где-то за ближайшим стендом.

- Какая Дашенька у вас молодец! - какая-то женщина говорит с отцом Дарьи.

- Да-да... - растерянно подтверждает он.

- Я и не сразу узнала ее. Что же не Вы у нее руководите?

- У своих не принято...

- Ни одной статьи соавторской! Разве можно, Сергей Сергеевич? Кто же ее поддерживать должен?.. Ведь такая работа серьезная.

- Да-да...

- Если бы не фамилия, я бы и не поняла, чья это девочка.

- Пойдем отсюда, - просит Даша.

Весь центр стоит в десятибалльной пробке.

И мы идём пешком.

Как только отходим от корпуса, обнимаю, впиваясь в губы.

Моя женщина... - плаваю в этом блаженстве.

Увы недолго! Со смехом отрываюсь от ее губ, жадно втягивая воздух.

- Отек, зараза... Носовое дыхание нарушено.

Но она продолжает нацеловывать мои губы. Даша такая "нежность"... Никто об этом никогда не догадается. Это только для меня.

- Ну всё! Напишу Дадаеву, что он теперь мой кровный враг! - шипит она.

- Я тебе напишу Дадаеву... - рычу на нее.

Но это мы шутим. Я тоже ей доверяю.

- Ненавидела свою фамилию раньше... - рассказывает она. - Когда исполнилось восемнадцать, хотела поменять, но фамилию матери люблю не больше этой. Чуть не взяла "Безродную". Чувствовала себя соответственно. Но решила не впадать в крайности.

- Замуж выйдешь, возьмёшь фамилию мужа, да?

- Мм...

Мое давление поднимается. Я не знаю в какой момент и как сделать это. И я совсем не уверен, что она скажет "да". Даша такая... не классическая барышня. Мечты ее не о браке. Она вообще об этом ни разу не заикалась.

У нас здесь принято сначала знакомить с семьёй, потом делать предложение. А у нас там - сначала делать, потом знакомить. Не в "королевских" кругах, конечно... Но я и не принц.

- Или оставишь эту?

- Возьму... - растерянно.

- Пойдем, мы уже опаздываем на ужин.

- Опаздываем? У нас будут гости?

- Можно сказать и так.

Даша бегает по дому в одной своей короткой рубашке с корсетом, разбирая мою спортивную сумку.

Ловлю ее взглядом постоянно. Шикарная...

- В духовке мясо, но я на твоих пацанов не рассчитала. Ты же не предупредил. Надо что-нибудь заказать...

Сервирую стол на две персоны.

- Никого не будет. Со Спартой у нас будет банкет завтра.

- Есть повод?

- Очень надеюсь...

- А куда мы тогда опаздывали? Присаживается за стол.

Открываю ноутбук.

- Мама с отцом в Лондоне. Сестра моя в Канаде. Мамин отец, мой дед, в Подмосковье. Дядька мой на Дальнем востоке. А я здесь. Когда у нас семейные праздники, мы ужинаем вот так...

Загружаю "экраны" их контактов. Двигая их на рабочем столе бука.

- И сегодня у нас семейный праздник.

- Ой... - бегло ощупывает себя.

- Ты прекрасно выглядишь.

- Аа! Янг... Это внезапно. Мне кажется, ещё рано...

- Мы пять месяцев вместе.

- Серьезно?! А с какого момента мы считаем?? Ты мог предупредить?!

- Успокойся... - целую ее в висок.

Мама заходит раньше остальных. Она хотела поболтать с нами.

Экран включается, но на экране ещё никого.

- Я ещё не одет, Элена, - слышу голос отца.

- Ну и не ходи здесь, я просто хочу увидеть детей.

Спорят, переходя с русского на английский и обратно.

- Я тоже не одета! - шепчет панически Даша. - Я же в трусах..

- Под столом ничего не видно. Привет, мам!

Мама присаживается с бокалом.

Чуть-чуть веселенькая...

Держу Дашу крепко за руку, не позволяя слинять.

Улыбаясь, разглядывает нас.

- Как у Вас дела? Оh my god, - ахает. - Твое лицо...

- ...На месте. Все заживёт.

Дашина рука становится то ледяной и влажной, то горячей.

Наливаю нам вино, чтобы снять первую неловкость, рассказываю про турнир, про Дашину конференцию, скидывая в общий чат короткие видео и фото.

- Какие вы красивые! Даша, не разрешай ему ходить в спортивном. Ему теперь статус не позволяет.

- Какой статус? - шепчет Даша.

- Ты наконец-то разморозил счета. Отец очень рад.

- Май... - сжимает мою руку Даша. - О чем речь?

- Я говорил тебе. Речь о трасте, который я получил в наследство от деда.

- К сожалению без титула, - добавляет мама.

- Что? - переводит на меня взгляд Даша.

- Май ничего не рассказывал о себе, да? - взмахивает недовольно рукой мама.

- Мам... Ну давай не сейчас.

- Кыш... Дай нам поговорить девочками, пока не началось. Ты так скрываешь все, словно являешься непризнанным бастардом.

- Я и есть бастард.

- Кла-а-асс... - нервно улыбаясь, шепчет Даша. - Всё-таки, "принц"...

- Нет! - фыркаю я. - Да и у деда был чисто формальный титул. Отец отказался от него. Был большой семейный конфликт. Я родился не в браке, жили мы с мамой тогда в России... Отец тогда был женат на другой женщине, там у себя. Статусный брак. Он дипломат... Мама - русская гимнастка. Я соответственно... рождённый не в браке бастард.

- Май! Я все слышу, - на заднем фоне голос отца.

Он говорит с лёгким акцентом.

Они опять спорят с мамой на английском, с русскими фразами.

Даша выпивает вино залпом.

- Голова не кружится? - смеюсь над ней.

- О, нет... Я ее давно потеряла! - истерично. - Так что там с бастардом?

- Когда дед умер, траст перешёл в наследство мне. Так он захотел компенсировать перед смертью то, что отказывался меня принимать.

- Мы сделали ошибку отдав Мая в элитный интернат, - вздыхает мама. - Отец хотел, чтобы Май пошел по его стопам в дипломатический корпус.

- Там принято пристраивать бастардов в политику, - стебусь я. - Но я выбрал спорт.

- Местная знать его не приняла. Тёмные люди... До сих пор верят в титулы.

- Это я не принял их, - поправляю маму. - Мои все здесь.

- Добрый вечер! - присаживается рядом с мамой отец. - Рад знакомству, Дарь-я.

Немного рубит он произношение.

- Здравствуйте...

- Уильям Янг, Элена Янг, Дарья... надеюсь в будущем тоже Янг, - запоздало представляю я, ощущая, как Даша сдавливает мои пальцы. - Я похож на отца, правда?

- Ты похож на меня! - оживает ещё один экран.

- Привет, дед.

На деда я тоже похож. Лицом больше на отца, комплекцией в деда.

- У тебя даже отчество по мне. Александрович!

Дед в свитере с кожаными вставками, с короткой бородой и трубкой. В своем "стиле"...

- У нас нет от-честв! - недовольно разводит руками отец.

- А у нас всё в России есть!

Начинается извечный спор между дедом и отцом - русский я или англичанин. Причем отец говорит на английском, а дед на русском.

- Началось... - комментирует мама, закатывая глаза.

Подливаю Даше вина.

- Дед - патриот. Отец нас с мамой практически украл, чтобы увести от него в Лондон. Они до сих пор немного недолюбливают друг друга, - шепчу Даше.

- ...И жениться надо только на русской! "Дарья" - прекрасное имя.

Чокается с нами коньяком через экран.

Показываю Даше, как мы обычно это делаем, чокаясь с ним.

- Не то что ваши... Генриетты! И никак Дарью не извратишь. Дарья - и все! Элена... - скептически. - Я тебя как назвал? Еленою! Откуда взялось "Э"?

- Пап, ну перестань, я знаю, что ты нас очень любишь, - сжимает лежащую на столе руку отца мама.

- Люблю... - сдаётся дед.

- Больше чем охоту? - подшучивает над ним мама.

- Ну ты уж не перебарщивай!

- Ахаха... - смеются все.

- Дед мастер спорта по боксу. В детстве он тренировал меня. У него охотничий клуб. А бабушка была учительницей музыки. Он ее и сам из Питера выкрал, у родителей.

- Я очень рад, Дарья, что Май сделал такой выбор, - говорит отец.

- Отец боялся, что Май женится на спортсменке! - смеётся мама.

- Элена... - строго смотрит на нее отец.

- Да, перестань! Даша - русская, уверена у нее все нормально с чувством юмора.

- Но вы же гимнастка... - округляет глаза Даша.

- Вот именно поэтому и боялся! - улыбается мама.

- Элена!..

- Ой, всё! - пьяненько допивает бокал. - Кому мне ещё жаловаться? Только русская женщина меня поймет...

- Элена так шутит, - на всякий случай добавляет отец. - Когда нам ждать вас с визитом?

- Они сначала ко мне едут! - вмешивается дед.

Все одновременно говорят что-то, мешая языки.

Тихо представляю Даше остальных.

Дядька в рейсе. Там шторм и лагает интернет. Он ловит то уезжающих по столу ноутбук, то тарелку с пастой, то свое кресло, не успевая общаться с нами.

- Павел Александрович... - представляю его. - Капитан второго ранга. Дафна - моя сестра. Дочь отца от первого брака.

Услышав свое имя Дафна машет нам пальцами. У нее на экране жирный кот без передней лапы и уха. Она забрала его из приюта.

- Она не понимает по-русски, но ей нравится ужинать с нами. Надеюсь, и тебе понравится.

- Мне нравится... - жмёт мои пальцы. - Классные...

Губы подрагивают.

- Ма-а-ай...

- М?

- Мне надо отойти в ванную, - шепчет мне в ухо. - У меня сейчас тушь поплывет. Но я не могу встать... Я раздета.

Закрываю крышку ноута.

- Ты зачем так??

- "Сбой связи", так бывает. Сейчас вернёмся.

Вглядываюсь в ее глаза.

- Ты расстроена?

- Нет... Почему ты о себе не рассказывал?

- Разве это всё важно? Я хотел быть для тебя... просто Маем. Чтобы ты ко мне относилась, а не к этой всей истории. Мне иногда кажется, что она может затмить меня самого. Я не люблю говорить об этом.

- Ты больше, чем эта история. Намного. Тебя ничего не затмит, - ловит в ладони мое лицо, прижимаясь губами. - Давай вернёмся к семье. Я передумала плакать!

- Сейчас подожди... - делаю вдох поглубже. - Я собрал всех не просто так. Ужин праздничный. Сейчас они спросят что за повод. Хотя все уже догадались.

- Да? Кроме меня, видимо. И?.. Какой повод?

- Дай мне повод...

Раскрываю коробочку с кольцом.

- Люблю... Выходи за меня.

Забываю все слова, что хотел сказать!

- Боже... - хватает со стола мой бокал и выпивает залпом.

Смотрит настороженно на кольцо.

Не дыша, прижимаю ее руку к своему ломающему ребра сердцу. Взгляд мой теряет фокус.

Слишком долгая пауза!..

- Лучше бы я всего этого, - машет пальцами на ноутбук, - не знала.

Хмурясь, опускаю взгляд.

- Ну ты что?.. - неожиданно обнимает меня за шею. - "Да"... Конечно - да! Разве можно тебе сказать - "нет"? Кому тогда говорить "да" в этом мире?!

Делаю медленный вдох, расслабляясь.

Надеваю на ее тонкий пальчик кольцо.

- Я опять решила плакать... - жалобно всхлипывает она. - Я столько за всю жизнь не рыдала, сколько с тобой! Мы зальем соседей.

- Это "Зима" закончилась... лёд тает!

КОНЕЦ

ОТ АВТОРА: Друзья, приглашаю вас в мою новинку в жанре Молодежка "Игрушка для дочки полковника".
https:// /shrt/uePr

Аннотация к книге "Игрушка для дочки Полкана":Ульяна - дочка полковника Царько и за взгляд в ее сторону можно огрести серьезных неприятностей. Она скучает в закрытом военном городке с парой сотен отборнейших бойцов спецназа. Потому что Царько самодур и тиран. Бойцы любуются юной "царевной" со стороны, не нарушая красных линий.
Ренат - вчерашний мажор и беспредельщик, которого отправили служить, чтобы спасти от последствий его безбашенных приключений. Вертел он эти "красные линии"...
От автора: Здесь мы встретим наших Инструкторов - Йоду, Психа и Танго. Кто соскучился - налетай! :)

Читать здесь: https:// /shrt/ue2r