<?xml version="1.0" encoding="windows-1251"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink"><description><title-info><genre>sf_fantasy</genre> <author><first-name>Лорд</first-name><last-name>Дансени</last-name><id>da6d334e-2a80-102a-9ae1-2dfe723fe7c7</id></author><book-title>Одинокий идол</book-title> <annotation>
<p>Его рассказы о сверхъестественном отвергают как аллегорические толкования, так и научные объяснения. Их нельзя свести ни к Эзопу, ни к Г. Дж. Уэллсу. Еще меньше они нуждаются в многозначительных толкованиях болтунов-психоаналитиков. Они просто волшебны.</p>
</annotation><date>1915</date> <lang>ru</lang><src-lang>en</src-lang> <translator><first-name>Александр</first-name><last-name>Сорочан</last-name><id>8a17c1d0-1e1c-102b-9d2a-1f07c3bd69d8</id></translator><sequence number="37" name="51 рассказ"/></title-info><document-info><author> <nickname>Miledi</nickname> </author> <program-used>doc2fb, FB Writer v1.1</program-used> <date value="2008-01-30">2008-01-30</date> <src-url>http://www.lib.ru/</src-url> <id>f06f883d-1e2a-102b-9d2a-1f07c3bd69d8</id> <version>1.0</version> </document-info> <custom-info info-type="src-author-first-name">Lord</custom-info> <custom-info info-type="src-author-last-name">Dunsany</custom-info> <custom-info info-type="src-book-title">Fifty-One Tales</custom-info> </description><body><title>
<p>Лорд Дансени</p>

<p>Одинокий идол</p>
</title><section>
<p>Мне достался от друга старый диковинный камень, слегка свиноподобный идол, которому никто не молился.</p>

<p>И когда я увидел его меланхоличное положение, увидел, как он сидел, скрестив ноги и внимая мольбам, держа небольшой бич, сломавшийся много лет назад (и никто не исправил бич, и никто не молился, и никто не шел с визжащей жертвой; а он был богом), тогда я сжалился над небольшой забытой вещью и молился ей так, как, возможно, молились давно, перед прибытием странных темных судов. И я склонился и сказал:</p>

<p>«O идол, идол из твердого бледного камня, неподвластного годам, O держатель бича, склони свой слух к моей мольбе.</p>

<p>O маленький бледно-зеленый образ, пришедший издалека, знай, что в Европе и в других окрестных странах слишком скоро уходят от нас сладость и песни и львиная сила юности: слишком скоро ее румянец исчезает, ее волосы становятся седыми, и наши любимые умирают; слишком хрупка красота, слишком далека слава, и годы летят слишком скоро; появляются листья и падают, все рушится; теперь осень царит среди людей, осень и жатва; здесь несчастья, борьба, смерть и плач, и все прекрасное не остается с нами, а исчезает, как сияние утра над водой.</p>

<p>Даже наши воспоминания тают со звуками древних голосов, сладостных древних голосов, которые больше не касаются нашего слуха; самые сады нашего детства исчезают, и тускнеет с годами даже наше духовное око.</p>

<p>O, нет больше друга Времени, ибо тихо мчатся его жестокие ноги, топча все самое лучшее и волшебное; я почти слышу рычание лет, бегущих за ним как собаки, и им потребуется совсем немного, чтобы разорвать нас.</p>

<p>Все, что красиво, оно сокрушает, как большой человек топчет маргаритки, все лучшее и совершеннейшее. Как чудесны маленькие дети людей. Это – осень всего мира, и звезды плачут, созерцая ее.</p>

<p>Поэтому не будь больше другом Времени, которое не дает нам существовать, и не будь добр к нему, но сжалься над нами, и позволь прекрасным вещам жить ради наших слез». Таким образом молил я из сострадания в один ветреный день свиноподобного идола, перед которым никто не преклонял колен.</p>
</section>
</body>
</FictionBook>

