Аллах!

Я сейчас сгорю заживо прямо в этом стерильном, вылизанном до блеска коридоре частной клиники.

Жжение началось вчера вечером.

Сначала легкое, как от крапивы.

Терпела в надежде, что пройдет.

Но оно лишь усилилось.

Превратилось в адский, нестерпимый огонь. И, сидя на неудобном пластиковом стуле, сжимаю край своей юбки до побелевших костяшек.

Мне хочется выть.

Хочется расцарапать себя ногтями.

Только бы снять это мучительное, выматывающее, дикое жжение.

В самом интимном, самом сокровенном месте.

— Твою мать, Тимур, — шепчу в бессильной злобе, глядя на экран телефона, где светится его довольная физиономия на аватарке.

Это его идиотская идея в попытке добавить ярких ощущений.

Ощущения теперь просто феерические. Такое чувство, что мне в трусики насыпали битого стекла и полили уксусом.

Аллергия оказалась какой-то запредельной, звериной.

И я протираю пятую точку в клинике его отца, записавшись по-срочному на прием.

— Шахназарова, — моя фамилия эхом разносится по пустому коридору.

Меня трясет.

От боли, унижения и духоты.

Подхожу к двери кабинета с табличкой: «Амир Шамильевич Шахназаров, гинеколог, д. м. н.».

Рука замирает над ручкой.

Мой будущий свекор ведет прием?

Аллах Всемогущий, пусть это будет просто однофамилец!

С отцом Тимура я виделась пару раз, мельком, на семейном ужине в огромном доме.

Но тогда я была просто девушкой сына, а теперь — невеста.

Перевожу дыхание и захожу в кабинет.

В первую секунду ничего не вижу, кроме яркого света от лампы.

Потом мой взгляд фокусируется, и земля уходит из-под ног.

За столом сидит Амир Шамильевич.

Улучшенная версия родного сына.

— Что⁈ — мой собственный голос кажется мне чужим: тонкий, сдавленный, испуганный.

Щеки вспыхивают мгновенно.

Жар растекается по лицу.

Спускается к шее и декольте.

И я физически чувствую, как краснею.

Как предательски теплеет кожа под блузкой.

Амир Шамильевич смотрит на меня в упор спокойно и выжидающе.

Его темные глаза не отрываются от моего лица. И под взглядом свекра ощущаю себя абсолютно голой. Прозрачной.

Каждая моя мысль и дрожь отражаются и выдаются моим телом. И Амир Шамильевич читает меня как открытую книгу.

— Я… что? — лепечу, дергая рукой, пытаясь высвободиться из его захвата.

Но он держит крепко и настойчиво.

— Нет, вы не так поняли. Тимур просто… Мы просто хотели разнообразия. Это была его идея, а я…

Несу полную чушь.

Спотыкаюсь на словах. Путаюсь.

Не могу собрать их в связное предложение, потому что пальцы свекры все еще касаются моего подбородка.

Кончики пальцев.

Всего лишь кончики пальцев на моей коже.

А меня колотит так, словно он гладит меня там.

Где сейчас полыхает проклятый огонь.

Жжение внизу усиливается.

И виновато уже не только аллергия.

Эта тонкая грань между болью и удовольствием, когда тело реагирует помимо воли.

Низ живота сводит сладкой судорогой.

Хочется сжать бедра и одновременно развести.

— Амина, — густой и тягучий голос свекра обволакивает, как горный мед. — Я же вижу. Ты пришла ко мне за помощью. И я хочу тебе помочь. Но для этого ты должна быть честной. Хотя бы с врачом.

Амир Шамильевич медленно опускается.

А у меня дыхание перехватывает от того, как этот властный мужчина садится на корточки прямо передо мной.

У моих ног.

Мои колени почти касаются его плеч.

Аллах, это неправильно!

Совершенно неправильно смотреть на свекра сверху вниз.

Видеть его седину на висках так близко и чувствовать его дыхание где-то на уровне груди.

Амир Шамильевич нежно берет мои руки в свои.

Накрывает мои дрожащие ладони своими горячими. И гладит большими пальцами по тыльной стороне моих кистей, выписывая круги на тонкой коже.

Аллах прости меня!

Внутри все подкашивается: и воля, и выдержка.

Даже сидя на стуле, чувствую, как слабеют коленочки.

Предательски расслабляется низ живота.

Нарастает неугомонная пульсация в самом интимном месте.

Его прикосновения — пытка.

Нежная, сладкая, невыносимая пытка.

Каждое движение пальцев свекра отзывается эхом в клиторе.

Чувствую это физически.

Потому что нервные окончания самой эрогенной зоны ловят сигнал.

Тянутся к нему. Умоляют о большем.

— Расскажи мне, — говорит тихо, почти шепотом, не переставая гладить мои руки.

Подушечкой большого пальца нащупывает чувствительную точку у самого запястья.

Давит чуть сильнее, и я вздрагиваю всем телом.

— У тебя всегда так? С Тимуром?

— Н-нет… — мотаю головой, отвечая слишком быстро и отчаянно. — Не всегда. Иногда…

— Иногда — это как? — свекор чуть склоняет голову набок, и прядь темных волос падает ему на лоб.

Я хочу убрать ее.

Хочу провести пальцами по его виску.

Коснуться седины. И огладить скулы.

Хочу почувствовать его кожу под своими пальцами так же, как он сейчас чувствует мою.

Алчность. Грех. Но мое тело не слушается доводов разума.

— Я не знаю, — шепчу, и в моем голосе слышны слезы. — Иногда все хорошо, а иногда мне кажется, что я сухая. Внутри. И мне больно. Тимур говорит, это нормально, что у всех так бывает. Надо просто больше возбуждаться или покупать смазку.

— Тимур многого не понимает, — перебивает меня Амир Шамильевич. В его голосе появляются жесткие нотки.

— Твое тело — не часы с механизмом, которые работают по расписанию. Твои ощущения — не то, что можно смягчить смазкой с полки супермаркета.

Мужчина возводит на меня глаза.

И в его взгляде темная, глубокая, затягивающая бездна, в которой я тону.

— Ты чувствуешь возбуждение, Амина? — спрашивает, и его голос падает до хриплого шепота. — Знаешь, что это такое — когда внутри все сжимается и хочется, чтобы тебя потрогали? Когда ты течешь?

— Амир Шамильевич… — дергаюсь, пытаясь вырвать руки, но он держит крепко. — Это неправильно…

— Что неправильно? — его брови чуть приподнимаются. — Я задаю тебе медицинские вопросы. Пытаюсь понять твою физиологию. Разве не для этого ты пришла?

И большим пальцем снова давит на запястье, находит пульс.

Он чувствует, как бешено колотится мое сердце.

— У тебя пульс учащенный, — говорит задумчиво, не сводя с меня глаз. — Зрачки расширены. Дыхание поверхностное. Это признаки возбуждения, Амина. Ты сейчас возбуждена?

— Я… — голос срывается. — У меня жжение из-за аллергии…

— Аллергия здесь, — отпускает мою руку и кончиком пальца касается моей коленки. Чуть выше.

Вверх по внутренней стороне бедра.

Легко, едва ощутимо проводит по тонкой ткани юбки.

Вздрагиваю так сильно, что чуть не падаю со стула.

— А твое возбуждение гораздо глубже. Чувствуешь разницу?

Аллах всемилостивый!

Каждой клеточкой тела вся ощущаю.

Шероховатые подушечки пальцев остро осязаются на коже.

Теплые и умелые пальцы свекра неподвижны на моем бедре.

Они так близко к моей болезненно-пылающей киске.

И это пекло уже не от аллергии.

Жжение пульсирует в такт сердцебиению. Удар, и внутри все сжимается.

Удар, и я чувствую, как становится влажно в трусиках.

Амир Шамильевич смотрит на меня и улыбается одними уголками губ.

— Ты же понимаешь, Амина, что я должен тебя осмотреть? — спрашивает, и в его голосе появляется эта бархатная хрипотца, от которой у меня подкашиваются окончательно все моральные принципы. — Я должен понять, что происходит с твоим организмом. Должен увидеть.

Шахназаров медленно выпрямляется во весь свой рост. И нависает надо мной, заслоняя спиной свет лампы.

— Ты готова, моя хорошая? — протягивает руку и убирает прядь волос с моего лица. Заправляет за ухо.

Кончиками пальцев касается мочки и спускается ниже по шее, останавливаясь у ключицы. — Раздевайся.

Сука!

Я привык контролировать все в своей жизни.

Особенно свои эмоции.

Но сейчас я не контролирую ничего.

Амина сидит передо мной, вжавшись спиной в спинку.

Смотрит на меня так, словно я — ее последний судный день.

Маленькая, хрупкая, с огромными карими глазами, в которых плещется целый океан стыда и страха.

И того, в чем она боится себе признаться.

Вижу, как дрожат её губы и пульсирует жилка на шее.

Как Амина сжимает край юбки побелевшими пальцами.

Как расширяются её зрачки, когда я приближаюсь. Перехватывает дыхание, когда касаюсь ее.

И меня самого разрывает на части изнутри жестко, мощно.

Это не просто влечение.

Это что-то первобытное, дикое!

Поднимается из самой глубины моего нутра и затмевает разум.

Красивая, молодая и уже не только невеста сына.

Но женщина, которая сгорает от стыда и возбуждения прямо передо мной.

И это возбуждение для меня.

Чувствую его каждой клеткой.

Когда касался её запястья, считая пульс, едва не потерял контроль.

Кожа Амины — шелк.

Горячий, живой шелк, под которым бьётся бешеный ритм ее сердца.

Ее запах — не парфюм.

Нечто более глубокое и естественное. Сладкий, теплый запах молодого тела, перемешанный с тонким, едва уловимым ароматом возбуждения.

И мне на хер башню снесло от запаха ее юного тела.

В паху распирает от тяжести и тесноты.

Мне жизненно необходимо вжать Амин в стул.

Впиться в ее губы, чтобы она задохнулась от моего напора.

Я хотел ее!

Хочу!

Но она — невеста моего сына.

А я должен остановиться и отправить ее к другому врачу. Должен…

Но не могу.

Потому что смотрю в ее глазки, полные слез и желания, и понимаю: я не могу.

Не могу отпустить.

И перестать чувствовать ток и молнии, которые бьют между нами с такой силой, что воздух в кабинете потрескивает.

— Раздевайся, — повторяю низким и глухим голосом.

Слышу в нем ту самую хрипотцу, которая появляется только в минуты самого сильного возбуждения.

И я ненавижу себя за это!

Амина замирает.

Ее глаза расширяются ещё больше. В них плещется ужас.

Она смотрит на меня, и я вижу, как борется сама с собой.

Грудь вздымается под тонкой блузкой. Часто, поверхностно.

Паника. И желание. В глубине ее бездонных глаз. Она боится его.

— Я… — ее голос срывается. — Амир Шамильевич…

— Это осмотр, Амина, — перебиваю я жестче, чем следует.

Но если я позволю себе секунду слабости, то сорвусь.

Наброшусь на нее, как дикарь.

О Аллах, пошли мне стойкости!

— Ты пришла ко мне как к врачу, и осмотр — это стандартная процедура. Понимаешь?

Амина словно через силу кивает.

Поднимает дрожащие руки к верхней пуговице блузки.

Пальчики не слушаются ее и соскальзывают.

Блядь! Блядь! Блядь!

Меня разрывает от адреналина.

Кровь ударяет в голову так, что в ушах начинает шуметь.

Сложив ладони в области паха, прикрываю конкретный стояк.

И буквально держу себя в руках, чтобы не броситься к ней.

Не разорвать гребаную блузку голыми руками, потому что эта пытка слишком медленная.

Амина расстегивает несколько пуговиц.

Края блузки расходятся, открывая ложбинку между грудями.

Вижу край белого, нежного и девичьего кружева.

Амина возводит на меня взгляд. В нем мольба.

И немая просьба: останови меня или помоги. Сделай хоть что-то.

Аллах!

Амина стягивает блузку с плеч медленно и стыдливо, прикрываясь руками.

Я буду гореть в Джаханнаме!

Кружевной лифчик едва прикрывает небольшую, но идеальной формы грудь. Кожа на плечах, ключицах, груди молочно-белая и нежная.

Покрыта мелкими мурашками.

Под тонкой ткань бюстгальтера проступают соски. Твердые, набухшие.

Трутся о ткань при каждом ее судорожном вздохе.

Готов поклясться, что вижу, как Амине приятно. Болезненно-сладко.

Она обхватывает себя руками, пряча грудь.

Сжимается в комок.

Это движение такое трогательное и отчаянное, что у меня внутри все переворачивается.

— Тише, — мой голос звучит хрипло, но я стараюсь придать ему мягкость. — Не надо бояться, Амина. Ты очень красивая. Тебе нечего стыдиться.

— Я не знаю, что делаю… — шепчет и смотрит на меня глазами, полными слез. — Я не должна… Это неправильно…

Бесшумно и плавно обхожу её, встаю за спиной.

Опускаю ладони на хрупкие плечи.

Чувствую, как она вздрагивает под моими пальцами.

Как напрягается.

И медленно, едва ощутимо расслабляется, когда тепло моих рук начинает проникать в её тело.

Плечики Амины маленькие, такие хрупкие.

Кажется, сломаются от одного неосторожного движения.

Кожа под моими ладонями горит.

Чувствую, как бьется ее пульс где-то под ключицей.

Быстро-быстро, как у загнанной птицы.

— Дыши глубже, — шепчу и медленно массирую плечи.

Большими пальцами давлю на напряжённые мышцы.

Разминаю и наслаждаюсь тем, как Амина тает под моими руками.

— Вот так. Вдох. Выдох. Ты в безопасности. Я не сделаю тебе больно.

Аллах, прости меня!

Я лгу. Не ей. Себе.

Потому что хочу любить жестко и сладко. Хочу любить так, как не любил никого.

Чтобы она кричала подо мной, выгибалась.

Царапала спину и стонала мое имя.

И была только моей.

Моей.

Чуть сильнее сжимаю плечики малышки.

Ее кожа нагревается под моими ладонями.

Расслабляются мышцы.

И Амина откидывает голову назад, почти касаясь затылком моего живота. Почти.

Склоняюсь ниже и губами почти касаются ее ушка.

Вдыхаю запах ее волос и кожи.

Сладкий, пьянящий аромат возбуждения, который сводит меня с ума.

— А теперь, — шепчу, касаясь губами мочки уха, и чувствую, как по ее телу пробегает новая волна дрожи, — расстегни лифчик. Я должен увидеть, как твое тело реагирует на прикосновения. Это важно.

Амина осязаемо замирает под моими руками.

Каждая мышца в её теле напрягается ещё сильнее от моих грязных слов, которые звучат как приказ.

Как требование и бред сумасшедшего, потерявшего над собой контроль.

Амина должна встать и уйти.

Она должна ударить меня.

Должна сделать хоть что-то, чтобы остановить этот кошмар.

Но Амина не двигается.

Лишь прикрывает грудь руками и дрожит. Дрожит так сильно, что я чувствую дрожь своими ладонями и пальцами.

Всем своим телом.

И в этой дрожи не только страх. Но и ожидание.

Аллах Всемогущий!

Закрываю глаза на секунду.

Пытаюсь собраться и вспомнить, кто я: врач и отец.

Мужчина, который должен знать границы. Но перед глазами её кожа. Нежная и покрытая мурашками.

Её губы, припухшие от того, как она их кусает, сдерживая стоны.

— Амир Шамильевич… — её голос тонкий, срывающийся. — Я не могу.

— Можешь, — слышу свой голос. Со стороны он кажется спокойным.

Только я один знаю, каких усилий стоит это спокойствие.

— Ты пришла ко мне за помощью, Амина. Доверься мне.

Ложь!

Ложь!

Ложь!

Я хочу обладать этой великолепной и чувственной девушкой!

Хочу видеть её всю.

Смотреть, как она открывается передо мной.

Сдается, позволяя мне то, что не позволит больше никому.

Медленно, очень медленно она убирает руки от груди.

Заводит за спину и мандражирующими пальчиками тянется к застежке лифчика. Неловко теребит, пытаясь нащупать крючки. Но не получается.

Слишком сильно трясутся руки. Слишком много напряжения.

— Помогите мне, Амир Шамильевич, — шепчет она. — Пожалуйста.

И меня, сука, разъебывает от кротости ее просьбы!

Я должен отказаться. Должен сказать, что это уже слишком и пора остановиться, пока не поздно.

Вместо этого подушечками пальцев касаюсь её спины.

Горячая и влажная от выступившего пота.

Прощупываю позвонки под тонкой кожей.

Чувствую, как бьется её сердце где-то совсем рядом.

Застежка поддается легко, и кружево ослабевает.

Медленно провожу пальцами по её позвоночнику сверху вниз, пока лямки сползают с плеч.

Амина вздрагивает и выдыхает.

А её грудь освобождается от ткани.

Она не оборачивается и не прикрывается. Сидит ко мне спиной, но я вижу её профиль.

Как она кусает губу.

Грудь отражается в стекле шкафа напротив.

Она прекрасна.

Идеальная форма. Небольшая, но такая вкусная.

Соски темно-розовые, набухшие и напряженные.

Просятся, чтобы их коснулись. Взяли в рот.

Отвожу взгляд. С усилием. С болью.

— Повернись ко мне, — хриплю окончательно севшим голосом.

Амина медленно поворачивается на стуле, а я меняю местоположения.

Попадаю в поле зрения девушки.

Дрожащая лань возводит на меня глаза: заплаканные, огромные, беспомощные.

Но в них такое доверие.

Полное, абсолютное доверие.

Амина смотрит на меня как на единственного, кто может её спасти. Или погубить.

Опускаю взгляд на её грудь.

Соски очень твердые.

Пульсируют в такт её сердцебиению.

Кожа вокруг них покрывается мурашками от моего взгляда.

Эта девушка телом и каждым нервным окончанием чувствует мой взгляд.

— Можно? — спрашиваю, протягивая руку и останавливаясь в сантиметре от её груди.

Она не отвечает. Только сглатывает и чуть заметно кивает.

Касаюсь кончиками пальцев легко, как перышком.

Обвожу ореолу, не задевая самый центр.

Ее кожа огонь. Горячая, живая, трепещущая.

Амина выдыхает со всхлипом и закрывает глаза.

— Смотри на меня, — приказываю. — Смотри, когда я трогаю тебя.

Она послушно открывает глаза, отражающие стыд, боль, наслаждение.

И желание.

Такое сильное, что оно затмевает всё остальное.

Накрываю ладонью её грудь полностью.

Маленькая. Тёплая. Тяжелая.

Идеально помещается в моей ладони.

Тактильно чувствую, как бешено колотится её сердце под моими пальцами.

А сосок упирается в центр ладони, требуя внимания.

Плотно сжимаю набухший сосочек, и Амина тихо, приглушенно стонет, закусывая губу.

И стон этой девушки — самый сладкий, запретный, желанный звук в моей жизни.

— Ты чувствуешь это? — продолжаю сжимать и разжимать пальцы, наблюдая, как её грудь меняет форму под моей рукой. — Чувствуешь, как отзывается твое тело? Это не аллергия, Амина. Это ты. Твоя чувствительность. Твоя потребность.

Она кивает, не в силах говорить.

А я заставляю себе прекратить трогать девушку и использовать её доверие.

Амина судорожно распахивает глаза, и в них разочарование.

Такое явное и детское, что я невольно улыбаюсь.

— Амина? — дыхание в груди застревает, когда я вижу слезы по ее щекам. — Почему ты плачешь? — сердце разрывается в груди от ошпаривающей, сука, боли.

— Я плачу, — голос срывается, но она смотрит на меня. Прямо в глаза.

И в этом взгляде вся она.

Без защиты, без прикрытия.

— Плачу, потому что мне так хорошо, Амир Шамильевич, — всхлипывает тяжело.

— Когда вы трогаете меня так нежно и жарко… — крепко и отчаянно цепляется за моё запястье. — Остро чувствую ваши прикосновения каждой клеточкой. Моё тело кричит. Хочет большего… — она закусывает губу, слёзы текут сильнее.

Аллах!

— Чувствую, как пульсирует всё внутри, — шепчет и прижимает мою ладонь к своей груди.

К твердому, горячему и умоляющему соску.

— Так хочется, чтобы вы… Чтобы кто-то… — мотает головой, путаясь в словах. — Но это неправильно. Вы — отец Тимура. Мой будущий свекор. Это грех. Это…

Амина не может больше говорить.

Только смотрит сквозь слезы и прижимает мою руку к своей груди сильнее.

И меня разрывает.

Разъебывает на части так, что я не слышу ничего, кроме грохота собственного сердца.

Не вижу ничего, кроме ее лица.

И ее слез и губ, шепчущих этот сладкий, запретный, сводящий с ума бред.

Обреченно падаю на колени.

Сам не замечаю, как это происходит.

Просто вдруг понимаю, что стою на полу перед хрупкой, дрожащей, честной до боли девочкой.

И заключаю ее личико в ладони.

Губами собираю соленые, горячие и настоящие слезы.

Целую нежно, трепетно и благоговейно ее щечки. Как самую великую святыню.

Амина вздрагивает от каждого прикосновения.

Дыхание сбивается, а пальчиками впивается в мои плечи.

Не отпускает.

Не позволяет мне отстраниться.

— Тише, — шепчу в её кожу. — Тише, моя хорошая. Не плачь.

И одновременно подушечками пальцев легонько обвожу ее соски.

Такие твердые. Просящие.

Натираю их жарко, чувствуя, как увеличиваются под моими пальцами

Амина выгибается навстречу.

Из горла вырывается глухой, отчаянный, полный желания стон.

Смотрю на свою дрожащую лань и понимаю, что погибаю и возрождаюсь.

Ее чувствительная грудь требует ласк.

Мокрое от слез личико и припухшие губы нуждаются в моих поцелуях.

Аллах мне Судья, но ради этой девушки я готов на все!

— Амина, я поцелую тебя здесь… — и с жадностью облизываю ее левый сосок.

Раскатываю солено-сладкий вкус ее кожи на языке.

Твердый и пульсирующий упирается в мой язык.

И я слышу, как Амина всхлипывает.

Но это уже не слезы боли.

Это слезы бурных и переполняющих ощущений.

— Амир Шамильевич… — шепчет, и в этом шепоте — вся она.

Вся ее борьба.

Вся ее капитуляция.

Облизываю еще раз медленнее. Смакую. Нежная кожа покрывается новой волной мурашек.

Пальчиками Амина зарывается в мои волосы, притягивая ближе. Не отпускает.

— Тш-ш-ш, — выдыхаю, не отрываясь от её груди. — Не надо ничего говорить. Просто чувствуй.

Беру сосок в рот целиком.

Он такой маленький. Такой нежный.

Такой идеальный под моими губами.

Посасываю легонечко, осторожно, будто пробуя самый дорогой деликатес в мире.

Амина выгибается на стуле, запрокидывает голову.

И я вижу, как по её горлу пробегает судорога наслаждения.

— О-о-о… — стон вырывается из неё помимо воли. Громче, чем раньше. Откровеннее.

Нащупываю пальцами второй сосок.

Не оставляю без внимания.

Плотно сдавливаю и тут же оттягивая, дурея от телесной дрожи Амины, которая бьет по губам.

Покрасневший сосочек жестко массирую, а языком продолжает ласкать первый.

Один ритм. Одна цель. Свести её с ума.

— Пожалуйста… — шепчет она. — Пожалуйста…

— Что «пожалуйста», Амина? — выдыхаю, на секунду отрываясь от её груди и глядя снизу вверх в её глаза.

В них густой, вязкий, застилающий разум туман.

Амина смотрит на меня и не видит ничего, кроме меня.

Не помнит ничего, кроме этого момента.

— Пожалуйста, не останавливайтесь, — испускает рваный стон и сильнее сжимает мои волосы. — Пожалуйста, Амир…

Впервые называет меня без отчества.

И мое имя, сорвавшееся с ее губ, бьет под дых сильнее любого удара.

Сильнее, чем осознание всей греховности происходящего.

Сильнее, чем совесть, которая где-то в глубине надрывается в крике, который я уже не слышу.

С жадностью и остатками самоконтроля припадаю к её молочной груди.

Эротично блестит в моей слюне.

Вбираю в рот сначала один сосок. Затем второй.

Чередую, дразню, покусываю, зализываю.

И каждое моё движение отзывается в Амине дрожью, всхлипами.

Тихими постанываниями, от которых у меня закипает кровь.

Она пахнет возбуждением.

Я чувствую этот запах.

Тонкий, сладкий, пьянящий.

Смешивается с ее парфюмом и запахом пота, выступившего на коже.

И создает коктейль, от которого у меня сносит крышу окончательно.

Скольжу ладонью по ее животику плоскому, тёплому, вздрагивающему от каждого прикосновения.

По краю юбки.

По голой коже бедра, потому что подол задралась, когда моя девочка извивалась.

Амина задерживает дыхание.

Всем телом ощущаю, как она замирает в ожидании.

Ее мышцы напрягаются и одновременно дрожат.

Кровь пульсирует в вене на внутренней стороне бедра, где покоится моя ладонь.

— Можно? — спрашиваю, поднимая на неё взгляд.

Я уже спрашивал разрешение. Оно мне нужно.

Нужно разрешение моей хрупкой лани, чтобы доставить ей незабываемое наслаждение.

Только теперь я хочу большего!

Амина смотрит на меня бесконечно долго.

В ее темно-карих глазах целая буря.

Страх. Стыд. Желание.

И мольба. Та самая мольба, которую женщина не доверяет словам, только глазам.

— Я… — начинает она и сглатывает, — … боюсь.

— Чего? — мой голос хрипит, срывается, но я не пытаюсь его контролировать. — Боишься меня?

— Себя, — шепчет честно. — Боюсь, что если вы… Если ты… прикоснешься ко меня там… Я не смогу остановиться.

— А ты хочешь останавливаться?

Вопрос повисает между нами.

Амина не отвечает. Только сильно кусает губу. До боли, до крови.

И отрицательно покачивает головой.

Это движение самое эротичное, что я видел в своей жизни.

Улыбаюсь одними уголками губ.

— Тогда не надо, — шепчу и, сохраняя наш зрительный контакт, опускаюсь ниже.

Целую внутреннюю сторону ее бедра.

Самую чувствительную. Самую нежную.

Там, где кожа тоньше всего и пульс бьётся особенно сильно.

Амина вздрагивает.

Стон, который она сдерживала всё это время, вырывается наружу.

Громкий. Откровенный.

Полный абсолютного и чистого наслаждения.

Путешествую губами с влажными поцелуями еще выше.

Нащупываю край ее тонких, кружевных трусиков. Пропитанные ее смазкой.

Чувствую влагу даже через ткань. Вместе с желанием и готовностью.

И отчаянной, безнадежной, прекрасной капитуляцию.

— Какие красивые, — шепчу и провожу пальцем по кружеву. — Но они мешают, — и просто тараню Амину взглядом.

Терпеливо и смиренно ожидаю ее решения.

Она должна сделать этот выбор сама.

Амина медленно, очень медленно приподнимает бёдра. Всего на сантиметр. Но этого достаточно.

И я стягиваю трусики вниз, не переставая смотреть на свою малышку.

Вижу, как расширяются её зрачки.

Как дрожат губы, а по щеке скатывается драгоценная слеза.

Не от страха. От переполняющих её чувств.

Амина обнажена передо мной.

Полностью.

Телом и душой

И она прекрасна.

— Аллах, какая же ты прекрасная… — удушливо рычу у нее между ног.

Любуюсь ее гладко выбритым лобком.

Вязка смазка стекает по внешним половым губкам и впитывается в сидушку стула.

Влажные складки блестят в свете лампы.

Вход во влагалище жадно сокращается и пульсирует в такт ее сердцебиению.

— Можно я поцелую тебя здесь, Амина? — спрашиваю, и мой голос звучит так, будто я прошу разрешения войти в храм.

Моя трепетная лань кивает.

И я склоняю голову.

Дыхание свекра касается моего бедра, и я понимаю, что сейчас сойду с ума. Окончательно. Бесповоротно.

Чувствую каждую клеточку своего тела. Каждый нерв. Каждый миллиметр кожи, к которой он приближается.

Горячими, сухими и чуть шероховатыми губами мужчина оставляют дорожку по внутренней стороне моего бедра

Кожа вспыхивает. Плавится.

Я не существую больше.

Есть только рот свекра в самом интимном месте.

Только его пальцы, сжимающие мои бёдра так крепко, что останутся синяки.

Только его прерывистое, горячее, рычащее дыхание, когда он поднимает глаза и смотрит на меня сквозь ресницы.

Аллах, какой же он красивый!

Такой взрослый. Такой сильный. Такой запретный.

Отец моего жениха.

Мужчина, который должен быть для меня святыней. Недоступный.

Но Амир Шамильевич стоит на коленях передо мной.

В его глазах настоящий, дикий, первобытный голод.

И я хочу быть его жертвой.

Хочу сгореть в огне этого мужчины, потому что последние полгода с Тимуром я была мертвой. Сухой. Холодной.

А Амир Шамильевич заставляет меня чувствовать.

Так остро, что больно.

Так сладко, что слёзы текут по щекам, а я даже не пытаюсь их спрятать.

— Амир Шамильевич… — шепчу, и имя его на моих губах — грех. Но я не могу остановиться. — Пожалуйста…

Свекор целует мое бедро еще выше.

Влажным и твердым языком проводит линию по самой чувствительной коже, где она тоньше всего.

Раздвигает мои ноги шире, и я позволяю.

Потому что хочу этого.

Вся превратилась в одну огромную, пульсирующую и текущую точку наслаждения.

Влага пропитывает кожу. Стекает по внутренней стороне бёдер.

И это так стыдно, неправильно.

Но так… освобождающе.

Жжение от аллергии, которое мучило меня последние часы, затихает.

Словно моё собственное тело решило защитить себя.

Выбрало Амира Шамильевича.

Потому что только он может меня вылечить.

Наполнить этой сладкой, живительной влагой, которая смывает боль и оставляет только желание.

Чистое, дикое, бесстыдное желание.

— Амир Шамильевич… — голос срывается на стон.

Я не узнаю себя.

Не узнаю низкий, тягучий, полный мольбы звук, который вырывается из моего горла.

— Пожалуйста… Я… Там…

Не могу сложить слова в связное предложение.

Могу только ощущать, как его губы приближаются к самому сокровенному месту.

Как дыхание свекра касается моих влажных складок.

Но он медлит.

Сводит меня с ума этой паузой и пыткой ожидания

Амир Шамильевич проходит языком по бедру.

Вылизывает меня там, где это не приносит освобождения.

Разжигает огонь ещё сильнее.

Обводит мои паховые губки.

И я выгибаюсь на стуле, вцепляясь в плечи свекра.

— Я сейчас… Сейчас… — всхлипываю. — Амир Шамильевич, пожалуйста… не мучайте меня.

Свекор резко и неожиданно отстраняется.

И я чувствую, как внутри всё обрывается. Пустота заполняет меня вместо того наслаждения, которое было уже так близко. Так мучительно и восхитительно близко.

Лихорадочно распахиваю глаза.

А Амир Шамильевич смотрит на меня снизу вверх. Его губы влажные.

Глаза тёмные, почти чёрные. Такие глубокие, что можно утонуть.

На лице напряжение. Такое сильное, что желваки на скулах ходят ходуном.

Амир Шамильевич дышит тяжело и прерывисто.

И я вижу, как его грудная клетка вздымается под врачебной рубашкой.

— Почему? — слышу свой тонкий, разочарованный, дрожащий голос. — Почему вы остановились?

Амир Шамильевич молчит кажется, целую вечность.

Потом медленно отстраняется, и я вижу, как тяжело ему даётся каждое движение.

Как напряжены его мышцы и сжаты кулаки.

Оседает на пятки, оставаясь подле меня.

Берет мои руки в свои огромные, сильные ладони.

И я чувствую, как он дрожит.

Этот властный мужчина. Этот скала дрожит.

— Потому что я не хочу вот так, Амина, — его голос хриплый, сбитый.

В нем такая сдержанная страсть, что у меня внутри все переворачивается.

— Не хочу брать тебя в кабинете, — свекор замолкает, подбирая слова. — Ты слишком великолепна для этого, — наконец говорит он. — Слишком прекрасна. Слишком желанна. Ты заслуживаешь того, чтобы тебя смаковали. Медленно. Долго. Не торопясь. Чтобы каждый миг этого… — сглатывает, и я вижу, как ходит кадык под кожей. — Я хочу запомнить и впитать не только твое тело, но и душу.

Меня колотит.

Колотит от каждого его слова.

От того с какой серьёзностью и страстью Амир Шамильевич шепчет мне интимные слова.

Смотрит на меня как на женщину, которую хочет. По-настоящему.

Всеми фибрами своей огромной, сильной, взрослой души.

И мой взгляд невольно падает ниже. На пах свекра.

Он притягивает мои глаза магнитом.

Это чистое наваждение.

И грех, в который я погружаюсь всё глубже.

Врачебные штаны плотно, облегая его возбуждение.

Вижу его твердый, большой бугор.

От одного этого вида у меня внутри всё сжимается.

Становится влажно, горячо, невыносимо.

Он такой большой.

Такой сильный.

И он хочет меня.

Стоит передо мной с мощным стояком.

О Аллах, прости меня!

— Амир Шамильевич, — шепчу, и в голосе моём столько мольбы и отчаяния, что сама пугаюсь. — Пожалуйста, не прошу всего. Но хоть капельку… — сглатываю, не веря своим словам.

Н тело сильнее меня, потому что знает, чего хочет.

— Хоть немного освобождения. Я сейчас сгорю. Не выдержу. Подарите мне хоть каплю наслаждения, пожалуйста, Амир Шамильевич…